Пингвины и мандарины

Одна часть пути

Мария Синягина

На заправке не может пахнуть хвоей и свежестью. На заправке должно пахнуть бензином.

Или выхлопными газами.

Или ещё чем-то, от чего хочется немедленно спрятаться, уткнуться поглубже в шарф, ворот куртки или просто песок. А больше всего тянет хлопнуть дверью и поддать газу.

Обычно у меня так. Но не сейчас.

Я сижу на тонкой деревянной лавочке, вдыхаю и смотрю. Квадратные арки заправочных колонок словно порталы в иной мир. Я смотрю сквозь них и вижу Альпы. Я чувствую их. Я дышу ими. Моя грудь наполняется и тяжелеет, теперь я вся состою из необыкновенного горного аромата.

Но это только часть моего пути. Позади уютный дух немецких «бекерай». Впереди – благоухание прованских трав, запах пиццы, которым пропитаны густо заполненные туристические улочки и солёное дуновение Средиземного моря.

Наконец я в Италии. Мечта многих. Моя мечта.

Маленький городок Бибионе-Пинеда пахнет долгожданным отпуском, свободой и впечатлениями.

Он пахнет самым ярким в мире жёлто-красным нектарином величиной с арбуз. Этот фрукт оправдывает свое название, он – достойный соперник божественного нектара. А, может, мне просто повезло выбрать тот плод, что случайно обронили пирующие божки со своего торжественного стола?

Италия, я вспоминаю тебя! Твой солёный запах – вкус моря и моих слез. Счастья долгожданной встречи и горечи прощанья.

Но вы же помните, это – только часть моего пути. Впереди неизведанные ароматы, новые встречи, улыбки и слезы. Впереди целая жизнь. Но я уверена, что в ней обязательно найдётся время, чтобы вернуться.

Дыхание Черной земли

Любовь Барышникова

Я хочу здесь жить. В этом море окутывающих, умиротворяющих запахов, откликающихся в подсознании первозданными воспоминаниями не из этой жизни.

Кажется, можно резать раскрашенный ароматами черногорский воздух, намазывать на хрустящий хлеб и вкушать его, находя всё новые нюансы и оттенки. Только здесь, на маршруте Будва—Черное озеро, он перестал быть для меня просто необходимой для существования смесью газов.

Живой, ощутимый, доброжелательный, вкупе с визуальным экстазом от холмов, поросших густым лесом, светлых долин, мощной реки и скал-исполинов, он наполнял меня силой и вдохновением.

Понятные и знакомые запахи чередовались с загадочными и еле различимыми. Они как будто играли со мной в игру, то появляясь, то ускользая вновь. Не терпелось остановиться, распробовать, уловить и запомнить навсегда.

Здесь, добродушное солнце Чёрной земли, согревая, игриво провоцирует яркие, дерзкие и звонкие ноты. А чуть дальше, растения, скрытые тенью, придают воздуху глубокое, таинственное и манящее звучание.

Холмистые склоны в серебристо-зелёных кронах, приветствуют ненавязчивым, еле уловимым, вязким оливковым ароматом, внушающим благоговейный трепет. Тягучий дух мирры добавляет спокойствия, а кипарисовые рощи благоухают мистическим дыханием вечности. Минорную тональность разбавляет врывающееся с ветерком в окно, свежее и страстное благоухание жасмина. А так, чувственно и терпко пахнет гранат, приветственно машущий мне алыми бутонами из-зачьей-то ограды.

Проносящиеся мимо маленькие деревушки, просты и уютны.

Они встречают меня пахучим дымком, возбуждающим аппетит.

Соблазн жареного мяса сменяется сводящим скулы, кисло-сладким вкусом маринада. Следующий двор, и я могу заедать свой эфирный обед, сказочно пахнущей свежей выпечкой. А после кожно-пряного, чуть медового дуновения с подворья, я кажется хмелею. Вся эта запашистая мелодия сливается в тёплое и сытное ощущение гостеприимного дома, семейных посиделок.

Липы, гортензии, магнолии. Розмарин, можжевельник, розы. И я, как мудрый запасливый гном рассовываю все эти ароматные впечатления по сусекам памяти, чтобы зябкими, сибирскими вечерами, глядя на заснеженный город, по одному доставать их, нанизывая на нить настроения.

Путешествие в детство

Евгения Болдырева

На асфальт падают искры, стекают плотным фейерверком к ногам сварщика.

Подталкиваю детей вперед, спешу увести от обжигающей красоты, а у самой в голове: «Осторожно, веки закрываются. Следующая станция – Детство»

Яркие лоскуты воспоминаний пропитаны ароматами прошлого. Дача, лето.

