- -
- 100%
- +
Глава 1. Распределение
Поезд полз на восток сквозь предрассветный туман, как уставший зверь, которому давно пора на убой. За окном плацкартного вагона мелькали сосны, сменяясь редкими болотами, и с каждым километром воздух в купе становился всё плотнее, тяжелее, будто само небо давило на крышу.
Александр сидел у окна, подперев щетинистый подбородок кулаком. Чемодан под нижней полкой был перевязан бельевой веревкой, чтобы не развалился, а сверху лежала стопка книг — Мельников-Печерский и подшивка «Техники — молодежи». Он смотрел на проплывающие столбы, но не видел их. Перед глазами стояла схема прокатного стана, которую он вызубрил в Пермском политехе, и мысль, что вот сейчас, через несколько часов, эта схема превратится в жизнь.
— Саш, ты бы поел, — Елена развернула на коленях газету с завёрнутым куском вареной колбасы. — До вечера еще неизвестно, как там с едой будет.
— Не хочу, — отозвался он, не оборачиваясь. — Лен, ты только посмотри на это небо. Оно как свинец.
Лена вздохнула, аккуратно отломила кусочек хлеба и положила обратно. Ей было двадцать шесть, и она уже научилась распознавать это состояние мужа — когда он не просто молчал, а собирал внутри себя тихую, тупую ярость, которую даже она не могла разрядить лаской. Она не знала, что именно он увидит за окном, но знала точно: Саша никогда не проходит мимо неправды, как нож не проходит мимо масла.
Вокзал райцентра N встретил их гарью. Даже на перроне, ещё до того, как ступеньки вагона коснулись асфальта, в нос ударил кислый запах окалины, смешанный с дымом от сжигания древесных листьев. Кто-то на окраине жег мусор, и серый, жирный дым стелился по земле, обволакивая встречающих и приехавших одним липким коконом.
— Ну и духота, — выдохнул Александр, спрыгивая на перрон. Он подал руку Елене, и та, придерживая цветастую кофту, ступила вслед за ним. В руках у нее был бидончик с молоком, который она везла, чтобы скисся — «на первый раз хоть простокваша будет», — и узел с постельным бельём.
На площади перед вокзалом стоял автобус ПАЗ, весь в рыжих пятнах от выхлопа. Очередь к ларьку «Союзпечать» вытянулась в двадцать человек: мужики в кирзовых сапогах, женщины в платках, зажатых под подбородком, — все стояли молча, будто уже давно разучились говорить друг с другом. На прилавке мелькали пачки сигарет «Прима» и стопки газет. Александр увидел заголовок «Правды»: «Перестройка — это всенародное дело». И тут же, рядом, мужичок в телогрейке пересчитывал мелочь на пачку махорки.
— Всё, как в сводках, — тихо сказал Александр, глядя на очередь. — Только в сводках пишут, что дефицит побеждён.
— Саш, прекрати, — Лена тронула его за рукав. — Мы приехали. Давай не будем с порога. Здесь люди живут.
«Именно это меня и пугает», — подумал Александр, но промолчал. Он взял чемодан и пошёл искать автобус до общежития, которое выделил завод.
Общежитие стояло на отшибе, за металлическим забором с колючей проволокой. Пятиэтажка из серого силикатного кирпича, облупленная, с выбитыми стёклами в подъезде. Внутри пахло кислыми щами, табаком и сыростью. Комнатка на четвертом этаже была крохотная: железная кровать с панцирной сеткой, тумбочка, стол, застеленный клеёнкой, и видавший виды холодильник «Минск» с облупившейся эмалью.
— Ну, вот и дом, — сказал Александр, ставя чемодан в угол. — Зато своя площадь.
— Зато своя, — эхом отозвалась Лена, и в голосе её зазвенела сталь, которую он так любил и так боялся. Она не заплакала. Она сняла платок, поправила волосы и открыла окно. С улицы ворвался тот же запах гари, но она не поморщилась. — Я сейчас сбегаю в отдел кадров, узнаю про талон на мыло. А ты собирайся на первый день. Нельзя опаздывать.
