- -
- 100%
- +
Глава 1. «Я ухожу»
Вечер был обычным. Настолько обычным, что потом я буду прокручивать его в голове сотни раз - и не найду ни одной трещины, ни одного знака, ни одного предчувствия.
Я стояла у плиты. Помешивала соус бешамель. Вполуха слушала новости из телевизора в гостиной. Ждала его. Как ждала каждый вечер последние семь лет.
Артём пришёл позже обычного. Не поцеловал в щёку. Не спросил, как прошёл день. Прошёл в спальню, потом на кухню - и я почувствовала: что-то не так. Слишком тихо. Слишком тяжело. Слишком чужой запах одеколона.
- Алис, нам надо поговорить.
Я обернулась. Ложка в руке замерла.
- М-м?
- Я ухожу.
Два слова. Три слога. Достаточно, чтобы мир треснул пополам.
Я смотрела на него - на этого мужчину, которого знала каждую морщинку, каждую привычку, каждый вздох. На мужа. На человека, который обещал мне «и в горе, и в радости». И не понимала.
- Что? - переспросила я, будто это могло что-то изменить.
- Я ухожу, - повторил он. Спокойно. Как будто говорил о сломанном кране или о том, что закончился кофе. - Я больше не люблю тебя. Прости.
- Не любишь?
- Да. - Он отвёл взгляд. - И... я не один.
Внутри что-то оборвалось. Как будто кто-то выдернул провод из розетки. Раз - и темнота.
- Кто она?
Он молчал. И это молчание было громче любых слов.
- Артём. Кто она?
- Света. Из отдела.
Я задохнулась. Света. Я знаю Свету! Каждый день я вижу ее улыбающееся лицо и периодически прикрываю ее косяки!
Молодая, ей всего двадцать два. Только после бакалавриата.
Стройная. С длинными ногами и идеальной укладкой. Ногти всегда в идеальном порядке, с маникюром.
…Та, что всегда улыбалась ему на совещаниях. Та, с которой они вместе пили кофе в перерывах. Та, что сидела в двух столах от меня.
- Мы же... - прошептала я. - Мы же работаем вместе.
- Я знаю. - Он наконец посмотрел мне в глаза. - Мне жаль.
- Жаль?!
Слово вырвалось криком. Соус на плите зашипел, пригорая. Я выключила газ дрожащей рукой.
- Ты уходишь. К ней. А я... я что должна делать? Смотреть на вас каждый день в офисе?
- Алис, давай без драмы...
- Без драмы?! - Я шагнула к нему. - Я семь лет... семь лет, Артём, готовила тебе ужин. Заботилась и любила тебя. Ждала из командировок. Общалась с твоей родней и матерью! А ты!..
- Я не просил. – ответил он сухо.
- То есть, как?.. – пробормотала я, - Ты с ума сошел?..
Тишина.
Я почувствовала, как что-то тяжёлое, раскалённое, огромное опускается на грудь. Давит. Сжимает. Не даёт дышать.
Вот это - «я не просил» - ударило сильнее, чем «ухожу».
- Ты хочешь развестись? – сдавлено спрашиваю я.
Он только кивает. И смотрит в окно! Словно ему не хочется снисходить до разговоров со мной.
- Ты точно обо всём подумал?.. – всхлипываю я.
Есть кое-что, о чем я хотела поговорить сегодня вечером. То, ради чего стала варить белый соус под остывающую в духовке белую рыбу.
Я думала, у нас будет праздник.
Пополнение семейства.
Счастье!..
Родители намекают, что давно пора. Семь лет в Москве, замужем. Работаю в крупной компании, получаю хорошую зарплату. Декретные хорошими будут.
Чего тянуть?!
- Квартира... - прошептала я, спотыкаясь. – Ты уходишь к ней?.. Где мне теперь жить?!.. Ты оставишь мне квартиру?
Мой муж промолчал.
- Артём?!
- Алис, квартира записана на меня. Это мое наследство, как ты знаешь. И... Света сейчас на съёме. Мы планировали съехаться на будущей неделе...
- Что ты планировал?!
Я хотела закричать. Хотела ударить его. Хотела разбить тарелку о стену. Но вместо этого - пошатнулась.
Пол ушёл из-под ног. В груди что-то рвануло. Резко. Больно. Так, что потемнело в глазах.
- Алиса?
Я ухватилась за край стола. Тарелка со звоном упала. Соус растёкся по полу - тёмно-красный, как...
- Алиса!
