- -
- 100%
- +
Глава 1
ГЛАВА 1
Иней на пилах
Холод пробрался под бушлат, сдавил рёбра, выдернул из тяжёлого сна. Иван открыл глаза. Над ним — бетонный свод цеха, исчерченный трещинами, как ладонь старика. Он лежал на куче прелой мешковины в углу столярного цеха. Воздух пах ржавым металлом и сырой древесной трухой. Дыхание выходило редкой струйкой пара.
Июль на дворе. А холод стоял такой, будто за стенами ноябрь.
Он сел. Спина затекла. Сплюнул на пол — слюна тёмная, с привкусом древесной пыли. Ладони сжал в кулаки, разжал. Пальцы слушались плохо. Иван дышал на них, растирал друг о друга, чувствовал, как кожа скрипит, словно наждачная. В кармане бушлата лежал маленький кусок кварца — молочно-белый, с неровным сколом. Иван не помнил, когда подобрал его. Кажется, ещё мальчишкой, на Сопке. С тех пор носил с собой, как другие носят крестик или монету.
Утро едва пробивалось сквозь запылённые окна. В цехе стоял полумрак. На стене у верстака висел самодельный календарь — кусок фанеры, расчерченный на квадраты. В каждом квадрате — насечка. Не крестик, не точка. Глубокий рез, как зарубка на стволе. Иван сам делал их каждое утро. Сегодняшняя, ещё свежая, белела на тёмном дереве — глубже всех остальных. Он не знал, почему. Просто рука сама взяла нож и резанула сильнее.
У верстака, придвинутого к стене, висели две циркулярные пилы. Огромные, с выщербленными зубьями. Иней покрывал каждый зуб — тонкий, от влажного воздуха. Днём, когда печь разгорится, он растает. Иван отвёл взгляд.
— Проснулся? — голос раздался сбоку, сиплый, как просыпавшийся под сапогом шлак.
Серый сидел на табурете, расставив ноги. Перед ним на тряпице лежали патроны, и он перекладывал их с места на место, будто раскладывал пасьянс. Нашивка на кожанке — выцветшая волчья морда, распяленная по шву. След от старого ожога тянулся от уха до подбородка, стягивал кожу, делал губу чуть вздёрнутой. Он не поднял головы.
— Давно ты так? — Иван спустил ноги на пол. Пол обжёг через кирзовую подошву.
— Часа три, — Серый отложил патрон, взялся за следующий. — Ты скрипел во сне. Зубами. Будто грыз что-то.
— Приснилось.
— Ага. — Он поднял глаза. Они были бледные, выцветшие, как вода в проруби. — Мне тоже. Снилось, что нас всех засыпало. Проснулся, думал — снег. А это твоя пила инеем обросла.
Иван не ответил. Поднялся. Тело слушалось медленно. Он натянул бушлат, застегнул на верхнюю пуговицу, поднял воротник. В углу, у выхода из цеха, стояла железная бочка. Внутри трещали дрова, огонь едва держался — сырые, плохо колотые. Дым стелился низко, сизый, цеплялся за щиколотки. В цехе держалось не больше семи градусов: печь топили вполсилы, дров жалели. Промозглый, подвальный дух, от которого ныли суставы. Не по-июльски. Но все давно привыкли — как привыкают к стуже в старом доме.
Бородач сидел у бочки на перевёрнутом ящике. Рыжая борода висела клочьями, в ней запуталась стружка. Плечи широкие, как у пудового молота. Ручищи висели между колен, ладони повёрнуты к огню. Он ворчал негромко, будто разговаривал с самим собой.
— Встал, командир? — сказал он, не оборачиваясь. — А я всё думаю, чего этот возится. Спать невозможно.
Иван подошёл к бочке. Протянул ладони. Жар был слабый, больше для виду. Дрова в бочке догорали, верхние щепки превратились в белёсые угли, ещё не остывшие. Где-то внутри стрельнул сучок.
— Ты их не жалей, — Бородач кивнул на дрова. — Всё равно лето. Днём растопим заново. А сейчас пусть горят, пока дрожь из костей не выйдет.
