Кровь берега

Глава 1

Чужой на берегу

Дорога на север всегда была долгой.

Не потому, что вёрсты там тянулись дальше, чем в других землях. И не потому, что весенняя распутица жадно засасывала колёса и копыта в чёрную, липкую грязь. Нет. Просто север не любил чужих. Он впускал неохотно, медленно, будто приглядывался к каждому, кто осмеливался углубиться в его тёмные леса, серые реки и молчаливые деревни.

Мирослав ехал уже третий день.

Под копытами его вороного жеребца хлюпала талая жижа, из-под снега проступала сырая земля, тяжёлая и чёрная, как зола после пожара. Ветки елей нависали низко, цеплялись за плащ, царапали плечи, словно пытались задержать, шепнуть на ухо: поверни назад.

Он не повернул бы.

Даже если бы сам лес заговорил человеческим голосом.

Мирослав сидел в седле прямо, почти неподвижно, как человек, давно привыкший к дальним дорогам, холоду и усталости. На нём был тёмный дорожный кафтан, поверх — тяжёлый шерстяной плащ, напитавшийся влагой. За спиной висел лук в кожаном чехле, у пояса — нож, короткий, удобный, не для красоты, а для дела. На левом запястье — старый кожаный ремешок, истёртый почти до белизны. Его он не снимал никогда.

Лицо у него было жёсткое. Красивое — если любить мужскую красоту не гладкую, а настоящую, с острыми скулами, упрямым ртом и прямым, тяжёлым взглядом. Тёмные волосы, почти чёрные, падали на лоб, и от сырости завивались сильнее обычного. Небритость делала его старше своих лет, а шрам у виска — опаснее. Он был высоким, широкоплечим, двигался без суеты, но в каждом его жесте чувствовалась сила, которую он не любил показывать зря.

В людных местах женщины часто смотрели на него дольше, чем следовало.

Мужчины — настороженнее.

А он давно привык ни тех, ни других не замечать.

Сейчас его занимало только одно.

Яромир.

Младший брат.

Его последний след оборвался где-то здесь, среди северных деревень, стоящих у холодных рек и чёрных лесов. Мирослав знал о пропаже немного: брат появился в этих местах ранней весной, задержался дольше обычного — а потом исчез. Не вернулся. Не дал весточки. Не прислал ни записки, ни человека, ни знака.

На Яромира это было не похоже.

Он мог ввязаться в драку. Мог проиграть деньги. Мог соблазнить чужую невесту и уехать ночью, пока жених искал топор. Но исчезнуть бесследно — нет. Никогда.

Поэтому Мирослав ехал.

Не потому, что верил в дурные предчувствия.

А потому, что слишком хорошо знал: когда человек вроде Яромира замолкает, значит, случилось что-то по-настоящему плохое.

Он приподнял голову и посмотрел вперёд.

Лес наконец разошёлся. Между стволами показался серый просвет, а за ним — деревня. Небольшая. Притихшая. Прижавшаяся к берегу широкой реки, которую отсюда пока было не видно, но уже можно было почувствовать — влажным холодом в воздухе, запахом тины и талой воды.

Избы стояли низкие, тёмные, будто вросшие в землю. Из труб тянулся дым. Дворы были пусты. Не лаяли собаки, не кричали дети, не стучали топоры. Слишком тихо для дневного часа.

Мирослав сжал поводья.

Тишина ему не понравилась.

Когда он въехал на единственную улицу, несколько человек всё же показались: старуха с коромыслом, мальчишка лет десяти у сарая, худой мужик с вязанкой хвороста. Все трое посмотрели на него быстро и одинаково — сначала с любопытством, потом с насторожённостью. И так же быстро отвели глаза.

Чужаков здесь не любили.

И, похоже, боялись не только их.

Мирослав спешился у самой большой избы на краю улицы. Не дворец, конечно, но видно было, что здесь живёт кто-то главный: крыша перекрыта свежей дранкой, крыльцо не завалено снегом, у дверей — крепкая лавка, не сгнившая от сырости.

Он привязал коня и постучал.

Один раз.

Потом второй.

Изнутри долго никто не открывал. Наконец за дверью послышались шаги и кашель. Засов скрипнул.

На пороге показался старик. Высохший, как корень, седой, с резкими складками у рта и глазами, блеклыми, но внимательными.

— Чего надо? — спросил он без приветствия.

— Человека ищу, — ответил Мирослав.

Старик молчал.

— Брата моего. Яромиром зовут. Высокий, русый, шрам на щеке. Сказывали, был здесь.

На лице старика ничего не дрогнуло.

Мало ли кто здесь был, — сказал старик и чуть прикрыл дверь плечом.

— Мало ли, — спокойно согласился Мирослав. — Только не всякого потом ищут по трём уездам.