Я оседала медленно. Словно во сне. Слышала его голос - далёкий, будто из-под воды.
«Скорая!.. Блин, надо вызвать скорую!!!».
Я слышала только глухой звук своего сердца.
Оно билось. Но как-то неправильно. Слишком быстро. Слишком слабо. Будто прощалось.
Последнее, что я помню - потолок. Белый. Ровный. Квартиру мы недавно отремонтировали. Вскладчину. Очень дорого. Около миллиона пришлось взять в кредит, чтобы добавить… Помню, Артём смеялся, что отдадим кредит быстро, с нашими-то зарплатами…
А потом? Что случилось?!
Я почувствовала слёзы, которые текли по вискам в волосы.
Неприятное ощущение.
А потом - темнота.
***
Я открыла глаза - и не поняла, где я.
Первое, что я увидела, - потолок. Белый. Ровный. Но не тот, домашний, с лепниной, которую мы выбирали вместе с Артёмом в том огромном строительном магазине на Ленинградке. Этот потолок был казённый. С длинными лампами дневного света. С трещинкой в углу.
Больничный потолок.
Я попыталась пошевелиться - и тело отозвалось тупой, тянущей болью где-то в груди. Слабость была такая, что даже повернуть голову казалось подвигом. В левой руке торчала игла. Капельница. Рядом пищала аппаратура - монотонно, раздражающе, но почему-то успокаивающе.
Значит, жива. Раз пикает.
Где я? Что случилось?
Я попробовала собрать мысли в кучу. Соус бешамель. Рыба в духовке. Артём в дверях. «Я ухожу». Света. Квартира. Кредит. «Я не просил». Всё это нахлынуло разом - и сердце в груди сжалось так, что я задохнулась. Аппарат запищал чаще.
Я лежала и смотрела в этот чужой белый потолок. В голове всё плыло. Я не помнила, как оказалась здесь. Не помнила, как меня везли. Не помнила ничего - только его лицо. Артёма. Спокойное. Отстранённое. Будто он говорил не со мной, а с кем-то чужим.
Я попыталась вспомнить последнее, что было. Кухня. Соус. Тарелка, падающая со звоном. Тёмно-красная лужа на полу. Потолок. Белый. Но не этот. Домашний. С лепниной. А потом - темнота.
Значит, я в больнице. В кардиологии. С инфарктом. В тридцать четыре года. Из-за него.
Слёзы потекли сами - горячие, быстрые, по вискам, в волосы. Мокро. Противно. Беспомощно. Я не хотела плакать. Но не могла остановиться. Всё тело болело. Душа - ещё сильнее.
Я закрыла глаза. И в этот момент кто-то тихо приоткрыл дверь.
Не медсестра. Медсестра ходила иначе - быстро, уверенно, с шорохом крахмального халата. А этот человек вошёл почти беззвучно. Я услышала только мягкий скрип половиц под кроссовками и едва уловимый запах - что-то древесное, тёплое, чужое.
Я открыла глаза.
В дверях стоял мужчина.
Высокий. Широкоплечий. В белом халате поверх голубой рубашки. Волосы тёмные, коротко стриженные, с лёгкой проседью на висках. Усталые глаза. Лицо серьёзное, сосредоточенное. Он посмотрел на меня - коротко, оценивающе, как смотрят на пациента, а не на человека.
- Очнулись, - сказал он. Голос низкий, ровный. Привыкший говорить с больными. - Хорошо. Как себя чувствуете?
Я попробовала ответить - и поняла, что в горле пересохло так, что слова царапают.
- Пить... - прошептала я.
Он кивнул, подошёл к тумбочке, налил воды из бутылки в стаканчик. Приподнял мою голову одной рукой - осторожно, профессионально - и поднёс стаканчик к губам. Вода была тёплая, безвкусная, но показалась мне лучшим, что я пила в жизни.
- Спасибо, - выдохнула я, отдышавшись.
Он поставил стаканчик обратно, поправил подушку. Всё чётко, без лишних движений. Потом взял мою руку, нащупал пульс. Посмотрел на монитор. Что-то записал в планшет, который держал в другой руке.
- Где я? - спросила я.
- В кардиологическом отделении городской больницы, - ответил он. - Вас привезли ночью. Скорая. Муж вызвал.
Муж. Слово резануло. Я закрыла глаза.
- Что со мной?
Он помолчал. Поправил капельницу - ловко, привычно. Потом посмотрел на меня. Взгляд был спокойный, но внимательный. Как у врача, который собирается сказать правду, но не хочет пугать раньше времени.
