И вскрикнули от боли струны… Заброшенные рифмы
- -
- 100%
- +
Ответственный редактор Яна Андреева
© Клара Шахова, 2020
ISBN 978-5-4498-2283-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
КЛАРА ШАХОВА
ВОДА и ПЛАМЕНЬ
Стихи покинули меня,Их вытеснила проза жизни,Лишив священного огня,Волшебной многогранной призмыИ лиры – сонмища мелодий.Пришёл неведомый грабитель,Скорей всего из преисподней,И это разом всё похитил.Он бросил мою лиру в пламень.И вскрикнули от боли струны.А призму так хватил о камень —Осколками весь свет проклюнул.Хотел огонь залить водою.Вода противиться вдруг стала:«Останусь без огня вдовою!»И лиру из огня достала.Вмиг собрала осколки призмы,Их обновив со всем стараньем.Душа моя вернулась к жизниИ заиграла каждой гранью.И к лире ластится ладонь,В лад с обожжённою струною.Молю божественный огонь:Не оставляй меня вдовою! 2014 г.И НИКУДА ОТ ЭТОГО НЕ ДЕТЬСЯ…
Я всегда говорил, что у поэзии нет ни провинций, ни возраста, ни расстояний. Поэзия – это замечательная возможность выразить и понять себя, обрести гармонию с природой, со всем окружающим миром. И необязательно претендовать на лавры классиков, стать большим и признанным поэтом – многие ведь пишут для души. С годами у литератора в записных книжках и просто в памяти накапливаются обрывки мыслей, рассуждений, реминисценций, осколки зарисовок и задуманных стихотворений. Они будоражат душу, не дают уснуть, призывают к «священной жертве» – донести их до читателя. Опубликовать! Не лежать же им в столе мёртвым грузом. Тем более, как известно, без читателя нет писателя.
Клара Владимировна Шахова собрала целую книгу подобных произведений с символическим названием «И вскрикнули от боли струны!» В её стихах чётко просматривается эта боль – за судьбы людей, страны, окружающей природы, родного языка. И корни этой боли – в её основной профессии. Ведь начинающим автором Клару Шахову никак не назовешь. Она практически всю жизнь отдала журналистике: трудилась в разных газетах литсотрудником, корреспондентом, ответственным секретарём и редактором. Всё это дало автору немало интересного фактического материала. А филологическое образование, каждодневная работа со словом, доброжелательность и отзывчивость на боли и проблемы современников позволили переплавить этот опыт в добротную прозу и стихи.
«Стихи – внезапный божий дар:
Вдруг запылают, как пожар…
Нет-нет, нахлынут, словно дождь —
Его нигде не переждёшь.
Тебя он рифмами зальёт
И за собою поведёт.
Задаст упругий чёткий ритм
Раскатом грома озарит», – признаётся поэт.
Безусловно, газета много даёт любому литератору, но журналистика и художественная проза это всё-таки разные системы координат и совсем не просто избежать газетной риторики, эффективно использовать всё богатство русского языка.
Однако Кларе Шаховой в большинстве рассказов и стихотворений это удалось. Ей есть что сказать читателям.
«Две очереди страшных
Мне помнятся из детства,
Причём всегда-всегдашних —
И никуда не деться.
Нельзя без керосина.
А как прожить без хлеба?
Стояли до бессилья…
Да под открытым небом!»
(«Хлеб послевоенного детства»)
Клара Шахова пишет о том, что знает, что подметила своим острым взглядом журналиста, выстрадала своим сердцем, что пережила лично.
«Руки её с привкусом металла,
И с мозолями, хотя грубы на вид,
Ласковы в работе и любви,
Неслучайно милый целовал их.
Шеи лебединый поворот,
Взгляд, прорвавший томные ресницы…
Девушка, склонившись кружевницей,
Из металла кружево плетёт».
(« Арматурщица»)
Не может она стоять в стороне от проблем своей малой родины и Отечества. Отсюда появляются публицистические стихотворения. Присутствуют в произведениях автора ирония и юмор. Например, в стихотворениях «Ода комару», «Хорошенького – помаленьку», «НАчать или начАть?», «Симбирский ветер».
Проза и стихи Клары Шаховой – это раздумья о времени и о себе, о неуловимом движении души. Автор много пишет о природе. Однако не бывает стихотворений только о природе, как говорят, пейзажной лирики. Природа всегда выступает в стихах только как фон, который подчёркивает наши эмоции и чувства. Это остро выражено в стихотворении «Стихия»: буря в природе вызвала у лирической героини стихию чувств:
«И то, что не помнить хотелось,Скосить безвозвратной косой,Вдруг яростно так завертелось,Пролившись кровавой слезой».Или вот ещё:
«Тёмные ели, мохнатые ели,Помните, летние грозы шумели?Лапы колючие расставляя,Подстерегали вы хищною стаейПутников глупых, беспечных, случайных,Их посвящали в дремучие тайны…»В природных явлениях она видит некую подсказку: что же будет дальше…
«Морозный меч… Так вот в чём фишка:Как символ антисил борьбы,Он обещает мне затишьеПеред метелями судьбы».(«Меч весны»)В трудную минуту обращается к любимой реке:
«Вот бывает положенье —
Лишь руками разведёшь:
Несмотря на притяженье,
Не взлетишь, не упадёшь.
