- -
- 100%
- +
Блин, что за вопросительная интонация в конце?
— Знаю. — Её улыбка становится шире, а я чувствую, как краска подступает к щекам. — Про тебя всю первую четверть рассказывали, — продолжает Саша, будто не замечая моего замешательства. — На уроках китайского твоё имя звучало чаще, чем имена тех, кто сидел в классе.
Ммм. И что теперь говорить?
— Ты что, стесняешься? — Саша швыряет тёмно-синий рюкзак на парту позади меня с таким размахом, что у Полины дергается глаз, а Арсений — еще один парень из нашего класса, — неодобрительно косится на нее.
Близняшки Оля и Лена переглядываются, явно оценивая новенькую по шкале «стоит ли тратить на неё яд». Я сжимаю пальцы в кулаки, ожидая привычного сценария — насмешки, перешептываний. Но они и слова ей не говорят.
— Есть немного, — признаюсь, глядя в тетрадь. — Я просто... Не умею знакомиться.
Звучишь, как умственно отсталая, Ава.
— И не надо. Я сам... — начинает Саша, но её перебивает громкий хохот.
Дима Юсупов вваливается в класс — безупречный, будто сошедший с обложки глянцевого журнала. Угольно-черные волосы уложены волосок к волоску, рубашка отглажена так, что, кажется, уголки воротника способны порезать пальцы, а лоферы блестят, словно только что из коробки.
Он толкает Фила под ребро, что-то весело бормочет, и Воронов отвечает ухмылкой — небрежной, уверенной в себе. Фил — полная противоположность друга.
Если Дима выглядит на свои восемнадцать, то Воронов кажется второкурсником, затерявшимся среди школьников. Медные волосы растрепаны, будто он только что снял капитанскую бейсболку. Закатанные рукава рубашки и несколько кожаных браслетов на запястье дополняют образ бунтаря. И, кажется, у него сверкнула сережка в ухе.
Он мог бы сойти за хулигана из сериала про элитный колледж с этой своей ухмылочкой: «Я знаю, что ты боишься».
Дима сворачивает между партами и врезается плечом в Сашу.
— Придурок, — она шипит ему в спину, на что он демонстрирует ей средний палец.
Фил идет следом, не глядя по сторонам, словно мы с Сашей — невидимки. Я только успеваю поверить, что он просто пройдет, как шумный выдох над головой пускает от шеи до поясницы табун крупных мурашек.
— Брысь, — голос низкий, негромкий, но с фирменной интонацией капитана команды.
Надо же, как красноречиво!
Сглатываю страх, разворачиваюсь и смотрю ему в глаза. Один Бог знает, каких сил мне это стоит.
— Вам что, места мало? — Вскидывает брови Саша, не отступая. — Обходи за дружком!
Фил мастерски игнорирует ее. Не удивлюсь, если в его парадигме мира вообще не существует никого, кроме его свиты и команды. И меня: мячика для битья.
— Ты можешь обойти, — шепчу, чувствуя, как горло сжимается. За то время, что мы не виделись, он стал выше. Шире в плечах. Приходится слегка запрокидывать голову назад, хоть я и не из назких девчонок.
— Ты можешь сдвинуться, — он нависает, как тень, понижая голос до предупреждающего шёпота.
Едва заметная презрительная улыбка. Взгляд, прожигающий насквозь. Дурацкие рыжие локоны на лбу. Но ничего ужасного не происходит, и я готова послать, когда он вдруг использует запрещённый прием.
— Отходи, Аврора, — цедит сквозь зубы. — Не глупи.
«Аврора».
Я не могу сказать, что это что-то новое.
Со мной поступали хуже, чем просто смотрели с презрением: все эти уничижительные прозвища, пролитая на тетради замазка, толкания в спину, жеванные комки бумаги в волосы. Но сейчас... Мое имя звучит ужасно. Лучше бы не вспоминал.
Я падаю на стул, уступая. Воронов довольно ухмыляется и дефилирует к своему месту, оставляя меня с лицом, горящим от стыда. Оказывается, мало просто изменить внешность. Оказывается, я всё ещё трусиха.
Почему я так поступила? Что бы он сделал?
Ничего, наверное. Может, толкнул бы на этот стул. Может, по привычке скинул бы учебники с парты. Может, сказал бы что-то в духе слов, которые звучали в тот день, когда он перешел черту.
— Саша, я… — голос предательски дрожит. Может, ей лучше держаться от меня подальше?
Девчонка машет рукой, откидывая каштановые кудри.