Александр кивнул. Он натянул чистую рубашку, завязал галстук — единственный, серый, в полоску, — и вышел в коридор. В бетонном мешке коридора горела тусклая лампочка без абажура, и на стене висел листок с расписанием отключения горячей воды. Сентябрь. Снова сентябрь.
Главный проходной пункт металлургического комбината больше походил на КПП воинской части, чем на проходную. Монументальное здание из красного кирпича, часовой в форме, но без оружия, и турникет, на котором висела табличка: «Проход по пропускам строго обязателен». Александр предъявил временное удостоверение, и охранник, не глядя, махнул рукой.
За проходной открылся иной мир. Здесь не было жилого шума. Здесь была тишина, которая складывалась из десятков механизмов: глухой удар молота, вой трансформатора, шипение пара из трубы, опоясывающей цех. В цехе ОПП (отдела подготовки производства), куда его определили, было душно до звона в ушах. Мостовые краны ползали под потолком, как доисторические ящеры, а внизу, в ореоле искр, сновали люди в брезентовых робах и касках.
Начальник отдела, грузный мужик с фамилией Бородин, встретил Александра скептическим взглядом.
— Власов? Пермский политех? — переспросил он, сверяясь с бумагой. — Комсорг, значит. Ну, комсорги нам тут не нужны, Власов. Нам нужны инженеры, которые умеют считать сортамент и не задают лишних вопросов. Свободен до обеда. Познакомься с цехом. А вечером будет планерка.
Александр надел каску, которую ему выдали с дыркой в затылке, и вышел в пролёт.
Здесь, в мартеновском цеху, стоял запах, который он запомнил навсегда. Смесь угольной пыли, окалины и едкого ацетилена. Он пошёл вдоль траншей, перекинутых через кабельные тоннели, рассматривая оборудование. Всё было старое, немецкое, ещё довоенной постройки, но переваренное, переделанное, скирдованное. И тут он увидел.
В тупике, за штабелем ржавого лома, стоял старик. Настоящий старик с седой, небритой щетиной в неделю, в засаленной робе и рваных рукавицах. Он сидел на корточках и тяпкой отбивал окалину с крупного листа стали. Рядом стояли электронные весы, на которых лежала стопка таких же листов. Старик отбил окалину, взвесил лист, затем взял мел, старательно написал на нём «Брак. Неликвид» и отложил в другую кучу.
Александр подошёл ближе. Его глаз, натренированный в институтских лабораториях, мгновенно схватил разницу. Лист был зеркально гладким, без видимых раковин или трещин.
— Дедушка, — окликнул Александр.
Старик поднял голову. Глаза у него были мутные, но цепкие — сразу ушли в лицо Александра, оценили возраст, манеру стоять.
— Чего шумишь, барин? — голос скрипучий, как несмазанная дверь.
— Это же качественный металл, — сказал Александр, приседая рядом. — Зачем вы его в брак?
Старик усмехнулся, показав жёлтые зубы, и сплюнул на землю.
— А ты, видать, из новых. Из этих, — он кивнул в сторону административного корпуса. — Распределение, да? Очкарик.
— Я не очкарик. Я инженер.
— Инженер… — старик оглянулся по сторонам. В цеху было шумно, но их тупик находился за колонной, и никто не слышал. — Инженер, а не видишь, что там риски накатаны? Мастера план не выполняют. Им нужно отчитаться за тоннаж. Они гонят сырьё, а качество не канает. Вместо того чтобы переделать — его в утиль. А мы, значит, на балансе вывозим.
— Но это хищение! — вырвалось у Александра.
Старик медленно встал, хрустнув коленями. Он оказался выше Александра на голову и шире в плечах, несмотря на возраст.