- У вас был острый инфаркт миокарда, - сказал он. - Обширный. Передняя стенка левого желудочка. Это серьёзно.
- Насколько серьёзно?
- Настолько, что если бы скорая опоздала на десять минут, мы бы сейчас не разговаривали.
Я сжала одеяло пальцами. Внутри всё сжалось.
- Но вы живы, - продолжил он. - Мы вас стабилизировали. Сделали коронарографию, убрали тромб, поставили стент. Сердце сейчас работает. Но оно слабое. Повреждённая ткань не восстановится. Вам придётся жить с этим.
- Жить, - повторила я. - С этим.
- Да. С этим. - Он кивнул. - Но вы будете жить. Если будете слушаться. Никаких нервов. Никаких стрессов. Никаких потрясений. Вообще.
- Я... я умру? - спросила я.
Глупо. По-детски. Но не могла не спросить.
- Нет. - Он посмотрел на меня строго. - Если будете выполнять рекомендации - не умрёте. Вы молодая. Сердце у вас, конечно, потрёпанное, но не сдалось. Держится. А вы должны ему помочь. Поняли?
Я кивнула. Хотя не была уверена, что хочу помогать. Зачем? Чтобы лежать здесь и думать о том, как он собирает вещи? Как съезжается с ней? Как они пьют кофе на той кухне, которую я сама выбирала?
- Не плачьте, - сказал он тихо. - Нельзя вам.
Я и не заметила, что плачу. Слёзы текли сами - по вискам, в волосы, на подушку. Мокро. Противно. Беспомощно.
Врач вытащил из кармана халата бумажную салфетку. Протянул мне. Не вытирал сам - просто дал. Дал мне возможность сделать это самой. Я взяла, вытерла лицо. Руки дрожали.
- Спасибо, - прошептала я.
Он кивнул. Посмотрел на монитор. Потом на планшет.
- Я ваш лечащий врач, - сказал он. - Буду вести вас до выписки. Если что-то заболит, закружится голова, станет тяжело дышать - сразу нажимайте кнопку. Медсестра придёт. Или я.
- Как вас зовут? - спросила я.
Он на секунду замешкался. Всего на миг. Но лицо осталось прежним - спокойным, профессиональным.
- Дмитрий Андреевич, - ответил он. - Можно просто - доктор.
- Доктор, - повторила я. - Хорошо.
Он ещё раз проверил капельницу. Взял планшет.
- Отдыхайте, - сказал он. - Я зайду завтра утром. И ещё - медсестра говорила, вы не ели. Вечером принесут ужин. Постарайтесь поесть. Хотя бы немного.
- Я не хочу.
- Знаю. - Он посмотрел на меня. Взгляд был ровный. Но в нём мелькнуло что-то. Всего на секунду. Потом исчезло. - Но надо. Вам нужны силы. Ребёнку тоже.
Я замерла.
- Откуда вы...
- Анализы, - коротко ответил он. - Пять недель. Ребёнок сохранился. Но ваше сердце - это риск. И для вас, и для него. Мы поговорим об этом завтра, когда вы отдохнёте. Сейчас - спать.
Он вышел. Тихо. Беззвучно. Дверь закрылась.
Я осталась одна.
Дмитрий Андреевич. Кардиолог. Высокий. Тёмные волосы. Родинка на щеке...
Я нахмурилась. Что-то царапало в памяти. Что-то знакомое. Но я не могла вспомнить. Слишком устала.
Слишком болело сердце, во всех смыслах.
Я закрыла глаза. И уснула.
Глава 2. В палате
Сон не принес облегчения. Он был тяжелым, липким, наполненным гулом аппаратуры и запахом хлорки. Когда я открыла глаза, за окном стоял серый, промозглый рассвет. Дождь барабанил по стеклу, размывая силуэты деревьев во дворе больницы.
Первое, что я почувствовала, - это не эмоции. Эмоции, казалось, выгорели вчера дотла, оставив после себя лишь пустую, гулкую пустоту. Была только тупая, ноющая тяжесть за грудиной, слабость в руках, которые казались налитыми свинцом, и противный металлический привкус во рту. Где-то на периферии сознания билась мысль: «Артём». Но она тут же наткнулась на стену боли и отступила. Я запретила себе думать о нем. Сейчас это было равносильно самоубийству.
Я попыталась пошевелиться, но тело слушалось плохо. По руке тянулась капельница, к груди липли круги датчиков. На тумбочке стояла пластиковая кружка с водой и лежала стопка каких-то бумаг.
