77 жизней

Глава 1. Я

Я всегда знала: творческая работа — это ловушка. Думаешь, что будешь просто озвучивать, вкладывать голос в чужие слова, оживлять чужие миры. А потом оказывается, что это ещё и монтировать, чистить звук, выравнивать частоты, пересобирать дорожки, потому что где-то щелчок, где-то фон, где-то сама не туда поставила ударение. Техническую часть я ненавидела. Но делала. Потому что мой голос должен звучать.

29 лет. Маленькая квартира в Хельсинки. За окном — серое небо. На столе — микрофон, в наушниках — чужая жизнь, которую нужно озвучить. Мультфильмы, документалки, иногда короткометражки. Без профессионального дубляжа, просто заказы от разных сообществ. Когда-то это зажигало. Сейчас — рутина.

Я не жаловалась. Вообще не склонна к жалобам. Всё есть, как есть. К мужчинам тоже отношусь позитивно — они прекрасные, замечательные, нужные, как женщины, как деревья, как дождь. Но — мне на них всё равно. Не потому что лесбиянка или феминистка. Просто они есть, но интереса не вызывают.

Знаю, что привлекательна. Со мной постоянно знакомятся — в магазине, в кафе, на улице, даже вовремя езды по трассе. Но я не развиваю эти знакомства. Улыбаюсь, вежливо отказываюсь и иду дальше. Не цепляют.

Моё внимание могут увести мысли определенного характера мысли.

Я умею с ними жить. Знаю, что мысли — просто мысли, приходят и уходят, как облака. Могу быть позитивной, лёгкой, почти беспечной. Но иногда накатывает. Чувство, что всё надоело. Хочется выйти в окно. Не потому что плохо, а потому что внутри — странная тоска, которую не могу объяснить. Я не депрессивная. Просто иногда кажется, что я уже где-то это прожила. И не один раз.

В такие моменты смотрю на небо через окно и жду. Сама не знаю чего.

Глава 2. Марк

Марк не был похож на мужчин, с которыми я знакомилась в Хельсинки. Если бы я его встретила, то почувствовала бы сразу.

Он вызывал трепет. Не страх — благоговение. От него веяло мощью, стержнем, чем-то древним и тёмным. Он мог быть весёлым — да, умел улыбаться, шутить, даже дурачиться. Но эта весёлость была похоронена глубоко, под слоями печального опыта. Он стал циничным. Или, может быть, таким и был всегда.

Он был профессиональным бойцом. Чемпион, статус, деньги. Плюс богатый наследник — мог бы вообще ничего не делать. Но он дрался. Ездил по миру на соревнования. Срывал аплодисменты. И каждый раз, выходя в октагон, думал об одном и том же.

Она уже здесь.

Где-то. В этом мире.

Он знал — это последний раз. Семьдесят седьмой. И если снова облажается — её дух растворится. Навсегда. Без следующего шанса.

Он помнил, как всё начиналось. Тогда он отнёсся к ней как к игрушке. С небрежностью, с азартом, ради забавы. Не думал, что это перерастёт в нечто большее. Не думал, что она станет его наваждением. Не думал, что она будет умирать в его руках раз за разом, а он будет сходить с ума от бессилия.

Она перерождалась не каждые тридцать лет. Иногда проходило сто лет, иногда двадцать. Он ждал. Всегда ждал. За семьсот лет он не хранил верность в человеческом смысле — но она тоже не сидела в целибате. Но в одной из их жизней она была монашкой. Он развратил её в ту же ночь. Это была их лучшая встреча.

Теперь он знал: это последний шанс. Или они будут вместе навсегда — или она исчезнет.

Он стоял у окна в своём номере, смотрел на Хельсинки и чувствовал — она где-то рядом. В этом городе и сжал кулаки.

— В этот раз не облажаюсь, — сказал пустоте.

Глава 3. Встреча в кафе

Я не знала, зачем согласилась.

Очередной заказ: озвучить короткий документальный фильм о спорте. Ничего особенного. Но клиент настоял на личной встрече. Сказал, что хочет обсудить детали, послушать мой голос вживую, до записи. Странно, но не настолько, чтобы отказаться.

Я пришла в кафе на набережной. Он сидел за столиком у окна. Высокий, широкоплечий, тёмные волосы, дорогое пальто, часы на запястье, которые стоят как моя квартира. Он не смотрел в телефон. Смотрел в окно, и в его взгляде была такая тоска, что я на секунду замерла.

«Странно, — подумала я. — Я его знаю?».

Он обернулся. Увидел меня. И улыбнулся.

Улыбка лёгкая, почти мальчишеская, но в глазах — ничего лёгкого. Там было всё: боль, радость, отчаяние, надежда. Я не могла это прочитать, но почувствовала.

