Ближе, чем кажется. А если это он?

ГЛАВА 7 «Идеальное алиби»

Третье убийство случилось в ночь, когда я впервые осталась у Деймона. Я не планировала оставаться. Вообще не планировала ничего, кроме ужина. Но ужин затянулся, потом было ещё вино, потом он включил джаз — старый, чёрно-белый, с хриплым саксофоном, — и я поняла, что не хочу уходить. Не потому что хотела его. Хотя хотела. А потому что устала возвращаться в пустую квартиру, где на столе лежат фотографии мёртвых людей, а в холодильнике — просроченный творог.

— Останься, — сказал он просто. Не как вопрос. Как утверждение.

— Мне завтра рано на работу, — ответила я. — Мне тоже. Архитекторы тоже рано встают. Особенно когда у них стройка.

— Ты врёшь.

— Немного. Но в хорошем смысле.

Я улыбнулась. Он заметил. Потом взял мою пустую тарелку, отнёс в мойку, включил воду. Я смотрела на его спину. Широкая, расслабленная, под белой футболкой угадывались лопатки.

— У тебя есть полотенце? — спросила я.

Он обернулся.

— Гостевые в шкафу в коридоре. И зубная щётка — новая, в упаковке.

— Ты всегда готов к ночёвкам?

— Я всегда готов к тому, что кто-то захочет остаться, — ответил он. — Но обычно никто не хочет.

Я не стала спрашивать почему. Я и так знала. Он был слишком… правильным.

Слишком спокойным. Слишком идеальным. Люди боятся идеальных людей. Потому что идеальные — ненастоящие. Но я была слишком уставшей, чтобы бояться.

Я пошла в ванную. Белая плитка, мыло с запахом сандала, свежие полотенца. Зеркало в простой деревянной рамке. Я посмотрела на себя. Тени под глазами. Светлые волосы растрёпаны. Кожаная куртка сброшена на стиральную машину. Под ней — серая футболка, которая помнит лучшие времена.

«Ты с ума сошла», — сказала я своему отражению. «Ты знаешь его меньше недели». Отражение промолчало.

Я почистила зубы новой щёткой, сняла джинсы, оставшись в одной футболке. В спальню вошла на цыпочках — босиком, стараясь не стучать. Деймон уже лежал в постели. На нём была только серая футболка и, кажется, ничего больше. Он читал книгу — старый детектив в потрёпанной обложке.

— Не стесняйся, — сказал он, не поднимая глаз. — Я сплю только с одной стороны.

Я легла на свободную половину кровати. Простыни пахли сандалом и ещё чем-то — хлебом, что ли? Или корицей. Я закрыла глаза и провалилась в темноту. Он выключил свет. Я не знаю, сколько я спала. Может, час. Может, три. В какой-то момент я открыла глаза — как будто кто-то тронул меня за плечо. Рядом никого не было. Я приподнялась на локте. Кровать пустая. Простыня на его стороне остыла — значит, он встал давно. В комнате было темно, только уличные фонари пробивались сквозь неплотные шторы. Я села.

— Деймон?

Тишина. Я встала прошла в коридор. Кухня пустая, но на столе догорает свеча — та самая, которую он всё-таки зажёг, несмотря на мои насмешки. Ванная пустая, свет выключен. Я замерла у двери в гостиную. Прислушалась, ни звука.

Потом я заметила — входная дверь не заперта. Просто прикрыта. Не защёлкнута на замок. Холодок пробежал по позвоночнику. Я толкнула дверь. Вышла на лестничную клетку. Бетонные ступени, тусклая лампочка, запах пыли и чужой жизни.

Деймона не было. Я вернулась в квартиру, закрыла дверь на замок. Села на диван в гостиной и включила телефон.

02:47. Три часа ночи.

Я открыла чат с ним. Написала:

Эллис: «Ты где?»

Ответа не было. Я ждала пять минут. Десять. Потом услышала шаги на лестнице. Дверь открылась. Деймон вошёл, и я увидела его в свете уличного фонаря. Чёрные волосы мокрые — не от дождя, от воды. Футболка влажная, прилипла к груди. Он тяжело дышал, будто бежал.

— Ты не спишь, — сказал он. Не вопрос. Утверждение.

— Ты вышел, — ответила я. — В три часа ночи. Без ключей.

Он посмотрел на свои руки. В одной он сжимал связку ключей.

— Забыл, — сказал он. — Вышел в магазин. Не мог уснуть.

— В три часа ночи?

— В Бостоне есть круглосуточные магазины. — И что ты купил?

Он вытащил из кармана пачку сигарет. Я никогда не видела его курящим.

— Это плохая привычка, — сказал он. — Я пытаюсь бросить. Но иногда… иногда хочется.

Я смотрела на него. На мокрые волосы. На влажную футболку. На сигареты, которые он держал в длинных чистых пальцах.

— Ты не куришь, — сказала я.

— Что?

— Ты не куришь. — Я встала с дивана. — Я была у тебя в ванной. Нет пепельницы. Нет запаха табака. Ты не куришь.