Дверь бесшумно открылась. Вошла медсестра - молоденькая, с усталым лицом, в накрахмаленном халате.
- Очнулись? Доброе утро, Алиса Викторовна, - голос у неё был ровный, отработанный. - Как спалось?
- Как в аду, - прошептала я пересохшими губами.
- Это нормально, - медсестра ловко проверила показатели на мониторе, измерила давление. - Сейчас придет лечащий врач. И заведующий отделением обещал заглянуть. У вас случай... резонансный.
«Резонансный». Я горько усмехнулась про себя. Еще бы. Инфаркт в тридцать четыре года. Просто от того, что муж оказался предателем, а мир - слишком хрупким.
Медсестра вышла. Тишина стала давящей. Я смотрела в потолок, испещренный трещинами, и пыталась дышать. Вдох - выдох. Вдох - выдох. Каждый вдох отдавал тупой болью в левой лопатке.
Через десять минут дверь открылась снова. Вошли двое.
Первым шагнул высокий мужчина лет тридцати пяти в белоснежном халате, накинутом на плечи. У него были коротко стриженые темные волосы с проседью на висках и усталые, но очень внимательные глаза. Взгляд цепкий, профессиональный. За ним следовал второй - полноватый, в очках, с папкой в руках.
Первого мужчину я узнала сразу. Дмитрий Андреевич, мой лечащий врач. Я даже попыталась улыбнуться ему, но вышло плохо.
Доктор посмотрел на меня, и на мгновение в его взгляде что-то дрогнуло. Но лишь на мгновение. Потом лицо снова стало непроницаемым.
- Алиса Викторовна, - сказал он ровным, сухим голосом. - Я ваш лечащий врач, как вы, я надеюсь, помните, а это - Игорь Петрович, заведующий кардиологическим отделением. Мы пришли обсудить ваше состояние.
Он сел на стул рядом с койкой, второй врач остался стоять у окна, раскрыв папку.
- Итак, - начал Игорь Петрович, пролистывая бумаги. - Диагноз подтвержден: острый инфаркт миокарда, передне-перегородочная область. К счастью, вы доставлены вовремя. Мы провели экстренную коронарографию, стентирование одного сосуда. Кровоток восстановлен. Но...
Он сделал многозначительную паузу. Я смотрела на него, и в моих глазах не было страха. Только апатия.
- Но что? - спросила я.
- Ваше сердце, Алиса Викторовна, - продолжил заведующий, - перенесло тяжелейший стресс. И это не только медицинская проблема. Это проблема образа жизни. Инфаркт в 34 года - это не приговор, но это очень серьезный звонок. У вас есть факторы риска: избыточный вес, нарушение липидного обмена, и главное - хронический стресс. Вы работаете в фирме, где, как я понимаю, конфликтная ситуация? У вас стресс на работе?
Я сжала простыню пальцами. Костяшки побелели.
- Не совсем… То есть, не только там… Как вам сказать?.. Мой муж ушел к другой… А мы работаем вместе. И она тоже… Это всё сложно. И меня убивает! - сказала я ровно, почти без эмоций.
Дмитрий Андреевич едва заметно нахмурился, но ничего не сказал. Он смотрел на меня, и в его глазах было что-то, чего я не могла прочитать. Что-то, что он прятал очень глубоко.
- Вот, - кивнул Игорь Петрович. - Это и стало триггером. Но корень - в образе жизни. Вам придется многое изменить. Иначе следующего инфаркта может не быть... потому что вы его просто не переживете.
- Что мне делать? - глухо спросила я.
Дмитрий подался вперед, опершись локтями на колени. Он смотрел на меня внимательно, чуть прищурившись.
- Первое, - начал он, и голос его был сухим, чеканным, как инструкция. - Вы остаетесь в больнице минимум на две недели. Затем - реабилитация. Это не обсуждается.
- Но работа... - начала я.
- Работа подождет, - отрезал он. - Ваша работа сейчас - выжить. Это не пафос, это протокол. Далее. Вам показана средиземноморская диета. Снижение веса. Это критически важно. Вы должны сбросить минимум двадцать килограммов. Постепенно, но обязательно.
- Двадцать... - эхом повторила я.
Я представила себя - грузную, уставшую, с отеками. И где-то рядом - стройную, ухоженную Свету. Ту, к которой ушел Артём. Больно кольнуло в груди, и монитор пискнул, отражая скачок пульса.