Из кровати по утрам меня выманивал идеальный будильник – маслянистый аромат бабушкиных оладушков. А вечером в дом влекла жареная картошка. На сале, с чесноком и шкварочками. Мммммм! Это сейчас мы все умные стали, а тогда никакой канцероген нам аппетит не портил. Мы и слова-то такого не знали.

Ещё из гастрономических изысков – сухари.

Нет, не так. СУХАРИ!

Из подсохшего батона, с маслом и солью. Ну что в них могло быть необычного? А только в те дни, когда дедушка вытамливал в духовке белые брусочки, гости у нас не переводились. К обеду сухарями хрустели по всей деревне, и думается мне, что секрет их прятался не в ингредиентах.

Самый трепетно хранимый лоскуток – вечерний запах пятничного поля. Смесь свежей росы, клевера и волнительного ожидания. Приедет мама? Успеет на электричку после работы? Утром субботы поле так вкусно не пахло.

А ещё, щекотный аромат опилок. Потому что самое интересное место – в сарае рядом с дедом, а любимые игрушки – рубанок и ножовка.

⠀

Здесь и сварка, которая меня в путешествие по воспоминаниям утянула. Это уже из тех выходных, когда приезжал папа. Они с дедом строили новый сарай, а меня к процессу, ясное дело, не допускали. Зато от металлического запаха захотела бы спрятаться – не спряталась.

Но я не хотела.

Или вот ещё пикантная нотка – благоухание грязных мужских носков. Наша болонка воровала их у соседа и прятала под хозяйскими кроватями. Эти маленькие сюрпризы вносили кислинку в общую картину дачных ароматов, и остроту в общение с дядей Геной.

Открываю глаза, возвращаюсь в сейчас. До дрожи хочется дедушкиных сухариков. Но сколько не пыталась я такие же сделать, что-то соседи в гости не напрашивались.

⠀

Втягиваю чуть затуманенный воздух…

Да и сварка уже не та…

Земляника

Анна Витман

– Доченька, купи земляничку! Лесная, сладкая, ароматная – не пожалеешь! – раздался рядом высокий надтреснутый голос. Он выдернул меня из утренней задумчивости, в которой я обычно пребывала по пути на работу, и заставил остановиться. У входа в метро, на раскладном стульчике сидела аккуратная старушка в пёстром платочке. Она деловито протягивала в мою сторону пол-литровую банку чудесных красных ягод.

– Да ты понюхай только, благодать-то какая, в супермаркетах ваших разве такую найдёшь?! – продолжала свою рекламную речь бабуля. Взяв в руки банку, я поднесла её к лицу и вдохнула полной грудью упоительно-свежий аромат летнего леса.

Душистый запах земляники невольно разбудил мою память, которая в ту же секунду услужливо нарисовала в голове и бабушкин деревенский домик у кромки северного леса, и букетики алых ягод по утрам, и мою прекрасную первую любовь. Эти воспоминания оказались такими родными, приятными, волнующе-сладкими, что я просто оторопела, чуть не выронив банку. Почему-то я отчётливо осознала, что моя настоящая счастливая жизнь именно там, среди тихих деревянных домиков, пахнущих свежим тёсом и берёзовым дымом, а не в огромном, гудящем как пчелиный улей, мегаполисе.

Костик… Как сложилась его жизнь? Надо срочно узнать о нём хоть что-то! Прибежав со своей ароматной ношей в офис, первое что я сделала, включив компьютер – это стала искать информацию о Косте в соцсетях. В инстаграме он нашелся довольно быстро, причём оказался моим подписчиком. Господи, ну как можно быть такой невнимательной! На Костиных фото я увидела знакомые деревенские милые сердцу места и даже родной бабушкин дом – моё наследство – с заколоченными ставнями (Костя жил по соседству). Ни женских, ни детских фото на его страничке обнаружить не удалось. Неужели холост? А может не сложилось, как и у меня… Я жила одна, но несчастливой себя не ощущала. До этой пресловутой бабулькиной земляники!

– Тань, ты узнавала насчёт горящих туров, через неделю отпуск. Куда летим, в Турцию или Грецию? – спросила коллега и подруга Марина?

– Планы изменились, прости, лети одна. А мне надо в деревню Козье, Архангельской области, – улыбаясь, ответила я.

– Ты в своём уме, зачем?! – искренне поразилась Марина.

– За земляникой!

Бали. Райское место

Александр Губин

Столько воспоминаний, а ведь прошло уже почти десять лет!

До сих пор мой мозг мгновенно переносит меня в этот райский уголок, уловив знакомые ассоциативные звуки или запахи.