— Хелен? — спросил он.

— Да. Вы Марк?

— Верно, и давай на «ты». — он встал, отодвинул стул. — Садись.

Я кивнула, села, и в ту же секунду по телу пробежал ток. Не электрический — другой. Глубокий, тёплый, будто внутри раскрылся забытый механизм. Это ощущение разлилось от живота к груди, воздух стал плотнее, каждый вдох звучал громче.

Что за чёрт?

Я посмотрела на него. Он молчал, смотрел на меня, и от его взгляда перехватывало дыхание. Не потому что навязчивый или пугающий. Он был... ждущим. Будто уже знал меня. Будто ждал этого момента сто лет.

— Я не уверена, что подхожу для спортивного контента, — сказала я, пытаясь шутить, чтобы снять напряжение. — Я не очень разбираюсь в спорте.

— Ты не должна разбираться, — ответил он спокойно. Голос низкий, почти вибрирующий. — Ты должна просто говорить. Твоим голосом.

Мурашки пробежали по спине. Просто от его слов.

Он наклонился чуть вперёд, и я заметила, как его глаза потемнели. Не в смысле цвета — в смысле глубины. Будто он смотрел не на меня, а сквозь, в то, чего я сама не видела. Во влагалище что-то откликнулось. Жгучее, влажное, пульсирующее. Я сжала колени под столом.

— Вы всегда так делаете? — спросила я, чуть хрипловато. — Находите озвучку, приглашаете в кафе и говорите такое?

— Нет, — он улыбнулся, но в улыбке была горечь. — Только с тобой.

Я нервно засмеялась, чтобы скрыть дрожь. Смех вышел сорванным, и я видела, как он это заметил. Он не улыбнулся в ответ. Просто смотрел, и от его взгляда кружилась голова.

Я представила: он берёт меня за руку. Его пальцы касаются моего запястья. Притягивает ближе, его губы почти касаются моего уха, он шепчет моё имя.

Моргнула. Наваждение исчезло.

— Я — сглотнула. — Давайте лучше о работе.

Он кивнул, но в глазах промелькнула тень. Та, что говорила: «Я знаю, что ты чувствуешь. Я чувствую то же. И знаю, чем это закончится».

Но ничего не сказал.

Протянул папку, в которой были любезно распечатаны термины для более быстрого понимания темы и случайно коснувшись моих пальцев. От этого прикосновения внутри словно взорвалась плотина. Тепло хлынуло вниз живота, волна жара ударила в сердце, я на секунду забыла, как дышать.

— Всё в порядке? — спросил он.

— Да, — выдохнула я. — Просто... духота.

Взяла папку и встала. Слишком быстро. Нужно было выйти, подышать, прийти в себя.

— Я посмотрю дома, — сказала. — Свяжусь с вами.

— Хелен, — позвал он.

Я обернулась. Он не встал. Смотрел снизу вверх, и в его глазах была такая мольба, что сердце разрывалось.

— Я не буду торопить, — сказал тихо. — Но я буду ждать.

Я вышла из кафе, и холодный воздух Хельсинки ударил в лицо. Прислонилась к стене, закрыла глаза. Сердце колотилось так, что я слышала его в ушах.

«Что это было? — спросила я себя. — Кто он? Почему мне кажется, что я знаю его всю жизнь?»

Открыла глаза, посмотрела на стеклянную дверь. Он сидел за столиком и смотрел на меня сквозь стекло. Я чувствовала его взгляд, он был ощутим как прикосновение.

Развернулась и пошла прочь. Быстро. Почти бегом. Запрыгнула в свою машину, которая всегда была как щит.

Но внутри уже разгоралось пламя, которое я не могла потушить.

Глава 4. Приглашение

Я пыталась работать.

Села за микрофон, включила запись, открыла его текст. Спокойный, профессиональный закадровый голос о спорте, дисциплине, борьбе. Ничего сложного. Сделала вдох, начала читать — и сбилась на второй фразе.

Голос не слушался. Звучал слишком низко, тяжело, по-другому. Я перезапустила запись. Снова. Снова. Через полчаса поняла: я не могу произнести его текст. Потому что каждый раз, открывая рот, вижу его глаза. Чувствую его запах. Вспоминаю, как он смотрел на меня в кафе, коснулся пальцев, и внутри всё переворачивается.

Выключила запись, набрала:

«Марк, простите, но я, кажется, не смогу взяться за ваш проект. Что-то не идёт. Извините за потраченное время».

Отправила. Выдохнула.

Ответ пришёл через минуту:

«Не извиняйся. У меня идея получше. В эти выходные у меня соревнования. Приходи, посмотри. Отвлечёшься от звука. Я пришлю адрес».

