Радуга дурака
- -
- 100%
- +
«Было у отца три сына. Старший – вор, средний – подлец, а младший… И не вор, и не подлец… Дурак, значит!»
(притча из выступления поэта и музыканта А.А.Дольского)
Н. Ф. Чернышёв Иллюстратор
А. Н. Куклов, текст ©
А. Н. Волынцев Дизайн обложки, рисунок
© Александр Волынцев, 2018
© Н. Ф. Чернышёв, иллюстрации, 2018
ISBN 978-5-4490-3293-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дружеский шарж на Александра Волынцева от художника Николая Чернышёва (1998 г.)
КАЖДЫЙ
Охота
Мальчик Амур —Безобразный нелепый проказник —Продолжает войнуПротив правил заснеженных мест.Мальчик АмурПробирается вором в заказник,Сквозь постов боронуПронося бронебойный обрез.Мы гнать его брались, но явно неумелоЖелания свои не в силах превозмочь —И снова ищет грудь коварного прицела,И тащит утро прочь тропическая ночь.Мальчик Амур —Бессердечный убийца-целитель —Поджидает ВеснуПод кедровым столбом декабря.Мальчик Амур —Точных выстрелов тонкий ценитель —Рубит голову снуИ танцует хип-хоп дикаря.Когда весна сквозит сквозь решето апреля,Нас не укрыть в тайге февральским ямщикам:Амур заводит ствол, нам под лопатки целя,И трется о приклад небритая щека.2000Март
Бросьте валять дурака!Это как?Керосинка коптит слегка…Фигак!Прикончился новый день.Потом…После, а нынче – лень…КотомМартовским рвется ночь.Подъем!Будильник торопит прочь.Пойдем…Двенадцать авансов в год.СкукаНамазана на бутерброд.ШтукаВся просто в том:Мука —Не мартовским быть котом…2008Август
Висит на нитке августПод голубым зонтом,Роняя звуки азбукНа наш промокший дом.И в этой странной песнеО солнечных часах —Ступени новых лестницК Воротам в Небесах,Куда душа стремится,Куда душа зоветИ где преобразитсяИ в Вечность перейдет.А тут стучит по окнамДождливой суетойТо Время, что пришло к намНа временный постой…Балансовая разностьРассыпалась в золе —Плывет по небу август:Сентябрь на земле.1998Осень
Обронила кольца в воду,Жемчуг по полям рассыпав,И крапленую колодуПряча до Весны.Променяла сарафаныНа капроновые тениВ пятнах донышка стаканаТающей Луны.Оборачиваясь Ветром,Длинноногая шалуньяКовыляющее ЛетоОбгоняет без труда.И дожди спешат к рассветуНа своих велосипедах,Резво путая приметы,Вязнут снегом в проводах.Не спеши, мы не допели,Рано нам еще в метели,К стылым клавишам АпреляТянется рука.Новогодние игрушкиПодожди искать, Подружка…Но стучит уже СтарушкаВ переплет окна.1993Подснежник
Снова над городом ночьТоргует красками дня,Тихо смывает дождьСледы боевого коня.Снова ветра шумят,С деревьев срывая парик,Как сотни лет назадПод журавлиный крик.Осень кобылой рыжейТопчет того, кто выжилНа вынос.И не понятно, какЦветок – мартовский брат —Здесь вырос.Маленький подснежникНа бетонной полосе —Тихий, словно нежностьЗагнанного шоссе.Ты перепутал что-то:Там впереди зима,Будет снегами штопатьРаны свои земля.Но, видно, ни зим, ни летКалендарей рассветНе знаетВетрам шальным назло.И удивленный бетонТает…Не торопись, шофер,Попридержи коней;Видишь – горит костерМежду больных дождей.Подснежник, как дивный сон,И снова хочется жить…Не оборви колесомС миром последнюю нить.Значит, не все в быломЗначит, не все в огоньСбросил.Значит, еще споем;Значит, переживемОсень…Маленький подснежникНа бетонной полосе —Тихий, словно нежностьУтреннего шоссе…1989Болдинская осень
