Эхо Бардо

***

© А. В. Иванов, текст, 2026

Пролог

Санкт-Петербург, Васильевский остров, ночь с 12 на 13 марта 1999 года.

Мокрый снег падал за окном мансарды — косо, лениво, словно нехотя. Фонарь на углу Шестой линии и Среднего проспекта раскачивался под ветром, и жёлтый свет маятником ходил по стенам комнаты.

Человек сидел на полу, скрестив ноги, в центре сложной геометрической фигуры, выложенной цветным песком. Круги, квадраты, лепестки лотоса. В углу, на низком столике, горела масляная лампа. Рядом — фотография старого монаха в тёмно-красной одежде.

В комнате пахло травами, дымом и чем-то ещё — сладковатым, тяжёлым, нездешним. Этот запах въелся в стены, в одежду, в дерево половиц. Он останется здесь надолго.

Магнитофон «Grundig» стоял на полу, справа от человека. Красный огонёк записи горел. Кассета крутилась с тихим механическим шорохом.

Человек заговорил. Голос был спокойным, без дрожи:

— Если ты это слышишь — значит, всё получилось. Я оставил тебе ключи. Первый — там, где время застыло в камне. Второй — у женщины, которая любила тебя раньше, чем ты родился. Третий — в доме с грифонами. Четвёртый — у того, кто говорит с мёртвыми каждый день. Пятый — там, где всё началось. Когда соберёшь все пять — ты вспомнишь. И тогда ты сделаешь выбор, который я не смог.

Пауза. Тише, почти шёпотом:

— Если захочешь узнать, кто был до меня — храм Гедэна Шеддупа в Лхасе, восточная стена, третий камень.

Щелчок. Красный огонёк погас.

Человек вынул кассету, аккуратно, двумя пальцами. Положил в деревянную шкатулку, где уже лежали чётки из тёмного дерева, фотография мандалы, металлический цилиндр и серебряная брошь в виде лотоса. Закрыл крышку. Поставил шкатулку на стол, рядом с магнитофоном.

Теперь всё было готово.

Он выпрямил спину. Положил руки на колени — левая ладонь поверх правой, большие пальцы соприкасаются. Оглядел комнату в последний раз: круг света от фонаря за окном, огонёк лампы на алтаре, лицо Учителя на фотографии.

Закрыл глаза.

Дыхание замедлилось. Тело расслабилось. Он входил в какое-то странное, глубокое спокойствие — не сон, не забытьё, а нечто иное, чему нет названия.

Масляная лампа на алтаре мигнула — раз, другой. Огонёк вытянулся в тонкую нить и погас. Запахло горелым маслом.

Человек перестал дышать. Лицо осталось спокойным — ни боли, ни страха, ни торжества. Просто спокойствие.

Лампа погасла. За окном всё падал снег. Фонарь на углу продолжал раскачиваться.

В комнате стало тихо.

Глава 1. Чужое лицо

Будильник должен был зазвонить в семь, но Виктор проснулся на двенадцать минут раньше. Он лежал на спине и смотрел в потолок. Серый свет сочился сквозь шторы, рисовал на побелке бледные полосы. За стеной гудела водопроводная труба — низко, утробно, как большая муха. За окном, на уровне пятого этажа, голые ветки тополя царапали стекло. Ветки были чёрными и мокрыми — ночью прошёл дождь, первый апрельский дождь, мелкий и настойчивый.

Он не помнил этот тополь. Не помнил эту квартиру. Не помнил этот потолок.

Четыре года назад он открыл глаза в больничной палате. Женщина у кровати плакала и повторяла: «Витя, Витя, ты вернулся». Он смотрел на неё и не понимал, кто она и кто такой Витя. Позже выяснилось: мать. Елена Сергеевна. Библиотекарь на пенсии, вдова, живёт на Петроградской стороне в трёхкомнатной квартире, доставшейся от мужа-инженера. Он запомнил эти факты — даты, имена, обстоятельства, — но не почувствовал ничего.

Так было со всем.