- Спокойно!.. - мгновенно отреагировал Дмитрий. - Дышите глубже. Никаких резких эмоций. Это тоже часть лечения.
Он выждал паузу, пока пульс выровняется, и продолжил:
- Физическая активность. Начнем с малого - ходьба по коридору, потом - дозированная ходьба на улице. Никаких силовых нагрузок. Бассейн. ЛФК. Психолог. Обязательно.
- Психолог? - я усмехнулась. - Вы думаете, мне поможет психолог?
- Я думаю, что без психолога вы вернетесь к тому же состоянию, - холодно сказал он. - Ваша проблема не только в сосудах, Алиса. Она в том, как вы реагируете на мир. Вы позволили стрессу убить часть вашего сердца. Буквально.
Он сказал это без жалости. Просто констатировал факт. И от этого стало страшно!
Игорь Петрович кашлянул, перелистнул страницу.
- Также мы назначим медикаментозную терапию. Статины, антиагреганты, бета-блокаторы. Это пожизненно. Принимать строго, без пропусков. И... - он замялся, - вам придется кардинально решить вопрос с работой. Постоянное нахождение рядом с бывшим мужем и его... партнершей - это мина замедленного действия. Вам нужен покой.
- Я не могу уволиться, - тихо сказала я. - Мне нужны деньги. Ипотека. Кредит.
- Мы не говорим об увольнении прямо сейчас, - вмешался Дмитрий. - Но вы должны подумать о смене обстановки. Возможно, перевод в другой отдел. Или удаленная работа. Это в ваших интересах.
Он замолчал, глядя на меня.
- У вас есть вопросы? - спросил он.
Я молчала. Вопросов было тысячи. Почему я? Почему он? Как жить дальше, если сердце уже не то, что было? Как смотреть в глаза коллегам? Как не сойти с ума от мысли, что он сейчас с ней, а я - здесь, с капельницей и диагнозом?
Но вслух я сказала только:
- Нет. Вопросов нет.
Дмитрий кивнул и поднялся.
- Тогда отдыхайте. Через час придет медсестра на процедуры. И... Алиса!
Он назвал меня по имени. Просто. Без отчества. И в этом было что-то такое, от чего у меня защипало в глазах.
- Вы сильная. Слабость сейчас - это не капитуляция. Это передышка. Не путайте.
Он сказал это очень тихо, почти неслышно.
…Дверь закрылась.
Я осталась одна.
За окном моросил дождь. Капельница мерно отсчитывала капли. Я закрыла глаза и впервые за утро позволила себе одну-единственную слезу. Она скатилась по щеке и упала на подушку, оставив мокрое пятнышко.
***
Где-то в глубине больничного коридора Дмитрий остановился и, прислонившись к стене, тяжело выдохнул.
Игорь Петрович удивленно посмотрел на него.
- Ты в порядке, Дим?
- Да, - ответил он, выпрямляясь. - Просто... никогда не видел её такой.
- Ты её знаешь?
- Знаю, - коротко ответил Дмитрий. - Пойдем. У нас еще обход.
И они пошли дальше по коридору, оставив меня наедине с моим новым, тяжелым утром.
Глава 3. Посетитель
Утро началось с тишины. Не той гулкой, больничной, к которой я уже почти привыкла, а с какой-то другой - мягкой, серой, осенней. Шел дождь за окном. Я лежала, глядя в потолок, и считала трещины. Их было семнадцать. Вчера я насчитала пятнадцать. Кажется, я начинала сходить с ума.
Тело всё ещё было чужим. Руки, ноги, грудь - всё словно принадлежало кому-то другому. Кто-то другой дышал с трудом, кто-то другой морщился от боли в лопатке, кто-то другой смотрел на капельницу и думал о том, что жизнь закончилась. Я не хотела быть этим кем-то. Но выбора не было.
Медсестра принесла завтрак - овсянку без соли, чай без сахара и половинку яблока. Я посмотрела на поднос и отвернулась. Есть не хотелось. Совсем.
Впервые в жизни.
- Надо поесть, Алиса Викторовна, - мягко сказала медсестра. - У вас медикаменты. На голодный желудок нельзя.
- Я не могу, - прошептала я.
- Хотя бы пару ложек.
Я взяла ложку. Овсянка была клейкой и безвкусной. Я проглотила две ложки и отставила поднос. Медсестра вздохнула, но не стала настаивать.
