- -
- 100%
- +
Глава
---
Глава 1. Письмо из Алжира
1
Марсель, 3 октября 1927 года.
Дождь начался внезапно — как всегда в октябре, когда ветер с моря приносит
тучи, тяжёлые, как мокрое сукно. Анри Дюваль стоял под навесом ангара и
смотрел, как капли барабанят по гофрированной жести крыши. Этот звук —
монотонный, убаюкивающий — напоминал ему войну. Там, на фронте, дождь
тоже был постоянным спутником: он заливал аэродромы, превращая их в болота, он стучал по брезенту палаток, он смешивался с запахом касторового масла и
пороха. Только там, в небе, дождя не было. В небе было солнце — всегда, даже
когда внизу шёл ливень. Достаточно было подняться на тысячу метров — и ты
оказывался в другом мире. Мире тишины и света.
Теперь небо было закрыто.
Анри вздохнул и перевёл взгляд на аэроплан. «Кодрон» стоял в глубине ангара
— изящная трёхмоторная машина, которую он купил два года назад на деньги, вырученные от продажи отцовского дома в Лионе. Тогда ему казалось, что это
лучшее вложение: свой аэроплан, своя мастерская, своя жизнь. Грузовые
перевозки, частные заказы, иногда — полёты над морем для богатых
бездельников, которым нравилось щекотать нервы. Работа не пыльная, деньги
небольшие, но стабильные.
И всё же каждый раз, когда он садился в кабину, ему казалось, что он предаёт
себя. Себя того, двадцатилетнего, который летал на «Ньюпоре» над Верденом и
верил, что небо — это свобода. Свобода от земли, от правил, от смерти. Теперь
свобода пахла бензином и оплаченными счетами.
Он докурил сигарету, бросил окурок в лужу и уже собирался запереть ангар, когда услышал шаги.
По гравию дорожки, ведущей от ворот, шла женщина. Высокая, в тёмно-сером
пальто, с зонтом, который ветер вырывал у неё из рук. Лица было не разглядеть
— поля шляпки скрывали его, — но походка была уверенной, слишком
уверенной для случайной посетительницы. Анри насторожился. К нему редко
приходили женщины. Ещё реже — такие, что не боялись дождя.
— Месье Дюваль? — голос был низкий, с лёгкой хрипотцой. Она остановилась в
двух шагах, сложила зонт и подняла голову.
Анри увидел лицо. Бледное, с острыми скулами и серыми глазами, которые
смотрели прямо, не мигая. Светлые волосы убраны под шляпку, но несколько
прядей выбились и прилипли к вискам от влаги. На вид — около тридцати.
Красива, но красотой холодной, сдержанной, как у античных статуй. И что-то в
её лице было знакомое — какая-то тень, какая-то черта, которую Анри не мог
уловить.
— Да, — ответил он. — Чем могу помочь?
— Меня зовут Элен Моро. Я дочь Шарля Моро.
Имя ударило, как выстрел.
Шарль Моро. Анри не слышал этого имени уже много лет — с тех пор, как дядя
Жак-Эмиль, умирая в оазисе под пальмой, говорил ему о человеке, который знал
тайну. «Найди Шарля Моро, — сказал тогда дядя. — Он в Париже. У него книга.
Книга, которая всё объясняет». Но Анри не нашёл. Шарль Моро умер — погиб
при странных обстоятельствах, как писали газеты: несчастный случай в Альпах, камнепад. Ему было сорок четыре. После него осталась дочь, но Анри не пытался
её искать. Война научила его: мёртвых не вернёшь, а тайны лучше оставить в
покое.
И вот теперь дочь Шарля Моро стояла перед ним — живая, реальная, с дождём
на ресницах и письмом в руке.
— Проходите, — сказал он, открывая дверь в мастерскую. — Здесь сухо. И кофе
есть.
---
2
Мастерская Анри располагалась в задней части ангара — маленькая комната с
железной печкой, верстаком и стеллажами, забитыми инструментами. На стенах
висели карты, фотографии аэропланов и выцветший снимок эскадрильи —
восемь человек в кожаных куртках, с улыбками, которые война ещё не стёрла.
