Кнопка "Согласен"

ПОСВЯЩЕНИЕ

Тем, кто не нажимает «согласен» не глядя.

Тем, кто читает пользовательские соглашения.

Тем, кто знает: отдавая свои данные, ты отдаёшь себя.

Тем, кто спорит с приложениями, отключает геолокацию, не даёт доступ к контактам.

Вас называют параноиками. Вы – последние, кто помнит, что такое частная жизнь.

Эта книга – для вас.

И тебе, читатель.

Ты держишь эту книгу. Ты дочитал посвящение. Ты ещё не открыл первую главу.

Я не знаю, кто ты. Но я знаю, что ты помнишь что-то важное. Что-то, что никто не может у тебя отнять.

Не отдавай это.

Никому.

Никогда.

Помни.

ПРОЛОГ

Правила уборки

Она начинала с потолка.

Всегда с потолка. Потому что, если начать со стен, пыль и микрочастицы, поднятые движением, осядут на уже вымытые поверхности, и вся работа пойдет насмарку. Это было первое правило, которое она усвоила десять лет назад, когда впервые надела химзащиту и вошла в комнату, где человек перестал быть человеком и стал биологическим материалом.

Правило второе: никогда не работать без перчаток. Даже если кажется, что всё уже сухо. Даже если эксперты сказали, что объект чист. Кровь имеет память. Она въедается в поры кожи, и потом ты неделю ощущаешь её запах, даже когда моешь руки с хлоркой.

Третье правило: не смотреть на лица. Если тело еще не вывезли – смотреть в пол, в стены, в потолок, куда угодно, только не на лицо. Лицо – это история. История – это эмоция. Эмоция – это память. А с памятью у неё были особые отношения.

Ася любила правила. Правила структурировали хаос. Правила превращали кошмар в алгоритм. Потолок, стены, пол, дезинфекция, вывоз, отчет. Четыре шага. Ничего личного.

Сегодня объект был на юго-западе, в новом жилом комплексе, который застройщик называл «пространством для счастливой жизни». Ирония, подумала Ася, паркуя свой синий фургон без опознавательных знаков. В пространстве для счастливой жизни кто-то размозжил себе голову о стену спальни.

Она проверила наряд-допуск. Заказчик – агентство недвижимости. Квартира выставлена на продажу. Покупатель, разумеется, не должен знать, что здесь пару дней назад работали санитары, собирая осколки черепа. Поэтому её вызвали быстро, в первые двенадцать часов. Кровь еще не успела въесться глубоко в структуру гипсокартона, но уже начала темнеть по краям, превращаясь из алой в тускло-коричневую.

Она надела комбинезон, респиратор, двойные перчатки. Проверила пульс – шестьдесят два. Норма. Она всегда проверяла пульс перед входом. Это был её личный ритуал, не прописанный в инструкции, но необходимый. Пульс говорил ей, готова ли она. Если выше семидесяти – она ждала пять минут, дышала, закрывала глаза. Если выше восьмидесяти – звонила напарнику и говорила, что сегодня не может. Такое случалось трижды за десять лет. Три комнаты, в которые она не вошла. Она помнила их адреса, помнила запах воздуха за дверью, помнила звуки, доносившиеся изнутри. Она помнила всё.

Шестьдесят два – можно.

Она открыла дверь.

Квартира пахла железом, пыльцой и чем-то сладковатым, что появляется, когда биологические жидкости начинают разлагаться в закрытом помещении. Вентиляция здесь была плохая. Ася мысленно отметила это – потом нужно будет заказать озонирование, иначе запах въестся в стены навсегда.

Спальня находилась в конце коридора. Она шла медленно, отмечая детали, которые полиция, скорее всего, пропустила. Следы обуви на ламинате – размер сорок третий, рисунок протектора похож на «Мишлен», изношен с внешней стороны. Походка с пронацией. Владелец или гость. На косяке входной двери – микроскопическая капля, которую эксперты не заметили. Темная, почти черная. Кровь? Или что-то другое? Она сфотографировала телефоном. Потом, если нужно будет, передаст следователю. Она всегда передавала. Никто никогда не спрашивал, как она это замечает.

Она замерла перед дверью спальни.

