Боль моя любимая

— Вот! — Аглая вытаскивает вешалку с топом. Блестящий, короткий, с открытым пупком. Даже не знала, что у меня такой есть. — И это! — бросает на кровать черные кожаные брюки.

— Ты серьезно?

— Абсолютно. — Она смотрит на меня с вызовом. — Ты сегодня будешь королевой клуба. И никаких "нет".

Ну в общем не так все и плохо. Надеваю то, что выбрала Глаша. Смотрю в зеркало. Ладно, придется доработать образ. Волосы убираю в высокий хвост, стрелки рисую яркие, четкие. На губы ложится темная помада, а взгляд становится агрессивным, дерзким. Гулять, так гулять.

— Женька, ты красотка, — выдыхает Аглая. — Ильнур просто башней потечет.

— Ильнур? — округляю глаза. — Ах да... он же с нами.

Точно. Про него-то я и забыла совсем.

— Не парься, — Глаша машет рукой. — Он парень нормальный, будет сидеть в сторонке и пить свой виски. А мы оторвемся по полной. Заслужили.

— Ладно, — выдыхаю. — Давай попробуем.

— А отец дома? — внезапно спрашивает подруга.

— Да, в кабинете. А что?

— Просто так... — она пожимает плечами. — Пить хочу. Схожу на кухню, ладно?

— Иди.

— Тебе принести что-то?

— Нет.

Смотрю на себя в зеркало еще раз. Дерзкая, злая, готовая забыться хотя бы на одну ночь. И не думать про этого хама! Так и подмывает сделать фото и отправить ему, чтобы локти кусал от того, что потерял меня. Но, я этого делать, конечно, не буду. Слишком много чести. И вообще, стоит забыть уже его, как страшный сон. Сделка состоялась. Аривидерчи.

Пять минут. Десять. Пятнадцать. Где Аглая-то? Пишу сообщение Ильнуру, он подъезжает. Проверяю еще раз все ли взяла, забираю сумочку подруги и спускаюсь на первый этаж.

— Глаш, ты где? Нам пора.

Иду на кухню — пусто. Заглядываю в столовую — никого. Странно. Направляюсь к кабинету отца. Дверь приоткрыта, изнутри слышны голоса. Приближаюсь, Аглая выходит из кабинета. Щеки у нее розовые, глаза блестят.

— Ты чего там делала? — хмурюсь.

— Кофе относила, — она улыбается, как-то пьяно. — Юрий Альбертович попросил.

— Попросил? — смотрю на нее подозрительно. — Он никогда не просит кофе. И вообще пьет только утром.

— Ну, сегодня попросил, — Глаша пожимает плечами, проскальзывает мимо меня. — Пойдем, Ильнур уже, наверное, подъехал.

Странно. Очень странно. Но устраивать допросы не хочется. И так голова идет кругом от всего.

Машина Ильнура ждет у крыльца. Он выходит, открывает перед нами дверь. В белой рубашке с закатанными рукавами, темных брюках. Свежий, выбритый, пахнет хорошим парфюмом.

— Девушки, вы великолепны, — улыбается, помогая сесть.

— Спасибо, — отвечаю, стараясь улыбнуться в ответ.

В машине играет приятная музыка. Аглая болтает без умолку про клуб, про знакомых, про то, как давно мы не отдыхали. Я киваю, вставляю фразы, когда нужно. Но мысли далеко.

Телефон предательски молчит. Марсель так и не нашел время мне написать или позвонить. Может, я и правда была слишком резкой? Может, он обиделся? Это я должна обижаться. Он повел себя как последний... как обычный мужик, которому от девушки нужно только одно.

Или нет?

Вспоминаю его глаза. Разные, необычные, красивые. Как он смотрел на меня в кафе. Как целовал ладонь. Как вытирал крем с моей губы.

Нет. Нельзя о нем думать. Пусть катится…

— Жень, ты где? — Аглая толкает меня локтем. — Мы приехали.

Оглядываюсь. Клуб — огромное здание с зеркальными стенами, у входа толпа, музыка долбит даже сквозь двери. Фейс-контроль пропускает нас без проблем благодаря Ильнуру.

Внутри нас провожают к отдельному столику на втором ярусе. Отсюда видно весь зал — танцпол, бар, сцену с диджеем. Красиво и дорого.

— Располагайтесь, — Ильнур отодвигает для меня стул. — Я заказал шампанское и фрукты. Если захотите чего-то еще — просто скажите.

— Спасибо, — улыбаюсь ему. Он правда старается. И выглядит так, будто ему в радость.

— Жень, пошли потанцуем? — Аглая тянет меня за руку.

— Давай я сначала приду в себя...

— Ну Женька!

— Иди, я потом подойду.

Она пожимает плечами и убегает вниз, на танцпол. Я остаюсь за столиком, смотрю на сцену. Диджей ставит что-то ритмичное, зал гудит.

— Не хочешь танцевать? — Ильнур садится рядом.

— Не сейчас. Голова тяжелая.

— Выпей шампанского, — он наливает мне бокал. — Легкое. Поможет расслабиться.

Беру бокал, делаю глоток. Потом еще. Действительно легко. И вкусно.

— Спасибо, что согласился нас сопровождать, — говорю. — Неудобно получилось.

— Что ты, — он улыбается. — Мне не сложно. И потом, я рад побыть с тобой.

Смотрю на него. Красивый. Правильный. Надежный. Таким я должна была бы заинтересоваться. Но почему думаю о другом? О том, у кого разноцветные глаза и дерзкая улыбка.

— Женя? — Ильнур касается моей руки. — Ты в порядке?

— Да. Прости, задумалась.

Он смотрит внимательно, но ничего не спрашивает. Просто пододвигает тарелку с фруктами.

— Поешь. И выпей еще. Расслабься.

Пью. Смотрю на танцпол. Аглая отжигает в центре, вокруг нее собралась компания. Улыбается, смеется. Хорошо ей.

— Жень, пошли? — Ильнур кивает в сторону танцпола. — Я с тобой.

— Ладно, — встаю. Шампанское немного кружит голову, но это даже приятно. Странное напряжение последних дней отпускает. Мне действительно становится хорошо и легко. Хочется драйва, движения, безбашенности.

Спускаемся вниз. Музыка бьет в уши, басы вибрируют в груди. Ильнур берет меня за руку, ведет в центр. Я закрываю глаза, позволяя ритму забрать меня. Двигаюсь в такт, чувствуя, как тело расслабляется, как мысли отступают. Музыка течет по венам, вымывая тревоги. Не думать. Не вспоминать. Просто быть здесь. Просто двигаться. Отпускаю себя.

Не знаю, сколько проходит времени. Минута? Час? Я растворяюсь в музыке, в ритме, в себе. И вдруг толчок. Кто-то врезается в меня, обнимает за талию, чтобы удержать. Или это я кого-то задела.

— Ой, простите... — застываю и открываю глаза.

И вижу его.

— Ну привет, — Марсель смотрит на меня сверху вниз. В его темных глазах черт знает что. Злость? Ревность? Или это только отблески света?

— Ты... — выдыхаю.

— Я, — он усмехается. — Не ждала?