Апостазия

Глава 1. Завтра так завтра

В любви ей впервые признались через стекло. Самое обычное стекло.

Темным октябрьским утром Рада мыла тарелку в съемной квартире. Ее взгляд упал на отражение в зеркале: тридцать один год, мокрые волосы, старая футболка, которая из белой превратилась в серую. Не потому, что экономила на новой, а потому, что на майке вручную вышит дорогой ее сердцу логотип педагогической конференции.

«В какой момент, — подумала Рада, — моя жизнь стала походить на эту вещь — выцветшую, одинокую, пахнущую казенным стиральным порошком?»

Вода текла чуть теплая. Бойлер сломался неделю назад, и Рада все тянула со звонком мастеру — сперва из-за педсовета, затем из-за проверки контрольных, а потом просто забыла. Она вообще многое откладывала в последнее время. Губка скользила по фарфоровой тарелке — всегда одной и той же, как и вилка, которая терпеливо дожидалась своей очереди.

Рада закрыла кран и вытерла руки полотенцем, которое давно пора сменить. На кухонном столе, прислоненная к сахарнице, стояла открытка. Мама присылала их исправно, раз в месяц, с одними и теми же словами: «Радочка, ну когда ты уже познакомишься с кем-нибудь? Тебе не двадцать лет, чтобы откладывать на потом». Рада перевернула карточку лицом к стене. Та постояла секунду и упала. Она не стала поднимать. Просто замерла и смотрела, как бумажный прямоугольник лежит на полу.

В семь лет она тоже замерла и смотрела, как отец закрывает за собой дверь. Стояла в прихожей и наблюдала за ним. Отец не спешил, а медленно, даже слишком, застегивал пальто, не поднимая глаз. «Ты у меня сильная, Радка, — единственное, что сказал тогда, — справишься», — и ушел. Семилетняя девочка не поняла, что это прощание. Но ее тело запомнило: холод в животе, дрожь в коленях, желание вцепиться в его пальто и не отпускать.

Не вцепилась — просто замерла, глядя, как закрывается за ним дверь. Синий стеклянный шарик, который она крепко держала в кулачке, выскользнул из расслабленных пальцев, стукнулся о деревянную половицу и укатился в угол прихожей.

Мать потом сказала: «Видишь? Не надо так сильно любить». А через год, когда умер хомячок и Рада рыдала четвертый день подряд, добавила: «Вот видишь, привязалась и теперь страдаешь. А если бы не привязывалась, не страдала бы».

К тринадцати годам Рада уже не привязывалась. Не заводила близких подруг, не влюблялась в одноклассников и обходила стороной любую живность. Она выстроила вокруг себя прозрачный кокон — стерильный, безмолвный — и научилась называть это самостоятельностью.

Телефон на подоконнике завибрировал.

В мессенджере висело сообщение от Тимофея Ильина из девятого «Б» — того самого мальчика, что всегда сидел у окна и рисовал в тетради по литературе странные узоры. Она делала ему замечания, но не всерьез — узоры выходили красивые, сложные, почти архитектурные.

«Рада Викторовна, можно с вами поговорить? Это важно».

Она посмотрела на часы. Педсовет через сорок минут. Потом проверка контрольных. После еще что-то — уже и не помнила что, но точно знала: сегодня никак.

«Давай завтра, Тима, хорошо?» — набрала в ответ и отложила телефон экраном вниз.

Вода в кране капнула еще раз и затихла.

За стеной у соседей играла музыка — что-то медленное, фортепианное. Мелодия оставалась незнакомой, щемящей. Рада замерла и прислушалась. За последние пять лет у нее не случилось ни одного мужчины, который сыграл бы ей на пианино, — ни одного, кто вообще сыграл бы хоть что-нибудь. Лишь один попытался подойти ближе, чем она позволяла, и тот в итоге обескуражил ее — сказал всю правду в глаза.

Вадим сидел на этой самой кухне два года назад, вертел в пальцах пустую кофейную чашку и молчал, а потом произнес: «Ты любишь только тех, кого нет рядом. Ты любишь не меня, а воспоминание обо мне на расстоянии. Это не любовь, это трусость». Рада не ответила, понимая, что Вадим прав, но признать это означало разобрать по кирпичикам все, на чем она построила свою жизнь. Вадим ушел, а она осталась — в квартире с неработающим бойлером и глухим облегчением под ребрами. Наконец-то одна, и теперь можно ничего не бояться.

