Медалистка

МЕДАЛИСТКА

Глава 1. Проект «Уникальность»

Июльский Петербург дышал тяжело и влажно, как уставший зверь, который никак не мог найти тень после долгой и изнурительной охоты. Солнце стояло в зените, и его лучи, отражаясь от гранитных набережных, стеклянных витрин и золотых куполов, создавали ослепительный, почти болезненный свет, от которого хотелось щуриться, прятаться в тени старых лип и пить холодную воду маленькими глотками, чтобы утолить жажду, которую не могла утолить никакая вода. Воздух дрожал над нагретым асфальтом, создавая миражи, в которых очертания зданий расплывались и танцевали, как в бреду, и даже привычная северная сдержанность города на время отступала перед натиском короткого, но беспощадного лета. Казалось, сам воздух Петербурга был пропитан историей, литературой, белыми ночами и какой-то особенной, щемящей тоской, которая дарила иллюзию бесконечности и одновременно напоминала о хрупкости всего сущего.

Лика шла по набережной Мойки медленно, почти лениво, не торопясь, позволяя себе впервые в жизни никуда не спешить. Обычно её шаг был чеканным и деловым — от урока к уроку, от репетитора к репетитору, от одной обязательной точки к другой. Её жизнь всегда была расписана по минутам, и любое отклонение от графика казалось преступлением против родительских ожиданий и той невидимой, но ощутимой конструкции, которую они выстроили вокруг неё с самого детства. Она помнила, как в первом классе мать говорила ей: «Время — это деньги, Лика. Не трать его зря». И Лика не тратила. Она училась, занималась, побеждала, подтверждала, доказывала, оправдывала. Но сейчас, в этом городе, на этой набережной, она позволила себе роскошь забыть о времени. Она просто шла, и каждый её шаг был маленьким бунтом против всего, что её учили, против всего, что от неё ждали, против всего, что она сама в себе ненавидела.

На ней было лёгкое льняное платье цвета слоновой кости, с тонкими бретельками и свободным кроем, которое мама купила ей специально для этой поездки — «не слишком вызывающее, но со вкусом», как она сказала, когда они выбирали его в дорогом московском бутике. Лика не возражала. Она давно перестала выбирать одежду, потому что любой её выбор всё равно подвергался мягкой, но настойчивой коррекции. «Эта юбка слишком короткая, дочка». «Этот цвет тебе не идёт, ты выглядишь бледной». «Ты же не хочешь выглядеть вульгарно?». «Этот фасон полнит». «Сделай причёску попроще». И Лика всегда соглашалась, потому что спорить было бесполезно, а бунтовать — страшно. Она помнила, как в десять лет хотела пойти на день рождения к однокласснице в джинсах с бахромой, которые ей ужасно нравились, а мама, посмотрев на неё, сказала: «Ты же не хочешь выглядеть как дворовая девчонка? Ты — моя дочь, Лика. Ты должна выглядеть достойно». И Лика надела юбку. Всегда юбку. Всегда правильную. Всегда чужую.

Но сейчас, в этом городе, на этой набережной, она чувствовала себя почти неузнаваемой. Никто здесь не знал её как «Лику-отличницу», как «золотую девочку», как «гордость школы» или «пример для подражания». Здесь она была просто девушкой в светлом платье, которая шла куда глаза глядят, и это простое обстоятельство казалось ей невероятным, почти чудесным. Она могла быть кем угодно — студенткой, художницей, туристкой, поэтессой, просто прохожей. Могла делать что угодно — свернуть в любой переулок, зайти в любое кафе, сесть на любую скамейку, говорить с любым незнакомцем. И никто не сказал бы ей «нельзя», никто не спросил бы её «а ты уверена?», никто не напомнил бы ей о её обязанностях и долгах. Эта мысль пьянила её сильнее любого вина, и она наслаждалась этим опьянением, позволяя себе забыть о том, кем она была и кем должна была стать по плану её родителей.

