Фиктивный брак. Работа на доверии

Глава 1. ЗВОНОК ИЗ ПРОШЛОГО

Он спал на правом боку. Лицом к окну. Это была привычка, которую он не мог объяснить. За спиной — пустая половина кровати, холодная и нетронутая. Он никогда не просыпался по ночам. Тело работало как часы. Пять утра подъём, семь минут душ, чёрный кофе. Потом офис, переговоры, цифры, контракты. День за днём, год за годом. Никаких сбоев. Но в эту ночь сбой случился.

Телефон завибрировал на тумбочке.

Не зазвонил, а именно завибрировал. Коротко, настойчиво. Игорь открыл глаза мгновенно, без фазы пробуждения. В темноте горел только экран. Белый прямоугольник посреди чёрной спальни. Он протянул руку, взял трубку. Мелькнула мысль: три часа ночи. Никто не смел его беспокоить. То есть вообще—никто. Кроме …

Три человека в мире могли звонить ему в любое время. Мать. Личный помощник, если случилось что-то катастрофическое. С делом его жизни. И Скумбрия. Остальные — даже топ-менеджеры — сначала проходили через охранников, систему фильтров и секретаря. Безрезультатно. Мир Игоря Бронникова был построен так, чтобы его не беспокоили. По пустякам. Время стоило денег. Покой стоил ещё дороже.

Но на экране не было ни номера.

Только россыпь точек и тире, которая бежала строкой, мерцала, исчезала, появлялась снова. Он не узнал этот код. Не понял, что это. Подумал сначала: ошибка сети, сбой у оператора. И даже слегка хохотнул. У него—сбой общей системы. Смешно. Хотел сбросить звонок, но палец замер. Что-то остановило. Какое-то древнее чувство, которое он похоронил ещё в детстве. Чуйка. Нажал «ответить» и поднёс трубку к уху. Почти не сомневаясь, чей голос услышит. И поэтому не хотел, чтоб колкие фразы разносились по всему этажу громкой связью. Хотя он и был совершенно один. Эта дама умела его зацепить. И в три часа ночи тоже. Она такая, молодец.

— Да, мама, что случилось? — произнес он совершенно чистым голосом. Как и не спал.

Тишина. Потом щелчок. Затем — птичьи трели. Высокие, тонкие, как звук навигатора, потерявшего спутник. Следом железный скрежет, кто-то водил металлическим стержнем по алюминиевой трубе. Игорь чуть отшатнулся и нахмурился. Подумал даже о продвинутых хулиганах. Отчаянных, в своих попытках достать и взломать его систему. Возможно, кто-то из сотрудников колл-центра разошелся не на шутку и активировал красную кнопку вызова или подросток попал к нему методом тыка и пьяной удачи. Но этот сигнал… он не был похож на обычный телефонный шум.

И тогда он услышал голос.

Тихий. Задыхающийся. Почти неузнаваемый. Призыв человека, которого уже много лет не было на Земле. А вот голос был. Говорил понятные им слова с отчаяньем, явно перед тем, как упасть.

— Ачучуква спешит к Кроказябре.

Игорь замер. Тело перестало слушаться.

Он сидел на кровати, телефон у уха. Сердце вдруг сделало то, чего не делало много лет. Замерло. На миг. Он задохнулся. Кровь ударила в голову. Слава богу, прошло. Потом ещё раз. Холодный ужас разлился по телу. Сковал плечи, мышцы груди, докатился до живота. И застыл где-то в подреберьи.

Он узнал этот голос. Слова красной полосой вспыхнули в его глазах. Двадцать лет призыв пылился в самой дальней комнате его памяти. Слова были заперты на ключ. Забытые, вычеркнутые, вытравленные из каждой клетки. Он не произносил их вслух ни разу. Даже в мыслях не повторял. Похоронил вместе с тем, кому они принадлежали. И оплакал. Навеки.

Голос продолжал, перекрываемый помехами. Слова падали обрывками, сквозь треск и шипение, как радиопередача с того света.