Музыка за стеной стихла. Рада перевела взгляд на стопку непроверенных тетрадей — девятый «Б», сочинение на свободную тему. Под обложками лежали детские откровения — иногда наивные, иногда пугающе взрослые. В прошлый раз мальчик из параллельного класса написал эссе о том, что боится родителей. Отец пьет, мать кричит, а он запирается в ванной и включает воду, чтобы не слышать. Рада поставила ему пятерку за честность и ничего не сказала. Сказать — значит вмешаться, вмешаться — значит стать ближе. А с близостью у нее давние и неразрешенные счеты.

На кухне гулко загудел холодильник — старый, еще советский «ЗИЛ», оставшийся от прежних жильцов. Рада вздрогнула. Всегда вздрагивала и замирала на секунду, когда он включался — слишком уж звук походил на приближающийся поезд.

Она не стала проверять тетради и в тот вечер. Вместо этого прошла в комнату, сняла с сушилки сухое белье и принялась складывать — носки попарно, рубашки уголок к уголку, как учила мать. Та наставляла ее многому: держать спину прямо, улыбаться, когда хочется плакать, не привязываться к людям, потому что люди уходят. И Рада складывала белье с той же тщательностью, с какой строила свою жизнь, — ровно, аккуратно, без единой складки.

Телефон молчал. Ни звонков, ни сообщений — только рабочий чат в мессенджере, где коллеги обсуждали завтрашнее расписание. Рада полистала ленту и наткнулась на фотографию бывшей однокурсницы: муж, двое детей, пес, загородный дом, субботние блины. Чужая жизнь всегда кажется более настоящей, чем твоя собственная.

Она отложила телефон и вышла на балкон развешивать мокрое белье. Холодный октябрьский воздух обжег пальцы, но она не уходила — стояла, прижимая к груди влажную простыню, и смотрела на соседний дом.

Там, в желтых квадратах окон, двигались люди: одни ужинали, другие обнимались, третьи просто находились рядом друг с другом. На четвертом этаже горел свет. Женщина примерно ее возраста сидела на диване, положив голову мужчине на плечо. Они смотрели телевизор — синеватые отсветы лежали на их лицах, — и мужчина время от времени гладил женщину по волосам. Ничего особенного или выдающегося. Миллионы людей делают то же самое каждый вечер.

Рада поймала себя на том, что улыбается, глядя на них.

И тут же одернула улыбку — резко, как отдергивают руку от горячего. Постояла еще секунду и вернулась в комнату. Закрыла балконную дверь на защелку.

В этой простой сцене — мужчина гладит женщину по волосам — заключалось все, чего Рада так и не испытала в жизни. Она сама воздвигла эти барьеры и научилась жить без них.

Только вот обходиться — не то же самое, что жить.

С балконной двери тянуло холодом — старая резина уплотнителя давно рассохлась. Рада провела ладонью по щели и ничего не стала с этим делать.

Улеглась около полуночи и долго лежала без сна, слушая, как где-то внизу, на улице, ветер гоняет по асфальту сухие листья. Звук напоминал шепот — неразборчивый, но настойчивый, — и Раде казалось, что кто-то пытается ей что-то сказать, а она не может расслышать. Сон пришел серый, неглубокий, как вода в осенней луже.

А утром проснулась с ощущением, что воздух в комнате затвердел.

Лежала, не открывая глаз, и прислушивалась к тишине. Та не походила на обычную, предрассветную — за ночь мир потерял еще один слой и стал тоньше, прозрачнее и страшнее. Окно оставалось приоткрыто, но с улицы не доносилось ни звука: ни птиц, ни машин, ни ветра. Город затаил дыхание вместе с ней.

Телефон завибрировал на тумбочке. В нем два сообщения.

Первое — от завуча, сухое, без эмодзи и «доброго утра»: «Рада Викторовна, зайдите ко мне перед первым уроком. Срочно».

Второе — от Тимофея Ильина. Отправлено вчера, в 23:47. Не заметила его перед сном: «Извините, что поздно. Завтра так завтра. Спокойной ночи, Рада Викторовна».

Она перечитала сообщение дважды, и в животе возник знакомый холод. Тот самый, что мучил ее в детстве, когда она стояла в прихожей, а дверь за отцом закрывалась. Что-то не так. Что-то в этом «завтра так завтра» звучало неправильно — как последняя нота в мелодии, которую оборвали раньше времени.

Рада отправила ответ: «Тима, могу остаться сегодня после урока. Все в порядке?»

