Предсказapp. Баг судьбы

Глава 9. Как меня послали к магу, а я оказалась в подвале. В полночь

— Ты с ним уже общалась, — спокойно замечает Артём, будто это аргумент, а не повод меня отпустить.

— Один раз.

— Но он тебя помнит. Это плюс.

— Это минус.

Марина усмехается:

— И ты умеешь разговаривать.

— Я умею посылать.

— Иногда это одно и то же, — невозмутимо вставляет Димон.

Очень смешно.

Я смотрю на них ещё секунду. Чисто теоретически — можно встать и уйти. Практически — они всё равно меня дожмут.

Коллективное давление — великая вещь.

Я вздыхаю.

— Будете должны.

Через час я стою у его двери, поздновато понимая, что уже близится полночь.

Серый подъезд, облупленные стены, третий этаж — классика жанра «ты сейчас делаешь сомнительный выбор, но уже поздно отступать». В руке — конверт, который почему-то ощущается тяжелее, чем должен. Хотя там всего три тысячи и немного коллективного отчаяния.

Стучу.

Дверь открывается почти сразу. Как будто он стоял за ней и ждал. Или просто умеет появляться вовремя, что, в его случае, уже настораживает.

— Привет, — говорю я.

— Привет.

Без улыбки.

Я протягиваю конверт.

— Мы проверили. Приложение работает. Так что… спасибо.

Он берёт его, даже не заглядывая внутрь, и коротко кивает.

— Я знал.

— Самоуверенно, — ухмыляюсь.

Он чуть пожимает плечами — мол, называй как хочешь.

Повисает неловкая пауза. Та самая, в которой вроде надо что-то сказать, но всё, что приходит в голову, звучит либо глупо, либо слишком честно.

Вообще-то, надо бы развернуться и уйти, но…

— Слушай… — начинаю я и тут же понимаю, что не до конца знаю, о чём спрашиваю. — Ты можешь объяснить, как это вообще…

— Нет, — перебивает он спокойно, как будто это самый очевидный и единственно возможный ответ.

Я выдыхаю и невольно усмехаюсь:

— Логично.

— Но могу ещё кое-что докрутить.

Я автоматически напрягаюсь.

— В каком смысле?

— Улучшить.

— Бесплатно?

— Как бонус.

Слово «бонус» звучит так, будто к нему мелким шрифтом прилагается пара скрытых условий и один неочевидный побочный эффект.

— И что для этого нужно?

— Пойти к вам.

— К нам?

— В подвал.

Я задерживаю на нём взгляд чуть дольше, чем нужно.

— Сейчас?

— Так удобнее. Обещаю, приставать не буду.

Не очень-то и хотелось.

Или… хотелось. Но не очень.

Чёрт.

Я мысленно делаю заметку: перестать думать лишнее и вообще думать поменьше.

— Ладно, — говорю я, хотя внутренний голос уже собирает чемоданы и уезжает из этой ситуации без меня.

Мы идём рядом молча.

Но я почему-то жду. Разговора. Воспоминаний. Продолжения той истории двухгодичной давность…

Какого-нибудь сбоя в реальности.

Но ничего не происходит.

Он просто идёт рядом. Как будто это обычный вечер и обычная прогулка, а не поход в подвал с по сути незнакомым человеком.

Подвал встречает нас привычной сыростью. Темно, пахнет пылью и металлом. Лампочка под потолком мигает с тем же упрямством, что и вчера, как будто у неё свой личный конфликт с электричеством.

Трубу, ради которой нас выгнали, починили. Но под ней по-прежнему стоит тазик, лениво собирая капли, как единственный сотрудник, который не уволился из этого дурдома.

— Отличный офис, — замечает Влад, оглядываясь. Словно не приходил сюда вчера.

— Мы стараемся, — бурчу я.

Он уже не слушает. Подходит к ноутбуку — к той самой деревяшке — так, будто кроме неё здесь ничего не существует. Наклоняется ближе к ноутбуку, и расстояние между нами вдруг становится слишком маленьким.

Настолько, что я на секунду забываю, что хотела спросить. Или не хотела?