Старик прищурился, изучая его внимательнее. Взгляд скользнул по лицу, задержался на шраме у виска, на руках — сильных, обветренных, с побелевшими костяшками. Потом — на глазах. Там он задержался дольше.

— Ты, видно, из тех, кто не уходит, — тихо сказал он.

— Из тех, кто возвращает, — ответил Мирослав.

За дверью, в глубине избы, что-то негромко стукнуло. Как будто кто-то задел лавку или поставил кружку слишком резко.

Старик на мгновение обернулся через плечо.

И в этом коротком движении Мирослав понял:

там, внутри, знают больше, чем хотят сказать.

— Заходи, — наконец сказал старик и отступил.

Изба встретила теплом и тишиной.

Жар от печи стоял густой, вязкий, почти тяжёлый. В нос ударил запах дыма, сушёных трав и кислого теста. Свет был тусклый — из маленького оконца и от лампады в красном углу.

У стола сидела женщина — худощавая, с тёмным платком, натянутым до самых бровей. Руки у неё были узкие, с тонкими пальцами, но сильные — такие руки не боятся работы. Она держала ложку, но не ела — просто смотрела на Мирослава.

На лавке у окна сидела девочка лет двенадцати. Она перебирала шерсть, но пальцы её замерли, стоило ему войти.

Все трое молчали.

Мирослав закрыл за собой дверь.

— Садись, — сказал старик.

Мирослав снял плащ, стряхнул с него воду и положил у порога. В избе стало ясно видно его рост — он был выше старика на голову, и шире в плечах почти вдвое. Он сел на лавку, но спину не прислонил — сидел прямо, готовый в любой момент встать.

— Теперь говори, — сказал он.

Старик медленно опустился напротив.

Женщина чуть отвернулась, но слушала.

— Был здесь такой, — сказал старик. — Похожий на того, кого ты ищешь.

Мирослав не отвёл взгляда.

— Когда?

— Неделю назад. Может, больше.

— Один?

— Один.

— Что делал?

Старик провёл ладонью по столу, будто собираясь с мыслями.

— Спрашивал.

— О чём?

Пауза.

— О реке.

Мирослав чуть наклонился вперёд.

— О какой?

Женщина у печи тихо вздохнула.

— О той, что за деревней, — сказал старик.

— И что ему сказали?

— То же, что скажу тебе: туда не ходят.

— Почему?

Старик посмотрел прямо на него.

— Потому что возвращаются не все.

— И он пошёл, — тихо сказал Мирослав.

Старик кивнул.

— Пошёл.

Тишина.

Огонь в печи треснул громче.

— Кто его видел в последний раз? — спросил Мирослав.

Женщина у стола резко подняла глаза.

Старик заметил это.

— Говори, — сказал он ей.

Она сжала губы.

— Я видела, — тихо сказала она. — Вечером. Он шёл к реке.

— Один?

— Один.

— Кто-нибудь с ним говорил?

Женщина замялась.

— Он — она сглотнула. — Он будто слушал кого-то.

Мирослав нахмурился.

— В смысле?

— Будто его звали. Он шёл и прислушивался. И улыбался.

Слова повисли в воздухе неприятно.

Мирослав сжал пальцы на столе.

— Он не был дураком, — сказал он жёстко.

— Никто не говорит, что был, — тихо ответил старик. — Просто здесь люди иногда слышат то, чего не надо.

— И вы считаете, что его «позвали»?

Старик не ответил.

Женщина прошептала:

— К воде ночью нельзя ходить

Мирослав резко повернул к ней голову.

— Почему?

Она не выдержала его взгляда, опустила глаза.

— Потому что — её голос дрогнул, — потому что там иногда стоят.

— Кто?

Пауза.

— Те, кто уже не живёт, — тихо сказал старик вместо неё.

Мирослав усмехнулся, но без веселья.

— Вы сами-то верите в это?

Старик долго смотрел на него.

— Я верю в то, что видел.

— И что ты видел?

Тишина стала плотной.

Старик отвёл взгляд.

— Достаточно, чтобы не подходить к воде ночью.

Мирослав встал.

— Мне нужна изба.

Женщина резко вскинула голову.

— Ты останешься?

— Если брат мой пропал здесь — да.

Старик медленно кивнул.

— У Пелагеи на краю деревни есть пустая горница.

— Покажешь дорогу?

— Покажу.

Он поднялся, накинул тулуп и пошёл к двери.

Перед тем как выйти, обернулся.

— И ещё.

Мирослав ждал.

— Ночью к реке не ходи.

Мирослав чуть усмехнулся.

— Поздно говоришь.

Старик нахмурился.

— Уже ходил?

Ответа он не получил.

