- -
- 100%
- +
Глава
ВИКТОР СЕДОВ
опусы и рассказы
БОГ СМОТРИТ НА НАС ГЛАЗАМИ СОБАК
Ч. I. ЖИЗНЬ, ЛЮБОВЬ и ОСТАЛЬНОЕ
«Чтобы тебя не использовали, будь бесполезным.»
ФОТО
Девушки за соседним столиком громко смеются и, размахивая зажатыми в руках телефонами, фотографируются вместе и порознь в разных позах..
"Сволочи.. Не дают отдохнуть порядочным людям после трудового дня", - подумал Посетитель и тоже, достав из кармана плоский, но уже немодный телефон, и отведя подальше руку в сторону, и широко улыбнувшись так, что хрястнули челюсти , сфоткался на фоне ресторанного угла и проходящей мимо задней части официантки..Получилось что-то расплывчатое и непонятное..
" Очень важный снимок.. Жизненнонеобходимый. Сохраню для потомков."
И, прижав пальцем крышку и яростно натреся из чайничка в чашку остатки чая, и отхлебнув глоточек, неспеша и непоследовательно задумался о всяком-разном ..
Последнее время он вообще любил думать.. Особенно о том, чего не было. Но могло быть..
"Когда-нибудь я соберу всех самых близких мне людей и всех тех, кто меня ещё помнит в большой уютной комнате с камином и, приглушив свет, разожгу от большой спички наколотые заранее берёзовые поленца, а когда появится приятный треск разгорающегося дерева, и тихое зарево осветит знакомые мне лица, я неспеша и солидно пройдусь мимо них, похлопаю каждого по плечу и, плеснув в бокалы из толстого стекла как минимум тридцатилетнего коньяку, и угощу всех мужчин , даже тех, кто не курит, потому что иногда оно можно, толстыми кубинскими сигарами, а дамам разнесу Мартини и сухое красное и, сев к ним лицом у камина, чтобы было лучше их видно, скажу им всем "спасибо" за то, что они были в моей жизни. И первым выпив за это до дна свой коньяк, галантно прикурив сигару и смачно выпустив дым в потолок, попрошу их вспомнить что-нибудь из прошлого.. Из того, что запомнилось..
А потом мы, слегка приобнявшись и прижавшись друг к другу, сфотографируемся на память об этом моменте..
Когда ещё встретимся..
И лежат где-то до поры старые фотографии в забытых и уже никому ненужных альбомах.. Нет, не в галерее смартфона, а в самой что ни на есть глубине человеческой памяти.. Слегка подзатертые, но сохранившиеся навсегда. Просто, пока подзабытые.. Мы ещё обязательно их достанем. И, разгладив шершавыми от жизни ладонями,
всё вспомним..
Вспомним, как мы жили.. Как любили своих близких и скучали по ним, как дружили с дворовыми собаками и кошками, никогда их не обижая, как неспеша и никуда не торопясь взрослели с подрастающими друзьями, как смотрели вместе мультфильмы, а потом ходили в кино.. Как всегда ждали Новый Год.. И весь мир ещё вращался вокруг нас и жизнь должна, да просто обязана была быть весёлой и интересной.. И её обязательно нужно было "щёлкнуть" на память.. Сначала - на чёрно-белую простенькую "Смену" или крутой тогда "Зенит", потом уже - на цветной "Кодак", потом - на цифровой фотоаппарат с памятью в миллион кадров.. Сейчас вот - на смартфон, причём - где надо и где не надо. Чаще - где не надо..
У соседей малыш, играючись, оставил телефон на полу, и собака, бегающая туда-сюда, несколько раз сфотографировала сама себя .. Правда, в основном - вид снизу.
Знакомая первый раз поехала в Италию и не сфотографировалась там только с Римским Папой.. Недоразвившийся в детдоме(жаль, но так уж вышло) сосед-автолюбитель Лёха фотографировал с балкона проезжающие мимо " крутые тачки" и уронил айфон с третьего этажа..
Да уж.
А когда-то давно каждый снимок был эксклюзивом. Фотографии печатали сами, сушили на верёвочке в ванной, а потом аккуратно вставляли в фотоальбомы..
На добрую память..
