Мам,ну давай заведем котенка

«Даже самая маленькая кошка — это произведение искусства».

Леонардо да Винчи

«Люди заводят собак, а кошки — людей. Видно, считают их полезными домашними животными».

Джордж Микеш

«Если вы понравитесь кошке, она позволит вам стать её другом, но хозяином — никогда».

Теофиль Готье

«Думаю, что кошки — это духи, спустившиеся на землю».

Жюль Верн

«Любить — не закрывая дверей».

Тина Фелис

Оглавление

Часть первая

Введение — Как Багира появилась в моей жизни 4

1. Жил да был чёрный кот за углом… 5

2. У страха глаза велики 8

3. История о кошке по имени Лизавета 10

4. Хозяйка думала, что завела кошку 14

5. О доверии 16

5.1. Доверие Багиры растёт, но не без испытаний 16

5.2. Доверие Багиры растёт 18

5.3. Багира изучает хозяина 20

5.4. Возвращение Багиры — как королевы 21

5.5. Заключение — У Багиры своё мнение о доверии 21

6. Наше знакомство с Багирой продолжается… — Весёлые впечатления 22

7. Кошачья дружба 23

7.1. А у Багиры тоже Новый год 23

7.2. А у Багиры тоже Новый год (продолжение) 25

8. О воспитании. И не только кошачьем 27

9. Сидит кошка на окошке… 29

9.1. Часть первая 29

9.2. Версия Багиры 30

10. А Багира всё ещё обижена 32

11. Весна. День кошек. И немного тайн… 34

12. Когда у нашей кошки лапа вместо ложки 36

13. Она приходит по делу… 38

14. Первый котёнок Багиры… 40

15. Первый выход… в свет 41

16. Трое из кипарисов 42

16.1. Часть первая 42

16.2. Часть вторая (продолжение) 45

17. Мы и три кота (а может, кошки?) 46

18. Багира и её «девочки» 46

19. Истории о Багире и её девочках продолжаются… 48

20. Кошачье детство 52

21. Теперь я понимаю, почему дети просят подарить им котёнка… 54

22. Если б животные умели говорить… — О доброте, что прививается с детства 56

Введение

Как Багира появилась в моей жизни

Я никогда не думала, что однажды буду писать книгу о кошках.

В детстве у бабушки и дедушки в деревне жили кошка и собака. Но это были их животные, а я — всего лишь маленькая внучка, приехавшая из города. Мы почти не обращали внимания друг на друга: они жили своей жизнью, я — своей.

У мужа в детстве была кошка. Он играл с ней, привязывал бантик на хвост и придумывал разные игры. Для него она была настоящим другом детства.

А у меня домашних животных никогда не было — разве что рыбки в аквариуме. И странно, но я никогда не просила родителей подарить мне котёнка, щенка, хомяка или даже крыску. Не знаю почему.

И вот спустя много лет, уже во взрослой жизни, ко мне сама пришла кошка.

Чужая? Чья-то? Или ничья — до сих пор не знаю. Когда-то я думала, что она жила у соседки Даши. А может быть, просто ходила через её двор, через наш и вообще была самостоятельной странствующей кошкой, которая никому особенно не принадлежала.

Но однажды она выбрала нас. Мы назвали её Багирой.

Сначала я и представить не могла, что эта чёрная кошка так незаметно войдёт в нашу жизнь и станет её частью.

А потом Багира решила подарить нам котят. Трёх маленьких, совершенно разных существ — каждый со своим характером, своими привычками и своими представлениями о том, как должна быть устроена жизнь.

Черныш — мальчик, весь чёрный, без единого пятнышка. Две сестрёнки — рыжие с чёрным, почти близняшки. Только у одной три лапки чёрные, а одна рыжая — поэтому мы назвали её Лапой. У другой всё наоборот.

Правда, на свои имена они почти не откликаются. Наверное, считают, что имена нужны людям, а кошки и без них прекрасно знают, кто есть кто.

Так у нас во дворе постепенно появилась целая кошачья семья.

И вдруг я обнаружила, что мне интересно за ними наблюдать.

Как они играют, спорят и мирятся. Как обнимаются и тычутся носами. Как устраивают борьбу в скрутку и носятся друг за другом по деревьям и кустам.

Как прячутся от жары в кипарисах, а потом, проголодавшись, выползают оттуда все в паутине, пыли и кипарисовых иголках.

Как боятся воды и бассейна, но могут часами лежать на его бордюре и наблюдать за тем, кто плавает.

