В граде, затянутом вечным туманом, люди начинают забывать своё имя, а следом — лицо матери и путь к собственному дому. Говорят, это хворь; шепчут, что проклятие. Но бывший судебный писарь Маркус Вейр знает: за этим стоят не духи, а люди в тёмных рясах, что носят кольца с камнями цвета гнилой воды.
Они зовут себя Хранителями порядка, и искусство своё берегут двести лет: гриб, растущий на мёртвом дереве, шёпот особой частоты и прикосновение — вот их орудия. Память они снимают, как плащ: тихо, без крика, и человек остаётся жив, но пуст, как кувшин без воды.
У Маркуса нет меча, но есть перо и пергамент — а бумага не забывает. С ним идут те, кто решился не молчать: аптекарь, знающий травы; дочь судьи, не пожелавшая закрыть глаза; наёмник, видевший эти приёмы на войне; и диакон, что носил кольцо, а ныне готов свидетельствовать.
Их путь лежит к Молчаливому лесу и часовне у пересохшего ручья. Но протоколы в городе уже переписаны, а двери закрываются перед теми, кто спрашивает слишком много.