Анри налил кофе из термоса, подвинул гостье единственный стул и сел на ящик
из-под пропеллеров.
Элен расстегнула пальто, но не сняла его. В руках она держала кожаный
портфель, который положила на колени.
— Вы знали моего отца? — спросила она.— Нет. Мой дядя знал. Жак-Эмиль
Дюваль. Они вместе работали — в Каире, кажется. Я никогда не видел вашего
отца. Только слышал о нём.
— Мой отец много лет переписывался с Жаком-Эмилем, — сказала Элен. —
Они вместе искали то, что отец называл «Ока». Вы что-нибудь знаете об этом?
Анри покачал головой. Ему не хотелось врать, но и говорить правду — всю
правду — он не был готов. Слишком много времени прошло. Слишком многое
похоронено в песках.
— Дядя был... эксцентричным человеком, — сказал он осторожно. — Он верил в
древние цивилизации, в какие-то механизмы, в Предтеч. Я думал, это просто
фантазии старика.
— Это не фантазии, — ответила Элен и открыла портфель.
Она достала книгу. Большую, в потёртом кожаном переплёте, с тиснением в виде глаза — удлинённого, с завитком-спиралью, похожего на древнеегипетский иероглиф. Анри видел такой символ однажды — на амулете, который дядя носил не снимая.
— Это «Трактат о древних порогах», — сказала Элен. — Мой отец написал его в
тысяча девятьсот десятом году. Академическое сообщество высмеяло книгу. Отца
назвали фантазёром. Но он знал, о чём писал. Знал, что в определённых точках
Земли существуют... устройства. Он называл их Ока. Линзы, через которые
можно смотреть сквозь время. И не только смотреть.
— Что ещё? — спросил Анри. Голос его прозвучал глухо.
— Открывать. Или закрывать. — Она раскрыла книгу на странице, заложенной
лентой. — Вот, читайте.
Анри взял книгу. Страницы были старые, пожелтевшие, с пометками на полях, сделанными мелким почерком. Он прочитал:
«В сердце Сахары, под плато Тадемаит, находится одно из Ок. Древние
называли его "Окулус Деи" — Око Бога. Оно спит уже десять тысяч лет. Но сон
его не вечен. Придут те, кто захочет открыть его. И тогда Ткань, связующая
миры, истончится. И Тьма, что ждёт по ту сторону, войдёт в наш мир».
Анри поднял глаза.
— Ткань? Тьма?
— Ткань — это то, что отделяет нашу реальность от... другой, — сказала Элен.
— Той, что за временем. Отец верил, что время — не линия, а полотно. И в этом полотне есть дыры. Ока — это дыры. Или, точнее, двери. Предтечи создали их, чтобы управлять временем. Но что-то пошло не так. Ока стали источником опасности. Предтечи исчезли. Остались только мы — хранители.
— Хранители? — переспросил Анри.
— Люди, в чьих жилах течёт кровь тех, кто когда-то служил Стражами Порогов.
Мой отец был хранителем. Ваш дядя — тоже. И вы, Анри. Вы — хранитель.
Последний из рода Дюваль.
Анри отложил книгу. В висках стучало. Он чувствовал, как знакомая дрожь
пробегает по позвоночнику — та самая дрожь, которая всегда предшествовала
вылету. Дрожь перед стартом. Дрожь перед неизвестностью.
— Допустим, — сказал он медленно. — Допустим, всё это правда. Что вы
хотите от меня?
Элен достала из портфеля ещё один предмет — конверт. Протянула Анри.
— Это последнее письмо моего отца. Он отправил его за день до смерти. Я
получила его месяц назад — оно затерялось на почте. Прочтите.
Анри вынул лист. Почерк был нервный, размашистый, с кляксами и
зачёркнутыми словами.