Вот и наступилаБолдинская Осень,Чаю заварила…На циферблате – восемь…Сам ее накликал,Рад бы, да не очень:Скрипнула калитка,Сделав дни короче…Отчего-то грустно…Молодость к закату?Под ногами густоЗолотых дукатов.Но уже не купишьНа приманку эту —Пахнет прелью кукиш,Скомкав сигарету…Как забавно было:Шутки, снег да санки…На века застыло,Разыграв «орлянку»…Сам ее накликал…Рад бы, да не очень.Я у Той Калитки?Расскажи мне, Отче…1996Ступени
Ступени качают фонарные блики.Колонны несут купола.Усталое небо угрюмо повислоНа проводах.Желтая дрожь светофорных глазниц.Мокрый асфальт.Утро – тяжелое время столиц:Гости и жители спят.Дворник настойчиво чешет затылок,Значит, скоро зима.Урна рассыпала гроздья бутылок.Падает лист.Забытый поэт допивает какаоИ гладит сюртук.День забирается под одеялоИ не открывает на стук…1993Наст
Снег перестал быть бел,Коркою зачерствел.Был скатертью на столе —Стал серебром в хрустале.Мне до весны скользитьС вопросами: быть? не быть?Попал, как вода в переплет…И на душе – гололед.2002Предновогоднее
Еще один год скатилсяС плахи календаря —Никто и не спохватилсяНа похоронах декабря.Время берет за жабрыВсякую сущую тварь…Каким бы ты ни был храбрым —Кончится календарь.Треплет мгновений ВетерВяленые хвосты.На тощем шнурке столетийПовиснем и я, и ты.Но стыдно жить осторожно,Спрятавшись под стекло,Пока еще что-то можноИ Время не утекло.Еще один год скатилсяКурантами января,Следующий – похмелился,Зевнул и – пошел, горя…2000Ответы
Проказ весенних тихий шепотПо тропам юности разлит.Но старит наслаждений опытИ душу плотью тяжелит.Портвейн апрельского безвиньяСменял, наверное, я зряНа красно-горькую рябинуПод сладкой пудрой января…2002Сезон Любви
Время вяжет паутинуКолесом своимИ вплетает нас в картинуВёсен, лет и зим,А за рамками картины —Вечности заря,И летит на дно корзиныЛист календаря,Души рвутся на свободу(Рамки не спасут!) —За вершину небосводаКрылья унесут,Где диктанта глупых стрелокМолкнет перестук,Где ЛЮБОВЬ нас отогреетНа ветру разлук…2000ОХОТНИК
Природа мусора
Когда б вы знали, из какого сора…
А.А.Ахматова
1.Перо да бумага:Ну что еще надо?Старуха-бродягаНашепчет строку,В которой свободаНежданного бродаПодтянет уродаКольцом к потолку.2.На дыбе поэтуНе выпить кларету,Не бросить монету,Свое нагадав,Но рвется в чернилаКипящая, с пыла,Пока не застыла,Строка – на года.3.Развязаны руки.И – новые трюки.И – старые муки:Молчащий листок.И муза-бродяга(Лицом – доходяга)Припрятала, скряга,Цветной лоскуток.2001Ноктюрн
Где-то стонет Сонет под Гитарой.Гитара не пара,Но по ладам:Под струною сонетовы кости.Пахнет ладаном…Ну, да ладно вам!Вы советовать бросьте,Не жених – вы – с невестой, а гости,И негоже вам…Окна рожамиПод рогожамиЗанавесок из тюля утильсырья.Штабс-мадера стаканит по скатерти,Медью не тряси, не на паперти,Сыпь бумажными, да погуще цвет —Это раз в сто лет…Поседевший СонетСвою празднует Смерть…И Сонет нынче спет,И карманы монет,И счастливый обедпосле завтрака,И от лысины свет,И газеточный бред,И накреслочный плед,И начреслочный след…Водосточный ФаготНапоследок всплакнетИ украдкой утретОб асфальтовый ворсПокореженный нос…1991Невская печаль
