Детективные истории. Тайна выпускного 1989 года
- -
- 100%
- +
«Завтра же, прямо с утра, позвоню ему, — решила я. — В карточке есть его телефон и адрес. Узнаю, как он, всё ли в порядке. А заодно и расспрошу про этот ключик и про Беатрису».
Приняв решение, я немного успокоилась. Убрала ключик обратно в медальон, защёлкнула крышечку — теперь она закрывалась легко, будто и не заедала вовсе, — и повесила кулон на шею, под ночную рубашку, поближе к сердцу. Раз уж старик просил беречь — буду беречь как зеницу ока.
Остаток ночи я проворочалась без сна, прислушиваясь к каждому шороху. Мне всё мерещилась тёмная фигура под окнами, крадущиеся шаги, чей-то взгляд. Я уж и сама посмеивалась над своими страхами — вот, мол, начиталась детективов, разыгралось воображение. Но тревога, поселившаяся в груди с того момента, как Эраст Поликарпович вручил мне свой странный подарок, не отпускала.
Едва за окном забрезжил серый рассвет, я поднялась, наскоро выпила кофе и принялась нетерпеливо поглядывать на часы, дожидаясь, когда наступит приличное время для звонка. В восемь утра, не выдержав, я набрала номер Эраста Поликарповича, переписанный из медицинской карты.
Длинные гудки. Один, второй, третий, десятый. Никто не брал трубку. Я подождала, перезвонила ещё раз. И ещё. Тишина. Только бесконечные, тоскливые гудки, от которых у меня всё сильнее сжималось сердце.
Я положила трубку и подошла к окну. Москва просыпалась, во дворе сновали спешащие на работу люди, дворник скрёб асфальт. Всё было обыденно и спокойно. Но я уже знала, чувствовала всем своим существом — случилось что-то страшное. Недаром старик прощался. Недаром доверил мне ключ.
Я сжала медальон сквозь ткань рубашки. «Беги, Беатриса, спасайся», — звенел у меня в ушах голос из ночного сна. Кто эта Беатриса? Что за тайна скрыта в старом серебряном сердечке? И где, ради всего святого, сейчас находится милый, добрый Эраст Поликарпович?
Я решительно отставила недопитый кофе. Сидеть сложа руки и ждать у моря погоды было не в моём характере. Раз старик не отвечает на звонки — поеду к нему домой. Адрес у меня есть. А там — будь что будет. Бабушка не зря пророчила мне карьеру в разведке. Похоже, пришла пора применить мои таланты на деле.
Я и не подозревала тогда, что этот маленький бронзовый ключик откроет дверь не только в банковскую ячейку, но и в чужую, давно минувшую жизнь, полную любви, предательства и тайн.
Глава 2. Пациент исчез
До работы в то утро я добралась как в тумане. В голове крутились обрывки сна, лицо печальной красавицы, испуганный шёпот старика и этот загадочный ключик, который я, не решившись оставить дома, повесила на шею вместе с медальоном. Я отработала первого пациента — солидного дядьку с табачным налётом на зубах, — почти не слушая его рассказов про дачу и тёщу, чем, кажется, его даже обидела. Обычно-то я живо поддерживаю беседу, а тут отвечала невпопад, всё думала про Эраста Поликарповича.
В обеденный перерыв я не выдержала. Отпросилась у заведующей, сославшись на срочное семейное дело, переоделась и помчалась по адресу, который ещё с утра переписала из медицинской карты. Жил Эраст Поликарпович, как выяснилось, не так уж далеко — в старом сталинском доме на тихой улочке, в двух остановках от клиники. Я доехала на троллейбусе, отыскала нужный подъезд и поднялась на четвёртый этаж, всю дорогу убеждая себя, что напрасно паникую. Сейчас, мол, откроет дверь бодрый старичок в домашнем халате, удивится моему визиту, напоит чаем с вареньем, и мы вместе посмеёмся над моими страхами.
