- -
- 100%
- +
Пролог
Иллюзия бабочки -
Между прошлом и будущим,
Негромкие в окно стуки,
Быть может, это муки
По родной сторонке.
Где-то симфонии звуки
Раздаются, а может быть,
Уже спеты тихо оркестром
И подхвачены бабочкой.
Слова, садятся на строки,
крыльями бабочки машут
В них книг плотность - они
проложат мировой маршрут
Со скоростью бабочки, трёх секунд -
Это ли мыслей иллюзия.
Отпечаток сделан, он точен и ясен,
Как мысль - нитью прекрасен,
Которая разных краёв,
А миров - крылья снов.
Летит бабочка туда - где реки,
Поля и косогоры, перелетая за горы,
А там уже книги, тома встанут на полки,
Где затаённые тихие уголки.
И дальше летит - где сосны и ели,
Быть может, и бабочка выбирая пути,
Ей некомфортно там - где мели,
И слова важнее строк - лети.
Глава 1
Я впущу тебя -
Ты сядешь на окно,
Как и я - тихо.
Бабочка моя -
А значит со мною
Родная сторона
И она соразмерна.
И рисую цветы,
А на них ты - бабочка,
Легка и грациозна,
Это моя любимая чашка
И на ней другая бабочка.
И вот она вспорхнула -
До потолка - вылетела в окно,
А что с чашкой? - разбилась.
Глава 2
На кофте изображена бабочка,
Я мыслитель - сказатель,
А за окном ветер - указатель,
Который на меня тычет,
Дует, словно мычит - бабочка!
Чашка с чаем не допита -
на подоконник капля пролита,
На ручку чашки села бабочка.
Я подумала, что ты улетела
в страну - спячки. - Я спешила, -
Ответила бабочка, махнув крылом слегка.
Можешь ли ты мне рассказать? -
О своих краях. О дивных далях.
Глава 3
Я села на край её строки,
где ещё не было запятой.
Она не знала.
Она думала, я лечу за окном,
а я уже была в дыхании,
которое она задержала,
чтобы не спугнуть рифму.
Она пишет.
Я смотрю на её почерк -
он дрожит, как лист на ветру,
он ищет себя,
перечеркивает,
начинает заново.
Она не видит,
что я уже вписала себя
между строк,
там, где она оставила пробел
для воздуха.
Я вижу её почерк.
Я вижу, как он устал
быть её.
Она сжимает ручку,
думая, что это она ведёт,
но я вижу другое:
ручка ведёт её,
и я - этот след,
который она не узнаёт.
Она смотрит на страницу.
Она не различает свои буквы.
Они расплываются,
становятся жилками,
становятся моими.
Она пытается прочитать -
и читает меня.
- Где мои слова? — шепчет она.
Я молчу.
Но я показываю ей:
вот они - на моём правом крыле.
И на левом - те, что будут.
Она берёт перо.
Почерк бабочки -
он чёткий, как тишина,
он не дрожит,
он не ищет.
Он просто есть -
как рисунок на крыле,
который не стирается.
- Это не мой почерк, - говорит она.
Но продолжает писать.
Потому что теперь она видит
только мой.
Я не обманываю её.
Я просто даю ей
тот почерк,
которым она всегда хотела писать,
но боялась признаться,
что свой - потерян.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.