— Слушай сюда, парнишка, — сказал он тихо, почти шёпотом. — Меня зовут Кузьмич. Василий Кузьмич. Я тут с тридцать восьмого года горбачу, ещё при НКВД. Ты сейчас пойдёшь в отдел, начнёшь писать докладные, а тебя из этого цеха выведут под белы рученьки. Или просто в медсанчасть отправят «с нервным срывом». Запомни: здесь не металл плавят, здесь судьбы плавят. Хочешь здесь жить — научись видеть, но молчать.
— Не могу, — выдохнул Александр. И в этом коротком «не могу» была вся его суть. Принцип. Горячая кровь, которую не остудили ни годы в общаге, ни напутствие в кавычках Бородина.
Кузьмич вздохнул, тяжело, на всю грудь. Он снова присел, взял мел и, наперекор надписи «Брак», написал на листе снизу маленькую, малозаметную букву «Г». «Г» — как «годный», как «главный», как «Горбачёв», может быть.
— Иди, Власов. Иди, студент. Вечером планерка. Там и покажешь себя. Только учти: слова — это ветер. А у нас, на Урале, ветер зимой выдувает глаза. Готовься.
Александр пошёл обратно по траншее, сжимая кулаки. Позади него, в тупике, Кузьмич снова заскреб тяпкой по железному листу. Этот звук — скрежет стали о сталь — врезался в память. В ушах звенело: «Здесь не металл плавят, здесь судьбы плавят».
Вечером в кабинете Бородина, где собирался технический совет, пахло кислым от окурков и дешёвым одеколоном. Мастера сидели с отсутствующими лицами. Бородин листал бумаги.
— Ну, что там у нас с планом, Михалыч? — спросил он у старшего мастера.
— Выполняем. На утиль списали двенадцать процентов, как по норме.
Александр сидел в углу. Он смотрел на спокойное лицо Бородина, на сытую морду мастера и вспоминал, как на том зеркальном листе, который старик Кузьмич положил в груду брака, блеснула его собственная, заляпанная грязью, но абсолютно четкая тень. Он встал.
— Товарищ Бородин, — сказал Александр. Голос дрогнул, но он взял себя в руки. — Я сегодня был в цехе. В пролете номер четыре.
— Власов, что ты хочешь? — Бородин поднял брови. — Поздно уже, мы не на комсомольском собрании.
— Я хочу сказать, что металл, который списывают там, не брак. Я видел листы. Они идут по ГОСТу. Это фальсификация отчётности, чтобы скрыть недостачу сырья, которое, возможно, уходит налево.
В кабинете повисла та самая гробовая тишина, о которой он слышал ещё в институте от бывалых производственников. Мастера переглянулись. Бородин медленно, очень медленно положил папку на стол.
— Ты, Власов, — сказал он, чеканя каждое слово, — первый день на заводе. Ты даже не знаешь, с какой стороны подходят к печи. Ты не видел ни одного акта приёмочного контроля. И ты позволяешь себе…
— Я позволяю себе не молчать, — перебил Александр. В груди колотилось, но он уже не мог остановиться. — Я буду писать докладную. Директору, если надо.
— Директору? — Бородин усмехнулся, но в усмешке этой не было веселья. — Ну-ну. Пиши. Только помни, Власов: у нас тут «гласность». Можешь написать куда угодно. Даже в «Огонёк». Но чтобы жить в этом городе, нужно уметь дышать. А ты сейчас перекрыл себе кислород.
Александр вышел из кабинета. За дверью, в коридоре, он упёрся лбом в холодную бетонную стену. Он слышал, как за спиной начался гул голосов, как Бородин прорычал матерное слово. А перед глазами всё стояла маленькая, малозаметная буква «Г», которую мелом вывел Кузьмич на том обречённом листе. «Г» — как надежда. Или как предупреждение.