— Вытащи Миху… Быстрее. У Паленой Скумбрии. Спрячь. Женись. Придумай что-нибудь. Я не могу…

Звонок оборвался.

В трубке было пусто. Та тишина, которая бывает только после обрыва связи. Не гудки и шум, а вакуум. Связь разорвали абсолютно и отрезали навсегда. Как вызов с того света. Игорь смотрел на экран телефона. Точки и тире исчезли. Номер не определился. Входящий вызов исчез из списка, будто его никогда не было. Только будильник показывал 3:17.

Он не мог дышать. Сидел неподвижно, сжимая трубку в руке, и смотрел в одну точку. Грудная клетка сжалась. Внутри — пустота и холод. Не тот, к которому он привык. Другой. Ледяной ужас, сковывающий позвоночник, заставляющий пальцы трестись.

«Ачучуква спешит к Кроказябре».

Это была их с Братиком тайна. Детская бессмыслица. Кодовые имена, которые они придумали на крыше детдома. Когда поклялись на крови. Как Гойко Митич и Дин Рид. Из старого-престарого. Еще ГДР-овского фильма. Про индейцев и верность через кровь. Ему было одиннадцать. Братику — двенадцать. Они сидели на ржавом парапете, свесив ноги и рискуя свалиться. Смотрели в ночное глухо-синее небо и говорили о том, как сбегут. Вместе. Навсегда. И Братик сказал: «Если когда-нибудь попадем в беду, скажем пароль. Только наш. Только друг для друга. И ты поймёшь, что это я. А я—что это ты.». Никто не смеялся. Они верили в беду. Мальчишки, осиротевшие внезапно и навсегда. Мальчики, из приличных семей. Внезапно вместо теплых квартир, оказавшиеся на детдомовской крыше без возможности вернуться назад.

Он, Игорь Бронников и Братислав ( позднее Братик) Власов оказались в детдоме одновременно. Оба странные, не заброшенные дети. Волею судеб оказавшиеся никому не нужны.

У Игоря погибла вся семья в туристическом лагере, во время схода лавины. А про Братика и вообще все было не понятно. Братик рассказывал скупо. Родители работали за границей. Он жил с теткой, сестрой матери. Сначала принесли письмо, в котором родители умоляли сейчас же уехать в дальнюю заброшенную деревню. Откуда мать и тетка родом. Но тетка засомневалась, начала тянуть время. А потом пошла за хлебом и исчезла. Совсем. И в течении суток, сначала квартиру перерыли так, что живого места не осталось. А потом, незнакомые люди в темной странной форме опечатали квартиру, а его доставили в детдом. Никто ни на какие вопросы не отвечал. И все.

Так они, еще вчера, два мальчика из приличных и благополучных семей, стали детдомовскими дружками. Никогда не верил, что Братик может попасть в переплёт. Он был сильным и смелым. Братик был тем, кто прикрывал его спину. Всегда.

И даже в верности и дружбе клялись на крови. На крыше. За что и были биты лично директрисой. Полиной Андреевной Скумбориносной. Черезвычайно могущественной, злобной и совершенно бесстрашной представительницей управленцев старой гвардии. Которая не боялась ни черта, ни ладана. И перла по прямой, сносила все на своем пути. Быстро меняющееся местное городское и областное начальство с нее пылинки сдувало и всячески поддерживало. Такой ценный кадр. «Гвозди бы делать из этих людей», -- говорил классик. И был бесконечно прав.

Позднее Игоря усыновила семья скромных инженеров из НИИ, которые вдруг в Перестройку стали очень удачными предпринимателями. И Игорь пошел по стопам своего приемного отца и приумножил капитал. А потом и вообще развернулся не на шутку. И преуспел. Отец умер, сердце не выдержало. А приемная мать до сих пор рулила, помогала Игорю, чем могла. В самых деликатных историях. Отчаянная, плюющая на возраст и предрассудки, светская львица, не признающая авторитетов.