Она остановилась у чугунной ограды Летнего сада, положила ладони на нагретый металл и закрыла глаза. В лицо дул тёплый ветер, пахнущий рекой, цветами и чем-то сладким, неуловимым — возможно, ванилью из уличного кафе за углом, а может быть, самой свободой, которую она так долго искала и которая, как оказалось, всё это время была рядом, просто нужно было сделать шаг навстречу. Тонкие пальцы, привыкшие сжимать ручку, перелистывать учебники, печатать на клавиатуре и заполнять бланки экзаменов, теперь просто лежали на ограде, и Лика чувствовала, как расслабляются мышцы плеч, которые она сама не замечала, как напряжённо сжимались годами. Она вдруг ощутила, как тяжела была эта невидимая ноша — быть идеальной, быть правильной, быть той, кого все одобряют, быть той, кого невозможно упрекнуть в ошибке. Ноша, которую она носила так долго, что она стала частью её, и вот теперь, отпустив её хотя бы на мгновение, она чувствовала себя одновременно и лёгкой, и потерянной.

Она могла бы сейчас быть в другом месте. В престижном московском университете, куда её прочили родители и где её уже ждало место на бюджетном отделении экономического факультета. На подготовительных курсах в Лондоне или Париже, куда уже были отправлены все необходимые документы и где её ждали строгие преподаватели и безупречные рейтинги. За столом с репетитором по английскому, который готовил её к сдаче международного экзамена на высший балл. Везде, где от неё требовали подтверждать свой статус идеальной ученицы, каждый день, каждый час, каждую минуту. Но вместо этого она стояла здесь, на набережной Мойки, слушала, как ветер перебирает листья столетних дубов, растущих в Летнем саду, и чувствовала, как внутри неё прорастает что-то новое, зелёное и упрямое, как трава, пробивающаяся сквозь асфальт. Это чувство было странным и непривычным — будто она наконец-то дышала полной грудью после долгих лет кислородного голодания, будто она просыпалась после долгого, тяжёлого сна.

Ей было семнадцать. Ей было одновременно и слишком много, и слишком мало лет для того, что она собиралась сделать. Слишком много — потому что она уже успела устать от своей правильности, от этой бесконечной гонки за чужим одобрением, от этой жизни, которую она проживала не для себя. Слишком мало — потому что за плечами не было ни одного настоящего опыта, ни одной ошибки, которая научила бы её чему-то важному, ни одного момента, когда она сказала бы «нет» вопреки всему. Она жила в стерильном мире, где всё было предсказуемо и правильно, где ошибки были только в контрольных, а последствия — только в виде оценок. Она не знала, что такое падать и подниматься, что такое рисковать и проигрывать, что такое выбирать себя вопреки всему миру. Она не знала, что такое жить по-настоящему.

Золотая медаль «За особые успехи в учёбе» лежала сейчас в глубине чемодана, завёрнутая в мягкую фланель, которую мама специально положила, чтобы «не поцарапать драгоценность». Лика не взяла её с собой на прогулку. Она вообще старалась не думать о ней, не смотреть на неё, не вспоминать, где она лежит. Эта блестящая безделушка, которая висела у неё на груди на выпускном и блестела в свете софитов, казалась теперь не наградой, а клеймом, навечно приклеенным к её судьбе. Она символизировала всё, что Лика ненавидела в себе: послушание, предсказуемость, отсутствие права на ошибку, отсутствие права на собственную жизнь. Каждый раз, когда она вспоминала о медали, в груди поднималась глухая, тягучая тоска — будто она продала душу за кусок золота, который ничего не значил и никогда не будет значить. Она помнила, как учителя говорили ей на выпускном: «Ты — наша гордость, Лика. Ты — лучшее, что у нас было». А она хотела крикнуть им в лицо: «Я не ваша! Я своя! Я ничего вам не должна!» Но она молчала. Всегда молчала.

Шесть лет она выстраивала эту идеальность, как аккуратный карточный домик из тонких, хрупких карт. Каждая пятёрка, полученная с идеальной точностью и настойчивостью, была ещё одним кирпичиком в этом домике. Каждая победа на олимпиаде, каждая похвала учителя, каждая грамота, каждое место в рейтинге — всё это было этажом, украшением, укреплением этой конструкции. Она стала тем, кого хотели видеть в ней другие. Она научилась улыбаться, когда хотелось плакать. Научилась молчать, когда хотелось кричать. Научилась говорить «да», когда внутри всё сжималось от желания сказать «нет». И вот домик был готов, игра закончена, все аплодировали, а внутри — зияющая, пугающая пустота, которая росла с каждым днём, с каждым годом, с каждой новой похвалой. Никто не спрашивал, чего хочет сама Лика. И она сама уже не знала ответа на этот вопрос. Она была пустой. Идеально пустой. И это было самое страшное.

