- -
- 100%
- +
© Михаил Апостол, 2026
ISBN 978-5-0070-1624-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Глава 1: Город, который не прощает
Поезд выдохнул серое, вонючее облако пара, которое тут же смешалось с местным туманом, плотным, как кисель. Зареченск не встречал фанфарами. Он встречал знакомой с детства вокзальной тошнотой: смесью пережаренного на сто раз масла из чебуречной, дешевого дизеля и сырой пыли, которая за десять лет, кажется, только глубже въелась в щербатый бетон перрона.
Артем Волков стоял в тамбуре, вцепившись в поручень. Металл был ледяным и липким. Пальцы ныли. Старая травма — костяшки, выбитые еще в те времена, когда слово «район» писалось в голове с большой буквы, — предательски пульсировала на холоде. Он не спешил выходить. За спиной ворчал сонный дембель, толкаясь огромным баулом, но Артем не шевелился. Он разглядывал надпись на стене пакгауза напротив: «Мир принадлежит нам». Краска облупилась, буквы осыпались, словно город сам пытался выплюнуть это наглое утверждение.
Он наконец шагнул вниз. Подошва тяжелых ботинок глухо ударилась о перрон. Этот звук отозвался где-то в основании черепа. Десять лет. Срок, за который люди успевают родиться, вырасти и испортиться. Артем поправил лямку сумки — в ней была вся его нынешняя жизнь: пара смен белья, поношенная куртка и бритвенный станок. Вес прошлого, однако, давил сильнее, чем любая кладь.
Вокзал выглядел как декорация к фильму про зомби-апокалипсис, который забыли снять. Фонари горели через один, испуская больной желтушный свет. В этом свете кружились крупные хлопья не то снега, не то пепла из котельной. Артем пошел к выходу, стараясь не смотреть по сторонам, но взгляд сам выхватывал детали. Вот здесь стоял ларек, где они с пацанами покупали первую «Балтику-девятку» на общаковые деньги. Теперь там куча битого кирпича, заваленная мусором. А вон там, у входа в туннель, Громов когда-то клялся ему в вечной верности. Вечность в Зареченске обычно длится до первого серьезного зашквара.
— Артемка? Волчара, ты что ли?
Голос был скрипучим, как несмазанная петля. Артем остановился. Возле столба, окутанная сизым дымом «Примы», стояла женщина. В этой бесформенной груде тряпья и пуховике цвета запекшейся крови трудно было узнать Ирину Михайловну. Десять лет назад она была «Иркой из буфета» — статной бабой с тяжелой косой, к которой Артем заходил за эклерами и свежими сплетнями. Сейчас перед ним стояла тень. Лицо, изрытое морщинами, как пашня, и глаза — тусклые, выгоревшие, в которых не осталось ничего, кроме усталости.
— Здравствуй, Михайловна, — Артем подошел ближе. Пахнуло перегаром и чем-то кислым.
— Принесло всё-таки… — она сплюнула под ноги. — А говорили, ты в Москве в гору пошел. Или в земле лежишь. Разное говорили.
— Как видишь, не дождались, — Артем попытался улыбнуться, но лицо задеревенело. — Ты всё здесь?
— А куда я денусь? Мое кафе вон, за углом. Если это еще можно кафе называть. Заходи, Волков. Погрейся. Пока тебя Громовские не срисовали.
Внутри кафе «Встреча» было темно и пахло застарелым жиром. На стенах висели выцветшие плакаты с рекламой колы, которую здесь не видели с прошлого десятилетия. На единственном чистом столе стояла пепельница в виде хрустальной лодочки, до краев забитая окурками. Ирина Михайловна молча налила в граненый стакан мутную жидкость.
— Самогон. Чистый, — буркнула она. — Громов теперь город держит. Крепко держит, Артем. Раньше хоть понятия были, а сейчас — одни деньги. Наркота везде. Пацаны мрут как мухи по весне. Твой Данилка…
Артем замер, не донеся стакан до губ.
— Что с Даниилом?
— Влез куда не надо. Связался с Громовскими шестерками. Думает, там романтика. А там — кровь и грязь. Он у них на побегушках, долг какой-то отрабатывает. Сергей его специально держит. Ждет, когда ты объявишься.
Артем выпил. Жидкость обожгла горло, проваливаясь внутрь огненным комом. Желудок отозвался спазмом. Это была реальность. Не та, которую он рисовал себе в чистой, пахнущей хлоркой столичной квартире, а эта. Настоящая. Где твой племянник — расходный материал в руках бывшего друга.
