Муж пропал. Вернулся другим. Я в опасности

Пролог

Три года и два месяца назад

Я проснулась от того, что рядом никого нет.

Это было странно. Антон всегда спал до последнего. Я будила его три раза каждое утро: первый – «ещё пять минут», второй – «я встаю», третий – сдергивание одеяла и шлепок. Он смеялся, ругался, но вставал.

А в то утро кровать была холодной.

Я прошла на кухню – пусто. В ванную – пусто. Балкон – пусто.

Телефон лежал на тумбочке. Зарядка 87%. Я открыла последние сообщения.

«Я в магазин. Хлеб и молоко. Целую»

Отправлено в 08:14. Сейчас 10:47.

Я позвонила. Абонент недоступен.

Через час я набрала его маму. Она сказала: «Не выдумывай, у мужиков дела».

Через три часа я объехала все магазины в радиусе километра. Продавщицы пожимали плечами.

Через сутки я написала заявление в полицию.

Через неделю мне сказали: «Взрослый мужчина – хочет, вернётся».

Через месяц я поняла: он не вернётся.

Я не выбросила его вещи. Я не перекрасила стены в спальне. Я каждый вечер ставила две тарелки, а потом убирала одну обратно в шкаф. Я пила его виски. Я нюхала его подушку, пока запах не выветрился.

Я сходила с ума тихо. Без истерик. Как он любил.

Через год я подала на статус пропавшего без вести.

Ещё через полгода получила страховку.

Ещё через три – продала квартиру, потому что не могла видеть дверь, за которую он вышел в последний раз.

Я переехала на другой конец города. Сменила работу. Даже цвет волос.

Я почти забыла.

А потом он вернулся.

И я поняла: это не Антон.

Глава 1. Звонок в дверь

Звонок прозвенел в 21:47.

Я смотрела сериал. В пижаме с жирафами, которую Антон когда-то ненавидел. В руке бокал красного полусладкого. На столике – заказанные суши. Жизнь тридцатичетырёхлетней женщины, которая наконец перестала ждать.

Я не ждала. Правда.

– Кто там? – крикнула я, не вставая с дивана.

Молчание.

– Если это реклама, я вызову полицию.

Я хотела пошутить. Но в горле пересохло. Домофон не работал третью неделю. Любой мог зайти в подъезд.

– Открой, Лера.

Я выронила бокал.

Вино залило диван. Красное пятно расползалось по бежевой обивке, как рана. Я не могла пошевелиться.

Этот голос. Низкий, чуть хриплый с утра, хотя сейчас вечер. Голос, который я слышала во сне сотни раз. Который умоляла вернуть. А потом умоляла забыть.

– Лера, я знаю, что ты дома. Свет горит.

Я встала. Ноги не слушались. Подошла к двери. Посмотрела в глазок.

На площадке стоял мужчина. Высокий. Тёмные волосы, чуть длиннее, чем я помнила. Та же линия скул. Тот же разрез глаз. Куртка кожаная, но другой фасон. Родинка над левой бровью – та самая, которую я целовала каждое утро.

Антон.

Живой.

– Открой, – повторил он. – Я не кусаюсь.

Он улыбнулся. Широкая улыбка, которую я любила. Но глаза – нет. Глаза были чужими. Слишком спокойными. Слишком пустыми.

– Тебя нет, – сказала я через дверь. – Тебя не может быть.

– Могу. Я вернулся.

– Ты пропал три года назад.

– Я знаю.

– Я получила страховку. Я похоронила тебя в своей голове.

Он замолчал. На секунду я подумала – ушёл. Потом услышала тихий, почти ласковый голос:

– Ты похоронила не меня. Ты похоронила того, кем я был. А теперь открой дверь. Пожалуйста.

Я открыла.

Я не знаю, зачем. Может, потому что внутри всё ещё жила та дура, которая любила его. Может, потому что хотела убедиться. Может, потому что устала бояться.

Он вошёл. Остановился в прихожей. Оглядел коридор. Новые обои, новый свет, новая вешалка.

– Уютно, – сказал он.

И шагнул ко мне.

Я отшатнулась. Он заметил. Улыбнулся снова. Теперь не широко, а как-то грустно.

– Боишься?

– Я не знаю, кто ты.

– Я твой муж.

– Мой муж пропал три года назад. Ты не он.

Он медленно достал из кармана паспорт. Протянул мне.

Я открыла. Фото: его лицо. Имя – Сергей Алексеевич Корсаков. Другая фамилия. Другая дата рождения. Другой город прописки.

– Что это? – прошептала я.

– Моя новая жизнь.

– Ты украл чужой паспорт?

– Я получил его законно. Через суд. Через свидетелей. Через новую биографию.

Я подняла глаза. Он стоял спокойно, руки в карманах. Без защиты. Без агрессии.

– Зачем ты здесь?

– Хочу всё объяснить.

– Объясняй.

Он прошёл на кухню. Сел на табуретку, которую я купила в прошлом месяце на распродаже. Посмотрел на пустые полки. На одну чашку. На одну тарелку.

– Ты жила одна?

– Да.

– Хорошо.

Я вздрогнула. Что значит «хорошо»?

– Я ушёл, потому что у меня были долги. Криминальные. Мне сказали: либо ты исчезаешь, либо умираешь. Я выбрал исчезнуть.

– Ты мог мне сказать.

– Если бы я сказал – ты бы пострадала. Они нашли бы тебя. Твою семью. Я не мог рисковать.

– Три года, Антон. Три года я рыдала в подушку.

– Мне жаль.

– Ты даже не позвонил.

– Не мог.

– А сейчас можешь?

Он посмотрел на меня. И в первый раз за этот вечер его глаза стали живыми. В них появилась боль.

– Потому что те, кто на меня охотились, мертвы. Я свободен.

Мы молчали. Секунду. Две. Три.

– Кто тебя ждёт? – спросил он тихо.

– Что?

– Есть кто-то? Мужчина? Ты носишь пижаму с жирафами, заказываешь суши на одного. На пальце нет кольца. А должно быть, потому что я не давал тебе развод.

Я машинально посмотрела на руку. Кольцо я сняла ровно через год после его исчезновения. Но след остался.

– Это не твоё дело.

– Ты моя жена, Лера. По документам. По закону. Я хочу вернуться.

Он встал. Подошёл ко мне. Я снова отступила, но теперь – к стене. Некуда.

– Дай мне неделю. Я всё расскажу про долги, новое имя, где я был. А потом ты решишь.

– Решу что?

– Остаться со мной или развестись.

Он протянул руку. Я посмотрела на его пальцы. Те же, что когда-то гладили мои волосы. Но на безымянном – новое кольцо. Тонкое, серебряное. С каким-то символом. Не обручальное.

– У тебя есть час, – сказала я. – Рассказывай.

Он начал врать. Я поняла это не сразу.

Глава 2. Чужая улыбка

Он говорил сорок минут.

Про банду, про подставных свидетелей, про побег в Казахстан. Про ночёвки на вокзалах. Про нового знакомого, который «сделал» ему документы.

Я слушала и замечала странное.

Он ни разу не спросил про кота Рыжика, который умер через год после его исчезновения.

Он не помнил, что я боялась грозы и всегда пряталась под одеяло.

Он называл мою маму «твоя мать», хотя при жизни звал её по имени.

А потом он сказал:

– Помнишь, как мы танцевали на свадьбе под «Shape of My Heart»?

У нас не было свадебного танца.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.