⠀

Сейчас попробую вспомнить именно запахи. Надеюсь, у вас тоже получится оказаться вместе со мной в этом райском уголке под ласковым солнцем на пляже с чёрным вулканическим песком. Уже слышите шум прибоя? Вдохните этот экзотический аромат.

⠀

1.

Первый шаг с трапа самолета.

В эту секунду в нос бьет густой и влажный воздух. Настолько густой, что сразу и не вдохнёшь! Он как фруктовый кисель. Вдыхаешь его медленно, стараясь насладиться полнотой незнакомого аромата, чтобы запомнить на всю жизнь. Аромат долгожданного отпуска, соленого океана, экзотических фруктов.

Счастье. Незабываемо.

⠀

2.

Аромат странной еды.

Обилие специй и адского перца. Насморк полностью исчезает после первого приема пищи, особенно, если ты забыл сказать главную фразу на острове, чтобы остаться в живых «нот спайси».

Слезы радости водопадом льются по щекам. Аромат перца ничем не заглушить… острые ощущения и желание выпить целый океан!

Счастье. Незабываемо.

⠀

3.

Аромат архитектуры.

Весь остров пронизан ароматами застывшей цивилизации. Ароматы эфирных масел и благовоний. Ни с чем несравнимые ощущения. До сих пор, стоит лишь уловить аромат благовоний, закрыв глаза, в ту же секунду оказываешься там: храм, окружённый океаном. «Храм Танах-Лот»

Счастье. Незабываемо.

⠀

4.

Ароматы фруктов.

Это отдельное наслаждение. Вдыхать аромат свежего фрукта.

Возможно, это какая-то магия, но даже в запахе знаменитогоДуриана, мозг пытается найти хоть что-то приятное. Это магия острова. Острова, на котором всё настолько прекрасно, что ты до последнего не веришь, что на нем может расти фрукт, насколько полезный для здоровья, и настолько отвратительный по аромату.

⠀

Мангостин, личи, рамбутан, лонган, Драгон-фрукт (он же питахайя), папайя, ананас, манго…

и конечно же маракуйя.

Да! Фрукт, сок, мороженое, джем, начинка в пирожном, шампунь, жвачка…

Аромат маракуйя способен за долю секунды заставить выделить такое количество слюны, что можно утонуть…

⠀

Вот и сейчас… пока писал, чуть не захлебнулся. А вы?

Жасмин моего детства

Татьяна Карпеева

Скажут, что это банально. Для меня же он особенный. Запах цветущего жасмина. Непостижимо притягательный аромат.

Давным-давно каким-то ветром занесло молодую семью с двумя маленькими дочками трех и четырех лет в Калининградскую область, в бывший немецкий городок. Домик отгораживали от мощеной брусчаткой улицы кусты жасмина. Как же он цвел в начале лета, этот жасмин! А как благоухал! Мы с сестренкой часами играли в куклы в его тени, овеваемые волнами сказочного аромата.

Напротив, через улицу, располагалось старинное немецкое кладбище с кованой оградой, с мраморными надгробиями прошедших веков. На краю кладбища стояла кирха красного кирпича с высоченной колокольней. И как она только в войну уцелела! Все окрестные поля были изрезаны окопами, заросшими по склонам крупной сочной земляникой. Запах солнечного лета. Кирха использовалась как склад, но сквозь высокие витражные окна можно было разглядеть роспись стен.

Через городок протекала небольшая извилистая речушка с чистой водой, с перекинутыми там и сям добротными каменными мостиками.

Спустя несколько лет вслед за новым назначением отца семью унесло от этого сказочного места за тысячи километров.

Чем пахнет Москва? Шелестом листвы, фонтанами, цветами, влажными от полива утренними улицами, грохотом метро, бодростью кофе в скучных офисах, буйным весельем ночных клубов, тихой мудростью библиотек, суетой торговых центров. И еще много чем. Достаточно уехать ненадолго, а потом вновь вернуться, чтобы ощутить ее особенный запах. Москва пахнет Москвой.

Почти через полвека, приехав в пропахший балтийскими ветрами Калининград, решила добраться до городка детства. Еще на подъезде заметила силуэт знакомой колокольни. Жива, значит, кирха.

И вот он, городок. Те же домики немецкой постройки, та же брусчатка улиц, те же мостики через речку с прозрачной водой.

Главную потерю я ощутила, подойдя к кирхе. От нее уцелела всего лишь одна стена. Колокольня оказалась без купола, в стенах и потолке зияли пробоины. Вместо кладбища просто пустырь, заросший бурьяном. Запах запустения.