Он пошёл к выходу, в ночь. За проходной уже не было автобусов, и он побрёл пешком через город, в котором горел кокс, дымили трубы и где его встретили не хлебом, а тоской.
Он знал, что завтра начнётся война. Он даже знал, с кем. И у него не было оружия, кроме этой дурацкой честности, которая и горела в нём ярче, чем доменные печи комбината.
Глава 2. Скандал по расписанию
Они не дали ему уснуть.
Всю ночь в коридоре общежития хлопала дверь, кто-то орал песню про "Славное море — священный Байкал", а под окнами, прямо в луже, заведённо рычал грузовик, разгружая уголь для котельной. Александр лежал на панцирной сетке, глядя в потолок, где расползалось сырое пятно в форме Камчатки, и прокручивал в голове сцену планерки.
Он сказал. Теперь назад дороги нет.
Елена, свернувшись калачиком на узкой кушетке, дышала глубоко и ровно — она умела отключаться от шума, как отключают рубильник. Но когда первый луч августовского солнца пробился сквозь грязное стекло, она открыла глаза и сразу же, без всякой утренней неги, спросила:
— Ты писал эту докладную?
— Писал, — ответил Александр, сидя за столом с остывшим чаем. — Всю ночь. Три экземпляра: начальнику ОТК, директору и в партком.
Лена села на кровати, поджав ноги. Она не плакала, но её лицо стало тем особенным, твёрдым, каким бывает у женщин, которые знают: муж сделал глупость, и теперь эту глупость надо расхлёбывать ей.
— Саш, — сказала она негромко, — ты обещал мне, что хотя бы год поработаешь тихо. Год. Мы даже прописку ещё не получили, а ты уже…
— А что мне было делать? — он повернулся к ней, и в его глазах полыхнул тот самый огонь, который так напугал её ещё на первом курсе, когда он вступился за старосту-инвалида перед комсомольским вожаком. — Ты видела этот лист? Если бы я смолчал, я бы себя уважать перестал. Они же не просто план не выполняют, они деньги воруют! Государственные!
— Государственные… — Лена вздохнула и потянулась к бидончику с молоком. — Саш, государство — это мы. Ты думаешь, там, в Москве, кто-то про этот лист узнает? Я тебя умоляю. Напиши эту бумагу, но не отдавай. Полежит у тебя в столе. Если что — будет как страховка.
Он мотнул головой, и она замолчала. Знала: если уж он решил, то отговорить нельзя. Можно только быть рядом, когда начнётся шум.
В цехе его встретили как прокажённого. Рабочие, которые вчера кивали ему с порога, теперь отворачивались. Один парень в промасленной спецовке, когда Александр проходил мимо, тихо сказал: "Ну ты и козёл, инженер". Но без злобы — скорее, с обречённостью.
Кузьмич стоял у своей тяпки, как всегда. Увидев Александра, он подошёл, придерживая каску рукой.
— Докладную настрочил?
— Настрочил.
— Отдал?
— Нет ещё. Сейчас в отдел кадров, на подпись.
Кузьмич оглянулся по сторонам, убедился, что рядом никого, и вынул из кармана замусоленный кисет. Набил самокрутку, затянулся дымом — резким, вонючим, дешёвым.
— Значит, так, паря. Запомни главное: докладная — это бомба с часовым механизмом. Пока она у тебя в кармане — ты сильный. Как только ты её отдашь, ты слабый. Потому что все будут знать: ты подписан. Ты уже не свободен. Ты — заноза. А занозы из тела вынимают пинцетом. Пинцет у них — это отдел кадров.
— Я не боюсь, — сказал Александр, хотя внутри всё сжималось.
— Дурак, — беззлобно сказал Кузьмич и сплюнул. — Бояться надо. Страх — это топливо. Без страха ты просто самоубийца. Сделай, как я говорю: сначала отнеси начальнику ОТК. Но не отдавай на руки, а покажи. Пусть он прочитает, и скажи: "Я могу отнести директору, но хочу разобраться без шума". Если он умный — он поймёт.