— Марина как? — спросил он, глядя в дно стакана.
— Сестра твоя совсем высохла. Работает на двух работах, а толку? Квартиру коллекторы обложили. Громовские структуры, чтоб им пусто было. Она не знает, что ты вернулся. Не говорила я ей. Думала — вдруг передумаешь. Сел бы на обратный, а? Уезжай, Артем. Тебя здесь не жизнь ждет. Тебя здесь ждет долг. А долги у нас отдают только кожей.
Артем молчал. Он смотрел в окно, где по пустому перрону ветер гонял обрывок газеты. Ему хотелось встать и уйти. Просто выйти, сесть в первый же автобус и исчезнуть. Но за ребрами что-то тянуло. Какое-то корявое, злое чувство справедливости, которое не вытравишь никаким «цивилизованным миром».
— Громов знает? — коротко спросил он.
— Крылов, подполковник этот новый… он Сергею в рот заглядывает. Все привокзальные под ним. Камеры везде. Думаешь, ты просто так прошел? Тебя уже ведут. Кабан со своими парнями, наверное, уже прогревает тачку.
Ирина Михайловна вдруг схватила его за руку. Её пальцы были жесткими, как когти птицы.
— Артем, они блокнот ищут. Того, твоего… Лехи. Помнишь? Леха перед смертью что-то спрятал. Громов из-за этого блокнота тогда на дыбы встал. Весь город перевернули. Данилка твой тоже про него знает что-то. Громов думает, что ты за ним приехал.
Артем медленно убрал руку. В голове всплыло лицо Алексея. Кровь на асфальте. Хрип. И последние слова, которые он тогда не понял. Блокнот. Шифровки. Глупости юности, которые теперь превратились в смертный приговор.
— Мне пора, Михайловна. Спасибо за прием.
— Куда ты? К Марине? Там засада может быть.
— Разберемся.
Он вышел на улицу. Воздух стал еще холоднее. На стоянке у вокзала стояла черная «девятка» с тонированными в ноль стеклами. Мотор работал на холостых, из выхлопной трубы валил густой дым. Артем почувствовал, как затылок обдало жаром. Прямое наблюдение. Громов не терял времени.
Он пошел не к остановке, а вглубь кварталов, срезая путь через проходные дворы. Здесь Зареченск показывал свое истинное нутро: облупившаяся штукатурка, ржавые детские площадки, похожие на орудия пыток, и звенящая тишина. В одном из дворов он остановился. Из тени подъезда вышли двое. Молодые, в спортивках, лица скрыты капюшонами. Типичные «пехотинцы» нового времени. В руках у одного — обрез трубы, завернутый в газету.
— Слышь, дядя, — сказал тот, что повыше. Голос ломающийся, пацанский. — Закурить не найдется? А то мы люди неместные, заблудились.
Артем не стал ждать. Он знал этот сценарий наизусть. Первая фраза — это просто проверка на страх. Он бросил сумку на грязный снег и шагнул навстречу. Внутри него проснулось что-то старое, звериное. То, что он пытался похоронить десять лет.
Первый удар пришелся парню прямо в кадык. Хрип, судорожный вздох. Труба звякнула об асфальт. Второй кинулся было вперед, но Артем перехватил его руку, вывернул локоть до хруста и приложил головой о кирпичную кладку. Всё заняло не больше пяти секунд. Грязно. Быстро. Эффективно.
Артем стоял над ними, тяжело дыша. Его кулаки были в крови, смешанной с какой-то слизью. Он посмотрел на свои руки — они не дрожали. Это пугало больше всего. Город принял его. Город узнал своего сына.
— Передайте Громову, — выдохнул он в лицо стонущему пацану. — Волков вернулся. И я пришел за своим.
Он поднял сумку и пошел дальше, не оборачиваясь. За спиной, где-то в лабиринте панельных домов, взвыла сирена. Где-то там, в центре города, в теплом офисе, Сергей Громов уже знал, что его спокойная жизнь закончилась. Камбэк начался не с красивых слов, а с хруста костей в грязном дворе. И это было единственно правильное начало для Зареченска.
Глава 2: Дом, где тебя ждет долг
Под ногами хрустело. Зареченск не убирали с девяностых, просто наслоили сверху свежий мусор, рекламные листовки и копоть от проезжающих мимо фур. Артем шел через «Квартал» — так называли этот массив пятиэтажек, сгрудившихся, словно бездомные псы в мороз. Здесь воздух всегда имел вкус застоявшейся мочи и мокрого бетона.