Деймон замер. На секунду его лицо стало чужим — пустым, как у человека, который забыл, какую роль играет. А потом он улыбнулся. Такой же мягкой, тёплой улыбкой.

— Ты очень наблюдательная, Эллис. Это мне в тебе нравится.

— Где ты был?

— Гулял.

— В три часа ночи?

— В три часа ночи город другой. Тихий. Спокойный. Мне нравится думать, когда никого нет.

Он прошёл мимо меня в ванную. Я услышала, как зашумела вода. Он мыл руки. Долго. Очень долго. Когда он вернулся, я уже лежала в кровати. Спиной к нему. Он лёг рядом, не касаясь.

— Ты злишься? — спросил он.

— Нет, — сказала я.

— Ты врёшь.

— Немного. Но в хорошем смысле.

Он тихо засмеялся. Потом его рука легла на мою талию — осторожно, будто спрашивая разрешения. Я не убрала её. Мы лежали так до утра. Я не спала. Он, кажется, тоже. В семь утра мой телефон завибрировал.

Сообщение от Бейкера:

Бейкер: «Третье тело. Северная часть. Давай быстрее.» Я села в постели. Деймон открыл глаза.

— Проблемы? — спросил он.

— Работа, — ответила я.

— Мне нужно ехать.

— Я сделаю кофе.

Я натянула джинсы, куртку, берцы. Волосы собрала в хвост — не глядя, дрожащими руками.

— Эллис, — сказал он.

Я обернулась. Он стоял в дверях кухни, босиком, в той же футболке.

— Всё будет хорошо, — сказал он. — Откуда ты знаешь?

— Потому что ты сильная.

Я вышла, не ответив. В машине я включила радио. Нет, не музыку. Новости.

«…полиция Бостона подтверждает обнаружение третьего тела с признаками насильственной смерти. Подробности не разглашаются…»

Я вдавила педаль газа. На месте преступления меня встретила Нина.

— Снова узоры? — спросила я.

— Хуже, — сказала она, бледная. — Теперь он торопится.

Я заглянула под жёлтую ленту ограждения. Тело мужчины. Где-то за сорок. Лежал на спине — в отличие от других. Глаза открыты. В них — пустота. На груди — узоры.

Такие же симметричные, параллельные. Но глубже. Грубее.

— Он злится, — сказала Нина. — Первые два были аккуратными. Художественными. Этот — быстрее, злее. Что-то изменилось.

Я смотрела на разрезы и думала о другом. Деймон Флинн вернулся домой в три пятнадцать. С мокрыми волосами. С футболкой, которую можно было прополоскать под краном. Идеальное алиби. Он был со мной. Всю ночь. Нет.

Он был со мной почти всю ночь.

Я достала телефон. Открыла чат.

Эллис: «В котором часу ты вышел из дома?»

Ответ пришёл через минуту.

Деймон: «Детектив Харпер, вы меня допрашиваете?»

Эллис: «Отвечай.»

Деймон: «Около трёх. Не помню точно. Я не смотрел на часы.»

Эллис: «А вернулся?»

Деймон: «Перед твоим звонком. Я же сказал — гулял.»

Перед моим звонком. Я звонила ему в 2:47. Значит, он вернулся между 2:47 и тем моментом, когда вошёл в квартиру. Через несколько минут. С мокрой головой.

Время смерти, скажет позже Нина, — около трёх ночи. Плюс-минус полчаса.

Идеальное алиби. Его не было дома в момент убийства. Но в момент смерти он был со мной. Я убрала телефон и подошла к телу.

— Что у нас есть? — спросила я у Нины. — Та же манера. Те же инструменты. Но он спешил. Это первое убийство, на котором он мог оставить отпечатки.

— Нашла что-нибудь?

Нина покачала головой.

— Он слишком умный для отпечатков. Или слишком везучий.

Или и то и другое. Я смотрела на узоры на груди мёртвого мужчины и думала о том, что Деймон Флинн вернулся домой в три пятнадцать. С мокрыми волосами. С футболкой, которую можно было прополоскать в любой реке, любой луже, любой раковине. С руками, которые пахли сандалом и хлоркой.

— Ты что-то нашла? — спросила Нина. — Нет, — сказала я.

— Ничего.

Я солгала. Не в хорошем смысле.

ГЛАВА 8 «Его маленький ритуал»

Три дня после третьего убийства я жила как в тумане. Не спала. Почти не ела. Мне снились узоры — они плавали перед глазами, когда я моргала, когда пила кофе, когда сидела за рулём. Параллельные линии, симметричные разрезы, аккуратные, как чертёж. Я видела их везде: на коже мёртвых, на бумаге в папке, на внутренней стороне собственных век, когда закрывала глаза. Я проверила алиби Деймона. Не потому что хотела. Потому что должна была. Потому что каждую ночь я просыпалась в три часа и лежала без сна, слушая, как тикают часы на кухне. И думала. О его мокрых волосах. О футболке, прилипшей к груди. О том, как долго он мыл руки в ванной — несколько минут, пока вода шумела, а я сидела на кровати и смотрела на пустую подушку рядом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.