Любовь по договору
- -
- 100%
- +
— То есть только по этой причине?
— Да.
Фёдор смотрит на меня. Слишком долго. Слишком пристально. В его глазах — что-то. Сомнение? Недоверие?
— Что? — Я перекладываю бумаги с одного края стола на другой. Нервничаю. Да нет! Просто люблю порядок.
— Нет, ничего. — Он качает головой. Не верит будто мне.
— Что там по завтрашнему дню? Всё готово? - Перевожу тему.
— Да. Со всеми договорился. Всё будет. Встречу в ресторане подтвердил. Прессу предупредили. Фуршет к часу.
— Отлично.
Фёдор встаёт. У двери оборачивается.
— Алекс.
— Что?
— Ты хоть сам-то веришь, что это только из-за стимула?
И выходит, не дожидаясь ответа.
Вот же пристал!
Верю ли я сам, что это только ради дела?
Конечно, верю.
Домой возвращаюсь поздно. Почти в одиннадцать.
В холле тихо. Мария уже спит. Свет в гостиной погашен, только ночник у лестницы мерцает тусклым жёлтым светом.
Поднимаюсь на второй этаж, прохожу по длинному коридору, и взгляд падает на щель под её дверью. Оттуда пробивается свет.
Сказал же — лечь пораньше. Завтра важный день. Ей нужно выспаться, выглядеть свежей. А она явно ещё не спит.
Непокорная!
Поднимаю руку, чтобы постучать. Замираю.
Что я скажу? «Идите спать»? Уже говорил. Не помогло.
«Не переживайте»? Она всё равно будет переживать.
«Завтра всё будет хорошо и легко»? Я не умею врать, даже когда хочется.
Опускаю руку. Иду в бассейн.
Это моя привычка. Каждый вечер, когда есть время, я спускаюсь к воде. Плыву. Расслабляюсь. Вода — единственное место, где я могу забыть о встречах, цифрах, договорах…
Раздеваюсь, ныряю. Холодок обжигает кожу, но я привык. Плыву. Размеренно, медленно.
И вдруг вспоминаю вчерашнюю ночь.
Как она стояла на террасе. Босиком, в лёгком халате, который был ей великоват. Волосы растрёпаны, спадали на плечи.
Я тогда вышел, стряхнул воду с волос, поднял голову. И встретился с её глазами.
Она покраснела. В ту же секунду. Опустила глаза, закусила губу, сделала шаг назад, словно хотела убежать.
Смутилась. По-настоящему. Не притворно, не для игры. Просто... растерялась. Не ожидала меня увидеть. Тем более в таком виде.
Мило. Даже как-то непривычно.
Женщины обычно смотрят на меня иначе. С вызовом. С расчётом. С притворной страстью. А она смутилась. Как девочка.
Я сделал вид, что не заметил. Что мне все равно. Хотя, почему сделал вид? Мне действительно все равно.
Выныриваю, откидываюсь на бортик. Смотрю на звёзды. Они отражаются в воде, мерцают, расплываются.
Снова возвращаюсь мыслями к ней.
У нас обычные деловые отношения. Она — исполнитель. Я — заказчик. Ровно на год. А потом каждый идёт своей дорогой.
Утром уезжаю рано. Солнце только встаёт, когда машина выезжает со двора. Помолвка помолвкой, но дела, встречи, переговоры никто не отменял. Всё по плану.
К одиннадцати возвращаюсь.
Вхожу в холл. Тишина. Только часы на стене отмеряют секунды. Сверху доносятся голоса — женские, оживлённые. Там по-любому стилисты, визажисты, парикмахеры… Целая армия, чтобы превратить мою фиктивную невесту в ту, кого увидят завтра на обложках газет.
Поднимаюсь на второй этаж. Прохожу по коридору. Дверь в её комнату приоткрыта, оттуда слышен смех. Её смех. Я редко его слышу. Обычно она тихая, сдержанная, словно боится лишний раз привлечь внимание. А сейчас смеётся. Свободно, легко.
Останавливаюсь. Смотрю на щель в двери. Вижу её отражение в зеркале — сидит перед туалетным столиком, визажист что-то поправляет у неё на лице.