Пелагея жила на самом краю деревни.

Её изба стояла почти у леса, словно она сама не до конца принадлежала людям. Женщина была невысокая, плотная, с красными от холода руками и внимательными, тёмными глазами.

Она долго смотрела на Мирослава, прежде чем пустить.

— Ты тот, кого ищут, — сказала она.

— Меня не ищут, — ответил он.

— Не тебя. Твою беду.

Он не стал спорить.

Она отвела его в небольшую горницу. Там было просто: лавка, сундук, окно, выходящее в лес. И тишина. Слишком тихо.

— Здесь останешься, — сказала она.

— Спасибо.

Она уже собиралась уходить, но остановилась в дверях.

— Не выходи ночью.

Он устало выдохнул.

— Все так говорят.

Пелагея посмотрела на него чуть мягче.

— Значит, не просто так.

И вышла.

Вечер опустился быстро.

Сначала потемнел лес за окном. Потом исчезла дорога. Потом всё стало чёрным.

Мирослав сидел на лавке.

Не раздеваясь.

Не ложась.

Он держал в руках небольшую ткань, в которую было завернуто что-то.

Развернул.

Кольцо.

Простое. Серебряное. Потёртое.

Яромир носил его всегда.

Мирослав сжал его в ладони.

— Куда ты вляпался — тихо сказал он.

Ответа не было.

Только ветер.

Когда в избе всё стихло, он встал.

Медленно.

Спокойно.

Надел плащ.

Проверил нож.

И вышел.

Деревня спала.

Ни света. Ни голосов.

Только скрип снега под ногами.

И где-то далеко — едва слышный звук воды.

Он шёл на него.

Не торопясь.

Как человек, который уже сделал выбор.

Лес расступился.

Река открылась.

Чёрная.

Гладкая.

Неподвижная.

Луна лежала в ней, как в стекле.

И там

Она стояла.

У самой воды.

Темноволосая.

Стройная.

Слишком тихая.

Слишком настоящая.

И слишком не такая, как должна быть.

Мирослав остановился.

И впервые за весь путь понял:

брат не просто пропал.

Он пришёл туда же, куда сейчас пришёл он.

И назад уже не вернулся.

— Ты снова пришёл, — сказала она.

Голос её был тихий.

Но он услышал.

И сделал шаг вперёд.

— Я не закончил.

Она медленно повернулась к нему.

И её тёмные глаза в лунном свете стали почти чёрными.

— Тогда ты не уйдёшь, — сказала она.

И в этот момент река за её спиной дрогнула.

Как будто услышала.

Глава 2

Голос реки

Река не шумела.

Это было первое, что насторожило Мирослава.

Он знал реки — быстрые и ленивые, весенние и осенние, полноводные и умирающие. Любая живая вода говорила: журчала, билась о камни, шуршала камышом. Даже подо льдом она дышала — тихо, но ощутимо.

Здесь — тишина.

Вода лежала чёрной гладью, как зеркало, в котором не было глубины. Луна отражалась в ней слишком чётко, словно небо было под ногами, а не над головой.

И девушка у берега стояла так, будто тоже была частью этого отражения.

Мирослав не торопился подходить ближе.

Он остановился в нескольких шагах от неё, чувствуя, как холод поднимается от воды выше, чем должен. Не по коже — глубже. Как будто что-то чужое пыталось коснуться изнутри.

— Ты не из деревни, — сказал он.

Она не ответила сразу.

Смотрела на него, чуть склонив голову, будто пыталась вспомнить.

— А ты не должен был возвращаться, — произнесла она наконец.

Голос у неё был ровный, почти спокойный. Без угрозы. Без тепла.

Мирослав сделал ещё шаг.

— Я сюда впервые пришёл.

— Нет, — тихо сказала она. — Ты уже стоял здесь.

Он нахмурился.

— Ты меня с кем-то путаешь.

Девушка слегка улыбнулась. Эта улыбка не была ни насмешливой, ни доброй. Скорее — усталой.

— Я не путаю.

Она отвернулась от него и посмотрела на воду.

— Вы все сначала так говорите.

Мирослав молчал.

Слова старика, слова женщины — всё вдруг стало плотнее, тяжелее. Не сказкой, а чем-то, что слишком давно здесь живёт.

— Ты знаешь Яромира, — сказал он.

Она чуть повернула голову.

— Ты ищешь его.

— Да.

— Зачем?

Вопрос прозвучал неожиданно просто.

Мирослав ответил не сразу.

— Он мой брат.

— Это причина? — спросила она.

Он сжал зубы.

— Достаточная.

Она кивнула, будто приняла этот ответ.

— Тогда ты опоздал.

Ветер поднялся внезапно.