Врачи сказали: амнезия. Полная. Ретроградная. После комы иногда возвращается память — медленно, фрагментами, как пазл, который собираешь с середины. Иногда не возвращается совсем. Ему не повезло — или повезло, смотря с какой стороны посмотреть. Доктор, пожилой невропатолог с усталыми глазами и жёлтыми от табака пальцами, сказал тогда: «Вы можете прожить всю жизнь и не вспомнить ни дня из прошлого. Или можете проснуться завтра и вспомнить всё разом. Этого никто не знает. Мозг — не книга, которую можно пролистать обратно. Мозг — это лес. Вы можете идти по нему годами и не найти дороги. А можете случайно выйти на поляну, где всё станет ясно».

Виктор запомнил эти слова. Не потому, что они давали надежду. А потому, что они были честными.

Первые месяцы после больницы были самыми трудными. Он заново учился жить — не в метафорическом, а в самом прямом смысле. Ходить. Есть вилкой. Завязывать шнурки. Тело помнило всё на уровне рефлексов, но сознание каждый раз удивлялось: оказывается, моя рука может поднять чашку. Оказывается, мои ноги умеют спускаться по лестнице. Оказывается, мой язык знает слова, хотя я не помню, когда их выучил.

Мир был огромной энциклопедией, в которой он оставался единственной пустой страницей.

Он сел на кровати, опустил ноги на пол. Паркет был холодным — рассохся, и от окна тянуло сквозняком. Квартира старая, с высокими потолками и лепниной по карнизам, но запущенная. Обои в прихожей отошли по швам. На кухне подтекал кран — мерно, с интервалом в несколько секунд, капля ударялась о фаянс раковины. В ванной гудела всё та же труба — или другая, кто их разберёт. Прежний Виктор, видимо, не особенно заботился о быте. Или просто не успевал.

Архитектор. Он был архитектором. Это ему сказали позже, но когда он впервые взял карандаш после больницы, рука сама нарисовала линию — ровную, уверенную, с правильным нажимом. Тело помнило то, что голова забыла.

Мать рассказывала: он поступил в архитектурный с первого раза, хотя конкурс был огромный — семь человек на место. Мечтал строить мосты. В детстве, говорят, рисовал их на всём, что попадалось под руку: на обоях, на полях учебников, на промокашках. Отец, Сергей Иванович, был инженером-мостостроителем, работал на «Ленмостострое», строил мост Александра Невского и вантовый мост через Неву. Брал сына с собой на объекты. Виктор сидел на краю котлована, болтал ногами и смотрел, как огромные машины забивают сваи в землю. Он не помнил этого. Но мать говорила, что он был счастлив.

После института он ушёл в реставрацию — старые особняки, церкви, доходные дома. Почему? Мать говорила: после смерти отца он изменился. Перестал мечтать о мостах. Сказал: «Новое построить может любой дурак, а вот сохранить старое нужен характер». Виктор слушал эти истории как биографию постороннего человека. Вроде бы интересно. Вроде бы про него. Но внутри — ничего.

Он прошёл в ванную. Умылся холодной водой — бойлер сломался ещё в прошлом году, починить руки не доходили. Холодная вода обожгла кожу, прогнала остатки сна. Он вытерся старым полотенцем, прошёл на кухню, включил чайник.

На столе лежал вчерашний чертёж — проект реставрации особняка на Английской набережной. Дом купцов Елисеевых, памятник федерального значения, конец восемнадцатого века. Работа досталась ему случайно: мастерская «Старый город», где он работал до аварии, позвала его обратно. Не из жалости — из практических соображений. Прежний Виктор был одним из лучших реставраторов в городе, его знали, его помнили. Новый Виктор, как выяснилось, тоже неплохо справлялся. Пальцы держали карандаш так, будто делали это тысячу раз. Глаз видел пропорции. Рука вела линию.

Коллеги говорили: «Ты почти не изменился».

Почти.

Чайник закипел. Он насыпал заварку в старую фарфоровую кружку с отбитой ручкой — другой не было. Залил кипятком. Сел к окну.

За окном просыпался Петербург. По крыше напротив ходили голуби — жирные, важные, похожие на чиновников. Внизу, во дворе-колодце, женщина выгуливала лохматую собачонку, похожую на перекати-поле. У мусорных баков рылся бомж с тележкой — собирал бутылки. На углу стоял милицейский «уазик», и двое сержантов курили, прислонившись к капоту. О чём они говорили? О футболе? О жёнах? О том, как надоела эта работа?

Обычный день. Обычный город. Обычная жизнь.

И всё же что-то было не так.