— Запас беречь надо, — Иван повернул ладони тыльной стороной к огню. Пальцы всё ещё не сгибались до конца. — Не знаешь, что к вечеру будет.
— К вечеру дождь будет, — Бородач почесал бороду. — У меня спина ноет. А у него вон дело. Все при деле.
Серый ссыпал патроны в карман, поднялся. Металл звякнул коротко, сухо.
— Обход сегодня, — сказал Иван. — Идёшь ты, Серый. Возьмёшь Бородача.
— Одному мне скучно будет. — Серый потянулся, хрустнув шеей. — А вдвоём веселее. Особенно если наткнёмся.
— На кого? — Бородач хохотнул, но не развеселился. — Тут все свои. Мир уже кончился, а всё никак не решат, что по такому случаю друг друга резать пора.
— Решат к обеду. — Иван сунул руки в карманы. Пальцы сами нашли кварц, сжали — привычно, как чётки. — Сегодня идём за консервами в «Рассвет». Склад на Лермонтова. Туда двое суток не совались. Если продукты целы, у нас запас. Если нет — у Кати морфин на дне. Кого зацепит — резать будем без наркоза.
— Зачем аптеку? — Серый убрал руки в карманы. — У нас здоровых больше, чем больных.
— Морфин — не аптека. Морфин — чтобы человек не сдох от боли, пока ты ему ногу отпиливаешь. Всё, собирайтесь.
Бородач недовольно засопел. Встал, уперев ладони в колени. Ящик скрипнул под его тяжестью. От бочки потянуло горьким дымом.
— Дай хоть чаю вскипятить.
— Вскипяти. — Иван отошёл к окну. Протёр ладонью запотевшее стекло. Снаружи — пустой двор, заросший борщевиком, ржавый остов «ГАЗона». Небо низкое, серое, как бетонная плита. Ни дождя, ни солнца. Июль, а небо — как в конце октября. Стекло запотевало под ладонью, и стужа от него шла в руку, до самого локтя.
С потолочной балки, перечёркнутой трещиной, сорвалась капля. Упала на верстак, звонко, как монета. За ней вторая. Иван проводил их взглядом. В углу, где сходились стены, изморозь лежала плотным белым налётом — та же сырость, что и везде. К вечеру, когда печь протопят как следует, она сойдёт.
Серый поднялся, потянул кожанку на плечах. Затянул ремень. Скулы заострились, губы сжались.
— Если выходим — то сейчас. Потом только зря выстудимся.
— Выходим через десять минут. — Иван отвернулся от окна. — Проверь патроны. И ствол не морозь на улице. Держи под полой.
— Я его лучше в руках подержу. Так теплее.
Бородач поморщился, махнул рукой. Пошёл к ящику с дровами. Доски стукнули, из бочки полетели искры. Капель с балки теперь срывалась одна за другой. Иван смотрел на лужицу, что расползалась по верстаку, и думал, что раньше эта балка не текла. Ни вчера, ни позавчера. Только сегодня.
Он не верил ни в приметы, ни в сны. Но что-то в этом утре было не так. Слишком тихо. Слишком зябко для лета. И слишком блестела сталь на верстаке — как будто ждала.
Они вышли через боковую дверь столярного цеха. Ржавая петля взвизгнула, как раненая птица. Иван поёжился, поднял воротник. Утренний озноб, непривычный для июля, держался в тени здания. Воздух, который должен был быть тёплым, обжигал лёгкие. Под ногами хрустел гравий, смешанный с битым стеклом и прелыми опилками. Пахло мокрой землёй, старым машинным маслом. Где-то за деревьями шумела река — глухо, неразборчиво, словно кто-то огромный ворочался в воде, не в силах ни проснуться окончательно, ни заснуть снова, и это ворочание отдавалось в земле, в стенах, в костях.
— Слышишь? — Серый шагнул следом. — Река всё никак не уймётся. Как живая.
Иван не ответил. Шёл вдоль бетонного забора, на каждом шагу проверяя землю под ногами. Здесь, по периметру, ещё с ночи стояли растяжки — тонкая стальная проволока, натянутая поперёк проходов. Ловушки не против людей. Против тех, кто мог прийти из леса. От них тоже.