Она открыла глаза и посмотрела на город.

Петербург был прекрасен в своей надменной, аристократической, немного холодной красоте. Золотые купола Исаакиевского собора сияли в лучах полуденного солнца, строгие линии Адмиралтейства уходили вдаль, бесконечная гладь Невы переливалась серебром и синью, отражая облака, которые медленно плыли по высокому небу. Всё здесь было величественно, строго, правильно и немного отстранённо. Город-музей, город-академия, город-памятник, где каждый камень помнит императоров и революции, где искусство и смерть всегда идут рука об руку, где даже воздух пропитан историей, которая давит и вдохновляет одновременно. Здесь каждый уголок дышал литературой, каждый мост помнил шаги великих поэтов, каждая улица хранила тайны прошлых веков. И этот город, казалось, говорил Лике: «Ты можешь стать кем угодно. Но ты должна выбрать сама. Ты не можешь прожить чужую жизнь».

Именно в таком городе и надо было начинать бунт. Не в шумной, суетливой Москве с её бесконечными пробками, стеклянными небоскрёбами и безликими торговыми центрами. Не на тёплом море, где заботы тают в солёной воде и забываются за коктейлем на пляже. А здесь — в этом холодном, интеллектуальном, немного безумном городе, где Достоевский писал о преступлениях и наказаниях, где Блок сходил с ума от красоты Незнакомки, где Ахматова писала стихи о смерти и бессмертии, где Мандельштам бродил по набережным и проклинал этот город за его красоту. Здесь бунт приобретал особый смысл. Здесь он становился искусством. И Лика чувствовала, что если она не сделает что-то безумное именно здесь, в этом городе, на этой набережной, в это лето, то никогда не сделает нигде и никогда.

Лика двинулась дальше. Она решила идти без карты, без навигатора, без какого-либо плана, просто повинуясь интуиции и лёгкому ветру, который дул ей в спину. Это было непривычно — её всегда учили планировать, просчитывать шаги, знать наперёд, что будет через час, день, год, десять лет. А сейчас она позволяла себе роскошь заблудиться. Найти что-то, чего не искала. Увидеть то, чего не планировала видеть. Позволить городу вести её, а не наоборот. И в этом была её маленькая, первая победа — победа над страхом неизвестности, над желанием контролировать всё вокруг, над привычкой быть идеальной даже в мелочах.

За спиной у неё висел лёгкий рюкзак из натуральной кожи тёмно-коричневого цвета — подарок отца на выпускной, с множеством карманов и аккуратной строчкой. Внутри лежала бутылка минеральной воды, книга Ахматовой с закладкой на «Реквиеме», маленький блокнот в тёмно-синей обложке и пара шоколадок на случай, если она проголодается. На первой странице этого блокнота она уже написала одно слово — ещё на вокзале в Москве, когда поезд тронулся и город за окном начал медленно уплывать, оставляя позади привычную жизнь. Она написала это слово крупными, чуть дрожащими от волнения буквами, и теперь, открывая блокнот, видела его каждый раз, когда хотела записать что-то новое.

«Начать».

Что именно начать — она ещё не знала. В её голове роились смутные, неопределённые планы: татуировка на запястье — изящная линия или маленький цветок, который можно будет прятать под часами или браслетом; пирсинг в носу или брови; резкая смена имиджа — короткая стрижка, дерзкий цвет волос, необычный макияж. Что-то, что можно было бы показать друзьям с гордостью, а потом, если она передумает, залечить или закрасить. Она думала об этом как о временном, безопасном бунте — лёгкой шалости, которая добавит перчинки её портрету «хорошей девочки», но не разрушит его окончательно. В её планах скромно значились пара стильных татуировок и, возможно, аккуратный пирсинг. Она думала, что это будет смело. Она ошибалась.

«Обычную маленькую татуировку на запястье может сделать любая трусиха», — вдруг подумала она, и эта мысль удивила её своей резкостью, почти жестокостью. Она пришла откуда-то из глубины, оттуда, где жила настоящая она — та, которую она никогда не выпускала наружу, та, которую она прятала за маской послушной дочери. Та, которая не боялась, которая хотела большего, которая была готова рискнуть всем ради одного мгновения настоящей жизни. Та Лика, которая кричала внутри неё все эти годы, которую она затыкала, успокаивала, убеждала, что всему своё время. И теперь этот голос становился громче, настойчивее, почти невыносимым.