Он не мог объяснить этого словами. Не жаловался врачам, не обсуждал с матерью, не писал в дневнике — дневника у него не было. Но каждый день, просыпаясь, он испытывал одно и то же: ощущение, что он носит чужую одежду. Что квартира, работа, имя, даже лицо в зеркале принадлежат кому-то другому, а он — временный жилец, который задержался на четыре года и до сих пор не распаковал чемоданы.

Иногда это чувство отступало — когда он погружался в работу, когда чертил, когда спорил с прорабом на объекте. Но по вечерам, в тишине пустой квартиры, оно возвращалось. Садилось рядом, как невидимый сосед, и молчало. И это молчание было хуже любых слов.

Он встал, подошёл к старому трюмо в прихожей. Из зеркала на него смотрел мужчина тридцати трёх лет. Светлые волосы, серые глаза, тонкий шрам на левой скуле — след аварии. Металлический осколок. Лицо было спокойным, даже приятным, но каждый раз, глядя на него, Виктор испытывал лёгкое головокружение. Как будто зеркало должно было показать кого-то другого, но в последний момент передумывало.

Он помнил, как впервые увидел себя после комы. Медсестра подала зеркальце — маленькое, на пластиковой ручке. Он взял его и долго смотрел. Ждал, что память включится, что лицо покажется знакомым. Но в зеркале был чужой человек. Чужой подбородок. Чужие глаза. Чужой шрам.

— Это я? — спросил он тогда.

— Вы, — сказала медсестра. — Конечно, вы. Кто же ещё.

Он не поверил. Не поверил до сих пор.

Отвернулся от зеркала. Чай стыл на подоконнике.

Зазвонил телефон.

— Виктор? Это Люба. Ты дома? Я уже час тебе звоню, трубку не берёшь, я уже волноваться начала.

Голос у Любы был высокий, быстрый, с причитающими интонациями. Она всегда говорила так, будто мир вокруг неё горит и только она может его потушить.

Люба — двоюродная сестра. Дочь тёти Вали, маминой сестры. Виктор видел её несколько раз после больницы. Она приезжала, привозила апельсины и яблочный пирог, сидела на краю стула, вздыхала, спрашивала: «Ну что, ничего не вспомнил?» Он отвечал: «Ничего». Она вздыхала ещё громче и уходила. Не плохой человек — просто уставший. Двое детей, муж-инвалид, работа в собесе. Ей было не до него, и он это понимал.

— Только проснулся, — сказал он. — Что случилось?

— Дядя умер. Брат мамы. Дядя Миша. Позавчера. Хоронили вчера, мы тебе звонили, но ты трубку не брал. Вечно ты трубку не берёшь. Я понимаю, у тебя работа, но всё-таки родственник.

Виктор помолчал. Дядя Миша. Михаил Ильич Соколов. Историк-востоковед. Мать рассказывала про него — единственный брат, единственный, кто выбился в науку. Родился ещё до войны, в тридцать восьмом. Ребёнком пережил блокаду — мать вывезла его по Дороге жизни, чудом спасла. После войны вернулся в Ленинград, поступил в университет, восточный факультет. Защитил диссертацию по тибетской иконографии, преподавал, потом ушёл в академический институт, писал монографии, которых никто не читал. Жил один. Жена умерла давно. Детей не было. Последние годы почти не выходил из квартиры — книги заменяли ему всё.

Виктор попытался вспомнить хоть что-то — лицо, голос, случай из детства. Пусто.

— Я его не помню, — сказал он честно.

— Я знаю. Поэтому и звоню. Надо разобрать вещи. Квартира на Васильевском, Шестая линия, дом двенадцать. Ты там бывал сто раз, мы в детстве к нему на Новый год ездили, он нам всегда дарил книжки. Ты не помнишь, конечно. Но ты всё равно приедь. Мне одной не справиться, а там ещё эта шкатулка...

— Какая шкатулка?

— Деревянная. Старая. Резная. Он последние полгода всем твердил: «Если что — шкатулку Виктору». Никому больше. Только Виктору. Мы не спрашивали, что внутри. А теперь спрашивать некого.

Виктор почувствовал, как внутри что-то сжалось. Не предчувствие — скорее, эхо предчувствия. Так бывает, когда слово вертится на языке, но не даётся. Или когда снится сон, а утром помнишь только вкус — не цвет, не звук, не сюжет, а именно вкус.