Наш бывший домик никуда не делся. Правда, новые хозяева обнесли его мощным забором красного кирпича, добытого, ясное дело, откуда. Но абсолютно те же кусты жасмина росли ровно на том же месте. Жасмин был сплошь усеян крупными цветами и благоухал, как в детстве. Казалось, девочки с куклами лишь ненадолго отлучились и вот-вот вернутся.

Альбом ароматов

Ольга Козлова

Когда возвращаешься домой из путешествия, всегда немного грустно. Грустно от того, что «всё это» осталось там, а ты уже здесь. И как бы ты не любил своё «здесь», хочется порой почувствовать себя хоть на день, хоть на миг там, в том месте, где было так хорошо… Возможно, в этом причина желания запечатлеть момент, и потом придаваться воспоминаниям, просматривая фотографии.

А что, если это бы был «альбом ароматов»?! Вы открываете фотоальбом, а там, кроме снимков, надписи «потри меня», как в каталоге косметики. Вы прикасаетесь запястьем к странице, и оттуда начинает сочиться запах, привезенный из поездки.

Я без сомнения наслаждалась бы таким альбомом с ароматами Таиланда.

Начать фиксировать запахи можно было бы сразу в аэропорту. Когда выходишь из прохладного сухого салона самолёта, ноздри будто оживают, впитывая влажный, густой воздух, с ароматами трав.

На другой странице пусть будет океанский бриз, солёный и терпкий.

Аромат массажного салона со сладковатым кокосовым маслом и ядрёным тайским бальзамом, напоминающим советскую «звёздочку».

Разжигающий аппетит – аромат тайской кухни, сотканный из запахов пряного имбиря, морепродуктов и свежего кислого лайма. Сладкие сочные фрукты, пахнущие так, что ещё не попробовав, слюни начинают течь автоматически.

Ват Чалонг, сотканный из ароматов местных благовоний, окутывающих статуи Будды и древних монахов.

Там и тут цветущие тропические деревья, экзотические растения… Манящий аромат франжипани был бы затёрт в моем альбоме до дыр!

И даже просто фотографии улиц, со смесью запахов уличной кухни, благоухающих растений и стоящих по вечерам вдоль дороги мешков мусора, всё это я готова была бы вдохнуть вновь, чтобы очутиться там, посреди кипящей тайской жизни, стоять и улыбаться всему вокруг.

НОС

Наталья Литвякова

⠀

Надежный. Обаятельный. Спутник. Немного с комплексами. Не такой красивый, как ей хотелось бы. Греческого профиля со мной ей не видать. И не вздернут кокетливо. Так, картошкой. Зато эту самую картошку учую с трёх ноток – тёплой, прогретой солнцем земли, молодого укропа и чеснока. А она говорит – нюх потерял.

⠀

Недовольна мной. То я суюсь не в своё дело, то не дорос. То болею часто. То один – хорошо, да второй бы не помешал, с такими способностями запахи ловить.

⠀

А какие способности, спрашивается?

⠀

Вот море тебе. Чем оно пахнет? Водоросли, воздух солёный. А что? Свежестью свободы. Ветром под парусом, говорит. Вот пальмы тебе. Сочной зеленью после ливня, манго спелым, киви с кислинкой, ведь правда же? Розами… Бананом, отвечаю, перезрелым. Яблоком – падалица. Персик. Ах персик… – веет так сладко, почему-то вареньем. Липовым чаем. Шкатулкой старинной, той деревянной, с базара. Слышишь ли?

⠀

Вот дорога тебе. Вьётся лентой сквозь горы. Запах пыли, прибитой после дождя. Неуловимо сплетается с хвойным, и чуть горьковатым, влажным, самшита и можжевельника. Чувствуешь, спрашивает.

⠀

Нет, говорю. Море, и в Африке море. Пальмы везде одинаковые. Сосны там всякие. А вот – чебуреки. Вспомни! Тонкое тесто – маслом подсолнечным благоухает на километры. Лук и приправы, мясо прожарено, духом шашлычным берег пропитан. Пиво холодное каплями плачет и обжигает нам пальцы.

⠀

А кукуруза? Зёрнышко к зёрнышку? Вдохнул её запахи – и во дворе очутилась у бабушки. Летнюю печь растопили, дым из трубы, чугунок… скоро-скоро початки все сварятся. Ах, горячи, да солью присыпать!

⠀

Я аж вытянулся, по воздуху в струнку. Затрепетал, как гончая перед командой. Жду. Когда ж мы с ней на берегу окажемся снова. В той самой точке.