Она вышла на Итальянскую улицу, и город вокруг неё изменился. Здесь было больше жизни, больше человеческого тепла, больше суеты и одновременно больше уюта. Маленькие кафе с уличными столиками, где люди пили кофе, читали газеты, смеялись, спорили о политике и искусстве. Антикварные лавки с пыльными витринами, в которых поблёскивали старые украшения, фарфоровые статуэтки и книги в кожаных переплётах. Арт-галереи, спрятанные в арках старых домов, с яркими афишами и приглашениями на открытия. Воздух пах свежесваренным эспрессо, жареным миндалём из уличных лотков, выпечкой из соседней пекарни и чем-то ещё, неуловимым, что создавало ощущение настоящей, живой, кипящей жизни. Смех, обрывки разговоров на русском, английском, французском и немецком языках, звон посуды, звуки уличной музыки — всё это создавало симфонию, которой Лика никогда не знала.

Она шла по этой улице, и чем дольше она шла, тем острее чувствовала себя чужой. Слишком правильной, слишком чистой, слишком гладкой для этого места, где каждый прохожий выглядел так, будто у него есть тайна, будто он живёт настоящей, а не выдуманной жизнью. Она была как белый лист бумаги посреди исписанной страницы — чистым, но пустым. И эта пустота начинала тяготить её, давить на неё, вызывать почти физическую боль. Она хотела стать исписанной страницей. Хотела, чтобы по ней читали историю. Хотела быть интересной. Настоящей. Хотела, чтобы у неё тоже была тайна.

И тут она увидела это.

На углу, у входа в старый, но явно недавно отремонтированный дом с красивой лепниной на фасаде, висела чёрная вывеска. Лаконичная, стильная, почти вызывающая в своей простоте, с единственным словом: «S. K. Ink». Буквы были выполнены в сложном каллиграфическом шрифте, который напоминал одновременно и древние руны, и современный граффити, и татуировочные эскизы. Под вывеской — большая витрина, за которой не было видно ничего, кроме плотных чёрных штор, скрывающих внутреннее пространство салона от любопытных глаз. Эта вывеска была как приглашение в другой мир — мир, где правили другие законы, где люди не боялись быть собой, где тело было холстом, а не просто телом.

Но не вывеска привлекла внимание Лики. Над дверью, на ярком, почти вызывающем баннере, который был виден за несколько кварталов, красовался плакат. На нём была изображена девушка. Её тело, полностью покрытое плотным татуировочным орнаментом, казалось живой скульптурой, вырезанной из камня или дерева. Сложные линии, переплетаясь, создавали единый узор, который поднимался от самых стоп до макушки, не оставляя ни одного свободного миллиметра кожи. Лицо девушки скрывала маска — индийская, с геометрическими узорами, тёмная, почти чёрная, с вкраплениями киновари и синевы. Из головы торчали изящные, почти органичные рожки, напоминающие ветви молодого дерева или антенны, улавливающие какие-то неведомые сигналы. А глаза — они были абсолютно чёрными. Без белков, без радужки, без зрачков — только бесконечная, поглощающая свет темнота, в которой терялся даже отблеск лампы, освещавшей плакат. И в этой темноте читалась такая сила, такая уверенность, такая абсолютная непоколебимость, что у Лики перехватило дыхание.

Под изображением крупными, жирными буквами, которые невозможно было не заметить, было написано:

«ИЩЕМ МОДЕЛЬ ДЛЯ МАСШТАБНОГО ПРОЕКТА.

ТАТУ-КОСТЮМ, БОДИМОДИФИКАЦИЯ, ТАТУАЖ СКЛЕР.

ГОНОРАР ПОБЕДИТЕЛЯ — 200 000 $».

Лика застыла.

Сердце пропустило один удар, потом второй, а затем заколотилось где-то в горле — гулко, часто, почти болезненно, отдаваясь в висках и кончиках пальцев. Она смотрела на плакат и не могла оторвать взгляд, не могла моргнуть, не могла сделать вдох. Девушка с изображения казалась ей существом из другого мира — инопланетянкой, древним божеством, ожившим мифом, сошедшим со страниц индийских эпосов или тибетских манускриптов. Она была монстром и богиней одновременно, пугающей и прекрасной в своей абсолютной, безжалостной уверенности. Лика смотрела на неё и чувствовала, как внутри поднимается что-то, чему она не могла дать названия — смесь зависти, восхищения, острого, почти болезненного желания стать такой же и глухого, животного страха перед тем, что это значит.