А Братика внезапно нашел дядя, по отцу. И он надолго скрылся из глаз. Стороной Игорь слышал, что Братик неожиданно закончил институт международных отношений. И улетел к месту службы в дружественную Африканскую страну. Вот только самолет не приземлился в указанном аэропорту. По предварительной версии, упал в океан. Тела не нашли. Обломки самолёта — да. Список погибших — да. Свидетельства очевидцев, которые видели, как лайнер упал в океан, — да. Но тел не было. Никаких следов. Только официальное заключение: «Погиб при исполнении служебного долга». Пустой гроб. Похороны. И тишина, которая длилась двадцать лет.

Он опустил телефон на одеяло. Руки тряслись. Не мог это контролировать. Сел на край кровати, обхватил голову ладонями и попытался выровнять дыхание. Не получалось. Воздух не шёл в лёгкие. Только хрип, комок в горле, который мешал говорить.

Он поднял голову, посмотрел на изящную дизайнерскую прикроватную подставку. Для одного бокала вина или чашки кофе. Там, в чёрной рамке, стояла фотография. Два мальчика на крыше. Ржавый парапет, серое небо, облезлая штукатурка. Один — темноволосый, худой, с серьёзным лицом. Второй — выше, улыбается, рука на плече друга. Игорь протянул руку, провёл пальцем по стеклу. Там, где были лица, стекло стало чуть тёплым от его прикосновения.

Он закрыл глаза и попытался вспомнить голос.

Да, это был Братик. Тот же тембр, та же хрипотца. Но взрослый. Уставший. Он говорил так, будто пробивался сквозь слой ваты. «Вытащи Миху». Кто такой, Миха? Он не знал. Никогда не слышал этого имени. «У Паленой Скумбрии». Скумбрия — это Полина Андреевна, директриса. Та самая, что прятала их по подвалам, когда приезжала проверка. Теперь странно, зачем? Rормила их печеньем и говорила: «Держитесь, пацанчики». Знала все их тайны и никогда не выдавала. «Спрячь. Женись. Придумай что-нибудь». Он не понял эти слова. Звучало как бред, помехи в голове умирающего человека. Женись?!

Но теперь он твердо знал одно. Братик был жив. Или был жив двадцать минут назад. И все это время, все двадцать лет, он следил за его жизнью. И, видимо, многое о ней понимал.

Игорь открыл глаза. Посмотрел на телефон. Ноль входящих. Нет ни одной записи. Можно распорядиться, чтобы проверили. А вот зачем? «Мне звонил человек, который погиб двадцать лет назад»? Вида не покажут, но примут за сумасшедшего. Будут иметь основания допускать мысль, что он, Игорь Бронников, чего-то там не выдержал. И дал слабину. Ну уж нет.

Он встал. Прошёл к окну, щелкнул пальцем, раздвинулись тяжёлые портьеры. Город внизу горел огнями. Стеклянные башни, бесконечные пробки даже в три часа ночи, мерцание вывесок. Миллионы людей, которые не знали, что он только что слышал голос очень мёртвого человека. Для него, самого лучшего человека из всех.

Игорь стоял у окна и смотрел на город. Минуту. Две. Мысли крутились в голове, по кругу: «Не может быть. Бред. Я сплю.». Но он не спал. Стоял босиком на мраморном полу. Чувствовал, как кровь стучит в висках, а сердце постепенно возвращается к нормальному ритму. Не мог успокоиться.

«Мне нужно вылететь. Срочно».

Он сказал это вслух, тихо, будто репетировал. Набрал номер помощника. Тот ответил сразу.

— Игорь Сергеевич?

— Вылетаем. Через час.

Почтительная пауза. Помощник никогда не переспрашивал.

— Направление?

— Тамбовская область. Точные координаты я скину.

— Понял.