— Чего затих? — Серый потёр ладонью рот, будто смахивая что-то. Губы у него были синеватые, след от ожога на скуле блестел от сырости. — Будто сам не знаешь, что жрать нечего. Склад у реки уже пустой. Мы его в прошлый вторник выгребли подчистую. А «Рассвет» — это если только прорвёмся.
— Прорвёмся, — Иван остановился у первой растяжки. Проволока провисла, едва не касаясь земли. Он присел на корточки, подцепил её двумя пальцами, натянул. Петля на колышке ослабла. Он затянул узел, обмотал вокруг ржавого штыря, закрепил. — Кто тут лазил ночью?
— Может, ветер.
— Ветра ночью не было.
Серый подошёл ближе, заглянул через плечо Ивана. Дыхание у него сделалось короче.
— Думаешь, они подходили?
— Думаю, плохо ты затянул вчера. — Иван распрямился, хмуро глянул на него. — В следующий раз проверяешь сам. Все шесть узлов. Если где-то ослабнет — уже не узнаем, кто ходил.
Они двинулись дальше. Гравий шуршал под кирзой, в ботинки набивалась мелкая пыль. Серый несколько раз оглянулся на реку. Потом, не выдержав, заговорил снова:
— У «Теней» есть запас. Ты же знаешь. Они после той суки с пилорамы унесли два мешка крупы. Я своими глазами видел. Сидят там у себя в низине, как крысы, жрут.
— Не трогай, — Иван не сбавил шага. — Сегодня «Рассвет». Если там пусто, тогда подумаем.
— Зачистить и вынести — вот и всё, что думать. Они нас не ждут. — Серый осклабился. — Позиция у них — дерьмо. Низина, подходы открытые. Я ихний дозорный пост с одного взгляда считаю.
— Они тоже голодные. — Иван свернул к стене цеха, где в тени ещё лежал слежавшийся снежок. Нет, не снежок — просто серый мох, прихваченный утренней сыростью. — Сейчас каждая пайка на счету. Если начнём резать своих — завтра от нас только кости останутся.
— Это не свои. Это «Тени». — Серый дёрнул головой, будто сбрасывая что-то. — Ты сам говорил: свой — это тот, кто в цехе. А эти — как бродячие псы. От них ждать нечего.
Иван не ответил. Они подошли к следующей растяжке, натянутой между двумя вкопанными железными прутьями. Здесь проволока была цела, но вибрировала. Едва заметно. Иван наклонился, прислушался. Внутри что-то звенело — не то от реки, не то от натяжения. Он тронул проволоку носком ботинка. Та отозвалась низким, почти неслышным гулом.
— Хватит её дёргать, — Серый отступил на шаг. — Взорвётся.
— Не взорвётся. — Иван выпрямился. — Она просто натянута как струна. Чем-то зацепили.
Он обвёл глазами двор. Гравий, ржавая цистерна из-под солярки, куча старых поддонов. За цистерной — мокрое пятно на земле, будто кто-то опрокинул ведро. Но ведра не было. Пятно тянулось к стене.
— Смотри, — Иван кивнул. — Здесь кто-то стоял.
Серый зашёл сбоку, вытянул шею.
— Может, Бородач по нужде выходил.
— Он внутрь ходит, в отстойник.
— Тогда Катя.
— Катя не заливает по литру у стены.
Они подошли ближе. На бетонной стене цеха, на высоте плеча, темнели старые, выцветшие буквы, выцарапанные задолго до нынешних холодов. «ОНИ БЛИЗКО». Борозды были забиты пылью и ржавчиной. Рядом с последней буквой Иван заметил едва различимый символ — вертикальная линия с тремя ветвями в незамкнутом круге. Огненное Дерево. Иван где-то видел этот знак раньше, но не мог вспомнить где. Может, в старых бумагах, может, ещё мальчишкой — нацарапанный на парте или на камне.
Иван замер. Руки сами опустились из карманов. Палец зацепился за петлю разгрузки, потянул её вниз. И тут он понял, что не знает, что делать. Стоял, смотрел на эти слова — и не понимал. Не «предчувствовал», не «догадывался». Просто не знал. Слова были старые, стена — своя, надпись он видел тысячи раз. Но сегодня что-то в ней было не так. Что-то, чего он не мог назвать. И от этого незнания становилось хуже, чем от любой угрозы. Серый рядом задержал дыхание, потом выпустил воздух через нос, с шумом, как из спущенной камеры.