Играй, моя гитара, играй,Еще горит свеча на столе,Еще строят непонятный мне райТени на кирпичной стене.Еще горят в камине дрова,Дразня простуженный дрожащий туман,Еще кружит мостами Нева,Не принявшая мой талисман.Что с того, что ветер выбил окно,Что с того, что кони вышли на лед —Уже светлеет золотое сукноНа востоке, возле Нарвских Ворот.Что с того, что догорела свеча,Снова утро разгоняет печаль:Как ни странно, но до первого дняЯ дожил опять. Ночь, прощай!Играй, моя гитара, играй!Пока горит свеча на столе,Пока строят непонятный мне райТени на кирпичной стене…1993Художники
Алексею Васильеву
Жили-былии писали картины.Были-жилии писали поэмы.И переходили дорогук ближайшему гастрономуне по звездам,а в неположенном месте.Были ночи —а недосыпали.Были деньги —а недоедали.И того и другогобыло малои не хватало.Но ОНИ не жалели,ОНИ Неба искали.Одни из НИХ возвращались,другие же – уходили.Тешились и утешались.И смеялись, и пели,когда было особенно туго.Но ОНИ не жалели,ОНИ просто – так жили.А потом – умирали.По-разному и незаметно.Оставались картины и песни.И окурки в немытой посуде…Люди ИХ позабудут,заселив опустевшие комнатки.Потому что ОНИ – не Герои.Просто были – Художники.1993Поминки
Хороший повод выпить двести…А лучше – сразу по пятьсот!Погиб поэт, невольник чести…Подай-ка, братец, бутерброд.Любви, надежды, тихой славы…Недолго мучил нас запой.Ушел поэт, как от шалавыОт жизни этой… Брат, открой.Судьба не бережет поэта.И тот азартен: кто кого?Восстал он против мненья света…Пельмешки, кстати, не того…Но лишь потребует поэта – К последней жертве АполлонПоэт шагает с табуретаВ бездонный мáлиновый звон…И всё же, хорошо, дружище,Что мы не в рамке на стене,Что можем жахнуть по полтыщи…Дай, Джим, на счастье лапу мне…Горит восток зарёю новойИ вместе с ней горит закат…Козырной картою бубновойОткрытий вскроется расклад:Что, правда, друг не умирает,, Лишь рядом быть перестаетСто грамм тебе не наливает,И сам, практически, не пьет…2007«Про заек»
Хорошо быть косяком.Неокрашенным притом.Непокрашенным при этомНедоделанным поэтом.Ведь растут у этой сукиНе сказать откуда руки.И друзья – такие ж твари:Всё лабают на гитаре…Дом – без окон и дверей…Дядя мент, входи скорей!Хорошо быть косяком.В беломорине, притом.И смотреть, как чья-то крышаОтъезжает выше… выше…Вот и съехала. При этомКрыша встретилась с поэтом.С рифмой завязал он летом.Стал прозаиком раздетым.Ведь рифмуй иль не рифмуй —Гонораров, братцы, нет…2008Гибель формы
(по следам одного из фестивалей «актуальной поэзии»)
памяти Константина Треплева
Альтернативные ребята,альтернативные девчонки —корячатся, вгрызаясь в телокарандаша бедром бумаги.И тянутся к душе ручонки,чтоб вырвать клык страданий томных,чтоб выбить рык стремлений тёмныхи обеззвучить трупный гоготальтернативного сознанья,где вывернут кишкой наружувчерашних дней слюнявый демон,где на заборе сушит рожуальтернативная листовкапедерастрелянного гея —героя хроник куниллинго-спидозного недотрахоза…Но что тебе, Поэт до этиханоргазмических вселенных?..Когда шипит в твоем бокале«Клико» свободы и забвенья!Живи! Хрипи пером в накале:«Йоу! Помню чЮдное мгновенье!!!»2007Гимн пересолистов
