Записки странника

ПРОЛОГ

Здравствуй, дорогой читатель.

Ты когда-нибудь замечал, что мы не начинаем свою историю с чистого листа? Мы входим в этот мир, когда спектакль уже идёт. Декорации расставлены, основные актёры уже заняли свои места, а за кулисами шепчутся те, чьих лиц мы никогда не увидим, но чьи голоса слышим в самые тихие ночи.

Этот сборник − не просто записки странника. Это попытка услышать эхо. Эхо сердец, что бились до нас. Эхо детства, которое мы так отчаянно пытаемся вернуть, стоя на пороге взрослой жизни.

Подросток − это самая молниеносная и запутанная стадия. В тебе одновременно живут сотни эпох: ты помнишь прикосновение бабушкиных рук («Возьми меня за руку»), шум школьного двора, который вдруг стал тихим причалом, и в то же время ты чувствуешь за спиной миллионы незримых мудрецов, которые шепчут: «Иди вперёд, не сдавайся, дыши».

Многие боятся этой тишины. Они бегут от неё в шум, в маски, в погоню за материальным, пытаясь стать «взрослыми». Но быть взрослым − не значит снять маску наивности. Быть взрослым − значит понять: игрушка для малыша − это не предмет, это член семьи; двойка в тетради − не приговор, а повод понять правило; а учение − это не только школьный конспект, но и умение смотреть на мир под своим углом.

В этой книге я не цитирую великих философов. Мои мысли родились не из книг, а из утреннего света, из шума дождя за окном, из запаха маминых оладушек, из той тягучей горечи, когда понимаешь: родные места преобразились, и тех качелей уже нет.

Я − невежда и романтик. Я странник, который идёт по тонкому льду между прошлым и будущим.

Мы часто спрашиваем себя: зачем мы здесь? Что будет завтра? Я не знаю ответа. Но я точно знаю: самое важное − это «здесь и сейчас». Это те мгновения, когда ты позволяешь себе быть слабой, ошибаться, плакать над потерями, но при этом чувствовать, как за спиной стоят они − призраки душ, подарившие тебе свет.

Мы привыкли думать, что жизнь − это сцена, где нужно играть роль. Но я предлагаю тебе, читатель, взглянуть иначе.

Жизнь − это не сцена. Жизнь − это тишина, в которой эхом раздаются тысячи голосов. Это дождь, который каждый проживает по-своему. Это семя, которому нужна опора, чтобы пробиться к солнцу.

Я не обещаю тебе лёгких рифм. Я обещаю тебе искренность. Обещаю ту хрупкую правду, что живёт между строк.

Пускай наш путь будет тернист. Пускай мой шаг неуклюж. Но за каждой моей победой − миллионы крохотных шагов тех, кто был до меня. И пока я помню − я живу.

Открой эту книгу. Возможно, где-то здесь, среди этих строк, ты узнаешь и самого себя.

«Всё, что мы есть − мы унаследовали. Всё, что мы помним − мы сохранили…»

«ПРИЗРАКИ ДУШ ЗА МОЕЮ СПИНОЙ»

Тишина редко бывает безмолвной. Вы слышите? Стук…стук…стук… Вам не кажется, это звук сердец, миллионов сердец и судеб, что были до нас. Что возрождались из пепла ради нас. Шли на всё, чтобы в итоге мы смогли написать свою историю.

Наши прародители. И я сейчас не только про наших бабушек и дедушек и про их родителей, я сейчас про всех тех, кто жил много веков до нас. Про всех тех, чьи имена не всем нам суждено узнать, но это не исключает их значение в истории нашего рода. Никто не знает насколько переплетены судьбы каждого человека на земле. Как оно было изначально, кто зародил исток?

Но так или иначе волей обстоятельств, международных и локальных воин и междоусобиц, героических подвигов, этот исток дошел до нас, небольшого причала, в пучине шумной волнующейся реки. Какова наша роль в истории этих вод. Станем ли мы её устьем, создадим крутой поворот или продолжим нашу эпоху. Чтобы однажды стать лишь мгновением, далёким отголоском в чьём-то сердце.

