Стирая границы

Кирилл стоял в центре этого храма сизифовых увеселений и чувствовал, как его надежды, натянутые как тетива за последние сутки, начинают беззвучно лопаться одна за другой.

Олег нервно переминался с ноги на ногу рядом с ним. А напротив, облокотившись о стойку бара, стоял Артем, владелец. Мужчина лет пятидесяти, с седыми висками, умным, усталым лицом и глазами, видевшими слишком много, чтобы чему-то удивляться. На нем был простой черный свитер и дорогие часы. Маска ему была не нужна и днем.

— Повторяю, Кирилл Андреевич, — голос Артема был спокойным, почти сочувственным, что бесило Кирилла еще больше. — Мы проверили записи со всех камер. Основной зал, вход, гардероб, VIP-зону, даже служебные выходы. Вашу... «Серебряную Леди», как ее теперь у меня прозвали, — он чуть усмехнулся, — видно лишь фрагментарно и всегда в маске.

Он повернул к ним ноутбук, стоявший на баре. На экране черно-белое изображение. Камера у входа. Толпа. И среди нее — смутный силуэт в темном платье, лицо скрыто под серебряным пятном. Она поднимается по лестнице в VIP.

— Вот она входит. Платит наличными. Без карты. Вот — в баре заказывает шампанское. Опять наличные. Вот — танцует с вами... — Артем пролистал запись. Кадры были темными, зернистыми. Две смазанные фигуры, почти неотличимые от других. — Вот вы ведете ее в VIP. И... все.

— Что значит «все»? — прорычал Кирилл. — Она же ушла! Через запасной выход в коридоре у... у подсобок. Там должна быть камера!

Артем вздохнул, как взрослый, объясняющий ребенку, что Деда Мороза не существует.

— Там камера есть. Но она... не сработала. Технический сбой. Произошел как раз в промежуток между 01:15 и 01:45. Ровно в то время, когда, по вашим словам, вы с ней там были.

Ледяная волна прокатилась по спине Кирилла. Сбой. Слишком удобный сбой.

— Вы хотите сказать, что она...

— Я ничего не хочу сказать, — Артем поднял руки в умиротворяющем жесте. — Я констатирую факт. Камера не работала. Записи нет. На выходе с улицы камер нет вообще — это запасной выход в переулок. Она вышла и растворилась.

— А уличные камеры? — не сдавался Кирилл. — В переулке, на соседних улицах! Полиция...

— Кирилл, — жестко вмешался Олег, хватая его за локоть. — Остынь. Ты о чем? Подключать полицию из-за того, что тебе понравилась девушка в клубе? Артем и так пошел навстречу.

— Она не «девушка в клубе»! — вырвалось у Кирилла, и эхо качнулось по пустому залу. Он заставил себя взять себя в руки, сделать глубокий вдох. — Артем, извините. Я... ценю вашу помощь. Но нет ли других способов? Официанты в VIP? Бармен, который обслуживал наш столик?

Артем покачал головой.

— Бармен в VIP в тот вечер — Саша. Он помнит вас. Помнит, что вы заказывали коньяк. Девушку... — он пожал плечами. — Он говорит: «Темноволосая, в маске, тихая». Больше ничего. Она не привлекала внимания. Вела себя... как призрак.

Последнее слово повисло в воздухе тяжелым, зловещим звоном. Призрак. Именно это она и хотела. Быть мимолетным впечатлением. Неосязаемым воспоминанием. И у нее это блестяще получилось.

Кирилл почувствовал, как почва уходит из-под ног. Все его планы, вся его уверенность, с которой он шел на эту встречу, разбилась о холодную стену реальности. Ни имени. Ни лица. Ни машины. Даже на камерах — только тень. Она словно вынырнула из параллельного мира на несколько часов и так же бесследно в него вернулась.

— Спасибо, Артем, — голос Кирилла был теперь плоским, безжизненным. — За потраченное время.

— Не за что, — Артем кивнул. В его взгляде читалось нечто среднее между любопытством и сожалением. — Если что вспомнится... но, думаю, вряд ли. Удачи.

Олег что-то говорил Артему на прощание, шутил, пытаясь снять напряжение. Кирилл не слышал. Он повернулся и пошел к выходу, его шаги гулко отдавались в пустом помещении. Он вышел на холодный воздух, и ветер со снежной крупой ударил ему в лицо, но не смог развеять туман отчаяния, опустившийся на него.

Через несколько минут к нему подошел Олег.

— Ну что, убедился? — спросил он без прежних подначек. — Чудес не бывает. Она — фантом. Красивый, загадочный, но фантом. Пора возвращаться к реальности, дружище. У тебя там сделка века на носу.

Кирилл молчал, глядя на поток машин. Реальность. Какая реальность? Та, где цифры в отчетах имели смысл? Та, где его секретарь приносила кофе с безупречной точностью? Эта реальность после той ночи казалась ему черно-белой копией, подделкой.

— Да, — наконец сказал он. — Ты прав. Пора заканчивать с этим.

Олег облегченно вздохнул и похлопал его по плечу.

— Вот и умница. Поехали, выпьем чего покрепче кофе, обсудим Алферова.

— Я... я сначала заеду в офис, — солгал Кирилл. — Мне нужно кое-что доделать. Встретимся вечером.