— Опять она, — сказал Серый, и голос у него сел. — Всё торчит тут. Я мимо неё сто раз ходил, а сегодня аж мороз по коже.
— Не сто, а тысячу, — Иван коснулся надписи кончиками пальцев. Бетон был ледяной. Буквы пахли сыростью, и на дне бороздок собиралась влага. — Странно.
— Чего странно?
— Что я её раньше не замечал. — Иван отступил. Осмотрелся. Двор по-прежнему пуст. Река шумела громче, будто подкралась ближе. В ушах появился тонкий звон, похожий на тот, что бывает у полуночной ЛЭП. Но никакой ЛЭП рядом не было.
— Может, свет так падал, — Серый зябко повёл плечами. — Или глаза у тебя раньше не туда смотрели. А она тут с незапамятных времён. Ещё отцов наших, наверное, пугала.
— Отцы её не писали, — Иван покачал головой. — Но кто-то оставил. И кто-то зачем-то бережёт.
Он быстро глянул на растяжку. Та больше не вибрировала. Замерла. И в этой тишине показалось, что надпись смотрит на них из стены. Как будто дышит.
— Уходим с улицы, — Иван взял Серого за рукав. — До «Рассвета» добираемся через нижний двор. Там тропа вдоль коллектора.
— А если там…
— Там всегда кто-то есть. Зато не через открытое место.
Они развернулись и пошли обратно к цеху. Шаги стали быстрее. Гравий стучал под каблуками. Иван слышал, как Серый сзади расстегнул кобуру и положил ладонь на рукоять. Хороший звук. Только от него не становилось спокойнее.
У самой двери Иван остановился, обернулся. На стене, уже в тени, надпись поблёскивала, как потревоженный шрам. Ветер швырнул в лицо горсть мелкой пыли. Слова проступили снова.
— Всё, — сказал он. — Собираем людей. Выходим через двадцать минут.
Серый молча кивнул. Ржавая дверь взвизгнула во второй раз. Тяжёлая, как зверь, которого загнали в клетку.
Они были в десяти шагах от двери, когда за спиной треснула ветка. Потом ещё одна. Потом — торопливый топот, хруст гравия, частое дыхание. Иван обернулся первым, скинул руку с плеча на пояс, к кобуре. Серый уже держал ладонь на рукояти ножа.
Из-за угла цеха вылетел Дым. Молодой, длинный, весь какой-то нескладный, как жердь. Бушлат расстёгнут, из-под него торчала мокрая от пота рубаха. Дышал он так, что не мог выговорить ни слова. Согнулся, упёрся ладонями в колени. Только зажигалка в правой руке щёлкнула раз, другой. Бензиновая, с выщербленным колесом. Он всегда её крутил, когда волновался.
— Ты чего скачешь? — Серый шагнул навстречу. — Пожар?
Дым мотнул головой, выпрямился. Лицо красное, глаза круглые. От него пахло потом и речной сыростью — видно, бежал берегом.
— Олень, — выдавил он. — Олень ушёл.
— Какой олень?
— Наш. Который в ловушке. Я утром пошёл проверить, думал, живой ещё. А там — только кровь на земле и следы. Волокли к низине.
Иван медленно убрал руку с кобуры.
— Кто волок?
— «Тени». — Дым сунул руку в карман, словно искал что-то. — Я по следу прошёл. Свежие. Сапоги, двое. Может, трое. Потом на тропе след кончился — значит, там кто-то ждал с носилками или с волокушей. Я обратно. Думал, вы уже вышли.
Серый развернулся к Ивану. Лицо окаменело, губы сжались в нитку.
— Ну? — сказал он. — Доигрались. Я говорил утром — надо было к ним идти. А теперь они нашего оленя сожрут, а мы будем на пустой склад надеяться.
— Погоди.
— Чего годить? — Серый выхватил нож. Лезвие блеснуло, вобрало в себя серое небо. — Я сейчас двоих возьму. Пойду через овраг, обойду с запада. Через полчаса их мясо будет в нашей бочке вариться.