— Агата? — говорю негромко.
Голоса смолкают. Девушка оборачивается, видит меня в проёме.
— Заходите, — зовёт.
Я толкаю дверь.
И замираю.
Глава 11. Агата
Утро начинается с того, что в мою комнату врывается целая армия.
Я только успеваю допить кофе — спасибо Марии, принесла в постель, — как дверь распахивается и внутрь влетают три женщины. Стилист, визажист, и… я понятия не имею, кто третья. Видимо, их помощница.
— Агата Тимуровна, доброе утро! Мы к вам! Сегодня ответственный день, нужно успеть всё!
Я чувствую себя неуютно под их оценивающими взглядами.
– Алексей Александрович сказал, что мы должны сотворить чудо за один день.
— Что? — не успеваю опомниться, как меня усаживают перед зеркалом, накидывают на плечи накидку и начинают колдовать.
— Волосы чуть осветлим по краям, — говорит одна из них, перебирая мои пряди. — Чтобы мягче смотрелось.
— Кожа просто потрясающая, — добавляет визажист. — Я сделаю лёгкий макияж, естественный. Ничего лишнего. Только подчеркну глаза. Хотя, они у вас и без этого очень красивые.
Часа три проходят незаметно. Меня красят, укладывают, поправляют, крутят. Чувствую себя куклой, которой управляют невидимые нити. Но когда наконец всё заканчивается и я смотрю в зеркало...
Глазам своим не верю.
— Ну как? — спрашивают они.
— Я... это не я.
— Это вы. Просто раньше вы себя такой не видели.
Смотрю и не могу отвести взгляд.
Неужели я могу так выглядеть?
Волосы мягкими волнами спадают на плечи, переливаются на свету. Лицо свежее, нежное, с лёгким румянцем и чуть тронутыми блеском губами. Глаза стали ещё ярче — визажистка подвела их так, что они кажутся больше, глубже.
— А теперь платье, — стилист достаёт из огромного чехла нечто невесомое.
Бежевое. Струящееся. Длинное.
Налеваю, и оно скользит по моему телу. Ткань мягко облегает талию, открывает плечи, спадает к полу лёгкими волнами. Ничего прекраснее на свете не видела.
Туфли — бежевые лодочки на высоком каблуке. Я встаю на них осторожно, чувствуя, как непривычно высоко теперь нахожусь.
— Красавица! — хором говорят женщины.
Просто улыбаюсь. Слов не нахожу.
— Агата! — вдруг слышу голос босса из коридора.
Сердце пропускает удар.
— Заходите, — говорю тихо.
Дверь открывается.
Холодов входит.
Медленно обводит взглядом с головы до ног.
Но молчит.
Секунда. Другая. Третья.
Девушки, все до одной, пулей вылетают из комнаты, оставив нас наедине.
Босс смотрит на меня так, как никогда раньше. В его глазах — теперь не холод. А что-то другое. Такое, отчего у меня внутри всё переворачивается.
Сердце колотится где-то в горле.
Ему так сильно нравится, что он слов не может подобрать? Или мне это кажется? Да, точно кажется. Ему всё равно на меня. Это просто удивление — он привык видеть меня в офисной одежде. А тут…
— Неплохо, — наконец к нему возвращается речь.
— Неплохо? — Я даже забываю, что он мой шеф. — Я тут столько часов мучилась, а вы говорите «неплохо»?
Он чуть приподнимает бровь.
— Вы хотели услышать другое?
— Я... не знаю. — Опускаю глаза. — Извините.
— Не извиняйтесь. — Алексей Александрович подходит ближе. — Вы выглядите хорошо. Даже очень. Стилисты отлично поработали.
Он достаёт из кармана маленькую бархатную коробочку. Открывает. Внутри — кольцо. Бриллиант не огромный, но очень красивый. Холодный свет преломляется в гранях.
— Помолвочное, — произносит тихо. — Надевайте.
Протягивает мне. Но я не беру.
— Вы... вы сами… должны…
Босс снова поднимает бровь. Потом все же берёт мою руку в свою.
От прикосновения по телу пробегает дрожь.
Он медленно надевает кольцо на мой палец. Подходит идеально.
