Альманах «Литературная Республика» № 1/2019
- -
- 100%
- +
Поэзия
Антонина Белова
Москва
«Июнь ушёл в разведку…»
Июнь ушёл в разведкуи, кажется, погиб.Дождь липовую веткустирает от обид.Ничто не происходит,июль с утра молчит,а пело на восходев листве моих ракит.Молчу сама, и что же?Как мне вернуть, скажи,глаза, что так похожина цвет июньской ржи?«А нам с тобой не по пути –…»
А нам с тобой не по пути –дороги наши врозь.Я прошепчу тебе: «Прости…»Но ты обронишь: «Брось!..»И что тебе, мой тайный друг,моей души скрижаль?Из ослабевших тонких руклюбовь бежит, а жаль…И в летних днях переполох:то слёзы, то дожди…Душа застигнута врасплох,а ведь твердила:«Жди!»Стряхни, душа, обиды вздор,тебе ведь не впервойсудьбы услышать приговор, –останешься живой.«Дай помолчать у озера в тиши…»
Дай помолчать у озера в тиши,где август пробежал по кромке лета,прислушаться к молчанию души,всмотреться в переливы красок света.Вода молчит, лишь лёгкая волнашепнёт не слово – звук, подобье звука,нарушив трав прибрежных сладость сна, –и снова тишь как горькой тайны мука…А где-то там, в бессонной суете,беспечны люди, время ускоряя,забыв о первозданной красоте,о тишине божественного рая…В твоих глазах я замечаю свет –то отблеск неземной горячей дали,как-будто небо мне даёт ответо смысле боли и огне печали.Над озером царит такой покой,что боль уходит, сердце отпуская.И хочется дотронуться рукойдо этой тишины, её лаская.«Донская стелется земля…»
П. Парамонову
Донская стелется земля,летят пути-дороги,перемежаются поля,крылами машут тополя,и не унять тревоги.Опять прощаюсь я с тобой,степная даль, протяжность, –с полынной, горькой, вековойи с прежнею своей судьбой,предпочитая ясность.Стелись, дороженька, стелись!Пусть неустанет оковбирать твою и даль, и близьи тихо трогать неба высьв донской воде глубокой…«Мама – ласковое слово…»
Мама – ласковое слово,взгляд из сердца, из глубин.Суеты слепой половане затмит твоих седин.Невидимкой нитью схваченэтой жизни смысл и свет,он тобой с лихвой оплачен,на него не здесь ответмы найдём… Скупые датыотсчитают времена,как мы, мама, виноваты, –скажут в небе письмена…И пока твои молитвыограждают нам пути,не покинем поле битвы,страх стараясь превзойти.Пусть твоё благословенье,как надёжный, крепкий щит,будет нам венцом спасеньяи любовью защитит.Андрей Бондарь
Москва
Колея любви
Любовь – не от улитки колея!Хоть липкая, но все-таки твояБывает иногда похожею на трекИ оставляет после лишь калек!Мы все бывали на любовных дербиМускус вдыхали ароматов терпкихТакая у любви есть колея!Не разная! У каждого своя!Слезы
А слезы слишком солоныСоленей соли в Соль-ИлецкеСлегка посолоней слюныРосинки глубоко из сердца!Порог чувств
Без связи я тебя найду!По росчерку твоих ресницНа цыпочках я подойдуБоясь спугнуть колибри-птицОни порхают как шмели,Жужжа, как мысли в головеИ там, на краешке землиСтоим на зыбкой мы травеТебя я за руку возьмуУкатится мир из-под ногИ я Владыке самому!Скажу, где чувств моих порог!Таблетница прелестницы
Нашел твою таблетницуТебе бы не болеть!Я заведу монетницуХранить там стану медьКонфетницу красивуюДля ассорти куплюВ тебя, мою любимуюКонфеты все скормлю!И будем мы чаевничатьНа даче под МосквойТебе, любимой скромницеШептать я буду: Твой!Ожидание расплаты
Все уже сказано до нас!Прошу я с кражею не путатьДуши дырявый контрабасЗадерган пальцами до мутиНас мутит, мечется душаИ безо всякого исхода!Мы ждем расплаты, чуть дышаПочти в любое время года!Георгий Бурцев
Москва
Гошка