В чёрных глазах девушки на плакате не было ни боли, ни страха, ни сомнения, ни колебания. Только абсолютная, оглушительная уверенность в том, что она сделала правильный выбор. Что её тело — это холст, а она сама — художник и произведение в одном лице. Что она не спрашивала разрешения быть собой, не просила одобрения, не ждала, пока кто-то скажет ей, что она красивая. Она просто была. И эта мысль пронзила Лику как молния, как удар тока, как внезапное прозрение, от которого перехватывает дыхание.

Лика смотрела на этот образ, и где-то глубоко внутри неё что-то щёлкало, как замок, который наконец открыли правильным ключом после долгих лет поисков. Эта девушка не спрашивала разрешения быть собой. Она просто была. И это было самой дерзкой, самой радикальной, самой бескомпромиссной формой свободы, которую Лика когда-либо видела. Она вдруг поняла, что всю жизнь искала именно это — не просто свободу, а право быть собой без оправданий, без извинений, без страха перед чужим мнением.

Это была красота-вызов. Красота-выстрел. Красота, которая не просила одобрения, а требовала внимания, которая не боялась быть уродливой в глазах других, потому что знала свою истинную цену. И Лика вдруг поняла, что хочет именно этого. Не маленького тату на запястье, которое можно спрятать под часами и о котором можно забыть через месяц. Не пирсинга, который заживёт через неделю и оставит после себя только маленькую точку. А чего-то тотального. Чего-то, что не оставит ей пути назад. Чего-то, что сделает её неузнаваемой для всех — и для самой себя в первую очередь. Она хотела стать той девушкой на плакате. Или даже больше.

Она перевела дыхание, глубоко и шумно, как будто вынырнула из воды после долгого погружения, и заставила себя сделать шаг в сторону. Нет, это безумие. Она приехала сюда за маленьким, аккуратным бунтом, а не за тем, чтобы превратиться в живое произведение искусства, которое будет пугать людей на улицах. Она не сумасшедшая. Она просто уставшая. Просто запутанная. Просто девочка, которая хочет немного свободы, а не полного уничтожения своей личности. Ей нужен был воздух, а не клетка. И этот плакат — это клетка. Только красивая. Только добровольная. Только навсегда. Она пыталась убедить себя в этом, повторяя эти слова как мантру, но внутри уже зрело другое решение, которое росло и крепло с каждым ударом сердца.

Она сделала ещё три шага в сторону, потом остановилась, развернулась и подошла к витрине снова. Потом опять отошла. Потом снова вернулась. Несколько прохожих, спешивших по своим делам, покосились на неё с лёгким любопытством, но никто не остановился. Кто обращает внимание на девочку, которая не может решиться, войти ей или нет в обычный тату-салон? Но Лика чувствовала, что это не обычный салон. И она — не обычная девочка. Не больше. Не после того, как увидела этот плакат.

Она стояла, сжимая в руках лямку рюкзака так сильно, что костяшки пальцев побелели. Зачем она здесь? Что она ищет? Ответ пришёл не сразу, но когда пришёл, она удивилась его простоте и очевидности. Она ищет себя. Ту, которую никогда не знала. Ту, которая не боится. Ту, которая может выбрать что-то по-настоящему своё, даже если это страшно. Даже если это уничтожит всё, что было раньше. Она ищет ту Лику, которая живёт внутри неё и кричит, чтобы её выпустили на свободу.

Она вспомнила все свои прошлые попытки бунта. Как в пятнадцать лет она выкрасила прядь волос в ярко-розовый цвет, потратив на это все свои карманные деньги, а мама, увидев, заплакала и сказала: «Ты испортила свои волосы, Лика. Зачем ты это сделала?» — и Лика на следующее утро смыла краску, чувствуя себя виноватой и униженной. Как в шестнадцать она купила маленькую серебряную серьгу в нос, спрятала её в шкатулке и так и не решилась надеть, потому что отец, увидев коробочку, сказал: «В нашем доме этого не будет. Ты же не хочешь выглядеть как... ну ты понимаешь». Как она хотела уйти из школы за месяц до выпускного, чтобы не выходить на сцену и не получать эту проклятую медаль, но не посмела, потому что «это всё испортит, это подведёт учителей, это разрушит репутацию». Как она хотела сказать «нет» на выпускном, когда директор вручал ей медаль и все аплодировали, но вместо этого улыбнулась и сказала «спасибо». Каждый раз она отступала. Каждый раз она выбирала безопасность, одобрение, правильность. И каждый раз ненавидела себя за это, чувствуя, как часть её умирает.