Как каждый по-своему относится к еде. Как Лапа первой прибегает к миске и, быстро расправившись со своей порцией, пытается отнять чужую. Как Багира иногда смотрит на своих детей с видом строгой, но любящей мамы, а иногда сама вдруг включается в их игру.

И как после всех дневных приключений они засыпают где-нибудь в тени, растянувшись во весь рост и прижавшись друг к другу.

Я стала замечать то, чего раньше просто не замечала. Оказывается, рядом с нами может жить маленький мир — со своими характерами, отношениями, радостями, страхами, играми и даже своими маленькими семейными драмами.

И, наверное, именно поэтому я решила записывать эти истории. Не потому, что с Багирой и её котятами происходит что-то необыкновенное. Наоборот. Они просто живут. И, может быть, в этом и заключается самое интересное.

Потому что иногда, чтобы увидеть жизнь во всей её полноте, достаточно просто остановиться и посмотреть, как три котёнка гоняют друг друга по саду, как мама наблюдает за ними, как после игры все засыпают в тени…

И вдруг подумать: а ведь счастье, наверное, выглядит именно так.

Эти истории я собрала здесь — для себя, для тех, кто любит животных, и для всех, кому иногда хочется улыбнуться, наблюдая за маленькой жизнью, которая происходит совсем рядом.

А началась эта история с того, что однажды чужая кошка просто решила стать нашей.

А я в результате поняла, почему дети просят подарить им котёнка…

1. Жил да был чёрный кот за углом…

Наша история началась примерно так же.

За углом нашего дома, через забор, жили соседи. У них была большая собака — всегда на привязи, всегда громко лающая. И был кот. Или кошка. До сих пор не знаю. До сих пор не пойму.

Собака сидела у будки и охраняла двор, а кошка гуляла сама по себе — как и полагается настоящей кошке. То ли исследовала окрестности, то ли наш сад пришёлся ей по душе — не знаю. Но вскоре она стала всё чаще захаживать в наш двор.

Сначала — просто проходила. Медленно, важно, с достоинством. Глядя в сторону террасы, на которой я сидела, она пересекала двор, не обращая внимания ни на кого и ни на что. Потом исчезала в кипарисах — там у забора была какая-то её личная дырка в мир.

Я не опасалась. Да, говорят — не повезёт, если чёрный кот дорогу перейдёт… Но я просто молча наблюдала.

Так продолжалось довольно долго. Сначала я смотрела на неё с равнодушием, потом — с опаской, а вскоре и вовсе начала с ней разговаривать.

— Что надо?

— Что пришла?

— Что хочешь?

Она останавливалась, будто слушала, но не отвечала. Молча уходила дальше своей тропой.

Но однажды… она не ушла. Села у террасы и уставилась на меня своими невероятными зелёными глазами.

Я по-прежнему её побаивалась. Внешность у неё была… внушительная. Гладкая, чёрная до блеска шерсть — без единого пятнышка. Глаза — изумрудные, с тонкой вертикальной чёрточкой зрачка. Настоящая Багира, только меньше.

Я даже прочитала потом, что такие кошки — редкость. В Древнем Египте их называли «аристократками всех миров».

А ещё я стала много читать про кошек — и пришла к выводу, что бояться их не стоит. Их стоит уважать. И даже — любить. Они, похоже, это чувствуют.

«Для меня человек, не любящий кошек, всегда подозрителен, с изъяном, наверное. Неполноценный. Человек, не любящий кошек, никогда не станет моим другом…» (Тэффи)

Я согласилась. Я ей доверяла. И — доверилась.

«Говорят, есть два спасения от невзгод жизни — музыка и кошки».

А музыка для меня — святое. Значит, и с кошками пора дружить.

Наверное, она это почувствовала. Или сама присматривалась. Но после нашей первой «игры в молчанку» — стала приходить в гости.

Не просто проходить через двор. Именно — в гости.

Сядет у террасы. Смотрит. Я думаю: если гость пришёл — надо угощать.

Сначала дала ей кусочек курицы со вчерашнего ужина. Потом — молока. Угостилась. Поблагодарила взглядом. Осталась ещё на пару минут. Потом ушла. Но уже — не чужая.

С тех пор — завтрак, обед, ужин. Она приходила регулярно. Я разговаривала с ней, она молча слушала и смотрела — будто понимала. Позволяла себя фотографировать. Даже позировала.

Но однажды утром не пришла…

Я заволновалась. Может, что-то случилось? Или… может, я её вчера не тем накормила? Дала паштет — ела с удовольствием. Потом — из любопытства — сыр с плесенью. Тот самый, что я ела с кофе.

Она съела всё. И даже обнюхивала место, где лежал сыр.