После процедур я лежала, закрыв глаза, и слушала дождь. В голове было пусто. Иногда всплывали лица - Артём, Света, коллеги. Но я тут же их прогоняла. Не сейчас. Потом. Когда-нибудь. Или никогда.
Дверь открылась. Вошёл Дмитрий Андреевич. Один. В руках - планшет с моими анализами. Лицо, как всегда, непроницаемое. Но что-то в нём было не так. Какая-то тень. Какая-то натянутость в плечах.
- Доброе утро, Алиса, - сказал он. Сегодня он называл меня по имени. Без отчества. Значит, что-то случилось.
- Доброе, - ответила я. Голос был хриплый, чуть чужой.
Он сел на стул. Молча. Долго смотрел на планшет, будто не решаясь что-то сказать. Потом поднял на меня глаза.
- К вам посетитель.
Я замерла. Сердце пропустило удар, а потом забилось быстрее. Датчик на мониторе пискнул.
- Кто? - спросила я, хотя уже знала ответ.
- Ваш муж. Артём, - Дмитрий произнёс это имя ровно, без эмоций, но я заметила, как сжалась его челюсть.
Я отвернулась к окну. Дождь усилился. Капли стучали по стеклу, как чьи-то пальцы. Артём. Он пришёл. Вчера его не было. Вчера вообще никого не было. Только врачи и медсёстры. А сегодня - он.
- Я не советую его принимать, - сказал Дмитрий. Голос был спокойный, но твёрдый. - Ваше состояние ещё нестабильно. Любой стресс может спровоцировать повторный приступ. Я, как ваш врач, рекомендую отказать.
Я молчала. Смотрела в окно. Деревья гнулись под ветром, и их голые ветви царапали серое небо.
- Алиса, - позвал он. - Вы меня слышите?
- Слышу, - сказала я.
- Я хочу его видеть, - сказала я.
- Алиса Викторовна, - начал он, но я перебила:
- Он пришёл. Значит, ему есть что сказать. Или мне. Я должна услышать.
- Вы никому ничего не должны, - жёстко сказал Дмитрий. – Вы болеете!
Я повернулась к доктору. Посмотрела в глаза. В них было столько всего - тревога, злость, что-то ещё, что он прятал очень глубоко. Но я не хотела копаться в его чувствах. У меня своих было слишком много.
- Я хочу его видеть, - повторила я. - Пожалуйста.
Он выдохнул. Долго. Медленно. Потом кивнул.
- Хорошо. Пять минут. Не больше. Я буду за дверью. Если что-то пойдёт не так - медсестра зайдёт.
Он встал. Задержался на секунду. Посмотрел на меня так, будто хотел сказать что-то ещё. Но не сказал. Просто вышел.
Тишина стала звенящей. Я слушала своё сердце. Оно билось слишком быстро. Я заставила себя дышать. Вдох - выдох. Вдох - выдох. Как учил Дмитрий.
Дверь открылась снова. И вошёл он.
Артём.
Мой муж. Всё еще…
Он был бледный. Не такой, как обычно - уверенный, гладко выбритый, в дорогом костюме. Сейчас на нём была мятая рубашка, волосы взлохмачены, под глазами тёмные круги. Он выглядел напуганным. И виноватым.
Он остановился у двери. Посмотрел на меня. И я увидела, как дёрнулся его кадык, как он сглотнул.
- Алиса, - сказал он.
Голос был хриплый, чужой.
Я смотрела на него. На человека, с которым прожила семь лет. На человека, который знал, как я люблю булки с корицей, как я боюсь грозы, как я плачу над глупыми мелодрамами. На человека, который вчера - или уже позавчера? - сказал мне, что уходит.
- Привет, - сказала я.
Ровно. Без эмоций.
Он подошёл ближе. Сел на стул, на котором только что сидел Дмитрий. Посмотрел на меня. В его глазах была боль. Настоящая или наигранная - я не знала.
- Как ты? - спросил он.
Глупо. Как можно спрашивать «как ты», когда я лежу с инфарктом в тридцать четыре?
- Жива, - ответила я. - Как видишь.
Он опустил глаза. Сжал руки на коленях. Молчал.
- Зачем ты пришёл? - спросила я.
- Я... - он запнулся. - Я не мог не прийти. Я узнал. Мне сказали. Я... я не думал, что так будет.
- Что так будет? - я смотрела на него, и во мне поднималась волна. Медленная, тяжёлая. - Что я окажусь в больнице? Что у меня случится инфаркт? Или что тебе придётся смотреть мне в глаза?