Игорь повернулся к фотографии. Посмотрел на мальчика, который улыбался с чёрно-белого снимка. Не улыбнулся в ответ. Стоял и смотрел, как будто Братик мог сейчас открыть рот и сказать ещё что-то. Фотографии теперь можно оживлять. Вот только нельзя было оживить пацана на крыше, с распоротой стеклом ладонью. До крови. Для клятвы. Как и детство нельзя было вернуть. И слава богу!

Поездка не была командировкой. Скорее, экспедиция в прошлое. Туда, где он похоронил всё, что умел чувствовать.

Перед выходом он остановился у зеркала. Посмотрел на себя внимательно. Без симпатии. Седина на висках, круги под глазами, тень на лице. Он выглядел как человек, который только что пережил личное землетрясение. Так и было. Его мир — стерильный, холодный, управляемый — дал трещину. Звонок из ниоткуда. Голос из могилы. Детское кодовое слово, всплывшее через двадцать лет. Он не знал, что его ждёт там, в детдоме. Но знал одно: он должен ехать. И поедет. Чего бы это ему не стоило. И чем бы не закончилось.

Он взял фотографию с тумбочки и сунул её во внутренний карман. Пусть. Быстро вышел к лифту пентхауса. Не присел на дорожку. И не оглянулся.

Плевать. Пусть. Как-то так.

Глава 2. ПАЛЕНАЯ СКУМБРИЯ

Вертолёт шёл низко. Игорь смотрел вниз и не узнавал места. Дороги стали уже, деревья выше, деревень почти не осталось. Тамбовская область. Глубинка. Место, где он провёл самые горькие годы жизни и поклялся никогда не возвращаться.

Нарушил клятву.

Внизу мелькнуло серое пятно — здание детдома. Ничего не изменилось.

Сталинская архитектура, облезлая штукатурка, высокие окна с решётками. Двор пустой, только качели, наверное, скрипят на ветру. Игорь вглядывался в знакомые очертания и чувствовал, как внутри поднимается тяжесть. Здесь он научился выживать и встретил Братика. Впервые понял, что слово «семья» — это не кровь, а принадлежность.

Вертолёт сел на заасфальтированную площадку за спортзалом. Винты ещё крутились, когда Игорь спрыгнул на землю. Его встретила тишина. Детдом казался пустым. Ни детей во дворе, ни воспитателей у входа. Только запах хлорки, доносившийся из открытой форточки. Знакомый до тошноты.

Он вошёл через главный вход. Коридор был длинным, белым, с высокими потолками. На стенах — стенгазеты, лозунги, грамоты. Всё как тогда. Только выцвело сильнее. И фамилии с лицами на фотографиях были уже не знакомыми. Другими. Игорь прошёл мимо раздевалки, столовой, актового зала. Никто не останавливал. Его охрана осталась у вертолёта.

Кабинет директрисы находился на втором этаже. Игорь поднялся по скрипучей лестнице и остановился перед тяжёлой дверью. Постучал. Не услышал ответа. Толкнул дверь — она открылась.

Полина Андреевна сидела за столом. Прямая, как железный прут. Седые волосы собраны в строгий пучок. Серые глаза смотрели остро, цепко. Человек, который всё видит и ничего не забывает. На ней было тёмное платье с белым воротничком, на груди — брошь в виде стрекозы. Игорь помнил, что эта брошь — не просто украшение. Полина тоже не изменилась, только совсем высохла. Но глаза блестели на пергаментном лице.

Она не удивилась его приезду. Вообще никак не отреагировала. Будто он зашел из соседней комнаты, а не прилетел издалека.

— Здравствуй, Бронник, — проскрипела она. Голос низкий, спокойный.

— Здравствуйте, Полина Андреевна.

Она кивнула на стул перед столом. Игорь сел. Директриса сложила руки перед собой и посмотрела на него так, что стало неуютно.

— Ты не изменился. Всё такой же серьёзный. Небритый. Что, смотреть за тобой некому? Все ищешь ту самую? Или не берет никто?

— Вы не удивлены.