Сообщение ушло. Минута тянулась за минутой. Пять, десять — молчание затягивалось. Тимофей всегда отвечал мгновенно. Даже по пустякам вроде домашних заданий или переноса контрольной. Сейчас же тишина, густая и вязкая, давила на плечи.

Она встала, умылась ледяной водой, потом сварила кофе. Выпила стоя, не чувствуя вкуса. Зеркало в прихожей отразило женщину с серыми тенями под глазами и волосами, собранными в небрежный хвост. «Ты выглядишь на сорок», — сказала отражению. Отражение никак не отреагировало. Оно вообще редко удостаивало ее ответом в последнее время, а если и разговаривало, то только чужим, маминым голосом.

Рада все-таки убрала волосы в низкий пучок на затылке и надела строгую юбку, блузку, жакет. Учительская броня. Пятнадцать минут на сборы — ровно столько же, сколько всегда. Ни секундой больше, ни мгновения меньше.

До школы шла пешком — два квартала через старый парк. Октябрьский воздух пах прелыми листьями и сырой землей, и этот запах всегда казался ей началом чего-то неизбежного. На скамейке у фонтана сидел бомж и кормил голубей крошками черного хлеба. Голуби толкались, хлопали крыльями, взлетали и снова садились. Рада на секунду остановилась: в этом хаосе существовал какой-то порядок, какая-то простая логика, которую она разучилась видеть в человеческих отношениях. Птицы хотя бы не притворялись: проголодались — поели, захотели в небо — полетели. Все честно.

Она пошла дальше. Мысль о Тимофее не отпускала — тащилась следом, как привязанная за ногу консервная банка, и грохотала по асфальту: «Завтра так завтра».

Что-то в этом звучало неправильно, то, чего она пока не могла уловить.

Школа показалась из-за поворота — серое пятиэтажное здание с облупившейся штукатуркой и высокими окнами, за которыми уже горел свет. Рада поправила сумку на плече и ускорила шаг. Через пять минут ее жизнь расколется надвое — на «до» и «после», — и склеить эти половинки обратно не получится уже никогда.

Возле школьной ограды росли три рябины. Ягоды уже сморщились от первых заморозков, но всё еще держались за ветки — красные, горькие, никому не нужные. Рада проходила мимо них каждое утро и всякий раз смотрела на них; сегодня взгляд задержался дольше обычного.

В тот момент она еще не знала, что через три дня будет стоять по ту сторону стеклянной перегородки в хосписе «Апостазия» и прижимать ладонь к холодной поверхности. Мужчина с серыми глазами и редким неврологическим диагнозом ответит тем же — прижмет свою ладонь напротив. И то, что случится потом, не похоже ни на один прочитанный ею роман, ни на одну любовь, увиденную в чужих желтых окнах.

Диагноз этот не позволяет любимым людям прикасаться друг к другу. Объятие вызывает у больного паническую атаку, а поцелуй — неконтролируемую агрессию. Близость становится опасной в прямом медицинском смысле. Единственный способ находиться рядом — держать дистанцию. Именно такую любовь — запретную, невозможную, запертую за стекло — она, сама того не понимая, искала всю жизнь.

Но все это будет потом. А пока она толкнула тяжелую школьную дверь и вошла внутрь.

Глава 2. Парта, за которой больше никто не нарисует

Школа встретила ее привычным гулом. Пахло мелом, подгоревшей кашей и чем-то еще — тревогой. У тревоги в школе всегда такой запах: смесь хлорки, детского пота и ожидания, застоявшегося в коридорах.

Рада прошла по первому этажу, машинально кивая коллегам. Физрук, обычно громогласный, отвел глаза слишком быстро, почти испуганно, и свернул в спортзал, оборвав приветствие на полуслове. Биологичка, наоборот, задержала взгляд — полный той особенной жалости, какая бывает у людей, знающих то, чего не знаешь ты, но не смеющих сказать.

Холодок пробежал между лопаток. Осенний сквозняк, решила она, вечно гуляющий по первому этажу. Рада плотнее запахнула жакет.

Поднялась на третий этаж, в кабинет завуча. Из приоткрытой двери не доносилось ни звука. Тишина в кабинете Галины Семеновны сама по себе дурной знак. Завуч, как правило, разговаривает по громкой связи и печатает так, что клавиатура трещит на все крыло. Сегодня тишина звенела в ушах громче любого шума.