Лёгкий, но холодный. Он прошёлся по воде, и на мгновение поверхность дрогнула — едва заметно, словно дыхание.

Мирослав напрягся.

— Что с ним?

— Он пришёл, — сказала девушка. — Как ты.

— И?

Она опустила взгляд.

— Слушал.

Мирослав почувствовал, как внутри что-то сжимается.

— Что он слышал?

Она подняла на него глаза.

— Реку.

Он усмехнулся, но без насмешки.

— Вода не разговаривает.

— Ты уверен?

Тишина между ними стала плотнее.

Мирослав сделал ещё шаг.

Теперь он стоял почти рядом.

Он мог рассмотреть её лицо лучше.

Тёмные волосы, действительно длинные, почти до пояса. Кожа бледная — не болезненно, а как будто в ней не было тепла. Черты мягкие, правильные, но в них не было привычной человеческой живости.

И глаза.

Слишком глубокие.

Слишком неподвижные.

— Как тебя зовут? — спросил он.

Она помолчала.

— Здесь меня не зовут.

— А раньше?

Она не ответила.

Мирослав провёл ладонью по лицу, будто стирая усталость.

— Послушай. Я не верю в сказки. Ни в духов, ни в мёртвых, что ходят по берегу. Но мой брат был здесь. И если ты видела его — ты скажешь мне, что с ним случилось.

Она смотрела на него долго.

— Ты правда не веришь?

— Нет.

— Тогда зачем пришёл ночью?

Вопрос был точный.

Он не ответил.

Она чуть склонила голову.

— Днём вы смелые. Говорите, что всё это глупости. А ночью приходите сюда и слушаете.

— Я пришёл не слушать, — жёстко сказал он. — Я пришёл за ответом.

Она шагнула ближе к воде.

— Ответы редко нравятся.

— Я сам решу.

Она провела пальцами по поверхности реки.

И вода снова дрогнула.

Но теперь иначе.

Глубже.

Как будто под гладью что-то шевельнулось.

Мирослав сделал ещё шаг — уже почти неосознанно.

— Он был здесь, — тихо сказала она. — Стоял там, где стоишь ты.

— И?

— Сначала молчал. Потом начал слушать.

— Что?

Она не сразу ответила.

— Голос.

— Чей?

Она подняла взгляд.

— Его.

— Чей — его?

— Того, кто зовёт.

Мирослав резко вдохнул.

— Ты издеваешься?

— Нет.

— Тогда говори прямо.

Она смотрела на него спокойно.

— Река не берёт силой.

Он нахмурился.

— Что это значит?

— Она зовёт.

— И человек идёт?

— Да.

— Сам?

— Да.

Мирослав сжал кулаки.

— Бред.

Она не обиделась.

— Ты тоже слышишь.

Он замер.

— Нет.

— Ещё нет, — поправила она.

Тишина.

И вдруг

Он почувствовал.

Сначала — едва.

Как будто где-то в глубине сознания кто-то провёл ногтем по стеклу.

Звук.

Или не звук.

Скорее — ощущение.

Тянущее.

Знакомое.

Неправильное.

Мирослав резко выдохнул и шагнул назад.

— Нет.

Она смотрела на него внимательно.

— Вот видишь.

Он покачал головой, будто отгоняя наваждение.

— Это усталость.

— Конечно, — тихо сказала она.

Он снова посмотрел на неё.

— Ты была здесь, когда он ушёл?

Она кивнула.

— Я всегда здесь.

— Он что — утонул?

Она не ответила.

— Отвечай!

В её глазах мелькнуло что-то похожее на боль.

— Он пошёл к воде.

— И?

— И не остановился.

Мирослав застыл.

— Ты пыталась его остановить?

Она опустила взгляд.

— Я не могу.

— Почему?

Она не ответила.

Он сделал ещё шаг.

— Ты могла закричать. Могла схватить. Могла—

— Я не могу, — повторила она тихо.

И в этих словах была правда.

Такая простая и тяжёлая, что спорить с ней было бессмысленно.

Мирослав долго молчал.

Потом спросил:

— Он что-то сказал?

Она задумалась.

— Да.

— Что?

Она подняла глаза.

— Что его зовут домой.

Мирослав резко отвернулся.

Провёл рукой по лицу.

Сжал кольцо в ладони.

— У него не было здесь дома, — глухо сказал он.

— Был, — тихо ответила она.

Он повернулся к ней.

— Где?

Она посмотрела на воду.

— Там.

И в этот момент поверхность реки снова дрогнула.

Но теперь сильнее.

Как будто под ней кто-то двигался.

Медленно.

Целенаправленно.

Мирослав почувствовал, как по спине проходит холод.

— Это ты делаешь? — спросил он.

— Нет.

— Тогда кто?

Она смотрела на воду.