Я прочитала три раза. Чувствуя горячую волну внутри.

«Зачем мне идти на его соревнования? — подумала. — Я не разбираюсь в спорте. Не знаю даже, что такое ММА. Это глупо».

Взяла телефон. Написала:

«Хорошо. Приду».

Потому что внутри уже что-то не слушалось. Потому что я хотела увидеть его снова.

---

На входе меня встретил его менеджер — подтянутый парень в строгом костюме, с планшетом. Провёл мимо длинных очередей, охраны, журналистов — прямо в VIP-зону. Отдельный стол, вид на ринг, дорогие кресла, официанты. Я чувствовала себя неловко и возбуждённо. «Это не для меня, — подумала. — Это для него».

Свет приглушили. Началось шоу.

Я смотрела на бойцов до него. Мощные, быстрые, но ни один не задерживал мой взгляд. Я ждала его.

Когда он вышел — я забыла, как дышать.

Марк был в чёрных шортах, без футболки. На руках перчаткишингарты. Длинные чёрные волосы в хвосте, тёмные карие глаза смотрели вперёд, сквозь толпу, сквозь свет. Рост под два метра, широкие плечи, тело — не перекачанное, как у качков, а подтянутое, гибкое, настоящее. Когда двигался, я видела, как играют мышцы на спине, руках, прессе. Не накачанная сила бодибилдера, а жёсткая, сухая мощь бойца, который знает своё дело.

Сжала край стола. В горле пересохло.

Он победил быстро. Технично. Красиво. Жестоко. Я не разбиралась в боях, но видела, как он двигается — плавно, точно, с уверенностью человека, который не сомневается ни в ударе, ни в победе.

Когда подняли его руку, он обвёл взглядом зал — и нашёл меня. Улыбнулся уголками губ, словно говорил: «Я знал, что ты здесь. Всё делал для тебя». Внутри что-то перевернулось, разливая жар по венам.

Я выдохнула.

---

После боя он нашёл меня в холле, когда я уже собиралась уйти.

— Стой, — сказал он. Голос низкий, хриплый после спарринга, лизнул как язык пламени.

Я обернулась. Он стоял в белой футболке, джинсах, с мокрыми волосами после душа. Ближе — ещё мощнее.

— Ты был потрясающим, — сказала я. Слишком честно.

Он усмехнулся.

— Я знаю. — шагнул ближе. — Ты останешься?

— Не знала, что после боя бывает что-то ещё.

— Закрытая вечеринка в клубе. — наклонился чуть ниже, голос мягче. — Неофициально, но я хочу, чтобы ты была там. Рядом.

Ноги подкосились, я ухватилась за дверь. Рядом. Простое слово — и внутри всё вспыхнуло.

— Хорошо, — сказала я не думая. — Я останусь.

---

Клуб полуподвальный, красный свет, пульсирующий бас, бархатные диваны, дорогой бар. Он вошёл первым — толпа расступилась. Люди улыбались ему, здоровались, тянули руки чтобы поздравить. Я напряглась, увидев, как на него смотрят другие: с уважением, вожделением, желанием быть ближе. Он взял меня за руку. Тепло его пальцев — длинных, сильных — обожгло запястье.

— Никуда не уходи, — сказал тихо. — Я не могу тебя потерять.

Я не поняла, почему в голосе такая боль. Спросить не успела.

Мы сели за стол с бутылками, льдом, бокалами. Он спросил, что я предпочитаю выпить сегодня.

— Водку или виски. — чуть ли не крича выпалила я.

Марк засмеялся. Налил себе чистый со льдом, а мне разбавил яблочным соком. Я пила маленькими глотками, чувствуя его взгляд: на моём платье, бёдрах, руках, губах. Не раздевая, а изучая. Будто он запоминал меня заново.

— Знаешь, что я чувствую, глядя на тебя? — спросил вдруг тихо, почти без музыки.

Я не ответила. Сердце колотилось в ушах.

— Не знаю, кто ты, — призналась я хрипло. — Ты не подходишь ни под одно моё правило.

Он улыбнулся, но грустно.

— Я никогда не подходил под правила, Хелен.

Его пальцы скользнули по столу и легли на моё запястье. Я не отдёрнула руку. Внутри разливался жар, который я не могла остановить. Я смотрела на его и понимала: хочу, чтобы он не отпускал меня. Никогда.

Музыка, люди, смех — но я слышала только его дыхание и своё. Чувствовала его взгляд, как его пальцы сжимают мою руку, как хочу наклониться и коснуться его губ. От живота шло напряжение в мою уже влажную промежность. Бёдра начало сводить, пульсация в клиторе усиливалась.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.