Солнца луч блеснул в окошке.За окошком месяц май.Разбудил папаша Гошку:«Быстро завтракать вставай!»Гошка лодырь несусветный.Лежебока – ну и ну!А мечтает о ракетах,И полётах на Луну.Умываться нет привычки.Только раз в лицо плеснулТёплой комнатной водичкой,И скорее – на свой стул.Ни пюрешке, ни окрошкеГошка вовсе не был рад.Не притронулся к лепёшке,Не попробовал салат.И вкуснячую котлетуОтодвинул словно лорд:«Не хочу я кушать это,Дайте мне с повидлом торт!»Мирный завтрак воскресеньяОборвал отец: «Егор,Выходи на построенье.И немедленно. Во двор!»Гошка вышел на крылечко.А отец – вот «ё моё»!Протянул с ремнём наплечнымДеревянное ружьё.«Становись! Кругом! Направо!Смирно! Вольно! Шагом марш!Шире шаг! Быстрее! Браво!Вот, возьми-ка патронташ!Получи солдат заданье:В тыл врага за «языком».Не получишь выше званья,Коль придёшь порожняком!"«А с каким он будет флагом?И какой он хоть на вид?»«Глянь в бинокль. За оврагом,В огороде кто стоит?»«Это ж пугало, папаня.Мама выпишет чертей».«Ваше мнение понятно –Выполняйте. И скорей!»«Хорошо, – ответил Гошка, –Я, по-быстрому, бегом».Козырнул отцу ладошкой.Ну, а тот ему: «Ползком!»Тут же Гошка, будто прочноДело зная, был таков,Замаячил пятой точкойКрасных плисовых штанов.Между грядками с редиской,И морковкой, там, где лук,С настоящим чувством риска,Не щадя колен и рук.Солнце жаркое застылоВ середине синевы.Грело. Жарило. ДушилоАроматами травы.Большекрылый, изумрудныйМайский жук над ним жужжитУгрожающе и нудно,Как немецкий «Мессершмитт».Нависает берег круто.А в овраге шмель притих.С бережка, в ручей с запрудойГошка кубарем – бултых!Хорошо – воды немного –Раз! И снова на ногах!Левый берег он пологийВесь в траве и в лопухах.Неприветлива, угрюмаЗа оврагом тишина.Гошка вылез на три дюйма,Огляделся – «вот те на…»Глухомань. Безлюдно, пусто,И поблизости, и там…Лишь, кочанная капустаЗеленеет по рядам.Между ними, для острастки,Создавая страшный вид,В старой, ржавой, вражьей каскеВ поле пугало торчит.Всё на нём висит, грохочет –Банки, склянки, – дребедень, –И ворон пугает оченьСорок раз подряд на день.На делянке чернозёмаГошке это не указ.Против лома нет приёма?А у Гошки глаз-алмаз!Рукопашный бой короток:Раз – прикладом! Два – штыком!Неприятель уж измотан,И теперь лежит ничком.Перепачканный, без кепки,Но счастливейший вполне,Гошка прибыл из разведкиС той фигурой на спине.Два часа с отцом чинилиРеквизит и гардероб.Вновь на место водрузили,Приносили пользу чтоб.А когда, помывшись, каждыйБыл причёсан и одет,Оба вместе, чинно, важно,Рядом сели за обед.Рыбу с жареной картошкой, –Всё, что придавало сил,С аппетитом скушал Гошка,И… добавки попросил.После спал. Во сне не кашлял.Не мешал ни шум, ни гам…А приснился Гошке маршал.Правда, им был Гошка сам.Анатолий Бушуев
Жуковский
Войнам афганцам
Солдаты, павшие в АфганеИ не пришедшие с войныВы в ней себя не потерялиВ девчонок были влюбленыВам жизнью – нет, не насладитьсяПостроить новую семьюВы посланы с врагами биться,теряя молодость свою.Вам было двадцать лет отпущено судьбоюот матери сумели отлучитьи что вы сделали с собою,вам предопределяло жить.Не заживут на теле раны.Не спустится ангел с небесВы наши войны Афгана.Всегда к вам будет интерес.Вы наши молодые братья.Мы часто вспоминаем ВасНа чужой земле вам выпало сражатьсяТогда все это волновало насТе, кто домой не возвратилсяИ кто погиб на той войнеЗвездою яркой засветилсяТой, что в дороге светит мне.Римме Ивановой
Санитарке, совершившей свой подвиг в Первую мировую войну, подняв воинов в атаку.