Но, всё проходит.. Собаки и кошки, если не попадали под машины, сами собой старели и умирали, мандарины и конфеты с годами приелись, друзья странным образом потихоньку стали превращаться в напыщенных тюленей, а родители совсем перестали понимать и своих подросших детишек, и всю эту жизнь..Но, почему-то, по-привычке ещё ждали их, застрявших
где-то посреди ночи..А бабушки с дедушками просто стали холмиками с крестами.. Зато их внуки, не особенно приглядываясь к происходящему, скоропостижно выпрыгивали из детства во взрослую жизнь и барахтались в ней, кто как мог, потихоньку замедляя движения и переодически застывая, как когда-то перед объективом, из которого вот-вот "вылетит птичка"..
Ведь должно же что-то остаться от прожитой жизни.. Обязательно должно.
Ну, например, крупным планом глаза наших родных и близких, в которых застыла целая жизнь..
Или весёлый лай наших любимых собак, которые умели радоваться нам, как никто другой ..
А ещё - старые фотки в обнимку с друзьями, когда казалось , что дружба - навсегда..
Или взгляд той девушки, которая впервые в жизни влюбилась именно в тебя, недоделанного прыщавого мудака..
Или профиль тебя самого, когда ты ещё был весел, не по годам умён и умел по-настоящему смеяться..
Или стоп-кадр какого-нибудь пустякового, незначительного в жизни момента..
Когда ты вернулся, а тебя ждут..
Или тебе рады просто потому, что ты есть, независимо от толщины твоего кошелька..
Или ты в обнимку со стройной девушкой смотришь на "заходящее" за море красное Солнце, и не нужно никуда спешить, потому что впереди - жизнь.. ".
Посетитель открыл глаза в прозрачный шум ресторанной суеты,где он тихо сидел над недопитой чайной чашкой. И отхлебнув уже остывшего чаю, снова изо всех сил зажмурился и, смешно сморщив лицо для заднего плана чужих селфи, долго сидел, не шевелясь, как-будто сам стал старой фотографией..
".. Потому что нет никакой комнаты с камином. И нет никакого тридцатилетнего разлитого по бокалам коньяка, да и разлить его некому .. А сигары - всего лишь дешёвые киношные понты .. И Солнце давно уже не садится в море, а все собаки вообще
куда-то исчезли.. Вот так как-то..
И остаётся только память.. Да ещё старые фотоальбомы, которые мы, люди каменного века, храним попривычке.. ".
А сколько там, на старых фотографиях, знакомых улыбающихся лиц(и даже пару лохматых собак и старый рыжий кот из забытого детства), что Посетителю иногда кажется, будто в его комнате полно народу.. И все смеются и радуются встрече.. И он тоже улыбается им всем просто так без причины, застряв вместе с ними в том самом моменте, когда "щёлкнул" фотоаппарат..
Правда, есть одна странность..
Вот так их глаза вроде бы смеются.. А вот так - как бы даже грустят..
Вот так - грустят.. А вот так - смеются..
Девушки за соседним столиком, которым пока ещё всё это не интересно , восьмой раз фотографируются на фоне бутылок из-под шампанского и недоеденного бланманже..
У Посетителя не выдерживают нервы и он, слегка пооткашлявшись, встаёт из-за стола.
"Девушки, а можно с вами сфотографироваться, с красивыми? Как зачем?
Ну, допустим, на память.."..
"Ну, тогда скажите тост, что ли", - смеются девушки, раз уж такое дело..
"Танцующие кажутся безумными
тем, кто не слышит музыку", - говорит Посетитель.
СВИДАНИЕ
" Весёлые девушки не имитируют оргазм.. Они в нём живут "
( наблюдение).
По закону подлости ветер дул конкретно в лицо, швыряясь колючими хлопьями снега. До ближайшего посёлка , где есть
трехэтажные дома с тёплыми подъездами, ещё километров пятнадцать, до города - вообще тридцать пять. Да. Вот такая она любовь, понимаешь.. "Вдохни полной грудью живительный воздух жизни и задумайся над тем, как ты должен её прожить..",
- сказал Дон Кихот Санче Пансе где-то в тёплой Испании..
Теоретически, был виноват Андрюха.
"Три девушки - одни на даче, нам будут чрезвычайно рады и ждут - не дождутся." Звучало неплохо. Но в жизни не всегда так, как хочется.