У Влада вопросов нет: он точно знает, что делает. Замирает на несколько секунд. Потом достаёт нож. Движения короткие, точные, почти ленивые — как у человека, который делает это не в первый раз и точно знает, где провести линию. Он добавляет несколько штрихов. Быстро. Почти неуловимо.

— Что ты делаешь? — всё-таки спрашиваю, не отрывая взгляда.

— Улучшаю.

— Что… именно?

Он даже не поднимает глаз:

— Магию. В которую ты не веришь.

Я почему-то краснею.

— А если подробнее?

— Завтра увидите.

Конечно. Почему бы и не завтра.

Он убирает нож, выпрямляется — и просто идёт к выходу.

— Подожди… — говорю. — Это всё?

— Да.

— И ты… просто уйдёшь?

— Да.

Я стою, пытаясь догнать происходящее. Безуспешно.

— Пишите, если что-то нужно, — бросает через плечо. — Или если захотите заплатить премию.

И выходит. Не оборачиваясь. Как будто всё, что должно было произойти, уже произошло.

Дверь закрывается. Я остаюсь одна.

С мигающей лампочкой. С ноутбуком. С этой чёртовой руной, которая выглядит чуть менее магической, чем тот поцелуй на крыльце два года назад.

И с понимаем того, что предсказание снова сбылось, и прошлое не просто вошло в мою жизнь — а основалось тут окончательно. И завтра может быть только хуже.

Глава 10. Как мы проснулись знаменитыми, а приложение решило, что скромность — это для лузеров

Я просыпаюсь от того, что кто-то с грохотом врывается в подвал и сразу же роняет тазик. Вода плещется по бетону, как будто подвал решил, что именно сегодня утро должно быть мокрым и унизительным.

Поднимаю голову — Артём. Машет телефоном, как флагом на баррикадах, и случайно задевает только что установленную трубу. Мы замираем. Труба дрожит. Вода внутри булькает. Сцена как в стоп-кадре из дешёвого триллера.

— Прорвёт? — хриплю, потому что голоса нет.

Артём медленно убирает руку.

— Держит… вроде.

Я выдыхаю так, будто только что избежала казни. Сползаю с дивана, плед цепляется за кеды, волосы торчат во все стороны, а в голове — вчерашний Влад.

Домой я так и не пошла. Потому что этот придурок даже не догадался меня проводить, такси стоит слишком дорого, а по ночному Питеру после полуночи я гулять категорически отказываюсь.

— Что за капец, Артём? Ты решил нас всех утопить с утра пораньше?

Он поворачивает ко мне экран телефона, буквально тычет в лицо. Глаза у него бешеные, как у человека, который только что выиграл в лотерею и теперь боится, что это галлюцинация.

— Это капец. У нас больше тысячи скачиваний за ночь. Тысячи, Кот. Серьёзно.

Я выхватываю телефон.

На экране видео какого-то странного парня с нелепой причёской в виде дьявольских рогов и красно-зелёной банданой сверху. Он стоит на Невском, улыбается в камеру, как будто только что открыл портал в рай.

— Фу. — не выдерживаю. — Кто это?

— Что значит фу? — таращится на меня Артём, как будто я назвала мошенникам его секретное слово от банковского аккаунта.

— Красный и зелёный? Серьезно?

Артём вырывает телефон обратно. Тычет в него. Видео, наконец, подгружается.

«Ребят, я ночью наткнулся на приложение ПредсказApp. Оно мне предсказало: «Сегодня твой ролик взлетит на миллион просмотров». Я выложил видео про странные стартапы, чисто поржать — и бац! За ночь 1,3 миллиона. Это не совпадение. Это работает. Скачивайте, пробуйте. Ссылка в био. Если приложение угадает вашу судьбу — пишите мне в директ, отмечайте в сторис».

— Халявщик, — выдыхаю и одновременно укоризненно качаю головой.

— Это не халявщик. — передразнивает меня Артём. — У этого халявщика два миллиона подписчиков.