Я подумала: может, у неё вообще специальное питание? А я тут со своими экспериментами…

К счастью, моё беспокойство оказалось напрасным. После обеда она вернулась — как ни в чём не бывало. Села у террасы. Посмотрела. Я вздохнула с облегчением.

Наше общение продолжается. Я, кажется, уже не просто надеюсь — мы действительно подружимся.

Как в той самой песне про чёрного кота за углом — только там его весь дом невзлюбил, а у меня, кажется, вышло наоборот. Сначала я тоже её побаивалась — чёрная, да ещё и примета эта… А теперь жду в гости.

2. У страха глаза велики

Все знают такую пословицу. Есть и сказка с таким названием… Может, чувство страха досталось нам от прабабушек и прадедушек, что выживали в суровых условиях?

А у животных — это что? Инстинкт? Интуиция? Вот воробьи боятся кошек, кошки — собак… А ещё — метлы. И резких движений. Особенно от тех, кому вроде бы уже начали доверять.

Вчера утром я наблюдала, как моя (ну, в смысле соседская) Багира — чёрная как полночь, грациозная как тень — преодолевала свой страх. И, как обычно, я приготовила ей завтрак — кусочек мортаделлы. Вышла на террасу, но её ещё не было. Пока она, видимо, занималась своими важными делами, я успела сделать зарядку и подмести двор — ветер накануне набросал влажных листьев. Осень…

Увлеклась. И не заметила, как она подошла сзади. Видимо, ждала. Я резко обернулась с метлой в руках — и, увидев чёрную кошку в полуметре от себя, невольно вскрикнула.

Багира метнулась прочь — то ли испугалась моего вопля, то ли метлы. А скорее — и того, и другого. Мы друг друга напугали…

Мне стало смешно. Я окликнула:

— Идём, не бойся. Вот завтрак — для тебя.

Из-за угла осторожно показалась мордочка. Потом — вся Багира, уже не спеша, вышла к своей миске. Села. Ждёт.

Я подошла поближе — без резких движений. Сидит, как статуя. Только глаза следят.

Я отламываю колбаску на кусочки, кладу в миску. Она, не решаясь подойти ближе, ловко подвигает миску лапкой, хватает кусочек — и шмыг в сторону. Съела. Вернулась. И так — снова и снова.

А мне любопытно: подойдёт ли ближе? Очень уж хочется её впервые погладить. Но ведь и мне немного страшно — вдруг цапнет?

Решаю устроить маленькое испытание: следующий кусочек держу в руках, не кладу в миску.

Она мнётся, переступает с лапки на лапку, осматривается. Боится. Пластиковая коробочка в другой моей руке шуршит и блестит — тоже пугает. Но желание вкусного оказывается сильнее.

Резкий рывок — и мортаделла у неё во рту. Но — о чудо! — она уже не убегает. Стоит рядом, жуёт и смотрит на меня своими зелёными глазами. Взгляд уже не испуганный, а благодарный. (А может, просто оценивает: «Ещё дашь?»)

Я не глажу. Пока тоже не рискую. Побаиваюсь.

У нас всё ещё — любовь на расстоянии. Но доверие растёт, день за днём. Помню, как и я сама её поначалу опасалась — всё эти приметы, суеверия…

Вот и вывод: у страха глаза велики, но желание способно временно преодолеть страх. Хотя страх всё равно остаётся где-то рядом — сидит в засаде, настороже. Как инстинкт. Как память о прошлой опасности.

И всё же хочется верить, что со временем любовь и доверие победят даже древние страхи.

Будем наблюдать. Я — за ней. Она — за мной.

3. История о кошке по имени Лизавета

Это случилось лет десять назад. Почему вспомнилось именно сейчас — понятно: недавно в нашей жизни появилась Багира. (Или, быть может, точнее — Аристократка всех миров…) Мы до сих пор не уверены, кот это или кошка. Но по грациозной осанке и гордой походке — точно дама.

Багира и напомнила мне о другой кошке — и о другом лете.

А тогда мы решили купить дачу в Сосновом Бору. Недорого. Дом из дерева, построенный прежним хозяином на опушке леса.

Мы выбрали это место не случайно. Нам хотелось уехать от города — ближе к природе, показать внукам настоящее лето: живое, яркое, с шорохами травы, запахами сосны и утренним пением птиц.

«Пусть запомнят, как пахнет лес после дождя. Как кукушка кукует в тишине. Как выглядит небо без проводов».