«Дорогая Элен. Если ты читаешь это, меня уже нет в живых. Прости, что не
рассказал всего раньше. Боялся за тебя. Но теперь бояться поздно. Они нашли
меня. Братство Песочных Часов. Они знают о книге. Знают об Оке. Знают о тебе.
Беги. Найди Анри Дюваля в Марселе. Он — последний, кому можно верить. Он
— ключ. Он закроет Око. И помни: первая дверь — в Сахаре. Алжир. Тадемаит.
Карта в книге. Поспеши. Времени почти нет. Твой отец».
Анри сложил письмо. Руки не дрожали — спасибо войне, она выбила дрожь из
пальцев. Но внутри что-то оборвалось. Та самая струна, которую он глушил
годами — работой, кофе, сигаретами, молчанием, — зазвенела снова.
— Кто они? — спросил он. — Братство?
— Организация, которая существует много веков, — ответила Элен. — Они
знают об Оках больше, чем кто-либо. Они ищут их. И они хотят открыть все
девять. Чтобы получить власть над временем.
— Зачем им это?— Власть. Бессмертие. Возможность переписывать историю. Я
не знаю точно. Но отец боялся их больше всего на свете. И они убили его. Это не
был камнепад. Это было убийство.
В комнате повисла тишина. Дождь за окном усилился. Где-то далеко, в порту, прогудел пароход — низкий, протяжный звук, похожий на стон.
Анри встал, подошёл к окну и посмотрел на море. Серое, неспокойное, с белыми
барашками волн. Он думал о дяде, которого почти не знал, но который перед
смертью говорил о нём. О Шарле Моро, который умер, защищая тайну. Об этой
женщине с холодными серыми глазами, которая сидела в его мастерской и
говорила о конце света так спокойно, будто обсуждала меню завтрака.
— Почему я? — спросил он, не оборачиваясь. — Почему ваш отец написал обо
мне?
— Потому что вы — пилот, — ответила Элен. — И потому что вы — хранитель.
Кровь Предтеч в ваших жилах — это ключ. Без вас Око не закрыть.
— А если я откажусь?
— Тогда Братство откроет его. И Тьма придёт.
Анри обернулся. Их взгляды встретились. Он видел: она не лжёт. Или, по
крайней мере, верит в то, что говорит. А этого достаточно, чтобы мир
перевернулся.
Он достал из кармана амулет — тот самый, что дядя передал ему через Тарека
после смерти. Золотой диск с выгравированным глазом. Надел на шею. Металл
был холодным, но быстро нагрелся от тела.
— Когда вылетаем? — спросил он.
Элен улыбнулась — впервые за весь разговор. Улыбка была короткой, сдержанной, но в ней мелькнуло что-то тёплое.
— Завтра на рассвете, — сказала она. — Я уже заказала билеты на пароход до
Алжира. Но, кажется, с вами мы можем добраться быстрее.
— Мой аэроплан быстрее любого парохода, — кивнул Анри. — Но до Сахары
далеко. Нужна дозаправка. И проводник.
— Проводник есть, — сказала Элен. — Он ждёт нас в Алжире. Его зовут Тарек.
Вы слышали о нём?
Анри усмехнулся. Тарек. Верный друг дяди, который закрыл старику глаза и
похоронил его под пальмой. Человек, который знал пустыню, как собственную
ладонь. Конечно, он слышал о нём.
— Слышал, — сказал он. — Значит, нас трое.
— Нас трое, — подтвердила Элен. — Против целой организации.
— Нормально, — сказал Анри и вдруг почувствовал, как в груди, там, где врачи
слушали его сбивчивое сердце, рождается забытое чувство. Азарт. Тот самый
азарт, который когда-то поднимал его в небо навстречу вражеским эскадрильям.
— Я привык.
---
3
Ночь перед вылетом Анри провёл без сна. Он сидел в мастерской при свете
керосиновой лампы и читал книгу Шарля Моро. «Трактат о древних порогах»
был написан тяжело, научным языком, с обилием ссылок на мёртвые языки и
археологические находки. Но главное Анри понял.
Девять Ок. Девять точек на карте мира, где Ткань истончается до предела.