Внутри горел свет. Полиция оставила включенным – в таких случаях свет не выключают, пока не закончат все процедуры. Ася видела комнату через проем: стена в дальней части была забрызгана. Центральное пятно – там, где голова встретилась с поверхностью. Вторичные брызги – веером вниз и в стороны. Тела уже не было. Только контур на полу, обведенный синим маркером, и бурые потеки, которые не смогли вытереть салфетками.

Она сделала шаг.

И остановилась.

Потому что в углу, на тумбочке, стояла фотография в рамке. Ася не смотрела на лица – правило номер три. Но она не могла не заметить рамку. Черное дерево, простое серебряное тиснение по краю. Такая же рамка стояла в её детской комнате, на письменном столе, до того как отец…

Она заставила себя отвернуться.

Потолок. Начать с потолка. Она подняла голову и включила фонарик на каске.

Белый матовый потолок был чист. Никаких брызг – значит, удар был направленным, без рикошета. Это не было случайным падением. Это было осознанное действие. Или чужое, или своё.

Она начала работать.

Сначала прошлась по периметру сухой салфеткой, собирая пыль, которая могла осесть после работы полиции. Каждое движение было выверенным. Она знала, что её руки делают, зачем и в какой последовательности. Сто двадцать три движения на стандартную спальню. Сто двадцать три. Она считала неосознанно, как другие считают вдохи и выдохи.

Потом – влажная обработка специальным составом. Пена, выдержка три минуты, смывка. Она двигалась вдоль стен, отмечая про себя, что левая стена чистая, правая чистая, дальняя…

Дальняя стена была в крови.

Ася подошла ближе. Сейчас ей предстояло самое сложное: не просто стереть, а сделать так, чтобы не осталось ни одного атома, который мог бы выдать правду. Она достала скребок, нанесла гель-активатор.

И в этот момент она поняла, что смотрит на узор.

Кровь засохла неравномерно. Она стекала вниз, образуя тонкие ручейки, которые разветвлялись и сходились снова. Если смотреть на это с расстояния, отступив на три шага назад, рисунок напоминал…

Ася отступила.

Три шага.

Ветви. Нет. Корни. Нет. Что-то другое. Она знала этот узор. Она видела его раньше. Не на стене. Не в этой жизни. Где?

Память не спрашивала разрешения. Она просто открыла дверь, как всегда.

Она стояла на коленях на деревянном полу. Платье тяжелое, намокшее, тянет вниз. Вокруг пахло гарью и ладаном. Перед ней была стена, но не белая гипсокартонная, а кирпичная, старая, покрытая известкой. И на этой стене было то же самое. Кровь стекала по кирпичам, повторяя рисунок, который она видела сейчас. Она не боялась. Она была зла. И в руке у неё было что-то острое – осколок зеркала, она держала его так сильно, что резала ладонь.

– …вообще работаем?

Голос вырвал её из картинки. Ася моргнула. Пульс – сто двадцать. Она не заметила, как участилось сердцебиение.

В дверях спальни стоял напарник. Молодой парень, всего второй месяц, звали, кажется, Андрей или Алексей – она помнила, конечно, точно, но сейчас ей было важно не имя, а то, что он видел её лицо.

– Всё нормально, – сказала она. Голос был ровным. Она научилась этому за десять лет. – Стену обрабатываю.

– Выглядит жутко, – сказал парень, кивнув на бурые разводы. – Прямо картина какая-то.

– Не картина, – ответила Ася. Она повернулась к стене и снова взяла скребок. – Просто кровь. Работаем.

Она не сказала ему главного. Она не сказала, что видела этот узор раньше. Не в прошлом месяце, не в прошлом году. В другой жизни. И что в той жизни она держала в руке осколок зеркала, и кровь на её ладони была её собственной.

Потому что это было не то, чем делятся с напарниками на первой минуте смены.

Она начала счищать кровь. Движения стали резче, чем обычно. Она чувствовала, как внутри неё что-то щелкнуло – как замок, который долго держался, а теперь сломался. Тот узор, та стена, тот запах ладана – всё это было сейчас здесь, в спальне с гипсокартоном и ламинатом, в пространстве для счастливой жизни.

Осколок зеркала. Она сжала скребок сильнее.

– Ась, – снова позвал напарник. – Ты уверена, что всё ок? Выглядишь странно.

Она медленно выдохнула.

– Уверена. Иди в машину, подготовь озонатор. Здесь понадобится полная обработка.