— Ага, боты…

— Я тебя сейчас ударю…

— Не, ну правда… он выглядит так, будто его жизнь — это один сплошной фильтр. Он нас хоть отметил? Или пиарится за наш счёт.

— Смотри!

Артём снова тычет телефон мне в лицо. Лучше бы ткнул бутербродом с колбасой и сыром, или хотя бы пончиком в сахарной глазури.

При мысли о пончике живот начинает недовольно урчать. Слышно на весь подвал.

Исключительно ради того, чтобы скрыть неловкость, я смотрю на экран.

Страница нашего приложения со статистикой. Цифры скачиваний обновляются на глазах: 1200… 1400… 1700.

В этот момент в подвал вваливаются остальные. Марина с растрёпанными волосами и лицом человека, который этой ночью точно узнал, что её бывший всё-таки не шутит. Стас с ноутбуком под мышкой. Димон с выражением «я же говорил». Лена с новой банкой энергетика — видимо, приливы энергии больше не повторялись.

— Вы видели… — Артём вскакивает, держа телефон, словно флаг победителя.

— Ага. — первым реагирует Димон и уже открывает таблицу. — Доход за ночь — один миллион двести сорок тысяч. Донаты, премиум-подписки, реклама внутри приложения. Мы в плюсе. На миллион.

Лена присвистывает.

— А я думала, мы навсегда банкроты.

— Даже платить не пришлось за рекламу, — радостно вставляет Димон.

— Ой! — Ленка подпрыгивает — кажется, энергетик работает. — Это Влад! Точно он!

Артём неуверенно хмурится, Стас кивает. Марина почему-то смотрит на меня. Подозрительно.

— Кот, это ты что ли? — спрашивает таким голосом, словно поймала меня в постели со своим бывшим.

— Чего? — реагирую, но вяло. Вся в мыслях о пончиках и колбасе.

— Ты вчера была с ним. С Владом. Он что-то говорил? Или… делал.

Её похабные мысли читаются на лице без запинки. Даже не между строк, а прямым текстом.

Я сначала рисую на лице крайнюю степень возмущения, а потом…

… вспоминаю, как наш маг на фрилансе колдовал тут над руной.

— Он… что-то сделал с руной. Сказал — бонус.

— Ну конечно, — хмыкнула Марина, усаживаясь на диван. На лице улыбка Моны Лизы.

— Конечно. — киваю. — Сказал «завтра увидите».

— Вот мы и увидели. — вставляет Ленка торжественно, вспоминая, что вообще-то записалась в культ покланения Велариону Великому ещё при первой встрече.

— Осталось только научиться улыбаться в камеру и не материться. — добавляет Артём. И смотрит исключительно на меня.

Я быстро киваю, как китайский болванчик, выражаю полную и искреннюю солидарность.

— Надо ему заплатить. — вносит дельное предложение Стат. — Три тысячи — это теперь копейки.

— Точно. — соглашается Артём.

Димон кривится, словно у него начались кишечные колики. Даже с миллионами на счёте этот жлоб будет считать каждую копейку.

Работа такая.

— Кот, позвони ему. — приказывает Артём тоном, который не терпит возражений.

Я открываю рот, чтобы послать их всех на одно место, причём коллективно. Но пока пыталась придумать, куда именно — чтобы не материться, как обещала, — в коридоре послышался шум, голоса.

Дверь снова хлопает — уже как-то по-хозяйски, без намёка на вежливость.

В проёме возникает тот самый чёрт с рогами, красно-зелёной банданой, самоуверенной улыбкой и выражением лица человека, который привык, что мир под него подстраивается.

За ним — оператор, свет, микрофон.

И, конечно, первым делом наступают на наш многострадальный тазик.

Тот жалобно бренчит, переворачивается, и вода снова бодро растекается по полу, как будто у неё есть личная миссия — окончательно смыть остатки нашего достоинства.

— Эээ… — неуверенно мычит «чёрт», на секунду теряя свой идеальный экранный образ.

Я прямо вижу, как у него в голове идёт ускоренная обработка: миллионные просмотры… предсказание судьбы… подвал… плесень… вода… миллионные просмотры!