— Рада Викторовна, присядьте.

Галина Семеновна сидела за столом, сложив руки перед собой. Темно-синий костюм — не тот, что обычно, другой, строже, почти траурный, с глухим воротом и без единого украшения. Завуч избегала смотреть ей в лицо: изучала ручку, край стола, собственные сцепленные пальцы — все, кроме глаз собеседницы.

— Что случилось, Галина Семеновна?

— Тимофей Ильин. Из вашего девятого «Б».

Пол ушел из-под ног.

Тимофей. Тима. Мальчик, который любил сидеть у окна и рисовать в тетради по литературе странные узоры. Она делала ему замечания, но не всерьез — узоры получались красивые, сложные, почти архитектурные. Переплетения линий, напоминавшие то нервюры готических соборов, то сеть капилляров на осеннем кленовом листе. Он рисовал их, склонив голову к плечу, и кончик языка чуть высовывался от усердия — детская привычка, которую он не изжил к девятому классу.

Месяц назад перестал рисовать. Пустые поля, сжатые в нитку губы. Она ничего не спросила. Решила: подростковое, само пройдет. Не прошло.

Две недели назад Тимофей подошел к ней после урока. Она собирала стопку тетрадей, спешила на педсовет, мысленно уже сидела в учительской с остывшим чаем. «Рада Викторовна, можно с вами поговорить?» Голос прозвучал глухо — не вопросительно, почти обреченно. Она подняла глаза на секунду: «Бледный, под глазами тени» — и снова уткнулась в бумаги. «Давай завтра, Тима, у меня педсовет». Мальчик кивнул, отступил на шаг и ушел. Она даже не посмотрела вслед.

Завтра не наступило.

— Повесился вчера вечером. В гараже. Мать нашла, когда он не вернулся к ужину…

Галина Семеновна говорила что-то еще — о полиции, о проверке, о психологе из департамента. Слова скользили мимо, не задерживаясь. Перед Радой стояла пустая парта у окна. Третья во втором ряду. Парта, за которой больше никто не нарисует ни одного узора. Парта, которую завтра заставят пустовать до конца года. В школах всегда оставляют незанятым место ушедшего ученика. Это напоминание о пустоте, которая осталась после него.

— Вы меня слышите, Рада Викторовна?

— Да.

— Я понимаю, это шок. Но я обязана спросить: он вам что-то говорил? Намеки, жалобы? Вы классный руководитель и должны были что-нибудь заметить.

Должна была заметить!

— Он подходил ко мне, — выговорила Рада. — Две недели назад. Хотел поговорить. Я сказала «завтра».

Галина Семеновна закрыла глаза. Помолчала секунд десять. Потом подняла веки и произнесла тихо, без обвинения, с усталостью, накопленной за годы чужих трагедий:

— Понятно.

Рада нахмурилась. Это «понятно» прозвучало равносильно приговору «виновата». Может, только показалось, потому что сама чувствовала себя виноватой.

— Сегодня уроков не будет, — произнесла завуч мрачно. — Можете отпустить детей. И сами можете идти — распоряжение директора.

Рада повернулась к двери.

— Рада Викторовна, — окликнула ее Галина Семеновна. — Детям не следует знать подробности.

«Думает, что я этого не понимаю?» — подумала Рада, а вслух ответила сухо:

— Конечно.

Она вышла из кабинета. Ноги несли сами, перед глазами стояла картина: Тимофей отступает на шаг, кивает, уходит. Спина узкая, подростковая, с проступающими под тканью лопатками — острыми, как нерасправившиеся крылья. Она тогда подумала: «Бледный какой. Не выспался, наверное». И пошла на совещание. Обсуждала успеваемость, составляла график контрольных, кивала коллегам, улыбалась чему-то в учительской. А ее ученик уже решил, что жить незачем.

Пять минут. Всего пять минут отделяли ее от спасения. Она их не нашла. Променяла на скучную повестку, холодный чай и обсуждение успеваемости.

В коридоре толпились ученики — ее девятый «Б». Они уже знали все. Каждый взгляд впивался иглой. Не обвиняли — еще не умели, — но ждали. Ждали, что она скажет что-то правильное, учительское и утешительное. Объяснит, как жить с этой пустотой, как дышать, когда один из них больше не дышит.

Она не могла найти слов.

— Уроков сегодня не будет, — выдавила из себя, отчаянно, борясь с подступающим к горлу спазмом. — Идите по домам. Сразу домой. Пожалуйста.