— По размеру, — замечаю я.
— Я внимательный, — отвечает и отходит к окну.
Смотрю на его широкую спину. Сегодня он в шикарном смокинге. Выглядит... потрясающе. Дорого. Холодно. Красиво.
— А теперь слушайте меня внимательно. — Босс разворачивается ко мне и его голос становится жёстче. — Через десять минут мы выходим. Едем в ресторан. Вы берёте меня под руку. Улыбаетесь. Отвечаете на вопросы только по делу. Если не знаете, что ответить — молчите и смотрите на меня. Я переведу разговор.
— Я поняла.
— И главное. — Он смотрит мне в глаза. — Не снимайте кольцо. Ни сегодня, ни потом. Оно всегда должно быть на пальце.
Мы идём по коридору. Спускаемся по лестнице. Выходим на улицу.
Подъезжаем к ресторану «Националь». Самому престижному в городе.
Машина останавливается у входа. Швейцар открывает дверь. Я выхожу и чуть не падаю на каблуках.
— Аккуратнее, — босс поддерживает меня под локоть.
Внутри всё сверкает огнями. Красиво, богато, пафосно.
Вспышки камер бьют по глазам.
— Алексей Александрович, улыбнитесь!
— Агата, посмотрите сюда!
— Правда ли, что вы поженитесь уже послезавтра?
- Почему ваша помолвка прошла втайне?
— Как вы познакомились?
— Агата, расскажите о себе!
Я сжимаю его руку. Босс спокоен. Улыбается. Отвечает.
А я просто стою рядом. Улыбаюсь. Молчу.
Какие-то дядьки в дорогих костюмах подходят, поздравляют, жмут руку. Женщины с идеальными причёсками улыбаются, говорят комплименты, но в глазах — холодное любопытство.
— Какая прелесть!
— Алексей, вы счастливчик!
— Агата, вы просто сияете!
Сияю. Угу. Как лампочка перед выключением.
Фуршет заканчивается к вечеру. Мы садимся в машину. Откидываюсь на сиденье, закрываю глаза. Усталость наваливается сразу, как только за нами закрывается дверь.
— Алексей Александрович, — начинаю я.
— Можно просто Алексей.
— Что?
— Раз уж мы женимся. Хотя бы на людях называйте меня по имени.
Я киваю.
— Алексей... — пробую на вкус. Странно. Непривычно. — А ваша мать? Она сегодня была?
— Нет. Но на свадьбе будет. Не переживайте, успеете познакомиться! - С иронией произносит он.
Я холодею.
Ещё одно испытание.
Господи, когда же закончится этот цирк?
А ведь это только начало!
Глава 12. Агата
Два дня пролетают как один бесконечный сон.
С утра до вечера — примерки, звонки, согласования. Стилисты, визажисты, организаторы. Каждый час расписан, каждая минута на счету. Перестаю понимать, где утро, а где вечер.
СМИ пестрят заголовками: «Холодов женится!», «Невеста строительного магната — сотрудница его же компании», «Предстоящая свадьба года: подробности и эксклюзивные фото»...
Листаю эти статьи в телефоне и не узнаю себя. Девушка на фотографиях — красивая, счастливая, сияющая. Невеста, которая по их мнению явно поймала удачу за хвост.
Если бы они знали…
Телефон разрывается от звонков. Бывшие коллеги, однокурсники, какие-то люди, которых я и не помню. Все хотят поздравить, спросить, как дела, намекнуть на приглашение. Я не беру трубку. Только Илье отвечаю короткими сообщениями.
Он в шоке. Ещё бы. Его сестра, которая ещё неделю назад жаловалась на дороговизну съёмной комнаты, вдруг выходит замуж за самого богатого человека в городе.
— Агат, ты чего? Ты правда его любишь? — пишет он в сотый раз.
— Всё хорошо, Илюш. Потом расскажу, — отвечаю.
Я не имею права рассказывать ему правду. Это пункт договора. Конфиденциальность. Даже брат не должен знать. Даже брат…
Он обещал прийти на свадьбе. Будет сидеть в первом ряду и думать, что его сестра выходит замуж по любви.
А я буду стоять под венцом с человеком, который купил меня за долг брата.
