Исчезновение Александра

Глава 1: "Последний штрих"

Петербург встретил Александра промозглым ветром и бесконечным дождем. Осень здесь всегда была не временем года, а состоянием души — серым, влажным, безнадежным. Художник поднял воротник потрепанного пальто и ускорил шаг, стараясь не наступать на отражения фонарей в лужах. Они дрожали, как его последние надежды.

Его мастерская — крошечная комнатка под самой крышей старого дома — давно перестала быть местом вдохновения. Теперь это была просто клетка с холстами, которые никто не покупал. Наступил творческий кризис. Последняя выставка провалилась: критики брезгливо морщились, галеристы отворачивались, а единственный посетитель спросил, не продается ли рама.

Александр остановился перед мольбертом. Незаконченный портрет женщины с глазами цвета дождя смотрел на него с упреком.

— Ну что, — пробормотал он, — опять не получилось?

Кисть выскользнула из пальцев и упала на пол. Денег не было. Ни на краски, ни на хлеб, ни на коммунальные услуги. В шкафу лежало последнее, что еще можно было продать, — отличный этюдник из бука, подаренный ему когда-то, его девушкой, в те времена, когда он еще верил в себя.

— Ладно, — вздохнул Александр, упаковывая этюдник в пакет. — Прощайте несостоявшиеся пленэры. Может, кому-то, более талантливому пригодится.

Антикварная лавка "Черный квадрат" пряталась в узком переулке за Невским. Вывеска скрипела на ветру, словно предупреждая: "Не входи". Но Александр вошел.

Внутри пахло эмалью, пылью, старыми книгами и чем-то еще — странным, почти металлическим. За прилавком сидел человек в длинной, серой рубахе. Его лицо было гладким, будто вырезанным из воска, а глаза… Глаза казались слишком светлыми, почти прозрачными.

— Чем могу помочь? — спросил он голосом, в котором не было ни тепла, ни интереса.

Александр положил пакет на прилавок.

— Этюдник, ни разу не использованный. Хочу продать.

Человек взял этюдник. Покрутил. Проверил зажимы телескопических ножек.

— Три тысячи, — наконец сказал он.

— Что? — Александр замер. — Но это же…

— Мало? — Человек улыбнулся, и его губы растянулись, как у куклы. — Тогда предлагаю другой вариант.

Он вышел из-за прилавка и подошел к окну. За стеклом клубился туман.

— Видишь свою тень? — спросил он, указывая на нечеткий силуэт Александра на полу.

— Ну… вижу.

— Я куплю ее.

Александр рассмеялся.

— Вы что, шутите?

— Нисколько. — Человек наклонился ближе. — Тень — всего лишь иллюзия, но люди придают ей слишком много значения. А ты… ты ведь уже почти призрак, правда? Ни денег, ни славы, ни даже надежды. Что ты теряешь?

Александр хотел возразить, но слова застряли в горле. Ведь это правда — он уже почти невесом.

— Сколько? — прошептал он.

— Сто тысяч. Сейчас.

— А что… что будет, если я соглашусь?

Человек пожал плечами.

— Ничего страшного. Просто ты станешь… легче.

Александр посмотрел на свою тень. Она была бледной, как он сам.

— Ладно, — сказал он. — Давайте.

Человек протянул ему конверт с деньгами, затем достал из кармана маленькие серебряные ножницы.

— Не бойся. Это не больно.

Он щелкнул ножницами в воздухе, и Александр почувствовал, будто что-то оторвалось от него.

— Готово, — сказал коллекционер.

Александр оглянулся. Его тени на полу больше не было.

— Странно, — пробормотал он. — А я думал, будет страшнее.

— Все страшное — впереди, — улыбнулся человек и повернулся к нему спиной. — До свидания, художник.

Александр вышел на улицу. Дождь кончился, но туман сгущался. Он засунул руку в карман, сжимая конверт. Сто тысяч. Он мог купить новые краски, еду, выпивку, просто ничего не делать какое-то время.

Он шагнул вперед — и вдруг заметил, что прохожие не обходят его, а проходят сквозь

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.