Его дом. Панелька номер сорок два. Раньше она казалась крепостью, теперь — надгробием. На стене у входа кто-то старательно, размашистыми буквами вывел: «Громов — бог». Краска была свежей, ядовито-розовой, она стекала по серому бетону неопрятными каплями, похожими на сукровицу. Артем остановился, глядя на эту надпись. В груди, где-то под нижним ребром, заныло. Не сердце — там просто дергалась старая, заскорузлая мышца, привыкшая к ударам.
Кодовый замок на двери в подъезд был вырван с мясом. Дверь висела на одной петле, издавая при каждом порыве ветра звук, от которого зубы сводило — тонкий, металлический визг. Артем вошел внутрь. Запахло сразу всем: прокисшими щами, кошачьими метками и тем специфическим ароматом дешевой извёстки, которой пытались закрасить следы пожара на первом этаже. Лифт, разумеется, не работал. Его шахта зияла чернотой, оттуда тянуло могильным холодом.
Он начал подниматься. Ступеньки были выщерблены, из бетона торчали ржавые прутья арматуры, словно обломки скелета. На втором этаже на него уставилась облезлая кошка, в глазах которой не было страха — только бесконечное, тупое безразличие ко всему живому. Артем сжал кулаки. Сумка оттягивала плечо, ремень врезался в мясо, но он не перекладывал её. Ему нужна была эта боль, чтобы не провалиться в липкое марево воспоминаний. Вот здесь, на этой площадке, он впервые ударил человека кастетом. Кровь тогда была теплой и пахла железом. Сейчас здесь пахло только тленом.
Четвертый этаж. Квартира номер пятьдесят восемь. Артем замер перед дверью. Раньше она была оббита дерматином, добротно, с медными гвоздиками. Теперь дерматин свисал лохмотьями, обнажая дешевую фанеру. Но главное было не это. Прямо по центру, черным маркером, было выведено: «СУКА ВЕРНИ БАБЛО». Ниже — ряд цифр, сумма, от которой у обычного человека перехватывает дыхание. И следы от сапог. Дверь пинали долго и со вкусом. Замок был заменен — вместо старого, надежного «Эльбора», теперь стояла какая-то китайская жестянка, перекошенная и хлипкая.
Артем коснулся пальцами глубокой царапины на дереве. Кто-то работал ножом. Зло, методично. Он почувствовал, как во рту скапливается горькая слюна. Это была не просто угроза. Это была метка. Город пометил его сестру, как больную скотину, которую скоро поведут на убой.
Он не стал стучать. Достал из кармана связку ключей, которую Ирина Михайловна сунула ему в кафе вместе с самогоном. Ключ вошел в скважину с трудом, механизм заскрежетал, сопротивляясь. Внутри было тихо. Слишком тихо для дома, где живет подросток и работающая женщина.
— Марина? — голос Артема прозвучал чужой, надтреснутый.
В глубине коридора шевельнулась тень. Запахло дешевым табаком и чем-то приторно-сладким, аптечным. Из кухни вышла женщина. Артем не сразу понял, что это его сестра. Десять лет назад Марина была яркой, смешливой девчонкой с густыми волосами. Теперь перед ним стояла сухая, как вобла, фигура в застиранном халате. Лицо — серая маска, обтянутая пергаментной кожей. Под глазами залегли такие глубокие тени, что казалось, будто она не спала все эти десять лет.
Она увидела его, и в её руке дрогнула чашка. Дешевый фаянс звякнул о блюдце. Марина не бросилась ему на шею. Она просто прислонилась к косяку, и из её глаз, медленно, по одной, покатились слезы. Беззвучно. Это было страшнее любого крика.
— Приехал… — выдохнула она. — Всё-таки приехал.
— Приехал, Марин. Что тут у вас?
Он прошел на кухню. На столе стояла пепельница, полная окурков с помадой. Рядом — стопка неоплаченных квитанций. Сверху лежал листок, вырванный из тетради в клетку: «Марина Сергеевна, в следующий раз мы вывезем не телевизор, а сына. Подумайте». Почерк был аккуратным, почти школьным. От этой аккуратности Артема передернуло.
— Даня где? — спросил он, присаживаясь на табурет. Ножка под ним жалобно скрипнула.
Марина дернулась, словно от удара.