Парень хотел что-то сказать, но передумал. Ася услышала его шаги по коридору. Потом хлопнула входная дверь.

Осталась одна.

Она опустила скребок и прислонилась лбом к холодной стене, к тому месту, где только что была кровь. Стена была влажной от геля. Пахло химией.

– Что это было? – спросила она вслух.

Стена не ответила. Но внутри, в той части её памяти, которую она не могла контролировать, как бы ни старалась, уже разворачивалось продолжение.

Она сжимала осколок зеркала. Сзади были шаги. Тяжелые, уверенные. Она знала, кто идет. Она ждала этого сто лет. Или одну жизнь.

– Ты думала, что сможешь меня остановить? – спросил голос.

Она улыбнулась, не оборачиваясь.

– Я думала, что смогу тебя найти.

Ася открыла глаза.

Она посмотрела на чистую стену. Гель сделал своё дело – кровь исчезла. Серая поверхность гипсокартона выглядела стерильно, как будто ничего и не было.

Но узор остался. У неё в голове.

Она достала телефон и открыла заметки. Нашла файл, который называла «шум». В нём было сто сорок три записи за последние три года. Сто сорок три момента, когда реальность наслаивалась на что-то другое.

Она написала сто сорок четвертую:

«Кровь на стене. Узор: ветвление, три основных потока, левый поворачивает под углом 37 градусов. Видела раньше. В прошлой? Не знаю. Но это не галлюцинация. Это память. Просто не моя. Или моя, но не этой версии меня.»

Она посмотрела на экран. Потом стерла слово «прошлой» и написала «другой».

Это было честнее. Она не знала, чья это память. Она знала только, что она существует. И что сегодня она стала ярче, чем когда-либо.

Ася убрала телефон, натянула перчатки плотнее и вернулась к работе.

Потолок, стены, пол, дезинфекция, вывоз, отчет.

Четыре шага.

Но сегодня, после пятого шага, которого не было в инструкции, – после узора – она знала, что что-то изменилось. Как будто в чистой, вымытой, стерильной комнате осталось что-то, что нельзя было стереть никаким гелем.

Или кто-то.

ГЛАВА 1

Город, который не спит

1.

Ася проснулась в 5:47.

Она не ставила будильник. Она никогда не ставила будильник. Её тело само знало, когда нужно встать, потому что оно помнило каждое предыдущее пробуждение и вычислило оптимальный цикл ещё лет десять назад. 5:47. Семь часов восемнадцать минут сна. Ровно столько нужно, чтобы функционировать без сбоев.

Она открыла глаза и три секунды смотрела в потолок.

Белый. Гладкий. Без пятен. Она сама его красила два года назад, три слоя, валик с удлиненной ручкой, краска «Тиккурила» оттенок F497. Она помнила вязкость краски, когда размешивала, помнила запах, который выветривался одиннадцать дней, помнила, как менялся свет на потолке в зависимости от времени суток. Сейчас, в 5:47 утра, свет был серо-голубым, потому что за окном начинался рассвет, а окно выходило на восток, и плотные шторы она не задергивала – не любила, когда комната превращается в кокон.

Она села на кровати.

Следующее правило, неписаное, личное: первые пятнадцать минут после пробуждения – никаких воспоминаний. Только текущее. Только здесь. Только сейчас.

Она смотрела на свои руки. Ладони – сухие, с четкими линиями, на правой маленький шрам от скальпеля (случайность на объекте три года назад, порезалась об осколок стекла, который пропустила эксперты). Она помнила, как капала кровь, помнила, что подумала тогда: «Ну вот, теперь я тоже оставила здесь частицу себя». Глупая мысль. Но она её помнила.

Пятнадцать минут.

Она встала, прошла босиком по ламинату. Холодный. +18 в спальне, она всегда держала такую температуру. Прошла на кухню, включила чайник. Модель Bosch TWK8633, куплен четыре года назад, нареканий не было, но свист становился выше на 2 герца, чем в первый год использования – наверное, накипь, хотя она регулярно чистила.

Чайник закипел. Она заварила зеленый чай с жасмином, тот самый, который пила каждое утро последние шесть лет. «Ахмат» с золотой этикеткой. Первый глоток – 5:59.

Она села у окна.