Каждое Око — это линза. В спящем состоянии она просто смотрит. Но если её
разбудить — она становится дверью. Дверью в прошлое? В будущее? В другие
миры? Шарль не знал точно. Он знал только, что за Тканью что-то есть. Что-то
живое. Что-то голодное. И оно ждёт.
Братство Песочных Часов — секта, корни которой уходят в античность. Шарль
проследил их историю на две тысячи лет назад: римские патриции, средневековые алхимики, масоны, оккультисты девятнадцатого века. Они
верили, что Предтечи были не просто древней цивилизацией, а существами
высшего порядка. Что они не исчезли, а ушли за Ткань. И что Ока — это мост, по которому можно вернуть их. Или уйти к ним.
Всё это звучало безумно. Но Анри, пройдя войну, знал: мир устроен гораздо
сложнее, чем кажется из кабины аэроплана. Под тонкой плёнкой реальности
всегда прячется хаос. Он видел его в глазах людей, которые шли в штыковую
атаку. Видел в лицах тех, кто горел заживо в подбитых машинах. Видел в
зеркале, когда возвращался с вылетов.
Хаос — это естественное состояние мира. И если книга Шарля Моро была
правдой, то хаос только начинался.На рассвете он заправил «Кодрон», проверил
моторы и уложил в багажный отсек запасные канистры с горючим. Элен пришла
ровно в шесть — с небольшим саквояжем, но без книги. Книгу она оставила в
Париже, в банковской ячейке, а с собой взяла только карту и несколько выписок.
— Не боитесь, что Братство найдёт книгу? — спросил Анри.
— Банковская ячейка на имя моей покойной матери, — ответила Элен. — Им
придётся очень постараться.
Они сели в кабину. Анри запустил моторы. Пропеллеры завертелись, поднимая
ветер. Машина, подпрыгивая на грунтовой полосе, разбежалась и взмыла в небо.
Под крылом проплыл Марсель — белые кубики домов, порт, собор, бухта с
пароходами. Потом — море. Синее, спокойное в утреннем свете, с редкими
барашками волн.
Анри взял курс на юг. На Алжир. На Сахару. На Око.
Он не знал, вернётся ли. Не знал, что ждёт его в песках. Но впервые за много лет
он чувствовал себя живым. По-настоящему живым.
Небо звало его.
И он ответил.
4
Средиземное море под крылом «Кодрона» было именно таким, каким Анри
запомнил его с войны, — бескрайним, равнодушным, живущим своей
собственной жизнью. С высоты тысячи метров волны казались застывшей рябью
на поверхности старого зеркала, а редкие пароходы — детскими игрушками, забытыми кем-то в ванне. Солнце, ещё не достигшее зенита, висело слева по
борту, заливая кабину мягким октябрьским светом.
Анри любил это время суток. Утро — единственные часы, когда небо
принадлежало ему безраздельно. Днём приходилось делить его с пассажирами, с
грузами, с заказчиками, которые хотели долететь побыстрее и не понимали, зачем пилоту нужно сделать лишний круг над бухтой. Вечером небо
становилось чужим — тёмным, холодным, полным невидимых опасностей. А
ночью... Ночью Анри предпочитал быть на земле. Ночные полёты он оставил
войне.
Но утро, раннее, когда солнце ещё не разогнало туман над водой, а воздух чист
и прозрачен — такое утро было подарком. Анри вдохнул полной грудью. Даже
запах бензина и горячего масла не портил этого ощущения — ощущения, что ты
один в бескрайнем синем пространстве и что всё ещё возможно.
Элен сидела в кресле второго пилота. Она отказалась от предложения устроиться
в пассажирском салоне — сказала, что хочет видеть дорогу. Анри не возражал.
Он привык летать один, но её присутствие не тяготило. Напротив — было в нём
что-то правильное. Что-то, чего он не мог объяснить словами.
— Красиво, — сказала она, глядя в окно.