— Убери. — Иван сказал это тихо, ровно.
— Ты не командир мне.
— Убери, Серый.
Пауза. Ветер с реки шевельнул хвою на соснах, принёс запах воды и тины. Птица где-то далеко крикнула, одиноко. Серый держал нож ещё секунду, потом убрал в ножны. Резко, до стука. И тут Иван заметил: пальцы Серого, только что державшие рукоять, на секунду сложились в крестное знамение. Быстро, стыдливо — будто он сам этого не заметил. Старое, забытое движение, которое рука помнила лучше головы. Иван промолчал. И Серый промолчал.
— Ты слишком мягкий стал, — сказал он. — С того дня на пилораме.
— Заткнись. — Иван шагнул к Дыму. — Ты следы смотрел. Олень был ещё тёплый?
— Да. Кровь не свернулась.
— Тогда они недалеко. Если бы несли на низину, полчаса ходу. — Иван посмотрел на тропу, уходящую за деревья. — Может, ещё успеем.
— Успеем что? — Серый отвернулся, сплюнул в кусты. — Отбить тушу?
— Поговорить.
Они двинулись втроём. Дым шёл впереди, показывал дорогу, то и дело оглядываясь. Ветки хлестали по лицу, под ногами чавкала размокшая земля. Солнце так и не пробилось. Лёгкий ветерок с реки тянул тёплый, непривычный после стужи в цехе. Иван расстегнул верхнюю пуговицу бушлата.
Тропа вилась между соснами, спускалась в низину. Здесь трава стояла высокая, мокрая от росы. И тут Иван увидел след. Прямо на глине, у самой обочины — глубокий отпечаток раздвоенного копыта. Олень прошёл здесь недавно. След был чёткий, края ровные. Кто-то тащил его, но след остался целым, будто зверь сам брел.
Иван присел. Провёл пальцами по отпечатку. Глина была стылая, влажная, но уже начала затягиваться корочкой. Следы оленя вели вниз, к развилке. А рядом — отпечатки сапог. Много.
— Вот, — сказал Дым, показывая вперёд. — Там они.
Из-за кустов, у самой развилки, вышли двое. Оба в телогрейках, оба с автоматами на плече. Один — молодой, с длинными волосами, второй — постарше, с перебитым носом. Увидев Ивана, они остановились. Не подняли оружие. Просто встали.
— Стоять, — сказал Иван. Он не кричал. Просто сказал, и его услышали.
— Чего надо? — человек с перебитым носом вышел вперёд. — Тропа общая.
— Олень был наш.
— Олень был в тайге. Ваша ловушка стояла на нашей стороне. Мы вчера ходили, смотрели. Там метка наша.
— Метку ставили весной. Её уже нет.
— Есть. — Парень с длинными волосами усмехнулся, покачал головой. — Может, ветром сдуло. Не наша проблема.
Серый сделал шаг вперёд. Иван перехватил его за локоть. Держал крепко. Молодой с длинными волосами, тот, что стоял чуть сбоку, медленно снял автомат с плеча. Не поднял, не прицелился — просто перехватил поудобнее, у бедра. Но Иван успел заметить, что предохранитель сдвинут. Флажок стоял на «огне».
Дым замер. Зажигалка в его руке щёлкнула — резко, громко, как выстрел в тишине. Все обернулись. Дым застыл, глядя на автомат, палец на колесе побелел. Он не дышал. Только зажигалка в кулаке мелко дрожала.
— Убери, — сказал человек с перебитым носом, не оборачиваясь.
Молодой помедлил. Потом сдвинул предохранитель обратно. Щелчок прозвучал громко, как выстрел. Он вернул автомат на плечо. Только после этого Иван почувствовал, как Серый под его рукой чуть расслабился. Дым выдохнул. Зажигалка в его руке щёлкнула ещё раз — тише, виновато.
— Мы не за мясом пришли, — сказал Иван, не глядя на автомат. — Мы пришли сказать: в следующий раз, когда сунетесь к нашей ловушке, я не буду разговаривать.