Отжурчала вода в унитазе,Отзвенел телефон под матрацем,Холодильник утерся слезоюБезгранично пустого пространства.Отлетает листок календарныйИ ложится в мозайку собратьев,А ладони уставших проспектовОбмывает ночная прохлада.Гаснет вечера синий фонарик,Облегченно вздыхает бумага,Недопитая чайная помесьБудет ждать подогрева на утро.Отшумят переулками годыМонументами строк рукописных,И прелюдии наших аккордовБуду признаны гением истин.И поставят на площади мрамор,А на мраморе – наши лица.Назовут моим именем времяИ истории лучшей страницей…1991Поклон Борису Пастернаку
Февраль обрыдался, доставши чернила.С весной затерялся паршивец курьер.На кладбище старом разрыта могила,Но медлит с расстрелом палач-изувер.Трамвайные вены разносят, наверно,Навеки застывшую массу рабов.Вокзальные шлюхи, умытые стервы,Спешат в институты промывки мозгов.Зима рассыпает алмазные крошки…Да чтоб тебя в душу! Паскуда курьер…Но Пушкин всё просит моченой морошки…И едет Есенин. В декабрь. В «Англетер».2008Выбор
Не третьим петухом за горизонтомСлетает сон в разбитых зеркалах:Хромающим трамвайным перезвономПредупреждает утро о стихах…Ни Нобелевских премий, ни сомненийО месте гениального пера,Ни полуночных забутыльных пренийНе будет больше. Умерло. Вчера.Не будет ни наград, ни славословий.Плевки да брань – достойная судьба,Как признак наивысшего сословья —Печать и крест Усыновленного раба.2010Повремени…
Повремени еще немного —Я не готов перешагнутьЗимы последнего порогаИ свой билет назад вернуть.За право протекать в бумагуБезумием ночных морок,За счастье променять отвагуБойцаНа мудрость новых строк,За глупость быть никем для мираИ льдом сухим в руках кипеть,За честь служить мишенью тираИ яблочком пробитым петь —За это все —Простит ли НебоНекрепкие мои шаги,Привязанность к земному хлебуИ неумение любить?2000ЖЕЛАЕТ
Поэт
Высоцкому, Башлачеву, Цою, Талькову…
Как по лезвию ножа,Как по острию стилета,Он спешил на виражахИ с тоскою ждал рассвета.А рассвет не наступал:Приблудился с кем-то где-то,Зацепился и застрялНа краях глухой планеты…Но чудак рубаху рвалИ своей любимой клялся,Что рассвет бы повстречал,Если б тот не задержался.Только прятали друзьяВ галстухи свои ухмылки:«Что ты хочешь доказать?Что ты рвешь себя, дурилка?»Ну, а он – опять вперед:Быть собою – право правых.Уходил за горизонт,Жаждал с темнотой расправы.И, по небу прочертивСтих последний, как комета,Он споткнулся и затих.Незадолго до рассвета.1987Последний полёт
памяти Александра Башлачева
*Месяц в небе – словно медный ковш.Эй, приятель, посошок налей…По сугробам, в саване порош,Кто-то босиком, в иглах февралей…*Кто ты, странник? Что ты ищешь тут?Свой покой? Или тепла костям?Здесь прохожим не дают приютИ незваным не нальют гостям…*Тут зима уже много лет подряд —Из будильников время вылилось,Церкви по кресты обвил снегопад,Солнце за восток запрокинулось…*Занесло поля, избы выдуло.Изморозь в сенях… «А, ну вас к идолу!»Хлебом-солью ветром снег ему.Печку б растопить… Да вот некому.*Манит в небо бледно-медный тазУ свода серого в золотых руках…Приоткрылась дверь, да не в самый раз,И не тает снег больше на губах…И не тает снег…1989Генерал