Лицо делает быстрый переход от воодушевления до брезгливости и снова к воодушевлению.

Профессионал.

— ПредсказApp? — уточняет он, уже собравшись.

— Да! — Артём подрывается с места так резко, что я почти слышу, как у него внутри щёлкает режим «мы теперь серьёзный стартап». Протягивает руку.

«Чёрт» жмёт её, но взгляд всё ещё скользит по стенам, по трубе, по лужам. На пару секунд задерживается на Маринке, которая уже каким-то образом успела привести себя в порядок и выглядит примерно на наш миллион.

Я почти уверена, что он сейчас скажет: «Ребят, давайте вы сначала переедете».

Но нет.

Он улыбается.

— Класс! Вы легенды! — говорит он. А я вспоминаю, как мы вчера ещё обсуждали, кого дешевле нанять — таролога или батюшку. — Я пришёл за эксклюзивом.

Конечно пришёл. Халявщик. Даже забыл представиться, очевидно полагая, что мы все должны знать главную звезду нашего города.

Я стараюсь не сильно закатывать глаза при незнакомых людях. Но Ленка уже поднимает указательный палец, направленный в мою сторону.

— Давайте сделаем челлендж, — продолжает «чёрт». — Прямо сейчас. На Невском.

— Прямо… сейчас? — осторожно уточняет Стас, как человек, который только что понял, что у него нет ни плана, ни нормальной обуви для Невского.

— Да! — «чёрт» разворачивается к камере, делает шаг назад, чтобы попасть в кадр, хотя его ещё никто не снимает. — Подходим к людям, просим установить приложение. Они получают предсказание...

Я чувствую, как у меня внутри медленно поднимается паника.

Глава 11. Как мы апгрейдили приложение за сорок минут

Надо выйти к людям.

Живым.

Случайным.

— У кого сбылось — попадает в розыгрыш, — продолжает «чёрт», уже размахивая руками, как ведущий утреннего шоу.

— Какой… розыгрыш? — тихо спрашивает Димон, но так, будто боится услышать ответ.

— Главный приз — день с командой ПредсказApp! — «чёрт» улыбается ещё шире. — Тур по офису…

Он делает паузу и оглядывается.

Смотрит на подвал. На трубу. На лужу. На тазик, лежащий на боку.

— …ну, условно, — добавляет, не теряя улыбки и энтузиазма. Профессионал, говорю же. — Или ужин, тридцать тысяч на карту и эксклюзивный мерч. Всё честно. Всё под камеру. Главное условие — выложить в соц сеть и отметить меня и… ну, вас.

Тишина.

Мы смотрим на него. Потом друг на друга. Потом снова на него.

— У нас нет мерча, — тихо говорит Артём.

— Будет, — мгновенно отвечает «чёрт».

— У нас нет тридцати тысяч на лишние траты, — добавляет Димон, прижимая к груди воображаемую таблицу.

— Уже есть, — спокойно парирует тот. — За мой счёт. Считайте — оплата рекламы. Хотя я беру больше…

Ага. Берешь ты. На нас ты сделаешь несколько миллионов, если реально получится.

Но — спойлер — не получится, потому что…

— У нас нет… — начинает Стас, перебивая мои мысли, и зависает, потому что даже он не может сформулировать, чего у нас ещё нет.

Хотя все понимают: сопротивлять дальше опасно. Он просто уйдёт. Снимет кого-нибудь другого.

А мы останемся здесь. С трубой. С тазиком. И с магией, которая вроде как работает — но без зрителей.

Но лучше так, чем опозориться…

— А если… — медленно говорю я, делая шаг вперёд, — если не сработает?

«Чёрт» переводит на меня взгляд. Надо бы узнать его имя, но уже как-то поздновато.

— Тогда это тоже контент.

Отлично. Просто прекрасно.

— Кот… — тихо шепчет Лена у меня за спиной. — Это шанс.

— Это авантюра, — так же тихо отвечаю я.

Я смотрю на телефон. Но ноутбук. На эту чёртову руну, приклеенную скотчем.