— Да. Я всегда думал, что самое красивое на Земле — это небо. Не горы, не
море, не леса. Небо. Потому что оно разное каждую секунду. Оно никогда не
повторяется.
— Вы поэт, месье Дюваль.
— Нет. Просто пилот. Пилоты либо становятся поэтами, либо сходят с ума.
Третьего не дано.
Элен улыбнулась — той же короткой, сдержанной улыбкой, что и вчера. И снова
она исчезла слишком быстро, как будто её обладательница боялась, что улыбка
— это слабость.
— Расскажите о Тареке, — попросил Анри, чтобы нарушить молчание. — Вы
сказали, он ждёт в Алжире. Откуда вы его знаете?
— Я не знаю его лично. Но отец много писал о нём. Тарек был проводником в
двух экспедициях — отцовской и вашего дяди. Он знает Сахару, как никто
другой. Говорят, он может найти дорогу по запаху, как верблюд. И он умеет
читать следы — такие старые, что их уже не видно глазу.
— Это полезно.
— Более чем. — Элен помолчала. — Ещё отец писал, что Тарек — один из
немногих, кому можно доверять. Он не предаст. Никогда.
— Почему?
— Он — сын пустыни. А пустыня не прощает предательства. Тот, кто живёт в
песках, либо держит слово, либо умирает. Третьего не дано.
Анри кивнул. Он понял. На войне было так же: тот, кто предавал, долго не жил.
Не потому, что его карало начальство, — просто сама жизнь на передовой не
терпела лжи. Ложь была слишком тяжёлой ношей. Она мешала летать.
Аэроплан качнуло. Анри бросил взгляд на приборы. Высота — тысяча двести
метров. Скорость — сто шестьдесят километров в час. Курс — юго-юго-запад.
До Алжира оставалось около трёх часов лёта.
— Вы сказали, что Братство убило вашего отца, — произнёс он. — Как это
случилось?
Элен отвернулась к окну. Долго молчала. Анри уже подумал, что она не ответит.
— Это было в горах, — сказала она наконец. — В Дофине, недалеко от
Гренобля. Отец ушёл в одиночный поход. Он часто так делал — уходил на
неделю, иногда на две. Говорил, что горы помогают ему думать. Что там, на
высоте, мысли становятся яснее. — Она сглотнула. — Я не волновалась. Он был
опытным альпинистом. Знал каждый перевал, каждую тропу. Но через десять
дней от него не было вестей. Я обратилась в полицию. Его нашли через три дня
— в ущелье, под камнепадом. Так сказали спасатели. Камнепад.
— Вы не верите в это.— Камнепады случаются. Но не с теми, кто знает горы как
свои пять пальцев. И не на маршрутах, которые отец проходил десятки раз. —
Она посмотрела на Анри. — Я нашла его дневник. Он лежал в рюкзаке, который
чудом не упал в пропасть. Последняя запись была сделана за день до смерти. Он
писал: «Они нашли меня. Следили от самого Лиона. Я попытаюсь уйти через
перевал, но если не успею...» И дальше — обрыв. Как будто он услышал что-то и
спрятал дневник. А потом — камнепад.
— Вы сообщили полиции?
— Конечно. Они сказали — трагическая случайность. Никаких следов насилия.
Никаких свидетелей. Дело закрыли. — Она сжала кулаки. — Тогда я начала
искать сама. Подняла отцовскую переписку. Нашла письма от Жака-Эмиля.
Нашла книгу. Нашла упоминания о Братстве. И поняла: отца убили. Убили, потому что он подошёл слишком близко. Потому что он знал, где находится первое Око.
— И теперь они охотятся за вами.
— Да. За мной. За книгой. За всеми, кто знает тайну. — Она посмотрела ему
прямо в глаза. — И за вами тоже, Анри. Как только вы согласились помочь мне
— вы стали их врагом.
— Я был их врагом задолго до вас, — ответил он. — Мой дядя знал тайну.
Значит, и я — часть этой истории. Просто не знал об этом.
Он подумал о дяде, которого никогда не видел, но который выбрал именно его.
