Духи Изумрудного Побережья. Этническое фэнтези

ЧАСТЬ I: ПРОБУЖДЕНИЕ ДРЕВНИХ

Глава 1: Находка на утёсах

Ветер на утёсах Мохер был не просто порывистым – он был носителем голосов. Так по крайней мере казалось доктору Шивон О’Коннор, когда она, пригнувшись от очередного шквала, поправляла свой взъерошенный рыжий хвост. Ледяные капли атлантической влаги смешивались с моросью, образуя на её очках непроглядную плёнку.

«Погода словно пытается нас выгнать», – пробормотала она, снимая очки и пытаясь протереть их краем промокшей куртки. Её студент, Имон, уже час пытался натянуть брезент над раскопом, но ветер раз за разом вырывал полотнище из его синих от холода пальцев.

«Профессор, может, закругляться? – крикнул он, едва перекрывая вой стихии. – Сеанс прогноза обещал всего лишь лёгкую облачность!»

Шивон лишь покачала головой, возвращая очки на переносицу. Облачность. Типичная ирландская недооценка собственной погоды. Но она не могла уйти – не сейчас. После недели кропотливой работы с георадаром они наконец обозначили аномалию: на самом краю обрыва, там, где миллионы лет черный базальт встречался с яростным океаном, под слоем дёрна и глины скрывалась структура, не похожая на природную.

«Ещё час, Имон! – ответила она, подбираясь ближе к краю раскопа, огороженного яркой лентой. – Она здесь. Я это чувствую».

Ощущение было не научным, конечно. Оно было навязчивым, почти физическим – лёгкое покалывание в кончиках пальцев, будто от статического электричества, которое не стихало с тех пор, как они начали вскрывать этот квадрат. Рациональный ум Шивон, воспитанный в строгих стенах Тринити-колледжа и отточенный на десятках экспедиций, отмахивался от этого как от усталости и переутомления. Но другая часть, та, что замирала в тишине библиотек над древними пергаментами, шептала: Здесь ждут. Тебя ждут.

Металлический щуп, который она осторожно ввела в сырую землю, на глубине полуметра встретил сопротивление не каменное, а податливое – металлическое. Сердце Шивон забилось чаще, заглушая на мгновение рёв ветра. Аккуратно, сантиметр за сантиметром, она сменила инструменты, взяв в руки кисть и совочек археолога. Земля отступала, обнажая сначала тусклый, покрытый толстой патиной кусок изогнутого металла.

Торк. Кельтский шейный обруч.

Её дыхание застряло в горле. Он был великолепен даже в таком виде – массивный, скрученный, словно из живой проволоки, с концами, оформленными в стилизованные головы, чьи глаза, казалось, были слепыми лунами. Орнамент был не просто украшением – это был язык. Спирали, трискеле, запутанные узлы, которые рассказывали историю, если бы она только умела её читать.

«Боже всемогущий, профессор…» – прошептал Имон, забыв о брезенте и опустившись рядом на колени.

Шивон не ответила. Её пальцы в рабочих перчатках замерли в сантиметре от находки. Правила были высечены в её сознании: не трогать до полной фиксации, описания, фотограмметрии. Но её рука, будто движимая собственной волей, медленно потянулась вперёд. Кончик указательного пальца коснулся холодного металла.

И мир взорвался тишиной.

Ветер стих. Рёв океана превратился в отдалённый шёпот. Её окружал не промозглый туман, а золотистый свет позднего летнего дня. Воздух был тёплым и пах диким мёдом и дымом священных костров. Она видела не обрыв, а холм, увенчанный дубовой рощей. Люди в белых одеждах с серьёзными лицами окружали камень с высеченными символами. Один из них, высокий, с седыми волосами, заплетёнными в сложную косу, держал в руках этот самый торк. Он поднял его к небу, и металл заиграл в лучах солнца, не тусклой зеленью, а живым, солнечным золотом. Его губы шевелились, произнося слова, которые Шивон не слышала, но чувствовала – вибрацией в земле под ногами, в воздухе, в самой крови. Это было обещание. Завет. Ключ…

Резкий, пронзительный крик разорвал видение.

Шивон дёрнулась, оторвав палец от артефакта. Холод, влага и грохот Атлантики обрушились на неё с новой силой. Она судорожно вздохнула, ослеплённая резким контрастом.