— Не знаю. Он… он дома почти не бывает. Уходит утром, возвращается под утро. Весь в синяках, глаза стеклянные. Говорит — работаю. Артем, они его заберут. Они уже всё забрали. Холодильник, стиралку… Вчера приходили трое. Кабан ими командовал. Сказал, если к пятнице не будет половины суммы, они квартиру перепишут. А нас — в общагу на промзоне.
Она зашлась в сухом, лающем кашле. Артем смотрел на её тонкие запястья, на которых виднелись синяки в форме пальцев. Кто-то держал её. Крепко держал, пока другие выносили вещи.
— Сколько? — коротко спросил он.
— Три миллиона, Артем. Откуда такие деньги? Игоря ведь убили… ну, мужа моего. Он влез в долги к Громову, думал бизнес поднять. Автосервис хотел. А потом… авария. Только это не авария была, я знаю. Его просто убрали, а долг на меня повесили. С процентами. Громов сказал: «Понятия понятиями, а деньги врозь».
Артем встал и подошел к окну. Стекло было треснувшим, заклеенным скотчем. Сквозь него двор выглядел искаженным, разбитым на осколки. Внизу, у песочницы, сидели те самые пацаны в капюшонах, которых он встретил у вокзала. Они не ушли. Они ждали.
Он посмотрел на свои ладони. Грязь под ногтями, свежие ссадины на костяшках. Десять лет он пытался стать другим. Читал книги в библиотеке колонии, потом работал на стройках в Подмосковье, не пил, не ввязывался в драки. Думал — отмылся. Но Зареченск сожрал его чистоту за один вечер. Город требовал старого Волкова. Злого, беспощадного, готового грызть глотки.
На полке над столом стояла фотография в рамке. Артем, Алексей и Громов. Молодые, наглые, в кожанках. Громов на фото улыбался, обнимая их за плечи. У него всегда были такие глаза — светлые, почти прозрачные, в которых никогда не отражалось сочувствие. Алексей смотрел серьезно. Он тогда уже вел свой блокнот. Записывал туда всё: кто, кому, сколько и за какой зашквар. «Архив района», — смеялись они тогда. Теперь этот архив стал кладбищем.
Артем взял рамку. Стекло под его пальцами хрустнуло и лопнуло, разрезав кожу на большом пальце. Капля густой, темной крови упала прямо на лицо улыбающегося Громова.
— Артем, не надо, — Марина вцепилась ему в рукав. — Уезжай. Забирай нас и уезжай. Они тебя убьют. Сергей — он теперь не человек. Он машина. У него полиция, администрация… у него все под ногтем.
— Бегать поздно, Марин, — он обернулся к ней, и она отпрянула, увидев его глаза. В них больше не было усталости путника. В них горел холодный, расчетливый огонь. — Десять лет бегал. Хватит.
Он вытащил из кармана пачку помятых купюр — всё, что удалось скопить. Положил на стол поверх угроз.
— Сходи в магазин. Купи нормальной еды. И запрись. Кому бы ни звонили, что бы ни кричали за дверью — не открывай. Я найду Даню.
— Где ты его найдешь? — всхлипнула она.
— Там, где всегда собирается падаль. У Громова в «Олимпе».
Артем вышел из квартиры. Тяжелые ботинки гулко ухали по ступеням, выбивая из них бетонную пыль. С каждым шагом вниз он чувствовал, как с него спадает шелуха десятилетней правильной жизни. Мышцы наливались тяжестью, дыхание становилось ровным и скупым.
На выходе из подъезда его ждали. Та самая черная «девятка» подкатила к крыльцу, обдав его облаком вонючего дыма. Стекло медленно поползло вниз. Из темноты салона на Артема смотрело лицо, которое он узнал бы из тысячи. Кабан. Виктор Кабанов. Бывший боксер-тяжеловес, у которого вместо мозгов был кусок свинца.
— О, Волчара, — Кабан осклабился, обнажая золотую коронку. — А мы думали, ты через окно сиганешь. Пойдем, Артемка. Серый заждался. Скучает, говорит — старый друг вернулся, а проставиться забыл.
Артем не ответил. Он подошел к машине, открыл заднюю дверь и сел в прокуренный салон. От Кабана пахло «Шипром» и страхом. Хотя нет, Кабан не боялся. Он предвкушал.
— Поехали, — сказал Артем, глядя прямо перед собой. — Посмотрим, как твой хозяин за эти годы заматерел.