— Я приеду.

— Сегодня? У меня после обеда дети уходят в садик, я свободна до пяти.

— Сегодня. После работы.

— Хорошо. Я буду ждать. Только ты точно приедь, а то я знаю тебя — ты пообещаешь и пропадёшь.

— Приеду.

Он положил трубку. Чай совсем остыл. За окном голуби вспорхнули с крыши — разом, как по команде.

Шкатулка. Почему ему? Почему не матери, не сестре, не коллегам по институту? Почему человек, которого он не помнил, оставил ему что-то настолько важное, что твердил об этом последние полгода жизни?

Ответа не было. Но что-то внутри — не в голове, а глубже — зудело.

На работу он поехал к девяти.

Мастерская «Старый город» располагалась в полуподвале на Большой Конюшенной — три комнаты, заваленные чертежами, макетами и образцами кирпича. Пахло бумагой, клеем ПВА и дешёвым кофе. Главный архитектор, Борис Матвеевич, пожилой грузный мужчина с вечной сигаретой в зубах, встретил его в дверях:

— Виктор, у нас проблема. По Елисеевским антресолям.

— Какая?

— Охранная служба города не согласовывает перекрытия. Говорят, проект не соответствует новым нормативам по пожарной безопасности. Надо переделывать.

— Я считал по нормативам.

— Ты считал по старым. А они ввели новые в прошлом году. Забыл?

Виктор не забыл. Он просто не знал. Четыре года назад, когда он вышел из больницы, строительные нормативы были другими. Прежний Виктор знал их наизусть. Новый Виктор учил заново — и где-то пропустил обновление.

— Я переделаю. Сегодня же.

— Давай. До вечера управишься?

— Управлюсь.

Он сел за кульман. Достал кальку, карандаш, линейку. Руки легли на чертёж. Линии пошли ровные, чёткие — как всегда. Работа успокаивала. Когда он чертил, не было ни прошлого, ни будущего. Только линии. Только пропорции. Только холодный свет лампы над столом.

Он погрузился в чертёж так глубоко, что забыл про шкатулку. Это было хорошее забытьё — рабочее, честное. Когда голова занята делом, призраки отступают.

К полудню он закончил новый вариант перекрытий. Вышел покурить — вернее, постоять рядом с курящими коллегами. Сам он не курил. Тело не просило.

У входа в мастерскую стоял Архипов — молодой парень, только после института, шумный и восторженный. Рядом с ним — Лена, единственная женщина в мастерской, ландшафтный дизайнер, молчаливая и острая на язык.

— Виктор Андреич, — окликнул его Архипов, — а правда, что вы до аварии были совсем другим?

— В каком смысле?

— Ну, мне Борис Матвеевич рассказывал. Говорит, вы были резкий, громкий, всё время спорили с заказчиками. А теперь — тихий. Как будто вас подменили.

Лена бросила на Архипова быстрый взгляд — мол, заткнись. Но Виктор не обиделся.

— Не знаю, — сказал он. — Может, и подменили.

Архипов засмеялся, приняв это за шутку. Виктор не стал его разубеждать.

До конца рабочего дня он сидел над перекрытиями, потом ездил на объект — особняк на Английской набережной встретил его запахом мокрой штукатурки и старого дерева. Леса стояли до третьего этажа. Рабочие снимали позднюю лепнину — осторожно, по сантиметру, как снимают бинты с раны. Под лепниной открывалась старая кирпичная кладка — настоящая, историческая, которую клали ещё при Екатерине.

Прораб, мужик по имени Сергеич, встретил его у входа:

— Виктор Андреич, у нас тут косяк. Вот здесь, на втором этаже, балка гнилая. Я же говорил, что гнилая. Надо менять.

— Показывайте.

Они поднялись на второй этаж. Балка действительно была гнилая — дерево крошилось под пальцами. Виктор осмотрел её, сделал замеры, записал в блокнот.

— Будем менять. Закажите дуб. Цельный. Никакого клееного бруса.

— Дорого.

— Памятник федерального значения. Экономить не положено.

Сергеич вздохнул, но спорить не стал. Виктор провёл на объекте три часа. Сверил чертежи, проверил кладку, расписал фронт работ на неделю вперёд. Руки работали уверенно. Голова была занята другим — шкатулкой.