— А чему удивляться? — она пожала плечами. — Ты не первый, кто прискакивает на вертолёте. И не последний, скорее всего. Не дай бог, конечно.

Игорь нахмурился. Она говорила будто знала что-то, чего не знал он.

— Мне звонили. — он запнулся. Фраза звучала безумно даже для него. — Сказали: «Вытащи Миху». У вас, Полина Андреевна.

У директрисы не дрогнул ни один мускул на лице. Только брошь блеснула в тусклом свете лампы.

— У Паленой Скумбрии, тебе сказали. А это я, — нехотя процедила она. — Так вы меня звали. Ты и Братик.

— Он сказал мне. Про Миху и вас. По телефону.

— Братик мёртв, Бронник. Ты сам был на его похоронах.

Игорь сжал челюсти. Она знала. Она всегда всё знала. И сейчас она проверяла его, тянула время.

— Я узнал его. И, он назвал наши кодовые слова.

Директриса помолчала. Потом встала, подошла к стене и сдвинула картину «Утро в сосновом лесу». За ней оказался сейф — старый, советский, с круглой ручкой. Она набрала код так быстро, что Игорь не успел увидеть цифры. Внутри лежали папки, документы и несколько чёрных флешек. Она взяла одну, закрыла сейф, вернула картину на место.

— Идём, — брюзгливо сказала она. — Я покажу тебе, кого ты должен вытащить.

Она повела его вниз. По длинному коридору, опять мимо столовой и лестницы в подвал. Игорь шёл за ней и чувствовал, как прошлое наступает на пятки. Каждая трещина на стене, запах хлорки и тушеной капусты, с ароматом пригоревшего молока, напоминали о том, что он пытался забыть.

Подвал встретил их сыростью и холодом. Железная дверь хранилища, с кодовым замком. Новая, не такая, как в его детстве. Директриса набрала код, дверь открылась с лёгким шипением. За ней была тесная комната, обшитая чёрным войлоком.

Игорь шагнул внутрь и замер.

В углу, на топчане, сидела девушка. Нож в руке — не кухонный, а тактический, с чёрной рукояткой. Она держала оружие уверенно, не как игрушку. Чёрный ирокез стоял дыбом. Пирсинг в брови, в губе, в носу. На ней была косуха с шипами, чёрная футболка с надписью «The Exploited», тяжёлые ботинки Dr. Martens. Она враждебно смотрела на Игоря. Глаза — тёмные, почти чёрные, с вечными синяками под ними. Наверное, не спала сутками. Или годами.

— О, какого хрена ты так долго? — рявкнула она на старуху.

Голос хриплый, дерзкий. Никакого страха. Только раздражение и злость.

Игорь перевёл взгляд на директрису. Та стояла у входа, скрестив руки на груди. Наблюдала.

— Это Миха, — выплюнула она. — Мишель Де Грей. По матери, разумеется.

— Что это за место? — Игорь обвёл глазами комнату. — Бункер? Бомбоубежище?

— Убежище, — поправила Мишель. Она не встала, не убрала нож. — Я здесь живу. Восемь лет.

Игорь посмотрел на стены. Карта мира с булавками. Отметины — красные, синие, чёрные. Он не знал, что они означают. Почувствовал, что это не просто карта. Следы. Пути поиска. Или побега. Фотография на другой стене, женщина с рыжими волосами. Лицо перечёркнуто чёрным маркером.

Он даже не спросил, кто она. Черноволосая отчаянная фурия. И так было ясно.

— Дочь Братика. Она похожа. На него.

Директриса кивнула.

— Восемь лет назад привёз её сюда. Спрятать. Где никто не найдет. Детдом — самое неприметное место.

— Почему? — Игорь в растерянности повернулся к Мишель. — Почему он тебя прятал?

— Потому что меня искали, — она усмехнулась. — Наверное, до сих пор ищут. Ты такой тупой, миллиардер, сам не догадаешься? Мать была шпионкой. Он — тоже. Я — наследие. Боевое.