Вспоминаю слова Влада… И понимаю, что «завтра» уже наступило. Как обычно, без предупреждения, зато с сюрпризами. А у меня грязные кеды, помятая футболка и жизнь, которая вот-вот превратится в реалити-шоу.

— Подождите, — говорит Артём, поднимая палец, будто сейчас действительно скажет что-то, что нас всех спасёт. — У нас предсказания на день. Результат может быть отсроченным…

Настоящий лидер. Уловил суть проблемы без подсказок.

— Однозначно, — радостно поддерживаю я. — Это нам надо сначала сделать новый раздел с моментальными предсказаниями, чтобы…

Я уже собираюсь добавить что-нибудь ещё едкое, чтобы все поняли мой сарказм, но не успеваю.

Потому что в комнате внезапно становится тихо.

Я поднимаю взгляд и встречаюсь с глазами Артёма. И в этот момент понимаю, что допустила ошибку. Потому что он смотрит на меня так, как люди смотрят на идеи, за которые потом получают премии и инвесторов.

— А это идея, — говорит он.

— Нет, — автоматически отвечаю я. — Это была шутка.

— Нет, — спокойно повторяет он, и от этого «спокойно» становится ещё тревожнее. — Это реально идея.

Димон в этот момент уже открывает ноутбук, не вступая ни в какие философские дискуссии. Его можно понять: когда у тебя на кону деньги, граница между «бред» и «рабочая гипотеза» становится удивительно тонкой.

— Давайте быстро, — говорит он, щёлкая по клавишам. — Деньги для этого нужны?

— Вы серьёзно? — оглядываюсь я на всех по очереди, всё ещё надеясь, что это коллективная галлюцинация. — Мы сейчас за сорок минут добавим новую функцию в приложение, которое вчера ещё с трудом предсказывало людям какой день недели?

— Мы не добавляем, — невозмутимо отвечает Стас. — Мы адаптируем продукт под рынок.

— … и пытаемся не упустить шанс, — уточняет Димон.

Его аргумент звучит достаточно весомо.

Лена уже тянет удлинитель, Марина устраивается рядом с Артёмом так, будто собирается вдохновлять его на великие свершения, а не смотреть, как он в панике дописывает код. «Чёрт», кстати, тоже не теряется — он уже что-то объясняет в камеру, явно чувствуя, что попал в идеальный сюжет: стартап, магия, безумие и немного плесени по углам.

Я остаюсь стоять, скрестив руки, и наблюдаю за этим цирком, с каждым минутой всё больше ощущая, что здравый смысл в этом помещении официально уволился без выходного пособия.

Но через сорок минут у нас действительно появляется новый раздел.

Он выглядит… честно говоря, как всё, что делается за сорок минут в условиях стресса и нехватки сна: немного криво, местами странно, но пойдёт, если не задавать лишних вопросов.

Артём откидывается на спинку стула, проводит рукой по лицу и говорит:

— Всё. Проверяем.

— Погодите, — я пытаюсь стать голосом разума. — Тут проверять… странновато. Что тут можно предсказать? Лучше подняться наверх.

Выползаем на свет. Он режет глаза, а запахи из соседнего кафе напоминают, что я так ничего и не поела с утра.

— Кто первый? — оживляется «чёрт», мгновенно переключаясь в режим ведущего при виде толпы.

— Лена, — решает Димон. — Ты у нас главный амбассадор вселенной.

— Очень смешно, — бурчит она, но телефон уже у неё в руках.

Она вводит запрос, жмёт кнопку и читает вслух:

— «Через две минуты кто-то угостит тебя кофе».

Я уже открываю рот, чтобы прокомментировать уровень креативности нашего алгоритма, но в этот момент происходит то, что делает любые комментарии бессмысленными.

Проходит примерно минута, дверь кафе открывается, и к Лене подходит совершенно незнакомая девушка. Просто подходит, как будто это самое нормальное действие в мире.

— Извините, — говорит она немного смущённо, — Не знаю, удобно это или нет… у нас посетитель заказал для вас кофе. Попросил отнести.