"Агломазово", - сказал водитель и показал рукой на горящий на столбе фонарь. Прижимая к груди пакетик с коньяком и шампанским трое жизнерадостных молодых парней вышли в заснеженную тундру, переходящую в заснеженную тайгу. Может по факту всё было не так уж и угрюмо, но в зимнем ночном сумраке выглядело именно так. Насторожились. Но надежда в глазах ещё была.
На сексуальной тяге быстро нашли нужный дом. В окно : тук-тук. Выходит девушка. Глаза нездорово бегают. Витёк, как более чувствительный к женским натурам, сразу всё просёк и выругался про себя матом.
Как сказал хороший Джеймс Бонд плохой шпионке :"Не в этот раз, дорогая.."
Девушка отвела Андрюху в сторону и начала что-то объяснять, нервно жестикулируя тощими руками. Коньяк грустно булькал в пакете. Не дослушав всю историю, Андрюха дал девушке лёгкую пощёчину и махнул друзьям :"Пошли отсюда ". Валера, как позже всех лишившийся девственности, глядя на окна, за которыми было тепло, уютно, сытно и предположительно сексуально, наивно спросил :"А что случилось-то?"..
А ничего и не случилось. Жизнь.
У Дьявола есть не только рога, но и хорошее чувство юмора.
Накладочка, вышла. Эти ещё не уехали, а эти уже приехали. Несовпадение пространственно-временного континуума.
Андрюха решил, что те ребята не виноваты и, вобщем, был прав. Ребята не при чем. А вот девушки крутят своей этой самой, а спроси их :"Зачем?", - они и сами не знают. Да, жизнь сложна. "Ладно, всё бывает, давай домой".
"Ну, домой, так домой".
Но не всё так просто. Автобус-то был пос-лед-ний! Да уж. Снег. Ветер. Мороз. Ночь. Предательство.
"Может, это, скажем чисто переночевать..", - грустно спросил последний недодевственник.
Двумя голосами против одного решили быть гордыми и обмороженными.
"Ну, пошли тогда".
"До Мурмина километров двадцать, дойдём. А там переседим до утра в теплом подъезде".
Снег, ветер, ночь, дорогу замело, а идти надо. "Стоп. Здесь, километров через восемь - турбаза. У меня там инструктор знакомый." Андрюха с Валерой обмороженно посмотрели на Витька :" Спасибо, брат, раньше не мог вспомнить? Чуть не окочурились уже..".
Ноги пошли быстрее и легче и через час трое неудавшихся женишков уже заходили в ворота заснеженной турбазы. Туда-сюда: тишина. Ну, так не бывает. Где люди-то все?
Вроде свет горит. В окно: тук-тук. Выходит мужик. Сторож.
" Да нет никого. Только на новогодние праздники заезд.." " Вот, ***ть!
Так, ладно. У тебя можно погреться?" "Ну, погрейтесь..".
Коньяк - на стол. "По пятьдесят?" "По пятьдесят".
Выпили, отогрелись. Жизнь вроде налаживается. Тепло, тихо. Красота. Что ещё человеку надо-то?.
"Ну, а что сидите? Самое время - по девкам..". Стоп-стоп. Чего-чего?
" Да тут два детских лагеря, а зимой заводская молодёжь на выходные приезжает. Танцы-шманцы, веселье.. ". Охренеть. Так не бывает.
" Спасибо, отец. Хороший ты человек".
Действительно - лагерь. Дискотека в столовой. Под глубокое ретро танцуют три субпожилые кургузые тётки..
Всё.
Да, не об этом, так сказать, мечтали декабристы, морозя свои жопы в сибирских ссылках во имя светлого будущего..
Но тут из темноты материализуется улыбающийся пьяный мужик
: "А что вы тут, ребята? Шли бы в "Электрон", там молодых девок ну полным полно..".
Ну какие-то просто девятибальные жизненные волны качают корабль судьбы..
"Спасибо, мужик. Хороший ты человек..". Вот так вот.
Приходя - не радуйся, уходя - не грусти..
Ноги пошли быстрее и легче и через пять минут трое неудавшихся женишков уже заходили в большое здание столовой, где играла весёлая громкая музыка.. Где было тепло, светло, где на столах, расставленных буквой "п", стояла газировка и лежали печенюшки и, самое главное, в соседнем большом зале в лёгком полумраке мерцающих огней цветомузыки танцевало огромное, просто невероятное количество молодых разнообразных девушек и несколько кургузых совершенно неконкурентноспособных мужиков...