Так и моя история началась задолго до моего рождения. За каждой моей победой, миллион крохотных шагов. За каждым шагом, миллионы судеб. В меня вложили свет, мне подарили крылья, чтобы я смогла дарить этот свет другим, учить летать и вдохновлять своим ремеслом. Словом.

Призраки душ за моей спиной,

Они здесь, всегда рядом со мной.

Их голос эхом раздаётся в тиши,

«Иди вперёд, не сдавайся, дыши».

Они верят, когда веры нет,

Знают тайны, и на всё ответ.

Их не видя, просим нам помочь,

Закрывая глаза, молим шёпотом в ночь.

Их любовь проложила нам путь,

Мы не вправе сжигать по дороге их суть.

Тех незримых, мудрецов сквозь года,

Отголоски сердец, чьи слышим мы иногда.

В нашем сердце, миллионы сердец,

Чтобы жили мы, был заложен венец.

Сто эпох назад, миллионы томов,

И десятки недосказанных слов.

Они всюду, в песни ветра звучат,

В шелесте травы их несёт листопад.

В звездном небе свечу душа их зажгла,

Чтоб во мраке путь к себе ты нашла.

Души предков, как исток за спиной,

Они здесь, всегда рядом со мной.

Их голос эхом раздаётся в тиши,

«Дорогая, живи сердцем, пиши».

Возьми меня за руку,

Прошу на секунду лишь.

И мир остановится,

Затихнет всё, станет тишь.

Кто держит меня сейчас,

Имеет значение.

Для сердца, то тайный знак,

Соприкосновение.

Я помню до мелочей

Их шероховатости,

Опухлости по утрам

И в силу возраста слабости.

Так много держало их,

Они вынесли многое.

Мозоли от трудностей,

И нечто боле глубокое.

Готовили по утрам

Они мне оладушки.

И утешали, когда

На душе скребли камушки.

Они мягче, чем пух;

Теплее всех одеял.

И в их объятиях на миг,

Истину счастья узнал.

Не прикоснутся сейчас,

И не согреют в мороз.

Остался образ лишь их,

Что оживёт в мире грёз.

Возьми меня за руку,

Прошу на секунду лишь.

И мир остановится,

Затихнет всё, станет тишь.

Скоро я забуду твой голос,

Твой запах, твоих рук касание.

Не согреет душевный холод,

Твоя поддержка и понимание.

Сердце в том же ритме бьётся,

Но кажется я простужен.

Не ликуется, не смеётся.

А кому теперь такой нужен?

Словно сломанная игрушка,

Я брожу безлико по свету.

За листом пряча боль, заглушка,

Но однажды забуду примету.

Я взорвусь, полетят осколки,

Словно пули пронзая плоти.

Внутри жили чувства колки,

От них разум вы не спасёте.

Каждый образ предохранитель,

Сняв его ты стрелою в душу.

Где же ты мой ангел спаситель,

Как я память обезоружу.

Какова наша память на вкус?

Горький мёд, иль вино хмельное.

В ней смешались радость и грусть,

От того не видать нам покоя.

Память манит нас и зовёт,

Повторить что-то родное.

Пережить свой первый полёт,

Или чувства, что таит море.

Мы взрослеем, меняется мир,

Забирая привычный порядок.

Нарушается в раз ориентир,

Остаётся на сердце осадок.

А в памяти так тепло и уютно,

Всё осталось на прежнем месте.

И пейзаж за родным окном,

И семья снова дома, вместе.

Так закроешь глаза, а там,

Ты малышка и бабушка рядом.

Вы смеётесь играете там,

Память, прошу так не надо…

Не вернуть тебе тех страниц,

И моменты лишь раз оживают.

Тот закон основал наш творец,

Чтоб задумались все, что теряют.

Когда прячут в футляры дни,

Когда чувства свои скрывают.

И вечно за счастье ведут бои,

Не замечая, как дни упускают.

Какова наша память на вкус?

Горький мёд, иль вино хмельное.

В ней смешались радость и грусть,

От того не видать нам покоя.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.