памяти Актера А. Ю. Толубеева
Время сжалось до размеров пулиВ нарезном стволе десятилетий.И свистят апрели сквозь июлиФейерверком взорванных соцветий.Выстрел. Мимо. Лишь слегка забрызганЧьей-то жизнью, кончившейся датой…Повезло во времена раздрызгаБыть не генералом, а солдатом…2008Плач июня
памяти актрисы Л. Бибиковой
Июнь поёт сирени куст.А вечер плачет.Я закажу сорокоуст —Нельзя иначе…Он будет солнечным зонтомВ даль уходящимПрошедшим, будущим потомИ настоящим…2013Песня о друге
памяти Сергея Белозёрова
По крутым ступеням, вниз,Без мандатов и без виз,Без прощаний, обещаний – вдруг,Не допив холодный чай,Он уходит невзначай,Позабыв про зонт, под дождь – друг.Нам его не повернуть,Не окликнуть, не вернутьИ не заглянуть ему в глаза:Натянул на брови онСеребристый капюшон —Нам туда пока еще нельзя.Вроде август на дворе,С неба снег, как в январе…И засыпало следы его коня.С фотокарточки в упорВзгляд его – немой укор.Извини, что мы вернулись без тебя…Мы еще сойдемся с нимТам, где пальмы между льдин,И споем, оправдав ожидания…Но пока еще я здесь(По частям, уже не весь),Не «прощай» ему скажу – «до свидания»…По крутым ступеням, вниз…Не допив холодный чай…Позабыв про зонт, под дождь…1987Прометей прикованный
памяти Актера Влада Галкина
Бутылка водки из горлá.Закуской – ветер осени.Беда – как лодка без весла —Раззнобит губы досиня.Торчишь, как памятник вождю,Заброшенный при скверике.Мальчишкой ты был рад дождю,Как Христофор Америке.За каплей капля. КалендарьКровавит вены времени.Один, как цапля. Через хмарьУнылого бесстременья.Когда весь мир – напополам,И сердце миром – в лóскуты,Кругом предательство и срам…В тоске.В финале.В доску ты…2009Тризна
Выплыл Праздник на проспект,веселится люто.Пятьдесят победных летувенчаны салютом……Плачет дед над стопкою:юность поминает.Занюхивает коркоюда снова наливает«об огнях-пожарищах»,что и нынче снятся,«о друзьях-товарищах»,что не возвратятся,о надеждах, пущенныхв небо Синей Птицей —над письмом, полученнымутром из столицы…Строчки-то вонзаютсяв душу, как занозы,буквы расползаютсяпро какой-то «Грозный»……Кот играет пробкою,дурака валяет…Плачет дед над стопкою:внука поминает.1995Кавказ
Смурной генерал отсиделся в щели:его миновала судьба человека,того, что на ночь себе постелилпод голову дым уходящего века…Мы смотрим назад…Но его уже нет.Мы смотрим вперед…Видим чистое небо.По всей вероятности – будет рассветв том доме, где Детство,в том месте, где Небыль…Вчерашнему дню, ползущему прочь,фанерной звездой заплатила Отчизна.Ему – все равно. Он – не сын и не дочьНа прóводах праздникапамяти Жизни.Чужая страница, чужой перевал…Ветер в отрепьях ушедшего века,по-бабьи читая стихи, подвывал,прощался, и плакал, и отпевалеще одного – «не того» – человека…1996«Курск». Двенадцатое
Нет больше той любви, как если кто
положит душу свою за друзей своих.
(Ин. 15, 13)
Чайка стонет над волной —Тяжела ее молитваОб отпущенных войнойК Богу прямо с поля битвы.Август, бархатный сезон —Не для мурманской сторожки.Наступает горизонт,Солнца выдавив ладошку.Материнская слезаОмывает мир, как море.Чайка плачет, что нельзяВ мире этом смерть оспорить.Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.