Она встала. Подошла ближе, остановилась в шаге. Нож всё ещё был в руке. Не угрожала. Просто держала его на виду. Игорь не дрогнул. Смотрел ей в глаза и видел Братика. Те же серые оттенки, кривоватая усмешка. И тот же огонь.

— Ты на него похожа, — выдохнув, повторил он.

— Ты на него тоже, — резко ответила она. — Только старше. И богаче. Выглядишь, как переваренный пельмень. Избаловался?

Игорь моргнул. Потом усмехнулся.

— Ноль ноль.

Мишель прищурилась. Она смотрела на него не как на врага, а как на что-то непонятное. Потом фыркнула и вернулась на топчан.

— Так, значит, ты тот самый Бронник. Братья по крови. И клятве.

— Да, — легко ответил Игорь. — Так уж случилось. По клятве. И по крови.

— Ага. Папа рассказывал о тебе. Говорил, что ты последний, кому можно верить.

Игорь почувствовал, как внутри что-то сжалось. Братик помнил его. Даже в аду, где он оказался.

— Он говорил со мной, — отрезал Игорь. — Сказал: «Вытащи Миху. Спрячь. Женись. Придумай что-нибудь».

Мишель замерла. Впервые на её лице появилось что-то кроме агрессии. Что-то похожее на надежду. Она быстро спрятала это, но Игорь успел заметить.

— Жив? — коротко спросила она. — Уверен?

— Я не знаю, где он и что с ним. Он сказал наш код. Только наш.

Мишель отвернулась. Посмотрела на карту, на булавки. Потом взяла с пола банку энергетика и сделала глоток.

— Восемь лет я здесь, — оглядывала стены закинув голову. — Восемь лет я жду, что кто-то придёт. А пришёл ты. Переваренный пельмень в дорогом костюме.

— Я пришёл не к тебе, — холодно одернул ее Игорь. — А выполнить клятву другу. Ты мне не интересна.

— Супер.

Директриса шагнула вперёд.

— У неё есть неделя, Бронник. Месяц назад здесь появились люди с восточноевропейскими акцентами. Расспрашивали о девочке с татуировками. Пока я от них отбилась, но надолго ресурсов не хватит.

— Люди картеля «Тихий Атлант», — вставила Мишель. — Ищейки. Они вынюхивают меня, чтобы добраться до отца. Вернее, до его наследия. Скоты.

Игорь повернулся к ней.

— А ты в теме?

— У меня есть информация. — Она коснулась флешки на цепочке у шеи. — Всё здесь. Папина работа. Мамина работа. Всё, что они собирали много лет. Что не устаревает. А с каждым годом только набирает вес. Люди не меняются. Но меняется их жизнь. Должности и чины, капиталы, свое собственное наследие. И для них многое из прошлого становится опасным.

— Не отдала это властям?

— Властям? — она засмеялась, коротко и зло. — Да они сами часть этой системы. Флешка страховка. Но, не единственное, что у меня есть.

Игорь посмотрел на директрису. Та застыла у входа. Ее лицо высохшей мумии не двигалось. Но взгляд её был красноречив: «Забери ее».

— Фиктивный брак, — решительно произнес Игорь, переводя взгляд на Мишель, — Ты становишься моей женой. Фамилия, ресурсы, статус — лучшая броня. Картель не тронет жену Бронникова. По крайней мере какое-то время.

Мишель подскочила с топчана.

— Хрен тебе! Женой жирного кобеля!

— Ты никто, — выдал он ледяным тоном. — У тебя нет денег, связей, защиты. Еще не известно, что у тебя с гражданством. Без меня тебя вычислят окончательно дней за пять. Убьют. И убьют всех, кто будет на твоей стороне. А среди них есть дорогие мне люди. Это не предложение, а сделка.

Она замахнулась банкой энергетика и швырнула в него. Лихо. Игорь поймал. Одной рукой. Даже не моргнул. Нашлась тут! Мать Драконов!