Сосновый бор встретил нас своей особенной тишиной — не глухой, а живой, наполненной дыханием леса. Высокие вековые сосны стояли по краям участка, как молчаливые великаны, и ветер в их кронах пел свои песни. Их можно было слушать бесконечно.

По утрам солнце мягко скользило по стволам, воздух был такой чистый, что казалось: дышишь — и пьёшь живую воду. А вода здесь и правда была необыкновенной — из родника. Ледяная, прозрачная. Её набирали в ведро и ставили на крыльцо, чтобы умываться и пить на рассвете.

Днём в саду щебетали птицы, в чаще стучал дятел, а в тишине то тут, то там отзывалась кукушка.

«В городе шум, а здесь — звук. Там — гул, а тут — голос природы».

Вечером воздух становился прохладным, пах травами, мятой и хвойной свежестью. Такое место нельзя было не полюбить.

Прежние хозяева — пожилая пара — переезжали к сыну в город, поближе к удобствам и больнице. У них осталась собачка-дворняжка по кличке Шарик. Хозяин сказал:

— Хотите — забирайте. Мы в город её не возьмём, у сына уже есть собака. Если не возьмёте — она уйдёт к моей сестре у речки. Вдвоём им с ней веселее будет.

Мы не сомневались — и забрали.

Так у нас появилась дача. Настоящая: с тишиной, лесом, грибами, вареньем, самодельной баней, внуками, футболом по траве и чаем в саду.

Большой участок мы засадили газоном, по краям посадили кусты малины, смородины и фруктовые деревья. Внуки гоняли мяч вместе с Шаркой, ходили с дедушкой в лес, собирали ягоды и грибы. А потом — веник для бани, пар с душицей и малиновый чай под шум листвы.

«Лето у бабушки — это когда время течёт медленно, а варенье никогда не заканчивается».

Слева от нас жила женщина по имени Клавдия. Всю жизнь проработала в лесу, знала каждую тропинку. Именно она показала нам лучшие грибные и ягодные места.

А ещё у неё была кошка. Самая обыкновенная: рыжеватая, лохматая, с белыми пятнами. Таких можно встретить в любом деревенском доме. Но внуки, не советуясь ни с кем, нарекли её Лизаветой. Почему именно Лизавета — никто не знал. Но имя прижилось.

Может быть, кошке понравились дети. А может, муж — большой любитель природы и животных — уделял ей особое внимание. Но Лизавета всё чаще стала бывать у нас. Я сначала относилась к ней настороженно — мало ли что, всё-таки деревенская кошка. Боялась, чтобы внуков не поцарапала. Но наблюдала за ней.

Когда мы уезжали — она возвращалась к хозяйке. Когда приезжали — встречала нас у ворот. Дети делились с ней рыбой, которую ловили с дедушкой в пруду.

Но главным любимцем для неё был именно он — хозяин.

Муж всегда первым делом, приехав на дачу, доставал из сумки гостинцы: для Шарки и для Лизаветы. И первым делом шёл их кормить. Они его ждали. И были благодарны.

«Настоящие друзья встречают не по одёжке, а по миске».

Утром, когда он выходил в сад — поливать, обрезать виноград, заниматься своими растениями, — Лизавета вилась у него под ногами. Не давала ступить ни шагу. А он, смеясь, говорил:

— Подожди, подожди, Лизавета… Сейчас хозяйка проснётся — кашу тебе сварит!

Она будто понимала. Но не отходила. А когда убегала в лес, то обязательно приносила мышь — показать: она не зря ест кашу. Свои обязанности тоже знает. Она полезная.

«Если ты кормишь кошку, она станет твоей. Но если кошка приносит тебе мышь — ты стал её».

И вот однажды, когда я вышла на крыльцо вдохнуть утренний воздух и посмотреть на работающего мужа, он сказал кошке:

— Ну вот, иди. Хозяйка проснулась — она тебе сейчас кашу сварит. А я поработаю без помех.

И что вы думаете? Она развернулась — и пошла ко мне. Медленно, степенно. С достоинством. Спускалась по газону и как будто говорила: «Ты же слышала, что сказал хозяин? Варить кашу — твоя очередь».

Я растерялась. Потом долго смеялась. Рассказывала друзьям. Но пошла и сварила. Себе — и ей. Так началась наша «дружба на расстоянии».

А к концу лета Лизавета окончательно переехала к нам — поселилась на чердаке и родила котят. К радости внуков и восторгу деда.

Я всё ещё оставалась в стороне. Она это чувствовала — не навязывалась. Просто подходила к крыльцу — и ждала. Я выносила ей завтрак: то, что осталось от завтрака внуков, или варила ей свежую кашу.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.