— А мы и не сунемся. — Человек с перебитым носом ухмыльнулся, но глаза его скосились на молодого, на автомат. Он тоже это видел. — Нам и этого хватит. До зимы доживём.
— Зимы не будет.
Все пятеро замолчали. Ветер снова прошёл по соснам, и Иван услышал тот самый звон в ушах — тонкий, тянущийся. След оленьего копыта на глине на секунду показался ему светящимся. Он моргнул. Нет, просто лужа воды в отпечатке поймала свет.
— Идите, — сказал Иван. — И скажи своим: если ещё раз увижу у наших мест — стреляю без разговора.
— Понял. — Человек с перебитым носом кивнул. — Взаимно.
Он развернулся и пошёл вниз, к низине. Долговязый — за ним. А молодой с автоматом задержался на секунду. Поднял голову. Посмотрел не на Ивана, не на небо — куда-то выше, за вершины сосен. И машинально, как делали старики перед грозой, перекрестился. Мелко, быстро. Не в церковном смысле. Просто — рука сама.
Иван заметил это. И ничего не сказал.
Серый вырвал локоть.
— Мы их отпустили.
— Да.
— Зачем?
— Нам нужен «Рассвет». — Иван повернулся к цеху. — Оленя не вернём. А патроны на них тратить — глупо.
Серый смотрел ему в спину. Молчал. Дым спрятал зажигалку в карман.
Обратно шли не той дорогой, что утром. Дым повёл в обход — через старый коллектор и заболоченный лог, где тропа петляла между кочками и дважды терялась в зарослях. Так было дальше, но безопаснее: открытое место они пересекать не стали. Когда выбрались к цеху, тени от сосен уже легли на двор. Над лесом висела та же серая хмарь — низкая, плотная, без единого проблеска. Иван глянул на неё и не увидел ничего, кроме хмари. Только где-то далеко, в стороне Чёрной Сопки, небо казалось чуть светлее. Не рассвет. Что-то другое. Мутное, как бельмо. Он не стал об этом думать.
Вернулись в цех, когда тени от сосен уже легли на двор. Внутри было тише, чем утром. Бочка почти погасла, только угли тлели красным, и от них тянуло слабым теплом. Иван закрыл за собой дверь, задвинул засов. Лязг металла прокатился по пустому помещению.
Бородач сидел на своём ящике у бочки, подкинул пару щепок. Огонь лизнул дерево, вспыхнул, осветил стены. Иван снял бушлат, повесил на гвоздь у верстака. В углах белела изморозь — та же, что и утром, но теперь казалась плотнее. Иван отвернулся. Сырость. Ничего больше.
— Ну что? — Бородач поднял голову. Борода у него была присыпана опилками, рыжая, широкая, как лопата. — Пусто?
— Пусто, — Иван подошёл к верстаку. Там лежала буханка чёрного хлеба, завёрнутая в промасленную бумагу. Рядом — эмалированная кружка. С трещиной по краю, тёмной, как шрам. Он налил в неё воды из бидона, поставил на бочку. Вода зашипела, пошла пузырями. — Оленя забрали. С «Тенями» поговорили.
— Поговорили, — Серый бросил кожанку на мешковину в углу. Сел, вытянул ноги. Лицо у него было серое, скулы заострились. — Поговорили и ушли. Как бабы на базаре.
— Заткнись, — Иван не обернулся. Разрезал хлеб ножом на четыре части. Одна — чуть больше, три — одинаковые. Он положил свою долю на край верстака, остальные раздал. Бородачу — большую, потому что тот был крупнее. Серому и Дыму — по ровной. Себе оставил самую малую.
— Чего мне больше? — Бородач взял хлеб, понюхал. — Я не барин.
— Ешь.
— Ем, ем.
Дым сидел на корточках у стены, вертел в руках зажигалку. Огонёк вспыхивал и гас. Он смотрел на него, как на что-то живое. Потом спрятал, взял свою кружку.
Ели молча. Только ложки позвякивали о жестяные края, да дрова потрескивали. Хлеб был сухой, тёмный, с горьковатой коркой. Иван жевал медленно, чувствуя, как крошки царапают горло. Вода пахла рекой — тиной и железом. От кружки поднимался пар, смешивался с запахом тины.