Машина рванула с места, подпрыгивая на ухабах. Артем смотрел в окно на мелькающие мимо серые дома, на облезлые вывески, на людей, вжимающих головы в плечи при виде черной тонированной тачки. Это был его город. Его клетка. И сегодня он собирался вырвать прутья этой клетки, даже если придется вырвать их вместе с собственным мясом.
В голове пульсировала только одна мысль: блокнот. Если Даниил действительно нашел записи Алексея, значит, у Громова есть повод не просто убить Волкова, а стереть его в порошок. И времени на раздумья у Артема оставалось ровно столько, сколько нужно «девятке», чтобы пересечь мост через замерзшую, мертвую реку Заречную.
Глава 3: Волчонок на поводке
Ветер в Зареченске не дул — он вгрызался. Он облизывал углы серых панелек, высасывал тепло из щелей и приносил с промзоны мелкую, едкую взвесь, от которой во рту становилось горько, как от разжеванной таблетки анальгина. Артем стоял в тени облезлого козырька закрытого игрового клуба «Вулкан». Вывеска давно погасла, но буквы всё еще скалились пыльным неоном, напоминая о временах, когда здесь проигрывали последние алименты.
Он следил. Зрение, обострившееся за годы вынужденной тишины, выхватывало из толпы ритм. Ритм города был сбивчивым, болезненным. Люди шли, втянув головы в плечи, пряча подбородки в воротники дешевых пуховиков. И среди этой серой, текучей массы он увидел его.
Даниил. Племянник.
Пацан был тонким, как веточка вербы, и таким же гибким. На нем была нелепая, слишком легкая для такого ноября куртка с капюшоном, отороченным облезлым мехом чебурашки. Он двигался иначе, чем остальные. Не плыл по течению, а лавировал, притормаживал, замирал у витрин, в которых отражались только его собственные лихорадочно блестящие глаза. Артем чувствовал, как внутри него ворочается старое, тяжелое знание. Он узнал этот почерк. Так двигается хищник, который сам до смерти боится своей добычи.
Целью была грузная женщина с тяжелыми сумками. Она стояла у остановки, пытаясь достать из глубокого кармана пальто зазвонивший телефон. Сумки тянули её к земле, пальто распахнулось, обнажая край потрепанного кожаного кошелька, торчащего из сумки-шопера. Классика. Легкая мишень. Слишком легкая, чтобы быть правдой.
Артем видел, как Даня сделал шаг. Плавный, почти балетный. Его пальцы, длинные и бледные, уже предвкушали прикосновение к чужой собственности. В этот момент Артем не чувствовал праведного гнева. Только тошноту. Липкую, густую тошноту от осознания того, что генетика — это не про цвет глаз, а про то, как твои руки сами тянутся к чужому, когда в животе пусто, а в голове — только звон пустых обещаний.
Даня поравнялся с женщиной. Время растянулось, превратившись в густой клейстер. Артем видел каждую микро-деталь: как дрогнула ноздря пацана, как он задержал дыхание, как его кисть, похожая на лапу испуганного зверька, скользнула в чужую сумку. Два пальца — указательный и средний — коснулись холодной кожи кошелька.
Артем сорвался с места прежде, чем сам успел это осознать.
Он не кричал. Он просто оказался рядом, словно соткался из этого вонючего тумана. Его ладонь легла на запястье Даниила в тот момент, когда кошелек уже наполовину покинул сумку. Хватка была стальной. Кости пацана хрустнули под пальцами Артема, и Даня вскрикнул — не от боли, а от запредельного, животного ужаса.
Женщина обернулась. Её лицо, обветренное, со следами вечной усталости, исказилось.
— Вы чего? Ох! Грабят! — закричала она, вцепляясь в свою сумку.
— Тихо, мать. Свой это, — Артем не смотрел на неё. Он смотрел на Даню. — Обознался парень. Помочь хотел.
Он сунул кошелек обратно в её сумку, почти силой заталкивая его внутрь. Его взгляд был таким, что женщина подавилась следующим криком. Она подхватила свои баулы и, мелко крестясь, почти побежала прочь, втискиваясь в подошедший ПАЗик, который пахнул соляркой и безнадегой.
Артем не отпускал руку племянника. Даня дергался, как окунь на кукане. Его лицо, бледное, в красных пятнах юношеских прыщей, исказилось в гримасе ярости.
— Пусти, дядя! Ты чё, бессмертный? Пусти, сука, руку сломаешь!
— Сломаю, — спокойно подтвердил Артем. — Если не замолчишь прямо сейчас, вырву и в жопу вставлю. Понял меня?