Город просыпался. Двор был еще серым, фонари гасли один за другим, где-то вдалеке сигналила машина – кто-то торопился на работу или не поделил парковку. Ася слушала. Она могла бы определить марку машины по звуку сигнала, могла бы, если бы захотела, но не хотела. Она разрешала себе не хотеть. Это было важно – умение отключать анализ, когда он не нужен.

Она посмотрела на телефон.

Там было три сообщения. Она знала, от кого, ещё до того, как взяла в руки. Звук уведомлений был разным, и она помнила все тона, которые когда-либо слышала.

Первое: диспетчер. «Объект на Свердлова, 15, завтра 8:00. Двойное. Фото в закрепе».

Второе: Костя. «Ты вчера странно выглядела. Всё нормально?»

Третье: неизвестный номер. «Вы приходили ко мне в дом. Я знаю, что вы видели. Нам нужно поговорить.»

Ася поставила чашку.

Она посмотрела на третье сообщение дольше, чем на остальные. Неизвестный номер. Нет в базе контактов. Но она помнила все номера, которые когда-либо видела, и этого среди них не было.

«Вы приходили ко мне в дом»

Вчера она была на одном объекте. Вчера она видела узор на стене.

Она открыла сообщение. Текст был коротким, без смайлов, без подписи. Отправлено в 23:14.

Она набрала ответ: «Кто вы?»

Отправила.

Поставила телефон экраном вниз.

Не смотреть. Не анализировать. Сначала – ритуал. Утро принадлежит ей.

Она допила чай, съела овсяную кашу (ровно 120 граммов, она взвешивала каждый день, хотя могла отмерить на глаз с точностью до грамма – но ритуал был важен), приняла душ ровно семь минут, оделась.

Черные тактические штаны, черная футболка, черная толстовка без опознавательных знаков. Волосы собраны в пучок. Никакой косметики – на работе она всё равно будет в респираторе и капюшоне.

Перед выходом она открыла телефон.

Ответ пришел через три минуты после её сообщения. То есть в 6:17. Человек ждал.

«Вы узнаете. Приходите сегодня в 19:00. Кафе „Старый город“, улица Восстания, 14. Приходите одна.»

Ася прочитала сообщение три раза.

Потом открыла заметки и нашла файл «шум».

Сто сорок четвертая запись. Вчерашняя. «Кровь на стене. Узор: ветвление, три основных потока…»

Она добавила новую, сто сорок пятую:

«После объекта получила сообщение. Неизвестный. Знает, что я была там. Назначил встречу. Название кафе „Старый город“ – совпадение? В 1902 году был Старый город? Нужно проверить.»

Она закрыла заметки и набрала Косте.

– Привет, – сказала она, когда он взял трубку. Голос у Кости был сонный, она слышала это по микро-задержке между гудком и ответом – 1,7 секунды, на 0,4 дольше обычного. – Ты мне вчера писал.

– Ага. Ты выглядела… – он запнулся, подбирая слово. – Отстраненной.

– Я всегда выгляжу отстраненной.

– Нет, вчера было иначе. Как будто ты увидела привидение.

Ася молчала три секунды. Потом сказала:

– Мне нужно с тобой встретиться. Сегодня. В шесть вечера. В кафе на Восстания 14. Скажешь, там нормальная кухня?

– "Старый город"? Нормальная. Но там обычно много народу.

– Тем лучше, – сказала Ася. – Я хочу, чтобы ты был рядом. Не за моим столом. Просто рядом.

– Это звучит тревожно.

– Это звучит как просьба. Ты будешь?

Костя помолчал. Она слышала его дыхание – ровное, глубокое, он окончательно проснулся.

– Буду, – сказал он. – Но потом ты мне объяснишь, что происходит.

– Объясню. Если будет что объяснять.

Она сбросила вызов.

2.

Объект на Свердлова, 15, был обычным. Настолько обычным, что Ася почти расслабилась.

Обычный – это не значит простой. Обычный – значит предсказуемый. Двушка в старом фонде, хрущевка, вонь перегара и дешевого табака. Один труп, мужчина, пятьдесят восемь лет, сердечный приступ, судя по предварительной информации. Тело нашли соседи через три дня, когда запах стал невыносимым.

Такие объекты были самыми тяжелыми не физически, а эмоционально. В них не было драмы, не было тайны, не было злого умысла. Была просто смерть, которая пришла в одиночестве, и никто не заметил.