— Рыбой пахнет, — сказал вдруг Бородач. — Вроде пусто, а всё равно пахнет. Как будто банка где-то стоит.
— Это от Дыма, — Серый кивнул в сторону. — Он вчера банку вылизывал. Даже жесть скреб.
— Не скрёб я, — Дым не поднял глаз. — Я её водой ополоснул.
— Всё равно пахнет.
— Хватит, — Иван поставил кружку. Металл звякнул о верстак. — Поели — и спать. Завтра в «Рассвет». Если там пусто, идём к реке, к лодочной станции.
Бородач хмыкнул. Откусил хлеб, прожевал, запил. Потом откинулся на ящике, посмотрел на Ивана. Взгляд был хитрый, но без злобы.
— Слышь, командир. Вот ты нас водишь. Туда, сюда. Порядок держишь. Всё по-честному делишь. — Он помолчал, глянул на свою долю хлеба, потом на долю Ивана — самую малую. — А отцы-то наши не так делили, нет. Кто сильнее — тот и прав. Помнишь, у Гвоздя? За жратву передрались, двоих зарезали. А ты — как будто не их породы.
Иван не ответил сразу. Дожевал хлеб, медленно, будто не расслышал. Потом положил ложку. Руки сами легли на край верстака — пальцы побелели на кромке. Слово «отцы» повисло в воздухе, тяжёлое, как камень, и не хотело падать. Иван смотрел в стену, поверх головы Бородача. Он не помнил, как кричал. Помнил ту зиму — восемьдесят девятый, когда печка в углу не справлялась, а отец стоял у стола, и ремень в его руке казался чем-то отдельным, живым. Помнил, что хлеба не было. И что отец не стал слушать. Просто не стал — и всё. Иван сжал в кармане кварц. Камень лежал в кулаке — твёрдый, тяжёлый.
— Не говори про отцов, — сказал он. Тихо.
— Я чего, я ничего. — Бородач поднял ладони. — Просто к слову.
— Нет такого слова. — Иван встал. — Всё. Ужин закончен. Дым, ты первый на часах. Через три часа разбудишь Серого.
— Понял.
— Остальные — спать. Завтра встаём затемно.
Он отошёл к своему углу, лёг на мешковину, отвернулся к стене. Стужа пробиралась сквозь мешковину, добиралась до костей. За спиной ещё слышалось, как Бородач что-то бормочет, как звякает кружка. Потом всё стихло. Только бочка трещала, и где-то далеко, за стенами, шумела река.
Он лежал с открытыми глазами. Потолок над ним был чёрный, только трещины ловили отсвет углей из бочки. Бородач спал у стены, на боку, тяжело дышал. Серый — у верстака, закутавшись в кожанку с головой. Дым сидел на часах у двери, но и он, кажется, клевал носом — голова опущена, зажигалка зажата в кулаке.
Иван повернулся на бок. Мешковина под ним была стылая, влажная. Он подтянул ноги, натянул бушлат до подбородка. Сон не шёл. Внутри сидело что-то тяжёлое, как проглоченный камень. Хлеб, разговор, слова Бородача про отцов. Он сжал кулак, разжал. Ещё раз. Пальцы слушались, но в суставах была тупая, ноющая боль — от стужи.
И тут он уснул бы, наверное. Если бы не гул.
Сначала это было почти незаметно — как будто далёкий поезд шёл где-то под землёй, или ветер гудел в трубе, или кровь стучала в ушах. Но ветра не было, и поезда здесь не ходили уже давно, и Иван, прислушавшись, понял, что звук идёт снизу — не из бочки, не с улицы, а из-под пола. И он лежал, и слушал, и не мог пошевелиться, потому что в этом звуке было что-то, от чего тело само становилось чужим — тяжёлым, неповоротливым, будто налитым свинцом; и в этом гуле, который шёл из глубины, из-под бетона, из-под земли, из-под самой тайги, было что-то древнее, старше леса, старше реки, старше всего, что Иван знал и понимал, — что-то, что просыпалось медленно, как просыпается земля после долгой зимы, и от этого пробуждения хотелось забиться в угол, закрыть глаза и не дышать, потому что если оно проснётся окончательно — никому не будет места на этой земле.