О том, как странно иногда работает судьба: ты живёшь своей жизнью, крутишь
гайки, возишь пассажиров, платишь по счетам, а потом в один дождливый вечер
приходит женщина с письмом, и мир переворачивается. И ты понимаешь, что
все эти годы ты не жил — ты ждал. Ждал вот этого момента.
---
5
Алжир появился на горизонте около полудня — сначала белое пятно, дрожащее
в мареве, потом отчётливые кубики домов, карабкающихся по склону холма, портовые краны, мачты пароходов, купола мечетей. Город был похож на тот, что
Анри видел четыре года назад, когда впервые прилетел сюда по следам дяди, —
и одновременно другой. Война изменила всё: французская администрация
укрепилась, порт расширили, появились новые здания. Но белизна —
ослепительная, почти невыносимая для глаз, — осталась прежней.
Анри посадил «Кодрон» на военном аэродроме в восточной части города, к
большому неудовольствию дежурного офицера — толстого капитана с усами, похожими на двух дохлых гусениц. Капитан долго изучал документы, хмурился, но, узнав фамилию Дюваль, неожиданно смягчился.
— Дюваль? Не родственник ли вы Жака-Эмиля Дюваля?
— Племянник.
— О! — капитан просиял. — Я знал вашего дядю. Прекрасный был человек.
Немного... странный, но прекрасный. Он консультировал нас по картографии.
Знал пустыню как никто. — Он вернул документы и даже помог организовать
заправку. — Если вам что-то понадобится, месье Дюваль, обращайтесь. В память
о вашем дяде.
— Спасибо, капитан.
Они взяли такси до старого города — туда, где, по словам Элен, находился дом
Тарека. Дорога шла через кварталы, которые Анри помнил по прошлому визиту: узкие улочки, увитые бугенвиллеей, тёмные провалы дверей, женщины с
закрытыми лицами, мальчишки, бегущие за автомобилем с криками «месье!
месье!». Запахи — специи, жареное мясо, кальянный дым, море — смешивались
в густой, почти осязаемый коктейль.
Дом Тарека находился в районе, прилепившемся к склону холма над портом, —
белый, двухэтажный, с плоской крышей, увитой виноградом. Дверь была
открыта. Во дворе, в тени старой смоковницы, сидел человек.
Анри сразу узнал его.
Тарек почти не изменился. Тот же орлиный нос, те же чёрные, глубоко
посаженные глаза, та же осанка — прямая, гордая, несмотря на годы. Только в
волосах прибавилось седины, да морщины у глаз стали глубже. Он был одет в
простую белую рубаху и широкие шаровары, на поясе — неизменный кинжал с
рукоятью из слоновой кости. Перед ним на низком столике стоял медный
чайник и крошечные чашечки.
— Анри Дюваль, — произнёс он вместо приветствия. Голос был низкий, с
лёгкой хрипотцой. — Я знал, что ты прилетишь. Твой дядя говорил: «Однажды
он вернётся. Когда придёт время».
— Вы — Тарек?— Он самый. — Проводник поднялся и протянул руку. Они
обменялись крепким рукопожатием. — Добро пожаловать в Алжир. Снова.
— Вы помните меня?
— Я помню всех, кого водил через пустыню. А тебя я помню особенно. Ты был
молод, горяч, и у тебя были глаза человека, который не умеет сдаваться. Такие
глаза не забываются. — Тарек перевёл взгляд на Элен. — А вы, должно быть, дочь Шарля Моро. У вас его лоб. И его упрямый подбородок.
— Вы знали моего отца?
— Я был его проводником. И его другом. — Тарек помрачнел. — Я слышал о
его смерти. Примите мои соболезнования. Шарль был великим человеком. Он
заслуживал лучшей участи.
— Он заслуживал правды, — сказала Элен. — И я намерена её найти.
— Для этого вы здесь? — Тарек жестом пригласил их сесть и разлил чай. — Я
получил вашу телеграмму, но без подробностей. «Ищу Око. Нужна помощь».
Это всё, что вы написали.