И вот она здесь. Одна. Свободная. И никто не скажет ей «нельзя».

Она толкнула дверь.

---

Дверь поддалась легко, почти бесшумно, как будто её ждали, как будто она была открыта специально для неё. Лика шагнула внутрь и на мгновение зажмурилась от резкого перехода — с ослепительной солнечной улицы, залитой светом и жарой, в прохладный, полумрачный интерьер салона, где царила совсем другая атмосфера. Воздух здесь был другим — стерильным, чуть горьковатым, с отчётливым запахом антисептика и едва уловимым сладковатым ароматом трансферной бумаги, который Лика почему-то сразу узнала, хотя никогда раньше не была в тату-салонах. Запах был резким, но не неприятным — он пах чистотой, порядком, стерильностью и какой-то особенной, сосредоточенной энергией, как операционная перед сложной операцией.

Она открыла глаза и огляделась. Внутри было чисто и светло, но свет был не ярким, а мягким, рассеянным, исходящим от множества маленьких ламп, вмонтированных в потолок и создающих ровное, бестеневое освещение. Пол был выложен крупной чёрно-белой плиткой в шахматном порядке, и этот рисунок создавал иллюзию бесконечности — казалось, что пол уходит куда-то вглубь, в перспективу, и если идти по нему, то можно попасть в другое измерение. Стены, окрашенные в глубокий, тёмно-серый цвет, были украшены эскизами в строгих чёрных рамках, расположенными на равном расстоянии друг от друга, как в художественной галерее. Лика машинально отметила, что рисунки были безупречны: линии чёткие, цвета насыщенные, композиции сложные и продуманные до мельчайших деталей. Здесь не было «просто тату». Здесь было искусство. Каждый эскиз был маленьким шедевром, каждая работа — результатом долгого труда, вдохновения и безупречного вкуса.

В центре зала стояла стойка регистрации — массивный стол из тёмного дерева, с резными ножками и столешницей, отполированной до зеркального блеска. За ним, за большим монитором, на котором, вероятно, отображались записи и эскизы, сидел молодой человек. Лика заметила его не сразу — он был слишком спокоен, слишком неподвижен, почти сливался с интерьером, как часть декора. Но когда он поднял глаза, она встретилась с ним взглядом, и в этом взгляде не было ни удивления, ни осуждения, ни любопытства — только вежливое, профессиональное внимание, которое не давило и не смущало. Его глаза были тёплыми, карими, с лёгкими лучиками морщин в уголках, и это немного успокоило Лику, ослабило её напряжение.

Ему было около двадцати пяти лет. Коротко стриженные тёмные волосы, тонкая, изящная татуировка, опоясывающая шею и уходящая под ворот белой рубашки, которая была идеально выглажена и сидела на нём как вторая кожа. Проколотая бровь с маленьким серебряным колечком, которое поблёскивало в мягком свете ламп. Он был красив той спокойной, уверенной красотой, которая не требует доказательств, не нуждается в комплиментах, не ищет подтверждения. И когда он улыбнулся — открыто, дружелюбно, без тени снисхождения или превосходства, — Лика почувствовала, как её страх немного отступает, отодвигается на второй план, уступая место любопытству. Эта улыбка была как приглашение — не навязчивое, но тёплое, как рука, протянутая в темноте.

На стойке регистрации она робко спросила о деталях объявления, и её голос прозвучал неуверенно, почти шёпотом, сорвался на середине фразы. Она чувствовала себя неловко, как вор, зашедший в чужой дом: девочка в светлом платьице, с идеальной причёской, без единой татуировки, заходит в салон, где пахнет иглами и краской, и спрашивает о чём-то, что явно не для неё. Что она здесь забыла? Но администратор, казалось, не замечал её неловкости, её смущения, её страха. Он просто улыбнулся шире и сказал: «Пройдёмте, я покажу вас Кире. Она хозяйка салона и автор проекта. Она с вами поговорит». И Лика, сама не понимая как, кивнула и пошла за ним.