— Виктор Андреич, вы сегодня рассеянный, — заметил Сергеич.

— Я в порядке.

— Ну-ну.

В пять вечера он сел в метро. «Невский проспект». Пересадка. «Василеостровская». Шестая линия.

Дом номер двенадцать по Шестой линии был старый, доходный, постройки конца девятнадцатого века. Облупленная штукатурка. Тёмный колодец двора. Парадная, в которой пахло сыростью и кошками. Лифт не работал — видимо, уже давно. Виктор поднялся на третий этаж пешком.

Люба открыла сразу, будто ждала под дверью. Всплеснула руками:

— Приехал! Ну слава богу. А я уже думала — опять пропадёшь. Проходи, проходи. Чаю хочешь? У меня пирожки с капустой.

— Не надо. Давай сразу к делу.

— Ну, как знаешь.

Она провела его в кабинет.

Кабинет напоминал музейный запасник после землетрясения. Книжные шкафы до потолка, забитые так, что полки прогибались. Книги на тибетском, санскритские рукописи под стеклом, пожелтевшие карты, атласы, словари. На стенах — тханки: буддийские иконы на шёлке, с Буддами, бодхисатвами, гневными божествами. У дальней стены стоял старый глобус — потрескавшийся, с выцветшими материками. На подоконнике — бронзовые статуэтки: многорукий Шива, Ганеша с хоботом, сидящий Будда. На полу — стопки журналов и выписок. Пахло табаком и старой бумагой. И ещё чем-то — сладковатым, тяжёлым, нездешним. Наверное, благовониями. Наверное, дядя жёг их здесь, когда работал.

— Он здесь жил последние годы, — тихо сказала Люба. — Почти не выходил. Говорил, что книги — лучшая компания. Соседи его боялись. Думали, колдун.

— А он был колдуном?

— Нет. Просто странный. Как все учёные. Как ты.

Виктор не нашёлся, что ответить.

— Он болел последний год, — продолжала Люба. — Сердце. Врачи говорили — надо в больницу. Он отказывался. Сказал: «Я ещё нужен. Я должен дождаться». Чего — не объяснил. А потом вдруг позвонил мне и сказал: «Люба, если что — шкатулку Виктору. Только ему. Запомни». Я запомнила. И вот.

— Почему мне?

— Не знаю. Он тебя любил. Ты единственный из всей семьи, кто интересовался его работой. Ты в детстве мог часами сидеть у него в кабинете, рассматривать книги, задавать вопросы. Он говорил: «Витя далеко пойдёт». И вот ты пришёл. Только он уже не увидит.

Виктор прошёл вглубь комнаты. На письменном столе, среди вороха каталожных карточек и исписанных мелким почерком листов, стояла она.

Шкатулка.

Деревянная. Тёмная. С резным узором на крышке — переплетённые линии, которые при ближайшем рассмотрении оказывались не просто орнаментом, а чем-то осмысленным. То ли письменность, то ли схема, то ли карта. Дерево было старым, но не рассохшимся. Казалось, шкатулка хранила тепло — как будто её только что держали в руках.

— Я пойду чайник поставлю, — сказала Люба. — А ты смотри. Это твоё теперь.

Она вышла, прикрыв дверь.

Виктор остался один. Он сел за стол. Протянул руку и коснулся крышки. Дерево было тёплым — не нагретым от солнца, а как будто живым. Пальцы ощутили мельчайшие детали резьбы. Линии переплетались, уходили вглубь, возвращались. Глаз не мог ухватить узор целиком — он всё время ускользал, как оптическая иллюзия.

Он хотел открыть шкатулку. Но что-то его остановило. Не страх. Скорее — интуиция. Не здесь. Не сейчас. Не при свидетелях.

Когда Люба вернулась с чайником, он уже стоял в прихожей со шкатулкой под мышкой.

— Ты уже уходишь? А чай?

— В другой раз. Спасибо, Люба.

— Ты странный, — сказала она. — Всегда был странный. Но сейчас — особенно. В детстве ты был весёлый. Шумный. Всё время что-то придумывал. А потом, после смерти отца, изменился. Стал тихий. Замкнутый. Как будто что-то внутри сломалось. А теперь — ещё тише. Как будто ты и не ты вовсе.

— Может, и не я, — сказал Виктор.

Люба покачала головой.