Крики продолжались. Над их головами, в серой мути неба, металась стая северных олуш. Птицы, обычно величественные и грациозные в своём полёте, носились хаотично, сталкиваясь друг с другом, издавая не свои, тревожные, почти скрипучие звуки. Они кружили прямо над раскопом, над торком, словно притянутые невидимым магнитом или объятые необъяснимым ужасом.

«Что с ними?» – испуганно спросил Имон, прикрывая голову руками.

Шивон не могла отвести глаз от металлического обруча, лежащего в земле. Он был просто древним артефактом. Куском истории. Объектом для изучения.

Но на её пальце, под грубой тканью перчатки, всё ещё пылало странное тепло – не от металла, а изнутри. А в ушах, поверх воя ветра и суматохи птиц, стоял отзвук той абсолютной, торжественной тишины из видения.

Она медленно подняла взгляд на Имона, лицо которого было бледным от изумления и страха.

«Упакуй всё самым тщательным образом, – сказала она, и её голос прозвучал как чужой́, слишком спокойно для бушующего внутри хаоса. – Особенно это. И, Имон…»

Он посмотрел на неё, ожидая указаний.

«Никому. Пока ни слова. Даже в колледж.»

В её рациональном, выстроенном на фактах мире появилась первая, едва заметная трещина. И из этой трещины, вместе с торком, поднятым из векового сна, медленно сочился холодный, древний свет настоящего чуда. Или предупреждения.

Глава 2: Консультант по мифологии

Три дня находка на утёсах пролежала в лаборатории отдела археологии Тринити-колледжа, запертая в сейфе под замком, и Шивон с трудом заставляла себя подходить к этому серому металлическому ящику.

Она заполняла документацию, делала предварительные замеры и фотографии при холодном свете софитов, стараясь, чтобы её руки не дрожали. Каждый раз, когда она находилась в одном помещении с торком, воздух казался гуще, а тишина – более насыщенной, будто предгрозовой. Никаких новых видений не было, только назойливое ощущение пульсации, едва уловимое, как далёкий стук барабана под землёй.

Запертый сейф стал метафорой её собственного сознания. Она загнала туда не только артефакт, но и память о том золотом свете, о лицах в белых одеждах и хаосе птиц. Стресс, переутомление, гипогликемия, – твердил её внутренний, рациональный голос, привыкший всё систематизировать и объяснять. Но голос этот звучал всё тише.

Поэтому, когда деканат прислал сообщение о прибытии внешнего консультанта по кельтской мифологии для помощи с «необычной находкой», Шивон почувствовала не облегчение, а раздражение. Ей не нужен был теоретик, поэтизирующий друидов. Ей нужны были факты, анализ сплава, радиоуглеродное датирование.

Она ожидала пожилого профессора в потёртом твиде, пропахшего пылью архивов. Поэтому появление Киллиана МакБрайда в дверях её лаборатории застало её врасплох.

Он был молод – лет тридцати пяти, не больше. Высокий, с такой осанкой, что казалось, он привык измерять пространство не шагами, а взглядом. Тёмные волосы, почти чёрные, были коротко и небрежно подстрижены, оттеняя неожиданно светлые, пронзительно-серые глаза, цветом похожие на морскую агатовую гальку. В нём не было ничего от кабинетного учёного – скорее, от человека, который много ходит пешком по пересечённой местности. Простая тёмная водолазка и штаны лишь подчёркивали его сдержанную, почти отстранённую уверенность.

«Доктор О’Коннор? – Его голос был низким, спокойным, с едва уловимым акцентом, который она не могла сразу определить. Не английский, но и не чистый ирландский диалект. Что-то старое, выветренное. – Киллиан МакБрайд. Меня попросили взглянуть на вашу находку».

Он протянул руку. Его рукопожатие было твёрдым, ладонь – шершавой от работы, а не только от книжных страниц.

«Доктор МакБрайд, – кивнула Шивон, отведя взгляд. Её собственная рука показалась ей внезапно хрупкой. – Я была удивлена, получив ваше досье. Ваши работы по интерпретации огамических надписей на неканонических носителях… они довольно революционны для академических кругов».

Край его рта дрогнул в чём-то, что было далеко от улыбки. «Академические круги часто предпочитают пыль жизни. Можно увидеть артефакт?»