Ася работала молча.

Напарник сегодня был другой – не вчерашний новичок, а Денис, с которым они работали уже пять лет. Денис был хорош тем, что не задавал вопросов. Он просто делал свою работу: выносил мебель, обрабатывал поверхности, менял фильтры в вентиляции. Иногда они перекидывались парой фраз, но большую часть смены молчали.

Это устраивало обоих.

К 14:00 объект был готов. Стены вымыты, полы обработаны, воздух прошел через озон. Квартира пахла стерильностью и смертью одновременно – этот запах нельзя было убрать полностью, можно было только замаскировать. Ася знала, что через неделю он вернется, и новый владелец, если он будет, привыкнет. Или нет.

Она сидела в фургоне, снимала перчатки и смотрела на свои заметки.

Сто сорок пятая запись: «Нужно проверить.»

Она открыла браузер. Набрала: «Старый город кафе Восстания история».

Выпала стандартная информация: кафе открылось в 2015 году, владелец – сеть ресторанов «Мясо и вино», здание 1950-х годов постройки, до этого там был продуктовый магазин.

Ничего о 1902 годе.

Она набрала другой запрос: «улица Восстания 14 история здания».

Долго листала. Архивные фотографии, старые карты города. В 1902 году эта улица называлась по-другому. И дом 14 был… Ася прищурилась. Дом 14 был доходным домом купца третьей гильдии. И в 1902 году там жила…

Она замерла.

В 1902 году в этом доме проживала некая Е. С. Воронина, женщина-следователь при судебной палате. Это была редкость для того времени. В архивах упоминалось, что она вела дело о серийных убийствах, которые потрясли город. И что она погибла при невыясненных обстоятельствах в 1903 году.

Ася медленно опустила телефон.

«Вы приходили ко мне в дом»

Вчерашний объект. Узор на стене. Женщина на коленях в тяжелом платье. Осколок зеркала.

А теперь – встреча в кафе, которое стоит на месте доходного дома, где жила женщина-следователь, погибшая при невыясненных обстоятельствах.

Совпадение?

Она не верила в совпадения. Не потому, что была мистиком. А потому, что её память собирала совпадения, как магнит – металлическую стружку. Она помнила тысячи совпадений, которые оказались просто случайностью. И помнила те редкие, которые случайностью не были.

Она набрала сообщение неизвестному номеру:

«Я приду. Но я приду не одна. Если это проблема – встреча не состоится.»

Ответ пришел через минуту.

«Я знаю, что вы будете не одна. Я тоже буду не один. В 19:00.»

Ася посмотрела на время. 14:23.

Четыре часа тридцать семь минут.

Она закрыла глаза и разрешила себе вспомнить.

3.

Это было не как в кино. Никакого тумана, никакого перехода через реку. Воспоминание пришло как удар – резкий, четкий, со всех сторон.

Она сидела за столом. Деревянным, тяжелым, с чернильницей. Перед ней лежало дело – папка, перевязанная бечевкой. На папке было написано: «Дело о зеркалах».

Она знала, что внутри. Три убийства. Все жертвы – женщины, все найдены перед зеркалом. Все зеркала разбиты. В каждой комнате на стене был узор из крови.

Она провела пальцем по бечевке. Не развязывала. Она уже знала, что там. Она помнила это дело так, как будто написала его сама.

– Барышня, – раздался голос из коридора. – К вам посетитель.

Она подняла голову. В дверях стоял мужчина. Высокий, в сюртуке, с бородой, аккуратно подстриженной. Он смотрел на неё спокойно, даже ласково.

– Екатерина Сергеевна? – спросил он.

– Да.

– Меня зовут Андрей Тихонович. Я по поводу дела. Мне сказали, вы единственная, кто может помочь.

Она смотрела на него. Что-то было в его лице – какая-то неправильность. Как будто он смотрел на неё не впервые. Как будто он уже знал, как она ответит.

– Чем я могу помочь? – спросила она.

Он улыбнулся. Улыбка была красивой и холодной.

– Я хочу, чтобы вы перестали его расследовать.

– Почему?

– Потому что следующее зеркало будет вашим.

Она взяла перо. Обмакнула в чернила.

– Это угроза?

– Это предупреждение. Я знаю, что вы нашли закономерность. Три убийства, три зеркала, три узора. Но вы не нашли главного.