Мишель замерла. Глянула на него с насмешкой, но и чуть-чуть уважительно.

— Ты ловишь банки? — спросила она, невзначай.

— Ты кидаешься банками. Глупая, негодная девчонка. Я умею ловить.

Она села на топчан, закинула ногу на ногу. Потрясла головой, поправила ирокез.

— Значит, так, крокодил. Слушай мои условия. Никакого секса. Ты не лезешь в мою жизнь. Я сама ищу отца. И никаких «милых» вечеров у камина. И чуть-что, пойдешь, в одинокое эротическое. Понял?!

— Cогласен, — Сразу кивнул Игорь. — Кроме одного. Я буду в курсе. Ты не делаешь ни шага без моего ведома.

— Не обсуждается.

— Это часть сделки.

Они смотрели друг на друга. Никто не отводил взгляд. Директриса стояла в дверях и гаденько улыбалась. Видимо, знала еще что-то. Про них обоих.

Мишель протянула руку. Игорь пожал её. Рукопожатие крепкое, без кокетства.

— Договорились, — подвела итог она. — Только попробуй меня сдать, престарелый мажорик. Я отрежу тебе всё, что нашла в Интернете. И есть у мужика.

Игорь улыбнулся уголками губ.

— Какая начитанная девочка. Буду знать.

Он вышел из подвала и остановился в коридоре. Глубоко вдохнул запах хлорки и детства. Голова кружилась. Всё было слишком быстро, безумно. Ужасно. Так не бывает в нормальной жизни. Нормальных людей. Он приехал за ответами, а получил дикую жену-панка и тайну. Которая могла разрушить всю его жизнь и погубить множество людей. Ни с того, ни с сего.

Он вспомнил фотографию в кармане, двух мальчишек на крыше.

«Намутил ты, Братик. Мишель. Француженка? Мишель Бронникова. Однако».

И где-то билась мысль. А к нему-то Братик и не пошел. И дочь не отправил. Не доверял? Или было стратегически не верно? Как знать. Как знать. Может, Братик был и прав. Он всегда был прав. Игорь растоптал сигарету. Вот же черт. Не курил уже лет десять, а тут!

И пошёл к вертолёту

Глава 3. ПАНК И МИЛЛИАРДЕР

Дверь за директрисой закрылась. Щелчок тяжелого, советского еще замка прозвучал в тишине тесного кабинета. В воздухе висел запах дешевых чернил, пыльных ковров и вареной капусты, который, казалось, въелся в стены этого заведения на десятилетия вперед.

Игорь остался один на один с девицей, которая только что швырнула в него жестяную банку из-под энергетика. Банка с глухим стуком катилась по линолеуму, оставив за собой липкую сахарную дорожку. Игорь даже не посмотрел на нее. Его внимание было полностью приковано к фигуре у окна.

Мишель стояла, спиной к нему, уперев лоб в холодное, покрытое сеткой трещин стекло. Смотрела во двор, где уже зажигались тусклые, гудящие фонари. Свет от ламп падал на мокрый асфальт, ржавые качели, облезлый забор. Где-то за тонкой стеной слышался топот, многоголосый крик и визг. Детдом жил своей грубой, выживаемой жизнью, совершенно не замечая драмы, разыгрывающейся в кабинете директрисы.

Игорь медленно выдохнул, чувствуя, как к вискам приливает тупая, ноющая боль. Он привык управлять финансовыми потоками, сживать с лица земли конкурентов и перестраивать рынки. Но эта девчонка с ирокезом и глазами загнанного волка выводила его из равновесия быстрее, чем любые биржевые обвалы.

В его ухе, скрытом за прядью темных волос с легкой проседью, тихо пискнул защищенный канал связи. Громов, глава Департамента специальных рисков, докладывал обстановку.

— Босс, периметр детдома чист, но «гости» уже в городе. Неместные, «деревенская мафия», стягивают силы. Четыре точки контроля на выездах. Они думают, что мы повезем ее через трассу.