Иногда я ловлю себя на мысли, что если бы не этот долг — я бы никогда не оказалась здесь. Никогда не увидела бы этот дом. Никогда не узнала, каково это — жить в мире, где всё блестит и пахнет деньгами.
Алексея в эти дни почти не видно. Он уезжает рано утром, возвращается поздно ночью. Мы пересекаемся только в коридоре — он кивает, я киваю. Ни одного лишнего слова. Только по делу.
Сегодня — день свадьбы.
Просыпаюсь засветло. Сердце колотится ещё до того, как я открываю глаза. Лежу, смотрю в потолок и пытаюсь убедить себя, что это просто ещё один день.
Не получается.
В комнату врываются стилисты. Те же, что и в день помолвки. Но теперь всё серьёзнее. Теперь — свадебное платье.
— Агата Тимуровна, вы готовы? — спрашивает стилист.
— Нет, — честно отвечаю я.
Она улыбается.
— Это нормально.
Меня усаживают перед зеркалом. Красят, укладывают, поправляют.
Когда всё заканчивают, торжественно вносят платье.
Белое. Длинное. Кружевное.
Надеваю. Ткань мягко облегает талию, кружево переливается на свету. Длинный шлейф стелется по полу. Снова не узнаю себя в зеркале.
— Вы — самая красивая невеста, которую я видела, — говорит стилист.
Я киваю. Молчу. Потому что если открою рот — разревусь.
Фата. Туфли. Букет. Белые розы. Их выбрал Холодов. Я даже не ожидала, что он знает, какие цветы я люблю.
Или не знает. Может, просто сказал флористу: «Сделайте, как положено».
Но почему-то хочется верить, что он выбирал сам.
Холодов встречает меня у ворот. Задерживает на мне взгляд дольше обычного. Смущаюсь. Но стараюсь не подавать виду.
По дороге в ЗАГС смотрю в окно. Город мелькает за стеклом, и я думаю о том, как всё странно устроено. Ещё месяц назад я ездила на работу на метро, покупала продукты в супермаркете у дома и не верила, что когда-нибудь выйду замуж.
А сегодня еду в ЗАГС. В белом платье.
Чтобы выйти за человека, который мне почти чужой.
ЗАГС встречает нас журналистами. Быстро поднимаемся по мраморным ступеням.
Босс заводит меня в вип-комнату для отдыха. А сам отлучается на важный звонок.
Снова смотрю на себя в зеркало.
Белое платье. Фата…
Через пятнадцать минут я стану женой Алексея Холодова.
Понарошку, естественно.
Но от этого не легче.
В груди странное чувство — не страх, не радость, а какая-то пустота. Словно всё это происходит не со мной. Будто я смотрю фильм про чужую жизнь.
Интересно, Илюша уже здесь? Нужно позвонить ему, спросить.
Быстро достаю телефон, снимаю блокировку и застываю.
СМС с неизвестного номера.
Открываю.
«Агата, твой брат у нас. Если хочешь увидеть его живым — не выходи замуж за Холодова. Мы следим. Любая ошибка — и ты его больше не увидишь. Не вздумай никому рассказывать».
Сердце проваливается куда-то в пятки.
Я смотрю на экран, перечитываю снова и снова. Буквы плывут перед глазами.
Что?
Руки дрожат. Набираю номер Ильи.
Абонент временно недоступен!
Сбрасываю. Набираю снова.
Снова абонент - не абонент.
Зажимаю рот рукой, чтобы не закричать.
— Господи, нет, нет, нет...
Смотрю на фотографию Ильи в телефоне. Он улыбается, дурачится, показывает язык. Живой. Настоящий.
Где он сейчас? Что с ним?
Звоню снова. Бесполезно.
Хватаюсь за голову.
Десять минут до нашей свадьбы.
Я должна буду войти в зал регистраций. Взять под руку Холодова. Сказать «да». Надеть ему кольцо.
А мой брат…
Как поступить?
Сказать Холодову? А если это ловушка? Они же четко написали, никому не рассказывать… Можно только хуже сделать.
Сбежать через черный вход и спасти брата? И черт с ним с этим контрактом?!
Что же делать?...
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.