Он потащил его за угол, в простенок между двумя гаражами. Здесь пахло ржавым железом и старой листвой. Артем толкнул пацана к стене. Даня ударился лопатками о кирпич, охнул, но тут же попытался выпрямиться, напуская на себя напускную бодрость.
— Ты кто такой вообще? — Даня сплюнул под ноги. Слюна была вязкой. — Решил в Робин Гуда поиграть? В этом городе за такие игры быстро башку отрывают. Ты знаешь, на кого я работаю? Громов тебя в бетон закатает, если я пальцем щелкну.
Артем смотрел на него. Внутри него что-то умирало. Маленький мальчик с деревянным автоматом, которого он катал на плечах десять лет назад, исчез. Перед ним был выкидыш улицы, обтянутый кожей и самомнением.
— Громов, значит? — Артем шагнул ближе, вторгаясь в личное пространство пацана так грубо, что тот невольно вжал голову в плечи. — Сергей, значит, теперь твой папа родной? Он тебя научил по карманам у баб шарить? Или это твоя личная инициатива, Данилка?
Парень замер. Его зрачки расширились, заняв почти всю радужку.
— Дядя… Артем? — голос Дани дрогнул, сорвался на петушиный крик. — Ты… ты ж в Москве должен быть. Или в тюрьме. Мать сказала…
— Мать много чего говорит, чтобы не сойти с ума, пока ты по помойкам дерибанишь, — Артем схватил его за ворот куртки, приподнимая. Ноги пацана едва касались земли. — Ты чё творишь, щегол? Ты зачем в это дерьмо полез?
— А чё мне, на заводе за копейки пахать? — Даня вдруг перестал сопротивляться. Его тело обмякло, стало тяжелым. — Ты видел, как мать живет? Она же извёстку со стен скоро жрать начнет. А Громов… он дает шанс. Он говорит, что город наш. Что мы — волки, а не овцы.
— Волки, — Артем горько усмехнулся. — Волки дохнут от чумки в одиночестве, Даня. А Сергей просто собирает коллекцию шкур. Ты для него — не волк. Ты — промокашка. Тобой вытрут кровь после серьезного дела и выкинут в мусорный бак.
Он отпустил его. Даня сполз по стене, сел на корточки, закрыв лицо руками. Его пальцы дрожали. Артем прислонился к холодному гаражу напротив. Тишина между ними была такой плотной, что казалось, её можно резать ножом. В этой тишине Артем услышал странный звук — шорох бумаги. Даня что-то судорожно сжимал в кармане.
— Покажи, — приказал Артем.
— Чё показать? Нету ничего.
— Даня, я не шучу. Доставай, что у тебя там. Или я сам достану вместе с карманом.
Пацан медленно, нехотя, вытащил из внутреннего кармана предмет, завернутый в грязный полиэтилен. Когда Артем развернул упаковку, его сердце пропустило удар.
Это был блокнот. Старый, с обтрепанными углами, в кожаном переплете, который когда-то был бордовым, а теперь стал цвета запекшейся крови. На обложке сохранилось тиснение — маленькая буква «А».
Леха. Это был блокнот Алексея.
Артем коснулся кожи. Она была холодной и шершавой. В голове вспыхнули кадры той ночи. Дождь, слепящие фары, крик Лехи и звук удара. Леха всегда что-то писал. Они смеялись над ним, называли «летописцем района». А он просто фиксировал реальность. Реальность, которая в итоге его и сожрала.
— Откуда это у тебя? — голос Артема стал тихим, почти шепотом.
— Нашел… — буркнул Даня, не поднимая глаз. — В старом гараже, ну, где Леха жил. Там всё перерыто было, Громовские искали что-то. А я… я залез под пол. Там ниша была, в масле вся. Я думал — заначка, деньги. А там только эта херня.
— Ты читал?
— Пробовал. Там бред какой-то. Цифры, фамилии, стрелочки. И шифр. Я ничего не понял. Хотел Громову отдать, думал, он денег даст… Но потом побоялся. Чуйка сработала. Если они это десять лет ищут, значит, за это убивают.
Артем открыл первую страницу. Бумага пожелтела, пахла плесенью и старым табаком. Почерк Алексея — бисерный, аккуратный, с резкими наклонами.
«12.04. Зареченск не меняется. Он просто линяет. Старая кожа сползает, обнажая гнилое мясо. С. опять встречался с К. в порту. Я видел деньги. Слишком много денег для честной сделки».