⠀⠀

Да, да, у моря. Чёрного. Под пальмой. Да хоть какой, лишь бы в Гаграх. Потому что чебуреки самые вкусные там. И картошка. Особенно, если на костре. Ночью. Моя будет сидеть на берегу, вся чумазая, в золе, и смеяться. В глазах – звёзды, в голове – новая сказка рождается…⠀

⠀⠀

Так и помирились. В мечтах да воспоминаниях. Я ж рядом, всегда с ней. Спутник. Обаятельный. Надёжный. Как ни крути. Да, хихикает она, и подмигивает мне в зеркало. Красавчик!

Ароматный край

Горан Лорд

Думаете, выбирать просто, да? Фиг вам – это сложно! Очень сложно. Особенно, когда вынужден выбирать куда сунуться – туда, где пахнет свежайшим хлебом или откуда тянет густым ароматом прихваченного огнем мяса? Или же в одуряюще сладко-свежий растительный рай? Я не про луга, цветы и прочие красоты! Я про фрукты.

Вы, например, знаете, как пахнет только что сорванное яблоко? А я знаю. Оно пахнет солнцем! А еще теплым дождем и горячим ветром. Оно пахнет летом!

Или вот виноград. Когда он срезанной гроздью ложится перед тобой, это совсем не тоже самое, что гроздь, свисающая с ветки —янтарно-светящаяся, разгоряченная южным днем и обласканная черноморской ночью.

А черешня? А шелковица? А ежевика?! О, это волшебство! Это тот миг блаженства, который накрывает тебя с головой и работает не хуже машины времени. Знаю-знаю, не у всех детство на юге прошло, но воображение-то вам для чего? Давайте, подключайте!

Вот когда вы в последний раз, этак мимоходом, подтягивали поближе отягощенную бархатными персиками ветку и выбирали какой именно сорвать? Вдыхали сладко-кисловатый запах, одновременно ощущая кончиком носа исходящее от них тепло. Легко касались губами бархатистых нежных боков… Ни с чем не сравнится. Это как выбор невесты – будоражит!

Я уж не говорю о фантастических помидорах и перцах. А какой базилик! Вы знаете, что только сорванная с куста и тут же съеденная сочная розетка верхних листьев обладает той искусительной пряностью, которая невозможна ни при каких других раскладах? Только с куста и только сразу в рот!

А хлеб? Хлеб! Я же с него начал. Это непередаваемое смешение традиций, когда ты берешь в руки горячее обожженное по краям солнце. Прямо из тандыра!

Ну что? Догадались, о каком месте говорю? Правильно – Краснодарский край, черноморское побережье! И я даже не хочу тыкать пальцем в какую-то конкретную точку на карте – это не город. Это территория изобилия ароматов, вкусов, солнца, ветра, просторов, морских брызг и прогретых лиманов. Настоящего!

А вообще, знаете, это не про запах. Это про любовь.))

Капчагай

Анастасия Нелина

Запах раскалённого песка. Алые полумесяцы арбузов, которые надо тут же есть, пачкаясь и радуясь их свежести. Есть надо быстро, иначе их аромат, такой манкий и аппетитный сейчас, через несколько минут станет ядовитой змеёй, приторно сладкой и вызывающей головокружение.

Наевшись, надо бежать бегом по пламени песка, зажмурившись и вдыхая солоноватый (хотя, откуда бы?!), отдающий тиной воздух. И падать в горячее варево воды. Под пальцами ног ощущать необходимую прохладу и нежность песчаного же дна. Руками загребать воду, поглубже, там, где она холоднее. Стараться найти ту самую грань, когда над поверхностью остаётся только голова. И замереть, то ли от счастья, то ли от бессилия.

Ветер без устали напоминает тебе о твоей человеческой сущности, доносит запахи шашлыка, говор людей, иногда даже обрывки музыки. Но ты отмахиваешься и продолжаешь дрейфовать в космической невесомости. Тогда он меняет тактику и набрасывает на тебя удавку аромата водорослей и глубины. И тянет за собой в неизведанное. Пока, встрепенувшись, ты не начинаешь подгребать к берегу.

Нехотя выходишь из воды и опять бегом несёшься к навесу, заворачиваешься в хрусткое, пахнущее чистотой полотенце, щуришься и фыркаешь от капель, стекающих с волос на нос и щеки. Счастливо думаешь о том, что впереди ещё целый день. Укладываешься на покрывало, которое сохранило запах дома. И смотришь на волны Капчагая. Даже не озера. Просто места твоего детства. Самого прекрасного на всём белом свете, особенно если тебе десять лет…

Счастье с ароматом финских ромашек