— Не парься. Я новенькая, но не глупенькая. В прошлом году выиграла всероссийскую олимпиаду по китайскому, долго не могла поверить в это. А летом мы подали документы в «Альму», я прыгала от радости, и вот я здесь. Хочу после экзаменов поступить куда-то на бюджет, но еще не знаю куда. А еще я в восторге от вашего бассейна и библиотеки. Вот и познакомились, да?
Потом закатывает рукав — на запястье вытатуирован крошечный иероглиф «удача».
— Ух ты!
— Я тоже немного отщепенец, — пожимает плечами Саша, будто говорит о чём-то неважном. — Дима, Фил, Макс, Глеб и Арс идут к чёрту. Полина и её подпевалы тоже. Я вообще не люблю спортсменов и их фанаток. Остаёшься ты и я. Будем держаться вместе?
Она протягивает руку.
— Согласна. — В ответ сжимаю её пальцы, а в груди на смену холодным щупальцам одиночества и тревоги приходит ощущение тепла и чего-то такого, что и не думала испытать в школе.
Я не одна.
Улыбаюсь, даже осознавая, что это только начало. Чувствую, что Воронов смотрит, но знаю, что маленькими шажками буду и дальше учиться давать отпор.
***
День пролетает слишком быстро. Компания звезд нас не трогает: кажется, они почему-то побаиваются Сашу. Она первая стипендиатка в нашем классе, но ее социальный статус не обсуждают в грязных разговорчиках. Либо делают это очень тихо.
Девчонка оказывается неугомонным энерджайзером. Когда показываю фотографии Пекина, она едва не подпрыгивает на месте и засыпает вопросами.
— Ты ела их стритфуд? Ну как, правда остро? А Великую стену видела? Правда впечатляет?
Я жду стычек, готовлюсь, но ничего не происходит.
Что-то меняется.
Что-то еще, кроме моего внешнего вида и его внезапной отстраненности. Это что-то витает в воздухе, искрится напряжением и зовется затишьем перед бурей. Это что-то воплощается в записке, подброшенной в учебник на большой перемене.
«Ты все еще уродина. Думаешь иначе? Посмотри в зеркало».
После уроков вижу, что на внутренней стороне дверцы моего шкафчика на скотч приклеен грязный осколок разбитого зеркала. Похоже, это объявление новой войны.
*МО - международные отношения
❤️ Дорогие, приглашаю вас в книгу Димы и Саши "Новенькая"
Успевай прочитать бесплатно тут: https://litnet.com/shrt/jyWF
❤️ И приглашаю в горячую, летнюю, острую историю родителей Авы: "Люблю тебя, девочка" (СТРОГО 18+)
ЧИТАТЬ: https://litnet.com/shrt/8HWm
Глава 5. Свинцовый мяч
Филипп
Сжимаю мяч так, что пальцы немеют. Синяя форма пропитана потом, повязка на лбу —тоже. На губах — соль.
Школьные тренировки — детский сад по сравнению с «Легионом».
С этого года я состою во втором составе лучшего клуба Питера, и теперь знаю, что такое настоящий ад. Там не жалеют. Там заставляют рвать жилы, пока не вырвешь победу зубами.
«Победа не главное»— девиз слабаков, неприемлемый в профессиональном спорте. А я собираюсь связать с баскетболом всю дальнейшую жизнь.
Я родился с мячом в руках. Но сегодня мяч впервые тяжел, как свинец.
Швыряю его в кольцо — бам! — отскок от щита, ловлю на лету, снова бросок. Снова мимо. Чёрт. Приехали.
Я не попадаю.
Глеб — Халк под кольцом — ухмыляется. В серых глазах читаю: «Воронов, ты сегодня дерьмо». Он кричит что-то о том, что мне пора уйти в чирлидинг, но я не успеваю послать его.
Свисток тренера режет воздух.
Первое упражнение: ведение.
Я веду мяч на полном автомате, безуспешно пытаясь сосредоточиться на игре. В этом спортзале я могу двигаться вслепую. Перед глазами против воли — девичье лицо.
Она сегодня смеялась с Абрамовой. Показывала что-то в телефоне, болтала без остановки. Вела себя так, будто действительно изменилась.Просто тема номер один в первый день после зимних каникул!
Я один не заметил изменений? Хотя нет, вру. Кое-что заметил, и никак не пойму, на кой хрен она это сделала. Но спрашивать не собираюсь.