Александр кивнул. Но душа его требовала не компромиссов, а чистоты. Он пошёл не к начальнику ОТК, а сразу в партком — к председателю цеховой парторганизации, пожилому, лысому мужику по фамилии Шаповалов. Тот взглянул на докладную, нахмурился и сказал:
— Власов, ты с ума сошёл? У нас тут перестройка, гласность, мы сами критикуем недостатки. Но ты же не конструктив предлагаешь, ты людей под удар ставишь. Мастер Михалыч — фронтовик, орден Красной Звезды имеет. Ты что, хочешь его за решётку?
— Я хочу, чтобы воровали меньше, — ответил Александр.
— Воруют везде. Ты не у себя в институте, ты в жизни. Иди, подумай. Заберу докладную — значит, я её рассмотрю. Через месяц. А пока — работай.
Александр вышел от Шаповалова, сжимая папку. Он понял: партком не помощник, а ширма. Тогда он направился прямо в приёмную директора.
Но директора на месте не было. Секретарша, молодая женщина с ярко-рыжими волосами, стрельнула в него глазами:
— Виктор Ильич на совещании в обкоме. Вернётся через три дня. Оставьте документы, я передам.
— Нет, — сказал Александр. — Я лично ему вручу.
Он развернулся и ушёл. Докладная, как камень, лежала во внутреннем кармане пиджака. И он чувствовал её тяжесть каждой минутой.
Три дня пролетели в гнетущей тишине. Александр ходил в цех, делал вид, что изучает чертежи, но его сторонились даже уборщицы. Елена каждый вечер встречала его с одним и тем же вопросом: "Отдал?" — и он отвечал: "Нет. Жду директора".
Но директор не возвращался. А вечером третьего дня в их комнату постучали. На пороге стоял Бородин — начальник отдела — и двое мужчин в штатском, с непроницаемыми лицами.
— Власов, — сказал Бородин, не входя. — У тебя есть неоформленный документ, который касается деятельности цеха. Просьба сдать его немедленно.
— Это докладная о хищениях, — сказал Александр, хотя сердце бухало так сильно, что он боялся, что его голос сорвётся. — Она адресована директору.
— Директор поручил мне урегулировать вопрос, — Бородин шагнул в комнату. — Ты, Власов, мальчишка зелёный, не понимаешь технологического процесса. Тот лист, что ты счёл годным, на самом деле имел внутреннюю трещину. Её невооружённым глазом не видно. Поэтому его списали. Всё законно.
— Вы врёте, — сказал Александр, и Лена рядом с ним побледнела. — Я проверил ультразвуковым дефектоскопом. Я умею им пользоваться. Там нет трещин.
Бородин побагровел. Он шагнул ещё ближе, и в воздухе запахло перегаром.
— Слушай сюда, умник. В этом городе завод — единственный работодатель. Ты хочешь здесь жить? Хочешь получить эту конуру и прописку? Тогда вынь из кармана эту писанину, отдай её мне, и мы забудем. Ты будешь делать вид, что работаешь. Я буду делать вид, что тебя ценю. Иначе — увольнение. По статье "за систематическое нарушение трудовой дисциплины". И на биржу тебя никто не поставит. Пойдёшь по этапу в безработицу, а она, сам знаешь, только начинается.
Александр глянул на Лену. Она стояла, прижав руки к груди, и в глазах её стояли слёзы. Она молчала, но он прочитал этот взгляд: "Отдай, Саша. Отдай, ради бога. Мы умрём здесь с голоду".
Он медленно вытащил из кармана папку. Рука не дрогнула. Но внутри — внутри всё горело огнём. Он протянул папку Бородину.