Она подняла глаза.

– И что же главное?

Он шагнул ближе. Она не отодвинулась.

– Главное в том, что узоры складываются в одно целое. Три комнаты, три стены, три узора. Если их соединить…

Он замолчал.

– Что получится? – спросила она.

– Получится карта. Карта того, где и когда будет следующее убийство. Четвертое. И жертва в нем – вы.

Она отложила перо.

– Вы пришли меня спасти?

– Я пришел предложить сделку.

– Какую?

– Вы прекращаете расследование. Я гарантирую, что четвертого убийства не будет.

– А если не прекращу?

Он снова улыбнулся. Та же улыбка.

– Тогда вы увидите узор вблизи. Своей кровью.

– Можете идти, – сказала она.

Он не двинулся.

– Екатерина Сергеевна, вы умная женщина. Я читал ваши статьи в «Юридическом вестнике». Вы считаете, что мир устроен логично, что у каждого преступления есть мотив и исполнитель. Вы ошибаетесь. Есть преступления, которые длятся столетиями. И есть люди, которые в них участвуют, даже не зная об этом.

– Вы говорите о реинкарнации?

– Я говорю о памяти. О том, что некоторые вещи нельзя забыть. Даже если сменить тело.

Она встала.

– Уходите. Иначе я позову городового.

Он поклонился. Развернулся. У порога остановился.

– У вас есть три дня, Екатерина Сергеевна. Через три дня я приду за вами. И тогда вы увидите, что я не лгал.

Он вышел.

Она осталась стоять. В руке она сжимала перо. Чернила капали на стол, на дело, на бечевку.

Она знала, что не прекратит расследование.

И она знала, что он вернется.

Ася открыла глаза.

Она сидела в фургоне. Дениса не было – он ушел сдавать инвентарь. Часы показывали 15:10.

Она провела рукой по лицу. Щеки были сухими. Она не плакала. Она никогда не плакала после таких воспоминаний. Она их просто… принимала.

Екатерина Сергеевна.

Теперь у неё было имя. И фамилия – Воронина. И год – 1902.

И мужчина. Андрей Тихонович.

Она открыла заметки и написала сто сорок шестую запись:

«1902 год. Меня звали Екатерина Сергеевна Воронина. Следователь. Вела дело о трех убийствах, связанных с зеркалами. Мужчина по имени Андрей Тихонович предложил сделку. Я отказалась. Через три дня он вернулся. Я не помню, что было дальше. Но я помню осколок зеркала в руке. Я помню кровь. Я помню, что не боялась.»

Она посмотрела на экран. Потом добавила:

«Сегодня 19:00. Кафе на месте дома, где я жила в 1902 году. Меня пригласил человек, который знает, что я была на том объекте. Имя Андрей Тихонович? Совпадение? Нет.»

Она убрала телефон.

Настало время готовиться к встрече.

4.

Ася вышла из фургона в 15:30.

Солнце стояло низко, но всё еще слепило. Она прищурилась, автоматически отмечая угол падения лучей – 37 градусов, середина марта, 2026 год. Через три недели начнется апрель, и свет будет падать иначе. Она помнила, как менялся свет каждый день последних десяти лет. Могла бы восстановить график с точностью до минуты.

Не нужно было. Но она помнила.

Она прошла к стоянке, где оставила свою машину – старый «Хонда CR-V», 2019 года, серый металлик. Не новая, но надежная. Она помнила каждую царапину на кузове. Семь царапин. Первая появилась через три месяца после покупки, когда она неудачно припарковалась у гипермаркета. Она помнила, какой была погода, что купила, даже помнила лицо мужчины, который смотрел, как она паркуется, – он стоял у входа и курил, и у него был шрам над левой бровью.

Она села в машину, но не завела двигатель.

Нужно было подумать о Косте.

Они познакомились три года назад на одном из объектов. Он тогда только пришел в отдел криминалистической психологии, молодой, амбициозный, с гладко выбритым затылком и внимательными серыми глазами. Ася убирала квартиру после двойного убийства – муж и жена, классический бытовой конфликт, переросший в резню. Костя приехал со следователем, чтобы составить психологический портрет.

Она стояла в коридоре, снимая перчатки, когда он вышел из спальни. Он был бледен. Это был его первый выезд.