Зато собираюсь поговорить с Максом. Разумовский подкатил к ней на большой перемене, а она — что? Не отодвинулась. Так и сидела на своем говняном подоконнике. Вместе с новенькой Абрамовой.
Макс предпочел тереться вокруг них, на что Полина закатила глаза и предложила не приглашать его на вечеринки. Проблема в том, что с этого года я добровольно отдал пальму первенства Разумовскому, поэтому все тусы устраивает именно он.
Юсупову вся эта школьная дичь не сдалась так же, как и мне. Поэтому, да — Макс. Новая звезда класса.
Стоп, ЧТО?! Я реально сейчас подумал о том, что собираюсь наехать на Разумовского из-за нее?! Из-за ботанички?!
— Воронов! — Генералов орёт так, что звенит в ушах, но хоть от мыслей отвлекает. — Ты что, не спал ночью?
Нет, прикиньте, не спал.
Вместо сна — рожей в подушку. Вместо сна — репетиция извинений. Ясобирался пойти на мировую, да.
«Аврора, я...»
«Аврора, давай...»
Ей не вперлись мои извинения.
Да что все мысли сводятся к Бестужеовой?!
Ускоряюсь, бью по мячу с такой силой, что отскок от пола оглушает зал. Прохожу между защитниками, пасую на ходу Юсупову — идеально в руки.
Новенький центровой — Влад из параллели — смотрит на меня как на психа. Десятиклассники — пятеро новых ребят для смен — застыли с открытыми ртами.
— Мастер-класс окончен! — Кричу им, чтоб перестали таращиться.
Второе упражнение: штрафные.
Мяч снова в моих руках.
Она сняла очки и распустила волосы. И что? Это делает её другой? Это делает ее лучше? Идиоты. В очках она была самой собой, а теперь они достойны лицезреть только маску.
Она стала слабее. Спряталась. Как, впрочем, и в тот раз.Потребовалось много лет, но я доказал себе один важный факт: она может только прятаться.
Бросок. Мяч пролетает мимо. Соколов ржет как конь.
— Так может все же в чирлидеры? За что тебя взяли в «Легион»?
Не отвечаю. Сжимаю кулаки, пока ногти не впиваются в ладони.
Третье: игра на вылет.
Тренер ставит меня против Глеба. Вот она какая, возможность выплеснуть раздражение.
— Давай, Воронов, покажи, на что способен, — глумится друг-идиот.
Жду свистка из последних сил.
Полина со сайкой старшеклассниц, переодетых в форму для тренировок, дефилирует мимо нас в сторону матов, по-дурацки подмигивая и тряся бело-голубым пипидастром, будто мы о чем-то с ней договорились.
— Вперед, касатики! — Сладким голоском тянет одна из близняшек (Оля? Лена? До сих пор не понимаю, как их вообще различают).
— Эй! — Голос Макса за спиной. — Девчонки, вы не думали, что пора расширить состав? Готов подогнать вам одну конфетку в кампанию! Она еще и умная, даст списать!
Максим никогда не умел держать рот на замке, а я… Я не особо хорошо справляюсь с негативными эмоциями.
— Разумовский! — Бас тренера звучит одновременно со взрывом злости в моей голове.
Я не думаю. Просто бью. Того, кто рядом, того, кто ближе. Локтем в рёбра — Глеб кряхтит. Отталкиваю его, вырываю мяч, лечу к кольцу.
Прыжок.
Удар.
Ес!
Ладонь сталкивается со щитом с таким треском, что кольцо дрожит. Я наклоняюсь, упираюсь руками в колени и пытаюсь восстановить дыхание, глядя в лакированный пол школьного спортзала.
Тишина на минуту оглушает всех. Даже девчонки затормозили. Так и замерли вокруг матов.
— Всё, Воронов, на выход! — Кажется, я заколебал сегодня нашего физрука, но плевать. — Будешь показывать свои психи в другом месте!
Не спорю. Просто машу всем и иду к двери.
Генералов явно недоволен тем, что не может влепить мне неуд: в выпускном классе нет физры. А вот доложить предкам о том, что спустя полгода адекватного поведения я снова творю фигню, он точно может.
К черту.
К черту школу. К черту сегодняшние сплетни. К черту ботаничку.
Переодеваюсь за пару минут, хватаю спортивную сумку и ухожу.
Хочу выбить из головы жужжащие на подкорке мысли о том, что был идиотом, раз решил забыть прошлое и принести извинения. Хотел, да. А потом… Затупил, когда она утром продефилировала к двери кабинета, уверенно держа спину. Затупил, потому что охренел от ее задранного носа. Какие извинения, когда она смотрела на нас, как на дерьмо?
«Я – Аврора Бестужева, а вы… просто вы».
Какое заявление!
Выпали все.
Да какого дьявола не могу переключиться?!
Проблема в том, что я не могу не думать об извинении уже несколько месяцев. Это почти превратилось в паранойю, и я думал, что свихнусь до ее возвращения. Я, вашу бабушку,готовился.
С осени ждал ее возвращения. Нет, с августа. Ну, возможно, чуть раньше.
Ладно, окей.
Я понял, что переборщил, когда она оказалась на больничной койке с переломом.
Выхожу из гимназии на лютый на мороз. Пишу водителю, чтоб не забирал. Застёгиваю парку полностью, накидываю капюшон поверх шапки и, засунув руки в карманы, иду куда глаза глядят. Телефон вибрирует, и я на ходу проверяю наш чат.
Дима:и что это было?
Макс:я всегда готов занять место, кэп. Если так достали касатики, скажи прямо, а не сваливай с тренировок с психом.
Глеб:вы две мамочки-наседки, серьезно.
Макс:завали.
Глеб: а то что?) Не позовешь меня на вечеринку, златовласка?
Дима:брейк. Тренер просит выйти из раздевалки и продолжить занятие. @Воронов, ждем тебя на следующей трене. Проветрись.
Филипп:@Юсупов, спасибо.
Прячу телефон обратно в карман.
Не думать о том, что я до тошноты противен сам себе. Не думать о том, что то, что я — слабохарактерное нечто в маске шута.
Иду-иду-иду. Иду вдоль Крестовского проспекта черт знает куда.
Вспышка – я снова стою посреди дома гостиной, взбешенный словами отца.
Для тех, кто хочет узнавать новости раньше, наслаждаться артами, видео и закулисными диалогами, мой ТГ "твой автор, Лисса Джонс"
И, пожалуйста, не бойтесь оставлять комментарии, делиться переживаниями, добавлять книгу в библиотеку и просто писать автору!❤️
Глава 6. Из-за тебя
Филипп
Прошлый год. Май, 31.
— Это полная дичь! Ничего отстойне…
— Как ты разговариваешь с матерью?!
Отец впервые за семнадцать лет настолько взбешен моим поведением. Нет, последний год он периодически строил из себя праведника и пытался накинуть на меня поводок, но сегодня…
—Ты проведешь смену в лагере для кадетов. Если не поможет, то две смены. — Мать лучше папаши умеет держать лицо и эмоции под контролем, но и ее руки сжаты в кулаки, а зеленые глаза мечут молнии. — Это уже не шутки, Филипп! Ты хоть представляешь, что я чувствовала, когда Василиса пришла к нам со слезами в глазах! Когда я узнала, что ты под угрозой отчисления!
О боже! Снова-заново! Из-за ерунды раздули целый скандал!
— Вы че, наслушались историй психбольной? Да она наврала и Василисе Николаевне, и директрисе!
Черт, сопливая стукачка! Да я и пальцем ее не тронул!
— Я шутил! Прикольнулся! Из-за этой дуры запихнете меня тюрьму, да?! Из-за их ботанички отправите меня подальше от дома?!
— Прикольнулся, Филипп? — Медленно переспрашивает папа. — Процитируй сам себя.
— Пап…
Он хочет, чтобы я сказал это при маме? Серьезно?
— Вперед. Расскажи нам эту веселую шутку, которую Аврора не оценила по достоинству.
Наши взгляды сталкиваются. Мы с отцом — две капли воды. Я его полная копия, так что вмиг осознаю, что да. Он ждет, что я скажу им то, что сказал ей.
— Кирилл… — голос мамы дрожит.
— Нет, пусть скажет.
На слабо берешь, пап? Очень зря.
— Я предложил ей опуститься предо мной на колени, — тихо, сквозь зубы, но отчетливо.
— Не слышу.
Окей. Скажу погромче. Слово в слово.
— Я предложил ей отсосать у меня в туалете, раз уж ей сняли брекеты. При всем классе.
Мать с шумным выдохом закрывает глаза. Челюсть отца сжимается.
— И тебя ничего не смущает?
Что они хотят от меня услышать? Что я сожалею, что мне стыдно, что я... что? Нет, мне не стыдно. Я не тронул их драгоценную дочку друзей, я просто немного сыграл с ней в обмен любезностями. Ее способность становиться центром внимания глупых шуток и неспособность им противостоять — не моя забота.
Мне давно уже пора сваливать: мы с парнями договорились встретить первую ночь лета на тусовке в пентхаусе Макса. Из нашего пригорода без водителя до центра пиликать и пиликать.
— Ты поедешь в этот лагерь. А если не одумаешься, будешь заканчивать не гимназию, а военную академию. — Выносит вердикт отец, совладавший с гневом. — Подумаешь там о жизни и о том, что ты от нее хочешь, раз дома тебе не думается.
Вот, значит, как. Мой отец — Кирилл Воронов — решил занять сторону доченьки лучшего друга, а не родного сына. При том, что — я уверен на все сто –— он был таким же.
— Прекрасно! — Я чувствую тот же самый гнев, что минуту назад легко считывал с глаз отца. — Поздравляю! Ты стал как дед! Спорим, когда он упекал тебя в тюрьму, говорил тоже самое?
Мама окончательно теряет дар речи от того, что я ляпнул. Дед — одно из малочисленных табу в нашей семье. Папа закидывает ногу на ногу и откидывается на спинку стула, глядя на стоящего напротив меня.
— Отлично, попытка хорошая. Но я не изменю решение. В этом году ты стал неуправляем. Это финал, капитан.
Клянусь, я готов разнести гостиную к херам собачьим. Запустить мячом в окно уж точно.
— Скажи ему, мам! Это последние летние каникулы в моей жизни!
-—Я не таким молодым человеком тебя растила.
— Знаете, что?! Зашибись! — Подхватываю рюкзак, валяющийся у дивана, и закидываю на плечо. — С удовольствием три месяца не буду смотреть на ваши лицемерные рожи!
Дверь хлопает за спиной с таким грохотом, что, кажется, треснула штукатурка. Я мчусь вперёд, ослеплённый яростью, и врезаюсь во что-то мягкое, по-девчачьи пахнущее сладкой ватой.
Ты.
Маленькая доносчица.
Она шарахается, будто я — чумной. Глаза за очками — круглые, испуганные.
А меня клинит от одного ее вида.
— О, кака-а-ая встреча! — голос хриплый, будто я бежал километры, хотя ушел на пару метров от дома. — Мисс «я расскажу всё мамочке и папочке».
Она делает небольшой шаг назад. Я — размашистый шаг вперёд.
— Дай пройти… — дрожащий шёпот едва слышен.
Мне хочется задушить ее, и сила желания ослепляет. Я зол на отца, мать, тупоголового Глеба, подначивающего пошутить над ней последний раз в году. На нее, осмелившуюся открыть рот на Соколова, что и усугубило ситуацию. Она сама спровоцировала это говно.
— Почему надо было отвечать ему?! Почему надо было реветь, а?! — рычу я. Голос вибрирует, как перегретый мотор. — Что, мать твою, ужасного было в замазке на пиджаке?! Что страшного было в пустых словах?!
— Мне нужно дом…
— Из-за твоего стукачества меня закроют в военке! — Баста. Я срываюсь на крик. — Без телефона, тусовок и баскета! Я буду ходить по струнке! Из-за тебя!
— Я не говорила… так получилось…
Врунья.
Хватаю её за локоть — тонкий, хрупкий. Другой рукой она прижимает к груди какие-то тетрадки.
— Знаешь, что? Ты заварила — ты и расхлебывай! Пойдём!
Ее кожа под моими пальцами покрыта мурашками, холодная, такая нежная, что точно синяк останется. Плевать.
— Куда?
— Будешь всем рассказывать, как я «искренне извинялся»!
— Не буду, — она вся сжимается, смотрит вниз, но голос неожиданно крепнет. — Я не буду врать.
— Чего?!
— Может, тебе действительно стоит побывать в этом лагере. Подумаешь, почему все твои шутки — за чужой счёт. За счет того, кто слабее.
«За счет того, кто слабее».
Красная пелена ярости от ее намека ослепляет. Я резко дёргаю её к дому, она спотыкается, но упирается.
— Пусти!
Я могу дёрнуть сильнее. Могу заставить её замолчать. Могу…
— Отпусти, Филипп!
— Да пожалуйста! — Резко отпускаю. Неосознанно толкаю.
Она падает. Назад, на асфальт. Кричит.
Кроваво-красное марево на глазах тает. Я вижу… все. Я вижу ее. Себя.
Нас. Повзрослевших.
Папка с бумагами разлетается, листы застилают асфальт, как белые перья. Я стою над девчонкой, дышу тяжело, сжимаю кулаки.
