Стёртая

Стёртая

Глава 1. Некролог

Сергей постоянно копается в сети. Когда ему скучно, он гуглит всё подряд: теории заговора, случайные интернет-штучки... Он даже своё имя искал, и имена всех знакомых, и так далее. Но вчера ночью он впервые загуглил имя своей жены. Нашёл кое-что, что не забудет никогда.

Первое, что ему выбило — был некролог. Конечно, он подумал, что это просто кто-то с таким же именем. Зовут её Даша, фамилия довольно распространённая... Не будет он её писать. Но всё равно кликнул на ссылку просто из любопытства, и у него чуть сердце не выскочило, когда увидел фотографию своей жены. Светлые волосы с выгоревшими прядями, тёмные глаза... И даты совпадали: 1992 — 2018.

Согласно этому некрологу, она умерла, когда ей было 26. Сергей встретил её, когда ей было 27.

— Не может быть, — прошептал он пересохшими губами, вглядываясь в экран. — Это просто кто-то, кто выглядит как она, с её именем и с её годом рождения...

Но в этот момент он уже понимал — совпадений слишком много. Когда прочитал сам некролог, сомнения развеялись окончательно. Там говорилось о её любви к лошадям, о волонтёрстве в благотворительной церкви, о её работе биологом-исследователем. Слишком много совпадений, это не могло быть случайностью. Даша действительно обожала лошадей, каждые выходные пропадала в конюшне за городом. И да, она работала в НИИ эпидемиологии, биологом. Про церковь он не знал, но... всё остальное сходилось до пугающей точности.

Смотрит: жена выходит из кухни и садится рядом.

— Что делаешь? — Спросила она.

На автомате Сергей резко прикрыл ноутбук.

— Ничего, — сказал он.

Потом, осознав, насколько подозрительно это выглядело, добавил:

— Искал тебе подарок на день рождения.

На её лице промелькнуло что-то странное, какая-то тень, которую он не мог распознать. Сергей испугался, что она не поверит, но Даша прищурилась и улыбнулась тёплой улыбкой, которую он так любил, с мелкими морщинками в уголках глаз.

— Так мило, — сказала она, придвигаясь к нему ближе.

Он сглотнул.

— Ага.

Она прижалась к нему, но Сергей чувствовал себя очень неуютно. Тепло её кожи больше не казалось привычным и родным. Наоборот, по спине пробежал холодок. Через несколько минут он отстранился.

— Мне что-то нехорошо, — соврал он. — Пойду лягу.

— А, ладно, — состроила она грустную мину.

Прежде чем она успела что-то сказать, он бросился наверх.

Как только оказался в кровати, открыл некролог. Уставился на изображение её лица. Это точно была она. Те же губы, те же глубокие тёмные глаза. Те же родинки на левой щеке — две маленькие точки, которые он целовал каждое утро. Не могло быть, чтобы это был кто-то другой. Он прокрутил вниз, просматривая другие результаты, и понял, что некоторые из них тоже были связаны с её смертью. Была мемориальная страница в Facebook. Друзья оставляли там сообщения, скорбя по ней. Имён он не узнал, но по постам было ясно, что они оплакивали её уже больше десяти лет. Даже университет, в котором она работала, опубликовал заявление с соболезнованиями. Он нашел его в архиве новостей. Там была та же фотография, что и в некрологе.

А потом он нашёл кое-что, от чего сердце ушло в пятки: новостную статью, затерянную в самом низу страницы поиска. Даша не просто умерла — её убили. Сергей уставился на экран, не веря глазам. Из статьи выхватывались отдельные фразы: «никаких признаков взлома», «частично расчленена», «убийца до сих пор на свободе». Но в статье не было её фотографии. Может, это была другая Даша? Должна быть другая! Его Даша, которая прямо сейчас сидит внизу и смотрит телевизор...

Донёсшийся скрип выдернул его из мыслей. Сергей застыл. Дверь в спальню медленно открылась. Даша странным образом застыла в дверном проёме. Свет в коридоре не горел, и её лицо терялось в тени.

— Э... Даша? — дрожал его голос.

— Я пришла проверить, как ты, — сказала она тихим, холодным голосом.

— С... спасибо, — он сунул телефон под подушку и откинулся на спинку кровати. — Мне лучше... Мне лучше, всё в порядке.

— Я рада это слышать, — её голос стал тише и тише.

Пока она укладывалась рядом с ним, Сергей старался сохранять спокойствие. А после, когда она начала его обнимать, он весь сжался от холода. От неё пахло знакомыми духами — лаванда и что-то цитрусовое, — но теперь этот запах казался кладбищенским, затхлым.

— Я тебя люблю, знаешь? — прошептала она, уютно устраиваясь рядом.

— Я тоже тебя люблю.

И вот он пишет... пишет это с телефона, пока Даша спит рядом. Сергей не знает, в безопасности ли он. Он не знает, с кем или с чем имеет дело. В голове рождаются безумные теории. Может, у Даши была сестра-близнец, которая умерла, и она заняла её место? Но он точно знал — Даша была единственным ребенком в семье. Или она какое-то жуткое существо из народных сказаний, убившее Дашу и принявшее её облик? Чем дальше тикает время, тем безумнее становятся догадки. Хотя ни одна из них не имеет смысла.

Он уверен лишь в одном: кто бы ни лежал сейчас рядом с ним, это не настоящая Даша.

Глава 2. Первая трещина

Утро встретило Сергея серым, безжизненным светом, сочившимся сквозь неплотно зашторенные окна. Он не спал почти всю ночь, лишь проваливался в какое-то липкое, тревожное забытьё, больше похожее на обморок, чем на сон. Проснулся он с чугунной головой и ощущением, что всё произошедшее вчера было лишь дурным сном. Повернулся на бок — половина кровати была пуста. Подушка Даши смята, одеяло отброшено. С кухни доносился привычный утренний шум: звон посуды, мерное гудение кофемашины.

Сергей сел на кровати и провел ладонями по лицу. Щетина кололась. Он чувствовал себя больным, разбитым. Телефон, всю ночь пролежавший под подушкой, казался горячим, радиоактивным. Он осторожно взял его и открыл историю браузера. Некролог всё еще был там. И статья. И мемориальная страница в фейсбуке. Значит, не приснилось. Всё реально.

— Доброе утро, — раздался голос от двери.

Сергей вздрогнул и чуть не выронил телефон. Даша стояла, прислонившись плечом к дверному косяку. На ней был его старый свитер, который она так любила надевать по утрам, волосы собраны в небрежный пучок, в руках — две дымящиеся чашки.

— Ты чего такой дерганый? — спросила она, чуть склонив голову набок. В ее голосе звучало искреннее участие, смешанное с легкой насмешкой.

— Плохо спал, — буркнул Сергей, стараясь не смотреть ей в глаза. Он боялся, что она увидит в них страх. Боялся, что она увидит в них знание.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.