Если б кто спросил её когда-то!«Кем ты хочешь, Римма, быть?То услышал: Быть хочу солдатом,Чтобы верно, Родине служить.Год четырнадцатый трудный для РоссииКогда ринулась немецкая орда.И снаряды, строй людей косили,Тех, кто встали на защиту от врагаРимма Иванова, тоже встала.В строй – сестрою в медсанбат служитьЖуть войны ее не испугала:Что своею жизнью дорожитьНо в очередном бою жестокомБыл убит снарядом офицерВстала Римма смело из окопа,Показав всем воинам примерРанена смертельной пулей РиммаИ упала замертво онаСмерть сестры в бою невосполнимаТак была отважна, так юна.Царь отметил подвиг девушки крестомЭтот крест она не получилаВ трауре тогда был Римен домИ иссякла молодости сила.Минет век, пройдут десятилетия,Подвиг Риммы будут вспоминатьПамятник поставят в знак бессмертьяСреди нас герои есть? Как знатьСергей Вальковский
Москва
Звёздный порыв
А. Беловой
Без куража пишу я свой сонет,Едва вбивая рифмы в строчки.Ловлю себя, что долгих много летО них твердили все: «Цветочки!»Во снах я воспевал к Творцу любовьАнапестом иль ямбом ложным,А утром сердце замирало вновь,Настроясь ритм ловить несложный.Тогда мне странным показался плен.О нём не радостно признаться.Настоен патокой бумажный тлен,И дальше лучше не ломаться.Но пусть пред Богом трепещу,Астральный слог, надеюсь, отыщу.Комета
Г. Садовской
Гляжу с утра на мир, проснувшись,А за окном нагая осень.Лазури в небе улыбнувшисьИщу часы. На них лишь восемь.Надежды – бремя. И вздохнувши,Аншлагов вспоминаю просинь;Себе ничуть не удивившись,Ажура все у Бога просим…Добро и свет нести желаю,Огня лучом сама ведома,Ввысь, прямо к солнцу, улетаю.Скачи, мой конь, пусть я сгораю,Комету не найдёте дома!Ах, Галя, слушай, это знаю…Я в страсти не ищу фантома!«Её поэзия – река…»
В. Дмитриевой
Её поэзия – рекаСтремительная, чистая…Вести вперёд, быть на века,Бежать от тихой пристани –Удел несмазанной судьбы,Божественного промыслаИ бесконечности в любви,И искренности в голосе.Ведь каждой строчкой, как струёй,Омыть и напоить готова;Не стать холодною судьёйПера и личных дел – основа.Японский зонтик
***Огнь Прометеяв кузне – малое солнце:зимой потеем.***Шум отвергая,саду покой я дарил,листья сметая.***Ветка качнулась.Долго крýжится листок.– Утих ветерок.***Действие умаи вяло, и пассивно.– Суровая зима.***Ночью, просиньюмуза слетит к поэту…Скучно осенью.***День без похмелья –утру напрасный упрёк.– Ближе спасенье.***Диоген – в бочке!Философу нет угла?– Дошёл до точки…И это было под Москвой
Дымили повреждённые дома;С землёю и золой снег перемешан.Здесь в декабре пришла весна сама:Над красным флагом солнца диск подвешен.А схватка яростной за городок была.В ружейной трескотне уж не до грома пушек,И канонада как-то замерла, ушла,Как снег, свалившийся с обломанных верхушек.С крестом мелькнули на шоссе грузовики,В шинелях серых разбежались крысы.В центр в шапках звёздных рвут фронтовики,А первый, что в повязке, вовсе лысый.Там сникло скромно хриплое «ура!»,Фордзон1, шутя, втащил на площадь пушку,Курили пехотинцы у костра,А лейтенант осматривал церквушку.Прострелен купол и в стене дыра;Крест держится на тонком стержне в плитке.Сиять своим – счастливая пора.Без стёкол окна, а кругом улыбки.Казалось миг, а кухня уж дымит,Спешат к ней вездесущие старушки;Там брызжет смех, тут патефон гремит…В ходу посуда: наливают в кружки.А вечером за маскировкой свет;Хозяйки раскраснелись до макушки.Кому-то с почтой передан привет,И для бойцов взбиваются подушки!Елизавета Весина (Баранова)