Она плачет. Прижимает локоть к телу и плачет. Очки сползают на кончик носа, она судорожно их поправляет и снова хватается за поврежденную руку. Черт. Локоть — хрупкая штуковина.
— Ава… — Не знаю, что сказать. Что делать? — Давай я пом…
— Уйди! — Отползает от меня по асфальту. — Оставь меня в покое!
Нужно наклониться и помочь. Нужно собрать ее бумажки, позвонить в «Скорую» или родителям, но я стою столбом и смотрю на трясущуюся от боли и слез девчонку, которую когда-то защищал от таких же ублюдков, каким стал сам.
Когда-то это все уже было. Только у нее был я.
— Ава…
— Я ничего тебе не сделала! — Всхлип.
— Чёрт… — выдыхаю, отступаю. Запускаю пальцы в волосы, сжимаю пряди. Ощущение, что мне дали по башке битой. Судя по шуму, к нам бежит кто-то из соседнего дома.
— Уходи!
И я делаю то, что она просит.
Разворачиваюсь и бегу.
Быстро. Без оглядки.
Глава 7. Адское лето
Филипп
Прошлый год. Июнь
Профильная военная смена кадетского корпуса
Я в аду.
Серые одинаковые казармы — нет, простите, «комнаты в корпусе первого отряда». Шесть чужих рож, шесть пар носков, воняющих потом, шесть презрительных взглядов. Моё имущество — железная койка с тонким матрасом и трещащая по швам тумбочка.
Жизнь по графику без возможности шагнуть влево или вправо.
05:30 — подъём. 06:00 — плац. Мы маршируем туда-сюда, как заводные болванчики. 07:00 — зарядка. 08:00 — завтрак. Пресная овсянка, которую я ненавижу. Или гречка, если повезет. Или молочная лапша, если очень сильно повезет.
И так — каждый. Чёртов. День.
Я ненавижу этот лагерь.
Я получаю телефон два раза в день. Фотки Макса: яхта, девчонки, ночные игры в баскет на площадках в парках. Фотки Юсупова: все то же самое, только добавьте фотки всевозможных видов Питера. Рассветы, закаты, Невский, Финский и все в таком туристическом духе.
Полина спамит в личку. Безостановочный поток голосовых, фоток, видосов. Кажется, она хочет что-то типа «встречаться нормально». Я закатываю глаза от раздражения, валяясь перед отбоем на кровати. Блокирую телефон, не желая больше видеть их довольные рожи.
Да и с Полиной не хочу… ничего.
Встречаться с Вильской точно не собираюсь, потому что, клянусь, она способна вынести мозг даже мертвому. Но сейчас меня меньше всего заботят сообщения от нее. Я впервые в жизни чувствую себя… не в своей тарелке.
Одиноким?
Если мне не с кем поговорить, это одиночество, да? Если кроет чувство, что меня выбросили за борт, тогда как на борту жизнь идет своим ходом, это одиночество?
Я даже не знаю, как зовут соседей по комнате. Просто в первый день не счел нужным запоминать. Я для них — залетный богатенький мальчик, которого папаша запихнул сюда для наказания. Они не трогают меня, я — их. Нам взаимно наплевать.
Я просто ненавижу. Все и всех. Но, оказывается, я был бы не против… Не знаю. Они — не Димас или Макс, но… Я был бы не против просто поговорить с кем-то.
Значит ли это, что я жалею? Да, вероятно. Мне жаль, что я не потрудился запомнить по имени хоть одного из них.
Все, о чем мечтаю прямо сейчас — взять мяч и выйти на плац. Не могу без баскета. Как без воздуха.
***
К концу первой недели до меня доходит один факт: я жутко посрался с родителями.
Наговорил им столько дерьма, что уверен: они не приедут в субботу. Я сужу по себе — я бы точно не приехал. А так как мы с батей — чистейшее «копировать-вставить», уверен, он бесится из-за моих слов. Че я там нес?
«Ваши лицемерное рожи… Это полное дерьмо… Ненавижу».
Сожалею о том, что говорил это при маме.
Атанасия Воронова-Нотт миниатюрная женщина с огромными глазами и каштановыми кудрями, завиток которых немного передался мне. Я стал выше мамы еще классе в восьмом. В девятом мог спокойно поднять ее на руки. В десятом вообще потерял ощущение того, что рядом со мной мама. Иногда люди думают, что мама — старшая сестра.
Я всегда знал, что, если кто-то что-то скажет плохое про нее, я убью его. Думаю, у меня это от отца. Думаю, во мне вообще все от отца.