Лена смотрит на неё, потом на стаканчик, потом на нас, и в этом взгляде постепенно растворяется даже мой привычный скепсис, уступая место чему-то куда менее устойчивому.

Она берёт кофе.

— Спасибо… — выдыхает она.

Девушка улыбается и уходит.

Мы остаёмся.

Я чувствую, как внутри медленно, очень медленно начинает трескаться моя уверенность в том, что всё это можно объяснить.

— Это совпадение, — говорю я, потому что кто-то обязан это сказать.

— Конечно, — тут же соглашается Димон и водит запрос на мгновенное предсказание. — «Через пять минут вам позвонят с хорошими новостями».

Он усмехается, уже готовится пошутить про налоговую или очередной отказ.

Но проходит две минуты — и его телефон реально звонит.

Мы все одновременно поворачиваемся к нему — синхронно, как по команде.

— Бывший начальник… странно.

Берёт трубку.

Сначала лицо у него обычное. Потом — чуть более внимательное. Потом — удивлённое. И наконец — то самое выражение, которое у людей появляется, когда реальность внезапно начинает вести себя не по правилам.

— В смысле… пересмотрели? — переспрашивает он. — Трудовая?

Он поднимает на нас взгляд.

— Не доплатили пятнадцать тысяч?

— Кот, — говорит Артём, уже не слушая разговор дальше, поворачиваясь ко мне с таким выражением, будто сейчас будет принимать экзамен. — Теперь ты.

— Нет, — отвечаю сразу.

— Да.

— Нет.

— Ладно, — «Чёрт» вмешивается в нашу совершенно не кинематографичную перепалку. — Готовы на Невский?

Я смотрю на него.

Потом на команду.

И впервые за всё утро у меня не находится ни одной нормальной мысли.

— Я в аду, — говорю наконец.

— В прибыльном аду, — спокойно уточняет Димон.

Артём берёт меня за локоть — уверенно, без колебаний.

— Идём, — говорит он. — Это наш шанс.

— Мы опозоримся, — шиплю я, пытаясь выдернуть руку. — Если хоть одно не сбудется, нас разнесут в интернете быстрее, чем мы успеем удалить приложение!

— А если сбудется — нас разнесут в хорошем смысле, — вмешивается Стас.

И, к сожалению, это звучит логично.

Меня уже тянут к выходу, «чёрт» что-то говорит оператору, свет бьёт в глаза, холодный порыв ветра подталкивает в спину вместе с ощущением, что назад дороги уже нет.

Глава 12. Как мы вышли в люди

Невский встречает нас так, как встречают людей, которые ещё не догадываются, во что именно они вляпались.

После полугода в подвале, откуда мы практически не выходили, пока работали над приложением, шум улицы давит. Свет лезет в глаза, отражается от витрин, машин, чужих телефонов, и создаёт ощущение, что ты стоишь не на улице, а внутри какого-то бесконечного сторис. Люди — повсюду. Их слишком много, чтобы спрятаться, и они слишком заняты, чтобы по-настоящему на нас смотреть.

И камера.

Всегда эта чёртова камера.

Я жмусь к Артёму, прячусь за его спину. Чуть в стороне от меня стоит Марина — она, конечно, здесь. Не могла не прийти. Волосы уложены так, будто мы не выбежали из подвала, а готовились к съёмке дня три. Куртка распахнута ровно настолько, чтобы это выглядело случайно и при этом совершенно закономерно. Она ловит взгляд камеры — и камера ловит её в ответ.

Идеальный симбиоз.

Лена рядом с ней вообще сияет, как человек, которому наконец разрешили верить в магию официально.

Димон и Стас, как нормальные люди с остатками инстинкта самосохранения, остались в подвале. Формально — «следить за серверами». По факту — не участвовать в публичном самоубийстве.

И я их ох как понимаю.

— Мы в эфире! — радостно объявляет «чёрт», поворачиваясь то к оператору, то к прохожим, то к нам, как будто мы не команда стартапа, а тщательно подобранные актёры его личного шоу. — Ребят, сегодня мы проверяем самое странное приложение, которое я видел за последнее время!