Дети не сдвинулись с места. Лида, соседка Тимофея по парте, плакала, зажав рот ладонью, вздрагивая всем телом. Денис, главный задира, стоял бледный, точно бумага, и молчал — бравада осыпалась, обнажив растерянного мальчишку, не знающего, куда деть руки. Одна из девочек монотонно шептала: «Этого не может быть, этого не может быть».

Рада прошла мимо них, как сквозь строй. Спустилась на первый этаж, вышла через запасной выход. На ступеньках пожарной лестницы опустилась на холодный бетон и впервые за десять лет заплакала. Не тихо, не интеллигентно, а глухо, страшно, с воем, который зажимала ладонью.

Плакала о Тимофее, которого больше нет. О себе — той, что ничего не заметила. О всех отложенных «потом», так и не ставших «сейчас». О мальчике с узорами на полях тетрадки, который больше никогда не подойдет к ней после урока.

Через час, когда сил плакать не осталось, Рада поднялась, вытерла лицо рукавом и вернулась в школу. В учительской коллеги прятали глаза. Физрук пробормотал что-то про «тяжелый день» и осекся. Биологичка молча пододвинула стакан воды. Рада выпила залпом, не чувствуя вкуса. Забрала из кабинета тетради, журнал, личные вещи и ушла домой пешком — через парк, где утром прохожие кормили голубей. Бомж со скамейки исчез, птицы разлетелись, фонтан молчал. Весь мир выглядел так, будто тоже потерял что-то важное.

Вечером того же дня пришла мать Тимофея.

Звонок прозвучал коротко. Казалось, тот, кто звонил, долго сомневался, стоит ли это делать. Рада открыла дверь и застыла на месте.

На пороге стояла женщина, постаревшая на десять лет за несколько часов. Серое лицо, запавшие виски. Глаза — сухие, безжизненные, как у человека, который выплакал все до последней капли там, в гараже, где нашли Тимофея. В них не осталось слез — только пустота, тяжелая и густая.

В руках она держала тетрадь — ту самую, по литературе, с узорами на полях. Протянула Раде. Когда та взялась за край, пальцы матери не разжались сразу. Короткая немая пауза — борьба между долгом отдать и желанием удержать последнее. Потом пальцы дрогнули и разжались.

Рада взяла тетрадь обеими руками. Открыла.

На полях — узоры. Она водила пальцем по линиям, и перед глазами возникал Тимофей: склоненная голова, чуть высунутый язык, сложные переплетения штрихов. Конспекты аккуратные, с выделенными заголовками и подчеркнутыми терминами. Старательный, умный ученик.

На последней странице — записка. Неровный почерк, чернила расплылись в одном месте.

«Рада Викторовна, я хотел сказать вам тогда, после урока. Но вы спешили. Я не виню вас. Я никого не виню. Просто устал. Не понимаю, зачем все это. Уроки, оценки, будущее, которого нет. Вы говорили нам, что литература — это про то, как люди ищут смысл. А что делать тем, кто не находит? Я не нашел. Простите меня».

Дальше — строка, зачеркнутая три раза, с остервенением, до дыр в бумаге. Но сквозь полосы читалось каждое слово: «Если бы вы тогда остановились…» Нажим пера продавил страницу, оставив рельефный след. Нестираемый, как шрам.

Рада взглянула на мать Тимофея.

— Я… — голос сорвался, ресницы невольно увлажнились.

— Не надо, — резко оборвала ее женщина, но не со злости, а в отчаянной попытке удержать себя на краю, не дать боли прорваться наружу. — Пожалуйста, не надо. Слова ничего не исправят. Они не вернут его.

Она запнулась, и подбородок ее задрожал, как у ребенка, который изо всех сил старается не заплакать. Пальцы судорожно крутили розовую резинку на запястье — ту самую, которую Тимофей, наверное, когда-то подарил ей или которую сама купила, потому что она напоминала ей о сыне. Она крутила ее до тех пор, пока резинка не врезалась в кожу, оставив на ней белую полосу, которая потом покраснеет и будет болеть.