Большая комната. Светло. Тепло. На столе - горячий (!) чай, шампанское, конфеты и что-то там ещё. Два широко и слюняво улыбающихся парня и пять девушек. Парней было трое. Но один вышел и пропал. И не мудрено. Двухэтажный женский корпус.
Шестнадцать комнат по пять-шесть боевых едениц в каждой. Даже с учётом статистической погрешности где-то под сотню. Охренеть. Так не бывает.
"Не копайся в прошлом, не живи в будущем, будь здесь и сейчас",- сказал как-то Гаутама Будда и, похоже, был прав.. "А мы и не против".
Да какой разврат? Не в этом, как говорится, дело. Дело в душе человеческой.. В доброте русской.. В женской, так сказать, обворожительности..Особенно тёплой и заманчивой после длительного ночного беспросветного зимнего перехода..
"Да что ж вы делаете-то с нами, девушки? Что же вы делаете...".
* * *
"Эх, как же быстро летит время", -- сказал обдолбанный наркоман, глядя на вентилятор.
Валера всё больше в деревне. Ремонтирует, приводит в порядок дом, доставшийся от родителей, ждёт внуков, которых дочь пока не спешит рожать. Ходит на рыбалку, а когда выпьет - вспоминает про войну в Афганистане, где он был пулеметчиком и тихо привёз орден Красной звезды и два пулевых ранения..
Витёк всё больше один, затворничает. Всё что-то царапает по ночам в тетрадке, почёсывая шрамчики от осколков зацепивших его жизнь войн.. К детям-внукам старается не лезть. Разрыв поколений, что уж тут.. Такое бывает..
Андрюху через три года после ночной зимней прогулки убили в центре города. Заступился за девушку.. Какой-то синюшный урка ударил три раза шилом, попал в артерию.
" Скорая" не довезла..
"Добровольная смерть - удел слабых.. Удел сильных - недобровольная..", - написал когда-то хороший писатель Андрей Платонов и тоже, наверное, был прав..
* * *
– Короче.. На даче - три девушки. Одинокие, симпатичные, сексуальные. Ждут-не дождутся.. Едем?
-
Да, вообще, не вопрос..
-
Едем-едем .. А куда хоть?
– Тут рядом, километров сорок. Меньше часа на автобусе.. Всё будет "джаз".
ЦИРКАЧ
"Методом проб и ошибок я научился пробовать и ошибаться» ( мысли).
"Здорово, брат. Сколько до Рязани? А за четыре? Ну, давай: ни твоё, ни моё..Да я к московским даже не подходил, у них - другие
цены.. Москва - не наш город, другой, зажравшийся... Хотя, было время, я и сам в этой Москве и жил, и был... Жил где-то на окраине, а был в самом что ни на есть центре..
Как был-то? Ну, это долгая история.. Хотя.. всё равно два часа ехать..
После школы учился в московском цирковом училище. Артист оригинального жанра. Не доучился. Даже год не продержался. А что поделаешь? Она и жизнь-то в каком-то смысле на цирк похожа... Эх, да чего уж тут говорить... Половозрелость, переизбыток энергии, свойственный возрасту недостаток ума да ещё эта, как её?.. а - блатная романтика... Когда люди моего поколения вспоминают свою юность, то - примерно так... Какими мы были правильными и целеустремлёнными, как все хотели стать лётчиками и моряками, геологами и космонавтами... Да, всё так. Правда, упускается один незначительный моментик… Тогда в моде была блатная романтика. И, как минимум, треть мальчишек семидесятых мечтали не только о космосе или покорении Северного полюса, а - наоборот: попасть в тюрьму!
Что б потом выйти на свободу и петь девушкам под гитару песни про тюремную грусть, перебирая струны татуированными пальцами..
Да, уж..
Ну, а что я?
А я, как все..
Отца у меня "не было". Мать много работала, так что большую часть времени я был предоставлен сам себе. Правда, пару "кураторов" у меня было. И если б не они, то, скорее всего, катился бы я "по наклонной" до какой-нибудь глубокой грязной ямы. Но, слава богу, кое-кто меня периодически за "шкибот" попридерживал.
А именно: два неких дяди...
Первый - дядь Коля, мой настоящий дядя, брат моей матери, лётчик. Пытался по возможности заниматься моим воспитанием. Тогда так было принято: не пускать детей "на самотёк"..