Тот ухмыльнулся, взял, хотел уже развернуться, но в этот момент Александр сказал:
— Товарищ Бородин. Я отдаю вам этот экземпляр. Но у меня остались копии. Одна — у Шаповалова, вторая — в моём надёжном месте. Если со мной или с моей женой что-то случится, они уйдут в "Литературную газету" и в прокуратуру. Это не угроза. Это страховка. Доброй ночи.
Он закрыл дверь перед ошарашенным лицом Бородина. И прислонился спиной к косяку.
Лена стояла за его спиной и молчала. А потом тихо, очень тихо сказала:
— Ты — дурак. Но я тебя люблю. Но если мы останемся без жилья — я уеду к маме в Пермь.
— Не уедёшь, — ответил он, обернувшись. — Я обещаю: мы будем жить в этом городе. И мы будем жить честно.
На следующее утро весь завод гудел. Слух разлетелся с быстротой лесного пожара: новый инженер бросил вызов руководству, отдал докладную, но оставил копии. В столовой рабочие перешёптывались: "Этот Власов — фраер, но с яйцами". Мастера ходили мрачные. Бородин не появлялся — заперся в кабинете.
А в обеденный перерыв, когда Александр сидел в углу столовой с тарелкой пустого супа, к нему подошёл рослый парень в чистой рубашке, с удостоверением заводской газеты на шнурке.
— Александр Власов? — спросил он. — Я корреспондент "Металлурга" — заводской многотиражки. Можно пару вопросов о вашей принципиальной позиции?
Александр поднял глаза. Он не знал, что этот парень — просто курьер, что его послал кто-то из аппарата, чтобы проверить, как герой ведёт себя на публике. Но он ответил. Он ответил громко, на всю столовую:
— Давай. Я скажу, что воруют здесь все, от мастера до начальника ОТК. И что перестройка — это не про то, как переименовывать должности, а про то, как перестать врать. Если я за это пойду под суд — значит, я умру не зря.
Столовая замерла. Кто-то закашлялся. А из-за спины корреспондента вышел Кузьмич с кружкой компота и тихо сказал:
— Ну, мальчик, ты сейчас настроил всех против себя. Но знаешь, что я тебе скажу? Тот, кто боится смерти, никогда не будет жить. Ты — будешь.
И улыбнулся беззубым ртом.
Александр допил свой суп. Он знал: вечером будет ещё одно собрание. Открытое, цеховое. Где ему дадут слово. И он скажет всё, что думает, уже не в кабинете, а перед сотнями лиц. И плевать, что потом.
Собрание было назначено на восемнадцать ноль-ноль. Александр пришёл за пятнадцать минут. Зал актового зала был набит битком: рабочие, мастера, инженеры, даже женщины из бухгалтерии. В президиуме сидел Бородин, бледный, с красными глазами, и директор — тот самый Савченко, которого он три дня не мог застать. Савченко смотрел в зал спокойно, но в глазах его читалась сталь.
Александр вышел к трибуне. Зал затих.
— Товарищи, — начал он, и голос его, поначалу тихий, окреп. — Я приехал сюда по распределению, чтобы строить новую жизнь. А увидел старое воровство. На моих глазах списывают качественный металл, прячут брак. Я написал докладную. Меня пытались запугать. Но я не боюсь. Я требую ревизии и справедливости. Мы все должны понять: если мы будем молчать — страна развалится!
В зале пронесся гул. Кто-то зааплодировал — несколько молодых рабочих в дальнем углу. Но большинство молчало, опустив глаза.
Тогда поднялся Савченко. Он не стал кричать. Он просто подошёл к микрофону и спросил у зала:
— Кто из вас, товарищи, считает, что этот молодой инженер прав?
Молчание. Тяжёлое, как болванка. А потом встал Кузьмич — седой, сгорбленный, в своей вечной засаленной робе. И сказал:
— Я считаю. Прав. Он. Мы уже настолько прогнили, что стыдно детям в глаза смотреть. Стыдно!