Она колебалось, затем, поборов необъяснимое сопротивление, открыла сейф и извлекла лоток с торком. Металл лежал на чёрном бархате, под светом ламп он казался ещё более загадочным и безмолвным.

Киллиан не двинулся с места первым. Он просто смотрел, и его взгляд был не сканирующим, а воспринимающим. Шивон заметила, как он почти незаметно задержал дыхание.

«Вы его трогали?» – спросил он наконец, не отрывая глаз от обруча.

Вопрос был прямым и неожиданным. «В перчатках, при извлечении. Протокол», – буркнула она.

«Без перчаток. Кожей».

В лаборатории стало тихо. Гул систем вентиляции внезапно показался навязчивым.

«Это противоречит всем правилам сохранности, – холодно ответила Шивон, чувствуя, как по спине пробегают мурашки. Она не сказала «да». Но и не сказала «нет».»

Теперь он посмотрел на неё. Его серые глаза будто видели не её лабораторный халат и собранные волосы, а что-то иное. То напряжение в её плечах. Тень под её глазами от трёх бессонных ночей.

«Правила, – медленно произнёс он, – созданы для вещей, которые спят. Для вещей, чья история закончена». Он сделал шаг ближе к столу, но не к торку, а к фотографиям, которые она сделала на утёсах – снимки странного поведения птиц, георадарные снимки аномалии. «А что, если история этого предмета только начинается?»

Шивон почувствовала прилив знакомого раздражения. Мистицизм. Именно этого она и боялась. «История – это факты, доктор МакБрайд. Сплав, патина, стилистические особенности. Вот что я могу измерить и задокументировать».

«И что говорят вам ваши измерения?» – спросил он, наконец повернувшись к ней всем телом. Его внимание было полным, почти физическим.

«Что этого сплава не должно существовать. Сочетание металлов не характерно ни для одной известной нам кельтской культуры. Он не окисляется, хотя пролежал в земле, судя по стратиграфии, не менее двух тысяч лет. И…» Она запнулась, ненавидя себя за то, что собирается это сказать. «И приборы фиксируют вокруг него слабое электромагнитное поле. Необъяснимое».

Вместо насмешки или восторженного блеска в его глазах она увидела лишь глубокую, сосредоточенную серьёзность. «Он не для ношения, – тихо сказал Киллиан, снова глядя на торк. – Во всяком случае, не для живого. Это портал. Печать. Ключ».

Слова повисли в воздухе, тяжёлые и нелепые. Но они отозвались в ней глухим эхом того самого видения. Ключ.

«Вы говорите на языке символов, доктор МакБрайд, – сказала она, скрестив руки на груди. – Я же нуждаюсь в языке науки. Что значат эти узлы? Эти спирали?»

Он приблизился к лотку и, не спрашивая больше разрешения, начал говорить. Но это был не сухой пересказ. Он рассказывал.

«Вот эта спираль – не просто украшение. Это путь. Путь внутрь и наружу одновременно. Она говорит о циклах, о том, что уходит, чтобы вернуться. А этот узел… – Его палец осторожно указал на сложное переплетение линий. – Это не просто орнамент. Это карта. Карта границ».

«Границ чего?» – выдохнула Шивон, забыв о своей защитной позе.

Он посмотрел на неё, и в его взгляде была бездна знаний, которые не могли быть почерпнуты из книг. «Между тем, что есть, и тем, что может быть. Между миром здесь и миром там».

Внезапно Шивон с острой ясностью осознала: он не пытается поразить её или показаться загадочным. Он просто говорит то, что для него является очевидной истиной. И в этой простоте заключалась такая уверенность, что её собственная научная база пошатнулась.

«Вы утверждаете это так, будто это исторический факт, – сказала она, и в её голосе прозвучало больше изумления, чем скепсиса.

«История, доктор О’Коннор, – это лишь та часть правды, которую люди решили записать, – ответил он. В его голосе впервые прозвучала тень усталости, древней, как сами камни за окном. – Но земля помнит больше. И некоторые семьи тоже».

Он замолчал, и в тишине лаборатории Шивон поняла, что её первоначальное раздражение улетучилось. Его заменяло нечто иное – острая профессиональная заинтригованность, смешанная с глубинным, инстинктивным любопытством к самому этому человеку. Он был загадкой, столь же сложной и многослойной, как узоры на торке.

«Хорошо, – сказала она наконец, разрывая затянувшуюся паузу. – Допустим, это ключ. Ключ от чего?»

Киллиан МакБрайд перевёл взгляд с артефакта на неё. В его серых глазах отражался холодный свет ламп, но где-то в глубине, казалось, мерцал иной отсвет – тёплый, как пламя свечи в тёмной комнате.

«От двери, которую лучше не открывать без веской причины, – тихо ответил он. – И судя по тому, что вы рассказали о птицах… дверь эта уже приоткрылась».

Глава 3: Торк Туата

Результаты анализа пришли в пятницу вечером, когда лаборатория была пуста, кроме Шивон и монотонного гула спектрометра, только что завершившего свою работу. Она стояла перед распечаткой, вцепившись пальцами в край стола, пока её костяшки не побелели. Воздух пах озоном и холодным металлом.

«Это невозможно», – прошептала она в безмолвную комнату.

Текст на бумаге был сухим, безличным, составленным бездушным искусственным интеллектом, интерпретировавшим сырые данные. И от этого он был ещё страшнее.

Образец: А-782 (шейный обруч, условно «торк Мохера»).

Спектральный анализ сплава:

Золото: 58.3%

Серебро: 22.1%

Медь: 9.8%

Иридий: 6.5% (аномалия 1)

Неопознанный элемент (условно «тета-фаза»): 3.3% (аномалия 2)

Примечания:

Соотношение иридиевых включений не соответствует ни одному известному земному месторождению. Структура предполагает неестественное, направленное формирование кристаллической решётки.

«Тета-фаза» не проявляет химической активности, не соответствует ни одному элементу таблицы Менделеева. Демонстрирует слабый, не затухающий резонанс в электромагнитном спектре, источник энергии неясен.

Патинообразный слой является не продуктом окисления, а преднамеренным нанесённым покрытием неизвестного состава, стабилизирующим основной сплав.

Вывод: Технология изготовления и материалы не соотносятся ни с одной известной археологической культурой Земли. Рекомендовано дополнительное исследование в условиях повышенного уровня допуска.

Шивон отшатнулась от стола, будто от раскалённого металла. Неизвестный элемент. Неестественное формирование. Это был не просто древний артефакт. Это была аномалия. Артефакт… не от мира сего.

Её рациональный мир, уже давший трещину на утёсах, теперь рушился с тихим, сокрушительным треском. Все её образование, весь её научный метод кричали о подделке, о мистификации. Но машина не лжёт. Данные – упрямая вещь.

Дверь в лабораторию открылась с тихим щелчком. Она не слышала шагов, но почувствовала его присутствие – лёгкое изменение давления в комнате, смещение тени. Киллиан стоял на пороге, его взгляд скользнул с её бледного лица на листок в её дрожащих руках.

«Результаты?» – спросил он просто. В его голосе не было любопытства, лишь ожидание.

Молча, почти против своей воли, она протянула ему распечатку. Он взял её, и его глаза быстро пробежали по строкам. На его лице не появилось ни удивления, ни страха. Только та же глубокая, тяжёлая серьёзность, которая, казалось, была его второй кожей.

«Иридий, – произнёс он задумчиво, как будто проверяя вкус слова. – Металл звёзд. Падающий с неба. И что-то ещё… что-то, что не должно быть здесь».

«Что это значит, МакБрайд? – голос Шивон сорвался, в нём прозвучала отчаянная, почти детская мольба к тому, кто, казалось, знал ответы. – Кто мог это создать?»

Он медленно поднял на неё взгляд. «Вы прочли все легенды, доктор О’Коннор. Все саги. Вы цитировали «Книгу захватов Ирландии» в своих лекциях. Кто, по преданию, пришёл в Ирландию с северных островов, окутанных туманом, в облаках темноты и пламени? Кто принёс с собой четыре великих дара?»

Слова вырвались из её памяти сами, отточенные годами академических штудий, но никогда не воспринимавшиеся как нечто большее, чем поэтическая метафора: «Туата де Дананн. Племя богини Дану. Они… они были искусными в магии и ремёслах».

«Искусными, – тихо повторил Киллиан. Он подошёл к сейфу, где лежал торк, и положил ладонь на холодную дверцу. Не на замок. Просто на металл. – Достаточно искусными, чтобы сплавить звёздную пыль с земным металлом. Чтобы вплести в узоры не просто заклинания, а законы иного мира. Это не украшение, Шивон».

Он впервые назвал её по имени, и от этого стало не по себе, а неловко.

«Это печать. Или, точнее… ключ, сделанный по меркам иной двери».

Она зажмурилась, пытаясь отогнать нахлынувшие образы: золотой свет, друидов, немое обещание. «Ты говоришь о мифическом народе, МакБрайд. О сказках. Мои приборы выдают факты!»

«А что такое факты, как не окаменевшие отголоски правды? – Он повернулся к ней. В полумраке лаборатории его фигура казалась выше, почти неотделимой от сгущающихся теней. – Ваши приборы подтверждают лишь одно: этот предмет не создан человеческими руками. Во всяком случае, не теми людьми, которых знает ваша история. Легенды говорят, что Туата де Дананн не умерли. Они ушли. Сошли в холмы, в курганы, в озёра. В Сидх. В Иной Мир».

Он сделал паузу, дав ей впитать это. Воздух снова сгустился, как на утёсах.

«А что, если они ушли не просто в миф? Что, если они ушли в иную… слоистость реальности? И что, если этот торк, – он кивнул в сторону сейфа, – это не просто ключ, а сигнал? Или приглашение?»

Шивон почувствовала, как пол уходит у неё из-под ног. Она опустилась на стул. «Приглашение для кого?»

«Для тех, кто может им воспользоваться. Или для тех, кого он призывает вернуться». В его голосе прозвучала тревожная нота. «На утёсах… когда вы коснулись его. Вы что-то увидели, да? Не просто металл. Что-то ещё».

Это был не вопрос. Это было утверждение. Она хотела отрицать, защищаться, спрятаться за стену научного скепсиса. Но стена эта была теперь грудой щебня. Она кивнула, не в силах вымолвить слово.

«Что вы видели?» – его голос стал мягче, но не менее настойчивым.

«Свет… Друидов. Ритуал. Он… он поднимал его. Торк. Будто посвящая небу». Она выдохнула. «И тогда птицы…»

«Птицы почуяли открывающуюся щель, – закончил он за неё. – Духи воздуха более чувствительны к таким вещам. Они видят волнение в тканях мира, которые для нас невидимы».

Он подошёл к окну, за которым лежала ночная Дублин, сверкающая огнями машин и уличных фонарей – современный, рациональный мир. «Ваша наука дала вам инструмент, чтобы увидеть аномалию, доктор О’Коннор. Но чтобы понять её, нужен иной язык. Язык, на котором говорят камни, деревья и… те, кто был здесь до нас. Язык, который помнит моя семья».

Шивон смотрела на его профиль, освещённый мерцающим светом города. В этот момент он не казался ни консультантом, ни учёным. Он был стражем. Хранителем порога, о существовании которого она даже не подозревала.

«Ты говоришь, будто это реальность, – тихо сказала она. – Скрытый мир».

«Мир не скрыт, – поправил он, не оборачиваясь. – Он просто рядом. За тонкой завесой, которую мы разучились видеть. Этот торк – игла, которая ткнула в эту завесу. И теперь она начинает расползаться по краям прокола».

Он повернулся, и в его глазах она увидела не триумф мистика, а тяжёлую ответственность. «Вопрос теперь не в том, верите ли вы в это. Вопрос в том, что мы будем делать, когда завеса порвётся окончательно. И кто… или что… выйдет из-за неё первым».

В тишине лаборатории, под спокойным взглядом Киллиана МакБрайда, невозможное перестало быть абстракцией. Оно стало холодным, металлическим фактом, лежащим в сейфе в трёх метрах от неё. И она поняла, что стоит на краю не только утёса Мохер, но и пропасти куда более глубокой и древней.

Глава 4: Первые видения

Шивон не помнила, как добралась до своей квартиры в Ратгаре. Поездка на автобусе слилась в одно серое, смутное пятно. Она машинально согрела остывший чай в микроволновке, но не стала его пить, просто держала кружку в ладонях, пытаясь впитать её скудное тепло. Холод проник глубже костей – холод не от погоды, а от осознания.

Слова Киллиана, сухие строки анализа, застывший ужас в глазах Имона над болотом птиц – всё это вертелось в голове каруселью, ускоряясь с каждым оборотом.

«Язык, на котором говорят камни», – прошептала она в тишину кухни. Безумие. Чистейшей воды безумие.

Но её палец, коснувшийся торка на утёсах, всё ещё помнил тот удар тока, который не был электрическим. Её глаза помнили золотой свет, которого не должно было быть.

Она поставила кружку, и фарфор глухо стукнул о столешницу. Ей нужно было спать. Завтра новый день, новые анализы, возможно, объяснимая ошибка в калибровке прибора…

Она легла в постель, но сон не шёл. За окном завывал ветер, гнал по улицам осенний дождь, и каждый порыв звучал как отдалённый голос. Шивон ворочалась, пытаясь заглушить внутренний шум рациональными мыслями. О диссертации. О гранте. О лекции в понедельник.

И тогда она почувствовала его.

Сначала это было лишь смутное присутствие – как будто в углу тёмной спальни стоял кто-то ещё. Затем появился запах: влажная земля после дождя, дым костра, смешанный с ароматом сушёных трав – полыни и чабреца. Воздух в комнате изменился, стал гуще, тяжелее.

Она замерла, не дыша, широко раскрыв глаза в темноте. Сердце колотилось где-то в горле.

Тогда пришёл звук. Тихий, мерный гул – не голос, а скорее вибрация, исходящая из самой стены за её изголовьем. Гул, который постепенно оформился в слова на языке, которого она не знала, но который каким-то тёмным, инстинктивным уголком сознания узнала. Древний ирландский. Язык огама. Язык заклинаний.

«Foscail an doras… Taispeáin an bealach…»

Открой дверь… Покажи путь…

Шивон вскрикнула и схватилась за одеяло, пытаясь отползти. Но тело не слушалось. Оно было приковано к постели тяжестью, которая исходила не извне, а изнутри её самой – из той самой точки в центре лба, где до сих пор ощущалось покалывание после прикосновения к артефакту.

Тьма перед глазами заклубилась, заструилась. Тени сплетались в узоры, похожие на завитки торка. И тогда стены её спальни в Ратгаре растворились, уступив место иному месту, иному времени.

Она стояла на вершине холма, но не в Ирландии, которую знала. Лес вокруг был гуще, диче, полон шорохов и звериных глаз, отражающих лунный свет. Воздух был тёплым и живым, дышащим.

Перед ней, в широкой каменной чаше, пылал огонь. Вокруг стояли фигуры в длинных белых одеяниях, их лица в глубоких капюшонах были скрыты тенями. Они пели. Тот самый гул, что привёл её сюда, исходил от них – низкий, горловой напев, вплетавшийся в треск пламени и шелест листьев.

В центре круга, лицом к огню, стоял друид. Он был высок, сед, и его длинные волосы, заплетённые в сложную косу, перехваченную простой медной пряжкой, спадали на плечи. В руках он держал торк. Тот самый. Но он сиял, как живой – не отражением пламени, а собственным, внутренним золотым светом.

Друид поднял артефакт над головой, обращаясь к полной луне, висевшей низко над лесом.

«A Thuatha Dé Danann, lucht na sí, na spéire agus na talún!» – голос его был сильным, не стареющим, и каждое слово отдавалось эхом в костях Шивон. «О, Туата де Дананн, народ сидхов, неба и земли!»

Он повернул торк, и лунный свет, пройдя сквозь сложные прорези узора, отбросил на землю не тень, а светящийся знак – бесконечно сложный лабиринт, который замерцал у его ног.

«Cloig an aisí, tá sé ag teacht! Tugaimis an eochair don té atá oilte!» – продолжал друид, и в его голосе слышалась и торжественность, и тревога. «Колокол возвращения звонит! Отдадим ключ достойному!»

Один из других фигур шагнул вперёд, откинул капюшон. Это была женщина с лицом, испещрённым тонкими ритуальными шрамами, похожими на письмена. В её руках был деревянный посох с кристаллом на конце. Она протянула его к светящемуся лабиринту на земле.

И тогда Шивон поняла. Не умом, а всем существом. Это не просто ритуал поклонения. Это передача. Инструкция. Торк – не ключ к двери. Он – сам замок. А ритуал, узор, песнь – это отмычка. Комбинация. И друиды… они не просили Туата де Дананн вернуться. Они готовили путь для кого-то, кто сможет их призвать. Или остановить.