Благодаря дядь Коле побывал почти во всех музеях и театрах Москвы и Питера. Видел на сцене Высоцкого, Андрея Миронова, Анатолия Папанова и Юрия Никулина в цирке на Цветном.. А ещё дядь Коля почти каждый раз, как бы невзначай, привозил мне какую-нибудь книгу. И я их в детстве прочитал достаточно много -
хороших, нужных и интересных.. Да и вообще... жизнь была на жизнь похожа.
Вторым, так сказать, "куратором" был для меня дядь Толя. Дядей он мне не был. Так, присматривал за мной чисто по-соседски.
Но человек "на районе" был авторитетный. Лишнего не говорил, курил молча у подъезда на корточках, имел на груди пять куполов и в тюрьму ходил, "как в баню". Разговаривал со мной, как со взрослым. Голос никогда не повышал, но уж если что говорил, то "откладывалось" надолго.
«Сам, - говорил он мне, - выбирай свой путь, никого не слушай, но ТАК, чтобы потом никогда и ни чём не жалеть. И сначала, - говорил он, - думай, а уж потом делай. А не наоборот».
Но, вот, с думалкой у меня, как раз, была проблема. Как-то у меня слабовато думалось в то время. Вот и "загремел под фонфары", понимаешь... В тюрьму, само собой, куда ж ещё?
"Эх, жизнь моя блатная, злая жизнь моя..".
Одна из старых московских тюрем, корпус для "малолеток". Кум(опер) пару раз шваркнул для порядка по макушке и запустил в камеру…
Зашёл напряжённо. Потом "присиделся".
Небольшая хата на восемь человек. Пару косящих под блатарей пацанов, "все на распальцовке"; остальные так, лохи, усевшиеся за всякую ерунду
(" Если тебе кажется, что ты - лох, то, скорее всего, тебе это не кажется..").
Я, хоть был щуплый и невысокий, как-то "встал" сразу нормально. "Воровская" статья, первый разряд по самбо, знал много весёлых и интересных историй ( в том числе - из прочитанных мною книг) и умел их рассказывать, что на тюрьме очень ценится. Да и дядь Толина школа не прошла даром.
Смотрящий за тюрьмой(у него, походу, был свободный выход во внутренний периметр тюремного двора) периодически заглядывал в окно и направлял ход тюремно-малолетней жизни: "Ну, шо, малолетки? Усё путём? Давайте, смотрите… Шо б всё, как надо..."
В хате жили "общаком". "Кушали" все вместе.
Убирались, правда, только двое "шнырей" - пару слабоватых духом пацанов. Потому как на тюрьме его, дух, видать практически сразу…
Звали сначала Циркач. Потом смотрящий за хатой, приблатненный пацан, "приклеил" мне, падла, кличку Соха. А было так. Я порой от нечего делать с утра до вечера подтягивался, отжимался, пресс качал на шконке, вот он, уже весь прокуренный, и говорит как-то :
"Ну, ты и пашешь.. Прям, электросоха какая-то...".
Тюремный юмор такой. Поржали. Но так и прилипло. "Электро" за длиннотой слова как-то постепенно отвалилось, а "Сохой" так год и прокантовался.
Помнится, "феня" у малолеток была (поначалу казалось) какая-то смешная.
Тумбочка - бегемот, шкаф - телевизор… Как-то так, если не путаю за давностью…
А ещё эта - бикса с маркоташками.. Непонятно? Ну, это - девушка с большими, извиняюсь, сиськами.
Да ещё О! - красный цвет. Кто был, тот знает. Сейчас, наверное, порядки другие, но тогда всё красное было "западло". И если ещё что-то как-то, то этот запрет не нарушался никогда. На конфетах в посылке, которую ждал полгода, фантик с красной окантовочкой - в парашу(канализацию). Мать, которую сил нет как обнять хочется, приехала на свидание в красноватом платье в белый горошек - отказ от свидания!
В решётку руки до крови заплетались.. "Не пойду, сказал!!!"
А как ты хочешь?
В "чуханы" опустят, всё, край, нормальному пацану - только вздёрнуться..
Тюрьма, понимаешь… Да уж.
Но интереснее то, что "Земля - круглая".
Где-то мне уже лет сорок пять было. И здесь надо сказать о том, что у меня морда хоть, конечно, и постарела, но одноклассники и друзья детства, которые ещё не померли, на улице меня узнают. Вобщем, морда старая, но - "моя". Иду я как-то по центру Рязани,
подваливает ко мне вразвалочку какой-то "перец", руки - синюшные от наколок, сам весь "на понтомимах". Типо, такое дело, братан, только откинулся и всё такое, не подсобишь, мол, страдальцу. Развод, конечно, дешёвенький, ну, а я - не жадный. "Конечно, - говорю, - брателло, как не помочь хорошему-то человеку". Со стороны, прям, ну два лучших друга встретились. Портмоне достаю (там у меня, кроме денег, случайно - старая пластиковая карточка с пришпиленной половинкой лезвия на всякий случай), говорю ему :"А где, братуха, малолетку-то(пять точек у него на косточке) тянул?".
А он на моего жука (Желаю Удачной Кражи. Во как!) на большом пальце левой руки пялиться... И тут вываливает мне натурально индийскую мелодраму: "Соха, ты, что ль?".
Я уж и слово-то забыл такое…
Вот так вот. Смотрящий тот по хате. Который мне этого жука и натыкал тушью двумя связанными иголками… И, ведь, узнал, падла, а, ведь, почти тридцать лет прошло..
Не, "посидеть" с ним не пошёл. Уж очень взгляд у него был хитрослюнявый. Да и вообще, ну его нахрен… Но косарёк дал от души. Так, чисто за память.
Ну, а что в тюрьме-то? А в тюрьме - всё нормально, всё, так сказать, по распорядку. Скучно только было да мороженого хотелось… Ох, чего мы там только не вытворяли. Рассказать - никто не поверит.
".. На малолетке - дух романтики.. Там жизнь конфетками бросается, А долетают только фантики..".
Переизбыток свободного времени, неуёмная энергия и детская фантазия. Взрывоопасная смесь! Чего только не вытворяли… Но самое-самое - это, наверное, "Заплыв" и "В гости".
"Заплыв".
Летом, когда каменный мешок раскалялся от жары и дышать становилось совершенно нечем, поднимаем вещи, затыкаем скрученной тряпкой "парашу", щели в двери протыкаем рваными тряпками и замазываем жеваным хлебом, ждём, когда хорошенько
засохнет (а засыхает он просто наглухо) и пускаем воду на пол камеры. А когда наберётся метр-полтора, плаваем и резвимся, как пингвины, когда акулы нет рядом…
Утром заспанные "пупкари" (дежурные в коридоре) открывают дверь камеры, а оттуда - Ниагарский водопад, и малолетки кубарем на коридор выплывают..
И, самое главное, потом все - "в отказ".
"Ничо не знаем, спали… Может она засорилась, и само набралось..."
А что, вполне может быть… Малолеток по-серьёзному буцкать нельзя, карцера - нет, так пару пиндюлей ввалят да и ладно. Но это, так сказать, издержки производства. Зато, потом, тюрьма неделю соплями от смеха давится, есть о чём поговорить, понимаешь…
" Слыхали, малолетки-то - вон чо?.. А пупкари-то - вон как!".
"В гости".
Ну, тут вообще никто не поверит.
А, вот, закройся у себя, ну, скажем, в ванной, на год! Узнаешь жизнь не понаслышке!!
Ну, ладно, это я так.. Накатило что-то.. Ну, значит, "В гости".
Тюрьма старая, перегородки между хатами из каких-то типа шлакоблоков. Месяц примерно ковыряем кладку в неприметном месте где-нибудь за шконкой ("Графа Монтекристо" тогда не смотрел только мёртвый). Из другой хаты - к нам навстречу. Как две бригады тоннельщиков-первопроходцев. Выковыриваем один блок. Пролезть трудно, но можно. Собираем чай, конфеты, баранки и уходим "в гости" в соседнюю хату. И празднуем праздник Романтики и (пусть и чисто символической) Свободы.
Блок втыкаем обратно.
Утром - проверка, все спят, на крики не реагируют. "Охренели!". Сбрасывают одеяла, а там - скрутки из всякой ерунды вместо человеческих тел. Решётки, замки - на месте, а в "хате" никого нет. Через пару минут ушлые вертухаи выясняли, в чём дело, но представь их рожи в первые секунды происходящего… И тут главное тоже - "в отказ".