Постоишь, да из боязни,
Холодея, словно лёд,
Возвратишься восвояси…
Волга – та не повернёт».
(«Над Волгой»)
Безусловно, не все стихи в этой книге равноценны. В некоторых есть журналистская прямолинейность – видимо, это издержки основной профессии. Однако большинство рассказов и стихотворений Клары Шаховой, что называется, цепляют, камертоном отзываются в душе читателя, заставляют сопереживать, задумываться о своём личном и о судьбе России.
Александр ЛАЙКОВ,лауреат международных и региональных литературных премийЗАБРОШЕННЫЕ РИФМЫ
Почти все мои стихи можно так и назвать – заброшенные рифмы – и в прямом, и в переносном смысле. Дело в том, что они роились в моей голове с детских лет. Где-то лет с одиннадцати я начала их записывать. К пятнадцати накопилось несколько толстых тетрадей. Однажды я села и все их перечитала. Конечно, я смотрела на свои детские стихи уже совсем другими – немного повзрослевшими – глазами. И мне стало стыдно. Я не увидела ни одного стихотворения, которое бы меня поразило, заставило бы перечитать ещё раз, запомнить какие-то необычные строчки… В это время мама разжигала огонь в плите-голландке в моей комнате. Когда она ушла, я собрала в стопку тетрадки и одну за другой побросала их в плиту через верхнее отверстие. Потом закрыла его, постояла немного, слушая, как бушует огонь, пожирая мои недостойные рифмы…
После этого я несколько лет не писала стихи. Нет, они, конечно, наведывались ко мне время от времени и просились на бумагу. Но я просто от них отмахивалась, а потом забывала. Значительно позже, уже в зрелом возрасте, некоторые всё-таки стала записывать, а иногда и публиковала. В основном же забрасывала черновики в отведённый для них картонный ящик и практически к ним не возвращалась.
И вот однажды, будучи уже на пенсии, я решила избавиться от хлама, накопившегося в кладовке. Безжалостно выбрасывала всё, что представлялось утратившим актуальность, в чём отпала необходимость. Схватилась за тот самый ящик. Сверху – неровно вырванный из блокнота листок, исписанный торопливым журналистским почерком. Читаю:
«Симбирская наша погодка:Берёзка моя под окном,Стоявшая только что кротко,Вдруг стала ходить ходуном.От ветра шарахаясь, хлёсткоЗабила тревогу в стекло…»А что, подумалось, в общем-то неплохо. И чего это я его (это стихотворение) забросила?! Вслед за ним перечитала остальные. За годы их накопилось несколько десятков. К своему горькому сожалению, я не нашла среди них тех, что были записаны не дома. Видимо, я их сразу выбрасывала в корзину для мусора, какие-то потерялись во время переездов с одного места жительства на другое. Это были в основном лирические стихи. Публиковать их тогда я не хотела – теперь лишилась совсем. Поэтому в предлагаемом ныне читателю сборнике лирики минимум.
Из оставшихся стихов какие-то требовали доработки, что я и сделала, поэтому под ними стоят разные даты. Потом появились новые стихи. Я так же была к ним строга – перечитывала, переписывала. И вот решилась, как раньше говорили, обнародовать с надеждой на то, что мои заброшенные рифмы западут кому-то в душу и дадут ростки новых идей, свежих чувств, добрых дел.