Тула
«У настурции запах – осенний…»
У настурции запах – осеннийИ медового цвета душа.Из других судьбоносных растенийТы ко мне самой первой пришла,Растворилась оранжево в чае,Бесконечный оставила звук,При которым деревья молчали,При которым деревья замрут,И слетит на ладонь не печалью,Не загадочной птицей,Не в дождьМне платок для чего-то венчальный,Тот, какого нигде не найдёшь.Это сон, это есть предсказанье,Предрешенье поступков любых,На которые мне указалиКолокольца настурций моих.…Холода. Я хочу прикоснуться,Словно к мягким янтарным губам,Только к тёплым бутонам настурций,Только, добрые вестники, – к вам.«Говорит с землей деревянный посох…»
Говорит с землей деревянный посох,И не посох – а так – сухой костылик.А с годами – слаще и слаще воздух,И не может жизнь уже опостылеть.У берёзы листья, что голос божий, –Говорят, но смысл уяснится после,После долгих зим или даже – позже…Но стучит о землю костлявый посох.И мои раздумья сейчас причастныК этим «да, да, да», чей оттенок – горек:Я смотрю, как делит старик на части –До, во время, скоро – уютный дворик.И глаза, как стрелки на циферблате,На лице – секунды, года, столетья.И девчонка белым ажурным платьем,Как звезда далёкого мира, светит.На закате солнце немного мятно –Обдаёт прохладой сухое горло.И на плёнку мыслей моих отснятоПромелькнувших лет золотое горе.И бестактна жизнь. И костылик ровен,Будто к небесам проведённый вектор.И встаёт старик, и потом уходит.И уходит с ним очертанье века.Если у речки – имя твоё
р. Лиза
Сложно за временем – не успеть,Время себя – тебе отдаёт,Если есть нотки речки в судьбе,Если у речки – имя твоё.Странствовать хочешь, хочешь любви,Поишь собой облака – века,Если природой дано – пои! –Имя тебе отдала река.Странно не слышать то, что молчит,То, что сокрыто в речках других,Если одна из тысяч причин –С речкой имя одно на двоих.Можешь быть звонкой, можешь игратьНа водостоках старых плотин,Если знакомые берегаРечки в тебе сам Бог воплотил.Всё, что вокруг – собой отражать,Быть бесприютной – в небе приют,Быть основаньем для миража,Где на приманку звёзды клюют, –Не научиться, если с рекойНет пониманья, в имени нетТой первозданности – голубой,Той заколдованности от бед.«Одинокий вьюн – граммофончик белый…»
Одинокий вьюн – граммофончик белый –Для меня неслышно и незаметноГоворит о том, что вчера поспело,Повкуснело алой клубникой лето.На ладонях линий густая сетка,Но течет сквозь пальцы не жизнь – рутина.И берёза – грустная статуэтка,Будто в па застывшая балерина.Никому ни слова о грусти летней, –За улыбкой вечер ненастный спрятан.Почему ладоней густые сетиНаловить не могут прохлады мятной?..А вокруг – миры. Махаоны легче,Чем душа, которой сюжеты сказокРоковых болезней никак не лечат, –Потому они не заметы глазу.Я рукой дотронусь земли молчащей,Граммофончик вздрогнет, волна вибрацийЗахлестнёт, и сердце забьётся – чаще,И незримый мир начнёт раскрываться –Здесь и мысли звёзд – голубые, с глянцем,И цветов оранжевые баллады.И смешно самой себе удивляться,Ведь для счастья мне ничего не надо.«Время шустрых лисичек…»
Время шустрых лисичекИ зари золотой.Я грибник и лесничий,Пеший и ездовой.Далека путь-дорога,Только даль – нипочём.И трава – недотрогаРуку жмёт горячо.Эхо крикнет вдогонку:«Что, котомка пуста?» …Положить бы в котомкуВсе – вот эти – местаС тишиной вперемешку,С вышиной заодноС родником, где орешникУ дороги родной!А мне мало – не мало –Сочинился девиз.Что душа собирала,Тем сейчас и делись –Это утренний ветер,Это берег реки –То, что взгляд заприметил,То возьмут грибники, –Горстка божьих коровок –Стайка лет десяти…Летом отдых недолог,Завтра снова плестиСапогами тропинки –Ноги лес попримнут…Время тихой поимкиБезвозвратных минут.«Оранжевым, жёлтым, зелёным…»
Оранжевым, жёлтым, зелёнымИ красным раскрашенный лесЗа гранью, за далью, за полем.Не близко. Не рядом. Не здесь.Хотелось бы снова коснуться,Морозко пока не суров,Твоих первородных конструкций,Твоих первобытных основ.Мне тени лесные послушны,Их оклики разрешены,Как вечной твоей опекунше –Хозяйке твоей тишины.Но так несподручна дорога,Поросшая – крепко – быльём, –Я раньше была быстроногаИ очень легка на подъём.Приди, если сможешь, приблизьсяПриснись, чтобы мне разглядеть,Как встретят болтливые листьяСвою торопливую смерть,Как впишется поздняя осеньВ извилистый твой поворот,Как дождь беспризорником босымВзволнует нехоженность троп.Александр Ветров
Клин
«Сижу в избушке у окна…»
Сижу в избушке у окна.Снежок слетает с низкой крыши.То громче ветра свист, то тише,То вдруг наступит тишина.На подоконник чёрный котНеспешно, медленно ложится.Ему и мне совсем не спится,Хотя уже «двенадцать бьёт».От печки в комнате тепло.Метель на улице стихает.Луна полночная всплывает.Везде становится светло.Красива даль… Как тут уснуть?!Проходит час, другой. Не спится.Приятно видеть, как искритсяМеж редких тучек Млечный Путь.А что же кот? А ничего.Решил на печку перебраться.Зевнул – и небом любоватьсяМеня оставил одного.Март
Утро. Солнышко пригрело.Таять снег повсюду стал.Ручеёк проворно, смелоОт крылечка побежалМимо погреба, сарая,Кучи толстых чурбаковВ сонный сад, где, чуть петляя,Потерялся меж кустов.Слаб ещё… Однако вскоре,Размывая влажный снег,Щель найдя в глухом заборе,Он направил в поле бег.Там, в канавке, ускоряясь,Что была невдалеке,Небу, солнцу улыбаясь,Полетел, журча, к реке.После грозы
Ветер, дождь – всё прекратилось.Вот и окна в облаках.Следом чудно заискрилосьСолнце в каплях на полях.В роще – тихо, молчаливо.На листве больших кустовРоссыпь смотрится красивоРазноцветных огоньков.Синевой полны озёра.Ярко радуга блестит.Очень быстро с косогораВ даль лугов ручей бежит.В пойме речки пар клубится.На тропинке, в тростнике,Луж цепочка серебрится.Лёгкий сумрак вдалеке.Да, конечно, – вечереет.Сходит солнышко с небес,А вослед ему темнеетУ дороги мокрый лес.«Предзимние поля. Приятно воздух стылый…»
Предзимние поля. Приятно воздух стылыйИдущего в тиши охотника бодрит.За речкою снежок покрыл простор унылый,Меняя на глазах его невзрачный вид.Опавшая листва в овраге почернела.Вдали, у рощицы, бурьян стоит стеной.Нигде не видно птиц, земля окаменела.В долине озеро сверкает синевой.Раскинулась в лесу широкая поляна.Кругом – безмолвие, ни шелеста, и вдругПронёсся с шумом гусь. Отстал от каравана?Скорей всего, что так, ведь он летит на юг.Надежда Доронина
Пущино – Вантаа (Финляндия)
Родилась в 1985 году. Поэт, писательница. Окончила Пущинский экологический лицей и Московский государственный университет культуры и искусств. По образованию – культуролог. Преподавала в филиале МГУ (Пущино, Московская область). С 2018 года живёт в городе Вантаа (Финляндия). Публикуется в ежегодном поэтическом альманахе издательства «Образ», журналах «Новые Витражи» и «Cеверо-Муйские огни», «LiteraruS»
Имеешь право
Из цикла «Не от мира сего»
Ты имеешь право быть осенней,Странной, не похожей на других.Мрак твоих касается коленей,Но зато родится светлый стих.Ведьмами когда-то называлиЖенщин нестандартных,как и ты.Вера и любовь – прочнее стали,Помни, ты – источник красоты.Ты имеешь право быть свободнойОт земных мучительных оков.Духу жарко осенью холодной,Звёздами сверкают искры слов.2 октября 2018, ПущиноТумасу Транстрёмеру 2
Из цикла «Победители времени»
Шаги поэта легче,чем у прочих,Пронзительнее и острее взгляд.Вдали от суеты, законов волчьихЛовец стихов оказываться рад.Сизифов труд – грабастать миллионы,Забыв про звёзды, травы и цветы!Поэта манят гор высоких склоны,Поблизости скрываются мечты.Послышится негромкий голос Бога,Зовущий за таинственный предел.Сверхчуткий, одинокий мастер слогаПриблизиться к Создателю хотел!Шаги поэта легче,чем у прочих,Опасны и извилисты пути.Непросто пересечь границу ночи,Но надо, чтобы истину найти.15 октября 2018, МоскваПятая стихия
Из цикла «Невесомость»
Есть на свете пятая стихия,Самая могучая из всех.Ей благодаря пишу стихи я,И то слёзы, то беспечный смех.В ней и пыл огня, и песни ветра,И земная нежность без границ.Нечто легче пуха,мягче фетра,Гордый дух склонился робко ниц.Сказочнее, чем дворец Бахия!3Сердце бьётся всё сильнее вновь.Верно,эта пятая стихияПросто называется любовь.20 октября 2018, ПущиноШёпотом
– Точку ставить рано, –Шепчет нежно ночь.– То люби,что странно,А рутину – прочь!Ангел мой продрогший!Как тебя согреть,Тихий,занемогший?Боль-тугая плеть.Глубже океанаТайная мечта.Без неё – туманнаЖизнь,совсем пуста.13 ноября 2018, ВантааЛюбимые Господом
Из цикла «Прозрачность»
Мне кажется, Бог любит чудаков,Сбегающих от жизненных реалий.Они на протяжении вековСпасают мир во время бурь, баталий.Наивная, святая простота,Её осталось, кажется, так мало!Заветы попираются Христа,Цинизм своё показывает жало.Мне кажется, Бог любит стариков,Они ему нас, молодых, желанней!Скромнее малых мошек и жуков,Мудрее сов и безобидней ланей.21 ноября 2018, ВантааБеспечный маленький принц
Из цикла «Страшно любимые сказки»
Насмерть замёрз твой лис,Мучаясь и любя!Помнишь про совесть ли,Жжёт ли она тебя?Дальние берега,Ближние горки,тишь.Будет зима строга,Стужа и ветер лишь.Розе твоей конец,Маленький эгоист.Видишь цветы во сне,Будто невинен,чист.22 ноября 2018, ВантааДревняя лесная тень
Из цикла «Вне времени»
Тень – без возраста и веса,Чужд ей мир жестокий.Призрак сумрачного лесаРобкий, одинокий.Воля – без конца и края,Тайная отрада.Как взлететь, не вспоминаяГул людского ада?Ты спроси у тени древней,Ветра молодого.Виден месяц над деревнейНовенький немного.Тень запляшет неуклюже,Тихо жди ответа.Да, деревни город хуже,Краше ночь рассвета.5 января 2019, ПущиноВладимир Коблов
Краснозаводск Сергиево-Посадского района Московской области
Поэт, прозаик. Член Московской городской организации Союза писателей России. Член ЛИТО «Свиток» г. Сергиева Посада и ЛИТО «Виток» г. Пересвета.
Автор четырёх сборников стихов.
Публикации в «Русской Америке» (2007), «Форум» (2007), «Слово «Свитка» (2011), «Песня за Отечество и веру» (2014), «Сергиев» (2018), «Притяжение» (2018), «У Никитских ворот» (2018), «Академия поэзии» (2018), «Держава» (2018), «Discworld» (2019), «Новые витражи» (2019).
Букашка
По травиночке ножками топ-топ-топ,А с вершинки на землюшку: шмяк – ой-ё-ёй!Замерев и послушав листвы шепоток,По делам своим дальше… Куда ж ты? Постой!А с жужжанием жук мне по уху: р-раз!И, свалившись в траву, по былиночке – вверх!А какая-то мошка влетела мне в глаз:«Не мешайся. Стоишь на ходу тут у всех».Это в гости я к лесу сегодня пришёл.Потянуло побыть одному средь своих.Почему-то в лесу мне всегда хорошо.Растворяешься в звуках, и пишется стих.Муравьиный домище под елью стоит.Каждой пташке-букашке есть дело своё.Белка шустрая… Ёжик… И дятел стучит.Там кукушка считает: ещё… и ещё…Вот сорока-доносчица весть принесла:Не один я такой – кто-то мимо бредёт.У всего, что вокруг, есть черты ремесла.А над всем – небосвод держит солнечный плот.Рядом с глазом моим мал комарик повис.Сообщил, что хотел. По делам улетел…Сообщения ждал. Всё равно как сюрприз:Будет в жизни моей то, что очень хотел.По дороге домой травы гладят меня.Стану я и нагнусь, – и цветок рассмотрю.До чего ж хороша эта наша Земля!А в груди у меня бьётся пульсом: «Люблю!»Шмель
Этой ночью (ты ещё не знаешь)Я открою потайную дверь.И в твой сон, где ты одна летаешь,Залетит мохнатый добрый шмель.Он твой сон совсем не потревожит.Просто он – умеющий летать.И, наивный, сладко очень можетХоботком ладошки целовать.Ты жуж-жаку этого не бойся.На ладони только допусти.И о жале ты не беспокойся.Это – я, нахальный. Ты прости.Может, лучше было бы назваться,Только кто же это может знать?..Как ещё в любви тебе признаться?Как о ней возможно рассказать?Если ты со мною полетаешь…Не прогонишь в потайную дверь,То, коснувшись, ты меня узнаешь…Твой мохнатый и домашний… шмель.Муравей
На страницах мировСреди множества разных полотен,Среди всех путешествий,Религий различных и войн,Есть следы муравьёв.След устойчив, надёжен и плотен.Как пример для содействий,Отсутствует маточный трон.Эти парни нужны,Чтоб миры на листах устояли.Нет машин, викторин…Есть совместно построенный дом.Почему-то дружны.Сомневаются в чём-то едва ли…Муравей там одинОхраняет пространственный том.Он такой же, как всеСреди общих своих обязательств.Он надёжен весь днём,Только мало он спит по ночам.Он рифмует эссе…Без ругательств и без доказательств.Охраняется сонИ спокойно уставшим мирам…На страницах мировСреди множества разных полотенЕсть одно полотно,На котором не спит муравей…Утром – много трудов.Каждый нужен и очень почётен.Порученье одноНе бывает других важней…