Но дверь мне никто не открыл.
Я звонила, стучала, снова звонила — тишина. И вот тут-то я заметила первое, что заставило сердце ухнуть в пятки: дверь была не заперта. Притворена, но не заперта — стоило мне посильнее надавить, как она тихонько, со зловещим скрипом, приотворилась.
— Эраст Поликарпович! — позвала я в темноту прихожей. — Это Бронислава, ваш гигиенист! Вы дома?
Молчание. Лишь где-то тикали ходики да капала вода из крана. Поколебавшись секунду — а вдруг старику плохо, вдруг лежит без сознания и помощи ждёт? — я переступила порог.
В квартире царил жуткий беспорядок. Не тот милый стариковский кавардак, что бывает у одиноких пожилых людей, а явные следы поспешных, лихорадочных сборов. Дверцы шкафа в прихожей распахнуты, на полу валялась одежда — будто кто-то впопыхах выхватывал вещи и часть растерял. В комнате — а квартирка была небольшая, двухкомнатная — картина была та же. Выдвинутые ящики комода, разбросанные бумаги, опрокинутый стул. Я осторожно прошла дальше, стараясь ни к чему не прикасаться, как учат в детективных сериалах.
На столе в гостиной стоял стакан в подстаканнике — старинном, серебряном, с вензелями. В стакане плескался недопитый чай, уже совсем холодный, на поверхности образовалась мутноватая плёночка. Рядом — блюдце с надкусанным сухариком. Похоже, человека оторвали от чаепития внезапно, заставили всё бросить и бежать. Или... или его увели силой?
Я обвела взглядом комнату и заметила на столе ещё кое-что. Раскрытый фотоальбом — старый, в бархатном переплёте, с потускневшими золотыми уголками. Я наклонилась над ним, не смея прикоснуться, и обомлела. С пожелтевших страниц на меня смотрела она. Та самая женщина. Печальная красавица из медальона, из моего сна. Только здесь её было много — на разных снимках, в разном возрасте. Вот совсем юная, в светлом платье, смеётся, запрокинув голову. Вот постарше, серьёзная, в строгом костюме. Вот на берегу моря, ветер треплет волосы, а рядом — молодой статный мужчина, в котором я не сразу, но узнала Эраста Поликарповича. Боже, каким красавцем он был в молодости!
Под одной из фотографий была подпись, сделанная выцветшими чернилами, тонким, изящным почерком: «Юрмала, лето. Самые счастливые дни». Юрмала. Я запомнила это слово. А под фотографией, где они стояли вдвоём у моря, виднелось имя — «Беатриса». То самое имя, что выкрикивал старик в моём сне!
Сердце моё колотилось так, что, казалось, выскочит из груди. Я выпрямилась и снова огляделась. Картина складывалась тревожная. Старик был чем-то — или кем-то — сильно напуган. Накануне он отдал мне медальон с ключом, прощаясь, будто навсегда. За ним кто-то следил — та тёмная фигура у клиники. А теперь его квартира перевёрнута вверх дном, чай не допит, а сам Эраст Поликарпович исчез.
Я уже совсем было собралась звонить в полицию, как вдруг услышала за спиной шорох. Я обернулась — и в дверях гостиной увидела мужчину. Высокого, плотного, лет сорока пяти, с неприятным мясистым лицом и маленькими, глубоко посаженными глазками, которые шныряли по комнате, как два юрких таракана. Одет он был в тёмную куртку. У меня внутри всё похолодело. Уж не та ли это фигура, что кралась за стариком?
— А вы, собственно, кто такая? — недружелюбно процедил он, оглядывая меня с головы до ног. — И что вы делаете в квартире моего дяди?
Дяди! Значит, это родственник Эраста Поликарповича. Я постаралась взять себя в руки и ответить как можно спокойнее, хотя коленки у меня предательски дрожали.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.