— Он вас… — снова начала мать Тимофея, сглотнула, пытаясь протолкнуть сквозь сжатое горло слова, которые давались ей с невероятным трудом. — Вы ему были очень дороги. Он все время повторял: «Рада Викторовна — единственный человек в школе, который смотрит не сквозь меня, а в меня». Говорил это часто. Даже в тот вечер, перед тем как…

Она не смогла закончить фразу. Просто закрыла глаза, и в этом коротком жесте свернулась вся боль мира — безысходность, отчаянная надежда, которая умирает последней. Потом мать посмотрела мимо Рады, вглубь темной прихожей. На секунду ее лицо ожило — в нем мелькнула та самая безрассудная надежда, которая не покидает родителей даже после похорон их детей. Надежда на чудо: сейчас из темноты выйдет сын, скажет: «Мам, ну ты чего, я здесь», — и все окажется страшной ошибкой, дурным сном, от которого можно проснуться.

Тишина ответила ей молчанием.

Лицо несчастной женщины погасло, как догорающая свеча. Надежда схлопнулась, оставив после себя только глубокую, черную воронку боли. Она задышала часто, поверхностно, будто ей не хватало воздуха, и перевела взгляд прямо в глаза Раде. В них отражалось столько боли и отчаяния, что Рада не выдержала и тихо заплакала.

— Тимофей ошибался, да? — почти шепотом спросила мать. — Насчет того, что вы смотрите в него? Ведь если бы вы действительно смотрели, то наверняка заметили бы, что ему плохо. Вы бы остановились и уделили ему время. Правда? Он хотел говорить только с вами. Подростки такие капризные. Им кажется, что родители не заслуживают ни минуты их внимания и откровения…

Рада хотела что-то ответить, хотела сказать хоть что-нибудь, что могло бы немного облегчить эту невыносимую боль, но слова застряли в горле. Она просто стояла и сквозь слезы смотрела на эту измученную женщину, чувствуя себя виноватой, беспомощной и бесконечно уставшей.

Не дождавшись ответа, мать медленно повернулась и пошла вниз по лестнице — медленно, тяжело, держась за перила. Как ходят люди, у которых больше нет причин спешить. Силуэт растворялся в полумраке.

А Рада стояла в дверях с тетрадью в руках, глядя на зачеркнутую строку, пока строчки не поплыли перед глазами.

«Если бы вы тогда остановились…»

Она никогда не останавливалась. Ни для кого. Всегда сохраняла дистанцию — комфортную, безопасную, профессиональную — и убеждала себя, что поступает правильно. Именно так и должен вести себя хороший педагог: не переходить черту, не тратить лишнего времени, ни к кому не привязываться.

И вот итог. Мертвый ученик. Убитая горем мать. Записка, которую ей теперь перечитывать до конца своих дней.

Глава 3. Я научусь быть рядом

Ночью Рада поехала на дачу. Съемная квартира невыносимо давила стенами — в них гулко отзывалась последняя строка. Эхо звучало нечетко, но она и так каждое слово знала наизусть.

Старая отцовская дача — покосившийся домик в сорока километрах от города, где давно никто не жил. Электричество отключили еще в прошлом году, вода только в колодце, но Раду это не беспокоило.

Она вошла внутрь. В темноте пальцы нащупали керосиновую лампу на подоконнике: отец держал ее на случай перебоев со светом. Первая спичка сломалась, вторая обожгла палец. Рада чертыхнулась — тихо, по-отцовски, сквозь зубы. Фитиль сначала задымил, ударив в нос чадящей струей керосина, потом разгорелся ровным желтым светом.

Внутри пахло мышами, сухой известью и старыми журналами «Наука и жизнь». Словом, не жилье — склеп.

Рада провела рукой по стене — штукатурка осыпалась под пальцами мелкой крошкой, оставила на ладони белый след. В углу на подоконнике лежал засохший майский жук, лапки кверху, брюшко потемнело и втянулось. Она осторожно взяла его, подержала на ладони — сухой, хрупкий, безжизненный — и положила обратно.

Время здесь остановилось, как и внутри нее. Только ее остановка произошла не два года назад, а сегодня. Когда узнала о Тимофее.

Она села на пол. Деревянные доски прогнулись, скрипнули жалобно, по-старчески. Из сумки достала методички, поурочные планы, диплом педагогического вуза, грамоту за первое место в конкурсе «Учитель года». Перебирала их медленно, не глядя на текст. Остановила взгляд только на своей фотографии в дипломе.

Тогда она еще улыбалась. Ей казалось, что все делает правильно, ее методы работают и у нее действительно получается помогать детям. А теперь знала, что мальчик из ее класса повесился. И останутся только эти бумажки — нелепое, горькое напоминание о том, как мало значит внешнее признание, когда не замечаешь, что кто-то рядом тихо тонет.