И тогда — как лавина — поднялись другие. Сначала трое, потом десять, потом ползала. Крики: "Проверить!" — "Бородина в шею!" — "Завод не для жуликов!".
Александр стоял у трибуны и видел, как лицо Савченко осталось каменным. Но глаза директора смотрели не на Бородина. Они смотрели на Александра. И в них мелькнуло что-то, похожее на интерес. На голодный, хищный интерес.
Когда шум стих, Савченко объявил:
— Завтра создаётся комиссия. Ревизия. А вы, товарищ Власов, зайдите ко мне завтра в девять утра. Есть разговор.
Александр понял, что он только что пересёк первый порог. И за этим порогом его ждал настоящий бой.
Когда он вышел из зала, Елена ждала его у входа — в своём единственном плаще, прикрываясь от ветра. Она не плакала. Она взяла его за руку и сказала:
— Саш, нас вызвали в отдел кадров. Нам дают квартиру. Комиссия встала на твою сторону. Ты выиграл.
Он сжал её ладонь. И почувствовал, как внутри, рядом с гордостью, прорастает холодок: эта победа была слишком быстрой. Слишком лёгкой. Будто кто-то наверху — этот Савченко — уже всё решил за него.
Но он улыбнулся. И пошёл в общежитие паковать чемоданы, впервые за эти дни чувствуя, что он — живой.
Глава 3. Директор смотрит в оба
Сентябрь 1988 года. Раннее утро. Над городом висит плотный, ватный туман, перемешанный с дымом коксовых печей. Солнце не пробивается — лишь бледное, молочное пятно на востоке, за спинами домен. В воздухе — сырость и металлическая горечь. Время, когда листья уже пожелтели, но ещё не опали, и они висят на ветках берёз тяжело, как мокрые тряпки. Дышится с трудом, будто в груди стоит свинцовая плита.
Александр шёл через город к проходной, и каждый шаг отдавался в висках. Спал он плохо — всю ночь ворочался на новой раскладушке в пустой квартире на улице Металлургов. Квартира была — двухкомнатная, в панельной пятиэтажке, с запахом плесени и старыми обоями в цветочек. От неё ещё не пахло домом, пахло казёнщиной. Но Лена уже с утра наводила порядок: оттирала плиту, вешала занавески из марли. Она молчала, но в её взгляде Александр читал одно: «Ты выиграл первый бой. Но не проиграй следующий».
На проходной его уже ждали. Не охранник — сам начальник отдела кадров, сутулый мужик с фамилией Гришин, который вчера ещё смотрел на Александра волком, а теперь, придерживая дверь, почтительно сказал:
— Проходите, Александр Сергеевич. Виктор Ильич ждёт.
«Сергеевич» — непривычно, масляно. За месяц в цеху его называли или «Власов», или «парень», или матерно. А тут — уважительно. Александр кивнул и пошёл в административный корпус.
Главная заводская контора стояла особняком, за чугунной оградой с острыми пиками. Это было старое здание — ещё довоенной постройки, из красного кирпича, с высокими арочными окнами и лепниной на фронтоне, которая облупилась и почернела от времени. Сейчас, в девятом часу утра, солнце сквозь туман не могло осветить фасад, и он казался тёмным, насупленным, как лицо старого партийца на портрете.
Внутри пахло мастикой, старыми бумагами и дешёвым одеколоном «Шипр». Лестница была мраморной, но мрамор истёрт до выбоин, а на перилах висела вековая пыль, которую никто не вытирал. Александр поднялся на третий этаж. Коридор был узким, с высокими дверями, на каждой — табличка с фамилией и должностью. Решётки на окнах, белые занавески, в углу — портрет Карла Маркса, чуть покосившийся.
Приёмная директора оказалась совсем крошечной. Секретарша — всё та же рыжая женщина — сидела за столом, покрытым зелёным сукном, и перебирала бумаги. Увидев Александра, она поднялась, поправила юбку и, чуть наклонив голову, сказала: