А что, если?

Глава 1. О пути

Я помню то, что я хотел забыть,

Прощая всё, я не могу простить измену.

Я много думаю, поэтому любить

Вряд ли смогу — предав тому былую цену.

Дав волю чувствам, утопаю в наслаждении,

Тело робеет, сунув пальцы сквозь ладонь.

Душа не видит больше смысла в искушении

И этим самым усмирит немного боль.

Уже не страшно от того, что пусто,

И я привык мириться с тем, что один.

Отныне страх во мне рождает чувства,

А с остальным? А с остальным я как-то жил.

Я так старательно копил в себе добро,

Я так устало расправляю свои плечи.

Я так копил, что не оставил ничего —

Ветер уносит всю тоску, но гасит свечи.

И в этом смысл, а иначе — просто бред.

Эти ошибки точно стоили того.

Иначе вряд ли бы ценил обычный свет,

Если бы не было и пусто, и темно.

Но, к сожалению, мой сон меня покинул вновь,

Хоть я привык встречать рассвет, потратив ночь.

Еще не поздно прекратить искать любовь,

Зная, что вряд ли это сможет мне помочь.

Мне было страшно отказаться и свернуть,

Кричал от боли, упиравшись в рифы правды.

Так бесполезно попытавшись всё вернуть —

Я безрассудно разыграл с собой дебаты.

Быть может, сотни лет спустя, читая эти рифмы,

Новые люди всё поймут, вновь воскреся посыл.

Ведь я умру, но эти строки, их обиды —

Более реальны, чем тот, кто их сочинил.

© nicotinepoison

Дежавю

Завоют псы, и заскрипит входная дверь,

Так неуверенно крадётся, дышит в след.

Такая странная, но убаюкивающая колыбель,

Когда ты знаешь, что напрасно ждать ответ.

Я неуверенно спускаюсь в темноту ступеней,

Жадно держу в руках остатки местного вина.

Авантюрист, который так устал от приключений,

Что неспособен и не хочет удивлять себя.

По переулкам местных улиц я вдыхал печаль,

Всякий бордюр терял её, как треснувший сосуд.

Так удивительно, когда в тебе бурлит Версаль,

Но как бы ни было, они мне тоже часто врут.

Мне приглянулся аромат твой, проходящий мимо,

Я обернулся и, уткнувшись, наблюдал во след,

По всем канонам романтического фильма,

Мне полюбился незнакомый, но приятный человек.

Долгие дни наших прогулок и бесед,

Долгие месяцы разлуки и тоска.

Проходит время, но во мне сомнений нет —

Я ясно вижу, ты теперь моя.

Мне чудно видеть, как я слаб, мне чуждо верить слепо,

Но я вдыхаю аромат твой, как букет цветов.

Ты уповаешь на судьбу, но наблюдаешь небо,

Я наблюдаю сантиметры до твоих оков.

Мне ясно видится туман в моих глазах — я болен,

Я беспокоюсь о финале и готовлю речь.

Мне часто важно нужным быть, но я на то не годен,

И потому я никого так и не смог сберечь.

Уже не терпится надежда, никакой любви —

Я запечатаю и отправлю тебе свой конверт.

Если скучаешь — я жду, ты только приходи.

Это последний мой этап — мой гибельный концерт.

Прийду в себя от этих мыслей, отхлебну вина,

Брошусь на лавку, проведя остаток ночи здесь.

Так удивительно, когда в тебе горит душа.

Это не слёзы - лишь моих напитков смесь.

Ведь я заблудший и больной, а в голове — лишь ветер.

Я отпускаю то, что имел и не нашёл.

Теперь ты знаешь почему, в тот поздний вечер

Я так хотел, но я к тебе не подошёл.

© nicotinepoison

Письмо

Представь, что я пишу тебе письмо,

И завернув его я в старую бумагу

Сделаю всё, чтоб оно не дошло,

Ведь равнодушным к тебе не стану.

Ты словно болезнь — ведь я был тобой болен,

Хоть время не лечит, но всё прошло.

Теперь при виде твоём я спокоен.

И, к счастью, храню по сей день тепло,

Но не рук, не слов твоих и не взгляда,

Дело не в душе и не в теле твоём -

Просто тебя мне больше не надо,

И не надо мне нас вдвоём.

Мне приятны грани стакана,

Мне приятен яд, что хранит никотин,

Но во мне, вот, приятного мало

И поэтому я один.

Может, там, через много лет,

Встретив тебя, я вскоре пойму,

Что у причин моих сомнений нет,

Причин, по которым тебя не люблю.

Но однажды, может, ты прочтёшь письмо,

И вряд ли будет удивленье на лице.

Ведь в этом письме не будет ничего

И это всё, что у меня есть к тебе.

© nicotinepoison

О боге

Сколько тьмы и сколько в ней печали.

На пути твоём стоят стеной они —

Те, кто восхваляли и кричали,

Те, кто убегает от любви.

Все мы видим в свете дня, но все мы слепы,

Обречённые скитаться и гадать.

Но моей душе близки ответы,

За которые придётся пострадать.

Пусть не боязно мне будет, не в обиду,

Пусть и сердце не колеблется во тьме.

Буду слабым — не подам и виду,

Буду сильным — поднимусь к тебе.

Как бы ни были ничтожны и слабы мы,

Как бы ни был беззаботен всякий пир.

Я наслышан о твоей спасительной любви,

И поэтому молюсь за целый мир.

Мы по-своему прекрасны, но сошли с ума.

Я за это нас люблю и ненавижу.

Я боюсь того, что ждёт нас сквозь века,

Несмотря на то, что этого не увижу.

Так мне мало слова боли, чтобы описать

Всё, что понял и к тому же осознал,

Потому я не могу спокойно спать,

И поэтому всё это написал.

© nicotinepoison

Дедушке

Цокают устало туфли по паркету.

Утопая в письмах, я тянусь к рассвету.

Цокот тот уверенно сослал на бред —

Ведь твоих туфель в моём доме больше нет.

Там пусто...

За окном я услышу доброе пение,

Что заставит покинуть моё забвение.

Я гадал: о чём же поют они даже во тьме?

И я понял, что песня была о весне...

И вот я отбросил шапку и шарф,

Исследую мир, засучив рукав,

Меряю лужи дырявым сапогом,

Гадая, что ждёт меня за бугром.

Поля, степи, пока ещё сухая трава,

Стебли деревьев, родниковая вода...

Я отдал этим просторам годы детства —

В попытках хоть чем-то опять согреться

Дед — вечный озорник, бунтарь.

Старый, мудрый, поседевший как янтарь.

Вечно улыбался мне и сестре, шутя всякий раз,

Как после долгой разлуки видел нас.

Разжигал печь в холодную зиму, наблюдал за огнём,

Сушил вязанные носки ночью и днём.

Был ласков и твёрд, порой не зная границ,

Просыпался и брился с первым пением птиц.

Был ужасно добр, порой наивен.

Не боялся грома, не боялся ливень.

Он учил меня вязать крючки, и играть в дурака —

Мне тогда, ещё ребёнку, хватало этого сполна

Он любил природу, ценил её естество,

В любую погоду дышал он легко,

Закалённый сибирским морозом, осознал её пустоту,

А я...

А я ни разу не признался в любви ему.

Непривычно до боли, приходя домой,

Не услышать ни крик, ни смех, ни вой —

Только лишь боль.

Не описать в картинах,

Когда не слышишь больше своих любимых.

Воспоминания — всё что у меня осталось.

И как бы не болело, как бы не переживалось,

Теперь не важен цокот туфель по паркету,

Я помню всё, чего теперь...

Не видно...

Свету...

© nicotinepoison

О любви

В человеке не хватает человека,

К сожалению, не к счастью, есть мотив,

Что любовь — проблема нынешнего века,

Потому, во мне костёр её утих.

Почему ты так желаешь, чтобы не верил?

От чего ты так жестока и упряма?

Я виновен в том, что трачу своё время,

Ты не виновна в том, что бываешь явна.

Любовь, я сотни строчек бравых посвятил тебе,

Сотни ночей бессонных канут в ту же стопку,

Но я один готовлюсь к пасмурной зиме,

Смотря на место, где носил татуировку.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.