— Ладно, иди. Но ты звони хоть иногда. Мать волнуется. Я волнуюсь.

— Позвоню.

Он вышел на лестницу. Спустился по ступеням. Вышел во двор-колодец, где пахло сыростью и кошками. Поднял воротник и пошёл к метро.

Шкатулка была тяжёлой. И тёплой. Он прижимал её к боку и чувствовал, как внутри что-то дрожит — не от страха, а от предчувствия. Так дрожит воздух перед грозой. Так дрожит земля перед землетрясением.

Дома он поставил шкатулку на стол. Снял куртку. Зажёг настольную лампу. Сел.

Шкатулка стояла перед ним — тёмная, резная, молчаливая. Узор на крышке переливался в свете лампы. Линии переплетались, как змеи, как вены на запястье, как русла рек на старой карте.

Он смотрел на неё и думал о том, что Люба сказала: «Ты изменился». Когда? После смерти отца? После аварии? Или в тот момент, когда он открыл глаза в больнице и не узнал собственную мать?

Кем он был до аварии? Кем был тот, прежний Виктор, — архитектор, строивший мосты и мечтавший сохранить старые особняки? Он любил свою работу. Любил женщину по имени Ольга, которую Виктор-новый не помнил, но которая приходила к нему в больницу и плакала. Он жил в этой квартире, пил из этой кружки, спал на этой кровати. А потом — авария, гололёд, встречная полоса. Кома. Пробуждение без памяти.

И теперь в этой квартире живёт другой человек. С тем же именем, с тем же лицом, но другой. Он носит чужую одежду. Ест из чужой посуды. Спит на чужой кровати. И никто, кроме него самого, этого не замечает.

Кроме, может быть, дяди Миши. Который оставил ему шкатулку.

Почему?

Виктор протянул руку и положил ладонь на крышку. Он провёл пальцами по резьбе. Линии уходили вглубь, переплетались, возвращались. Он чувствовал их кожей, как слепой чувствует буквы на странице.

Завтра он откроет её. Завтра он узнает, что внутри. А сегодня — пусть постоит. Пусть побудет тайной ещё одну ночь. У него было чувство — странное, но отчётливое, — что как только он откроет шкатулку, его жизнь изменится. Не станет лучше или хуже. Просто изменится. Бесповоротно.

Он выключил лампу. Лёг в постель. Закрыл глаза.

Ночью ему приснился сон.

Он стоял на склоне горы. Внизу, в долине, лежал город — маленькие белые домики, черепичные крыши, узкие улочки. Над городом висел дым от очагов. Пахло травами и топлёным маслом. Солнце садилось за снежные пики, и небо было оранжевым, как апельсин. Где-то далеко, в монастыре, били в гонг — низкий, протяжный звук плыл над долиной.

Рядом с ним стоял человек в тёмно-красной одежде. Лица было не разглядеть — то ли из-за солнца, то ли потому, что так было нужно. Но Виктор знал, что этот человек — старый. Очень старый. И очень спокойный.

Человек смотрел на долину и молчал. Потом повернулся к Виктору. В его глазах была нежность и грусть — одновременно.

— Ты вернёшься, — сказал он. — Но не сразу.

Виктор хотел спросить: «Куда вернусь?» — но не мог говорить. Голос пропал. Горы молчали. Гонг звучал где-то вдалеке, затихая.

Человек улыбнулся.

— Не бойся, — сказал он. — Тот, кто боится, — не ты. Тот, кто идёт, — и есть ты.

Виктор проснулся в четыре утра. В комнате было темно. За окном снова шёл дождь — мелкий, настойчивый, бесконечный апрельский дождь. Капли стучали по подоконнику. Водопроводная труба за стеной гудела свою бесконечную песню.

Шкатулка стояла на столе.

Он лежал и смотрел на неё. Пальцы правой руки слегка подрагивали — как будто перебирали что-то невидимое. Чётки, которых он никогда не держал. Мантры, которых никогда не читал.

Завтра. Всё решится завтра.

Он закрыл глаза и больше не спал до рассвета.

Глава 2. Шкатулка

Шкатулка была открыта в девять утра.

За окном моросил дождь. Капли стучали по жестяному отливу, и этот звук оставался единственным, что нарушало тишину квартиры. Труба за стеной сегодня молчала. Сосед сверху не топал. Даже голуби на крыше притихли.