АвторСИМБИРСКАЯ НАША ПОГОДКА…
СТОЯЛ ЯНВАРЬ УЖ НА ДВОРЕ
Секут дожди густую мглу,Дома, деревья и траву.Нещадно хлещут по зонтам.Такой в природе тарарам:Среди зимы потоп, разлив.И по-осеннему сонливМой город в сумраке дождейИ медленно текущих дней.В дремучей слякоти увяз —Картина маслом без прикрас.Напомним снова о поре:Стоял январь уж на дворе.Прости, поэт, за плагиат —Ассоциаций выплыл ряд.Что может город мой встряхнуть?Мороз и солнце – жизни суть,Динамика и креатив —Встряхнут – хоть трижды будь ленив.Взорвётся музыкой каток,Прорвётся лыжников поток.Снежинки на ладонь летят,Сугробы искрами горят.Сразится город и с метелью!Конца не видится веселью…Да вот пока такой конфуз:Снежинку пробовать на вкусНе получается – хоть плачь,А зиму протрубил трубач…Один в особняке старинномСидит философ пред каминомИ, зорко глядя на огонь,Он искру ловит на ладонь. 2013 г.А В ДРЕМУЧЕМ ЛЕСУ…
Тёмные ели, мохнатые ели,Помните, летние грозы шумели?Лапы колючие расставляя,Подстерегали вы хищною стаейПутников глупых, беспечных, случайных,Их посвящали в дремучие тайны…Фея-зима вас заворожила —Нет уж того агрессивного пыла.В ельнике тихо стоите, смиренно,Март поджидая и нощно, и денно.1984 г.ВОСПОМИНАНИЕ ОБ ИЮНЕ
Какое счастье – видеть небоИ золотые облака,И зорьку нежную, где ВегаНе обозначилась пока.Июнь, ты чудо: поздний вечер,А на дворе светлым-светло.И кажется: свет этот вечен,И мне всегда во всём везло.2006 г.ПЕРВЫЙ СНЕГ
С асфальта не счищают снег.Над ним он кружевной завесойСтруится тихо, без помех,К себе не видя интереса.Бывает, первая любовь,Взаимностью нас не балует.Надежда в остроте угловТого гляди разочарует.Обман или самообман?Полёт не может быть напрасным.В душе бушует ураган.Что впереди – мы мним прекрасным!И вот достигнутая цель:Да, он сегодня самый первый!Займётся радостью метель.Но… первый снег – такой неверный!Он не ложится на асфальт.Он до него не долетает.Непредсказуемый офсайд.В избытке чувств он просто тает.2015 г.НЕБЕСНАЯ ЛАДЬЯ
Ладья плывёт над городом,Исполненная облаком.Всем видом радость обещает.И увлекая, и маняС собою в дальние края,Весёлым странствием прельщает.Но проплыла над городомИ стала просто облаком.2020 г.СИМБИРСКИЙ ВЕТЕР
Ах, какой бедовый ветер!Ах, какой отчаянный!И чего он рвёт и мечетЗлюка неприкаянный?!Было время – были ветры.Этот – изо всех ветров:Налетал он километры,Вымел сотни городов…Наконец, остановился,Огляделся: верть да верть!Сколько люду – прицепилсяОн ко мне и ну вертеть!Трёт мне щёки жгучей лапойИ одёжки ворошит,Норовит под мышки схапать.В снег подножкою свалить.Дикой пляской вкруговую,Жмёт в кольцо морозное,И бормочет, и колдует,И несёт несносное…Это наш – симбирский – ветер,Города семи ветров.Как метель – так он «приветит»,Как жара – он был таков!1971 г.МЕЧ ВЕСНЫ
В закатном солнце столб родился.К морозу. Уж таков закон.Он к небу вихрем устремился.И встал, не ведая препон.Как меч, вонзённый в сумрак зимний,Заточенный средь летних гроз.Как крик Земли из недр глубинных —Прорыв мечты – достать до звёзд.Зов Космоса, его загадка,Сулящая закат зимы.Но в нарушение порядкаМороз трещит, как в самый пик.Мороз – зимы ударный выпад.Но нанести ему туше,Нацелясь на коронный выход,Метель готовится уже.Морозный меч… Так вот в чём фишка:Как символ антисил борьбы,Он обещает мне затишьеПеред метелями судьбы.Тепла отчаянный предвестник,Последний выкрутас зимы.Стон лебединый или песняПобедный этот меч весны?Морозный столб – подарок солнца.Застывший огненный ручей.Теперь теплом он разольётсяНа землю хлынувших лучей.2018 г.ВЕСНА. ГАСТРОНОМИЯ ЦВЕТА
Глаза мои не сытыВесенней красотой:Сады будто облитыСметаною густой.На вишне ни листочка.Зато белым-бело:Созвездий многоточьеДеревья замело.Под розовым сиропомДве яблони стоят.И ветерок торопкоЛаскает их наряд.Набухший цветом пеннымВрывается в потокЛиловый куст сирени —Всего один глоток…И трепетная зеленьМой не насытит взгляд,Пока июнь с июлемЕё не запылят.2009 г.РАСТИ, ЗЕЛЕНЬ!
Тучка-хулиганка,Скатерть-самобранкаЗемлю накрывает,Щедро поливает.Делает всё с чувством:Расти, зелень, густо!2019 г.НА ВЕЛОСИПЕДЕ
Конь мой двухколёсный,Ну, куда поедем?А туда, где росы!Take your place, my lady!Да, туда скорее —В золотое утро!Горизонт, светлея,Льётся перламутром…И пускай соседиШепчутся вдогонку:«На велосипеде —Будто бы девчонка!»Крутятся педали,За спиною – вёсны.Утоли печали,Друг мой двухколёсный!2008 г.МАЛЕНЬКОЕ ОБЛАЧКО
Маленькое облачко по небу бежалоИ на лёгких крылышках дождичек держало.Белому пушистому влаги не хватало,И оно по капельке росы собирало:На лужайках, на полях – где бы ни застало.Влагу рек, озёр, морей, как могло, вбирало.Так его насквозь густой влагой пропитало.Белое пушистое в небе проплывало,Но в зеркальном озере себя не узнало:Молнии метало да громом грохотало —Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.