- -
- 100%
- +
Глава 1
Будильник зазвонил в 6:45. Точнее, не зазвонил - а взвыл, будто сирена воздушной тревоги. Вера Ветрова дёрнулась, схватила телефон и ткнула в экран с такой силой, что чуть не сломала его.
- Ещё пять минут… - пробормотала она, зарываясь лицом в подушку.
- Мам! - донеслось из-за двери. - Мам, ты обещала нас разбудить!
- И завтрак приготовить! - добавил второй голос, подозрительно похожий на первый.
Двойняшки. Вероника и Вова. Четырнадцать лет, две головы, один на двоих талант превращать любой утренний ритуал в апокалипсис.
Вера вздохнула, села на кровати и окинула взглядом комнату. Виктор, её муж, мирно спал, накрывшись одеялом с головой, - как всегда, «я встану позже, мне к десяти». Гениальный инженер программист, способный за час написать код, который поставит на колени любую систему, но абсолютно беспомощный перед задачей собрать детей в школу.
- Встаю! - крикнула Вера в сторону двери. - Иду!
Она спустила ноги с кровати, наступила на что-то мягкое и пушистое. Вера надеялась, что это игрушка их кота, а не мышь, и поплелась в ванную.
Утро началось стандартно: зубная щётка оказалась в стакане вверх ногами, паста на раковине, а зеркало запотело так, будто кто-то час принимал душ при температуре кипения. Вера протёрла его ладонью и критически осмотрела своё отражение.
«Сорок три, - подумала она. - А выгляжу на все сорок три с половиной. Но ничего, сейчас кофе, и я снова супер-женщина».
На кухне уже царил хаос. Вова пытался пожарить тосты и забыл выключить плиту. Вероника листала учебник по химии и одновременно пыталась заплести косу, что приводило к драматическим паузам и восклицаниям: «Мам, помоги, я запуталась!»
- Дети, - Вера схватила чайник, - если вы не будете готовы через десять минут, я продам вас цыганам.
- Мам, цыгане уже не воруют детей, - серьёзно заметил Вова.
- Жаль, - вздохнула Вера, наливая воду в кофеварку. - Иногда так хочется…
Кофеварка зашипела, как рассерженная кошка, и выдала порцию напитка, который по цвету напоминал гудрон, а по крепости мог бы запустить ракету. Вера сделала глоток, поморщилась и начала собирать бутерброды.
- Мам, я не буду сыр!
- А я не хочу колбасу!
- Тогда ешьте воздух, он бесплатный.
- Мам!
Через пятнадцать минут, три спора и два компромисса (бутерброды с кабачковой икрой, которую Вова и Вероника терпеть не могут, но сейчас вдруг согласились), семья была почти готова. Вера натянула пальто, схватила сумку и оглядела кухню.
- Ключи? Есть. Телефон? Есть. Дети? Вроде тоже… Вероника, ты где?
- Я тут! - донеслось из прихожей. - Мам, а можно я возьму твой зонт? Он прикольный.
- Нет, это мой защитный купол от жизненных невзгод. Бери свой.
Они вывалились из подъезда на улицу, как команда клоунов из маленькой машины: Вера с сумкой, на которой, кажется, потоптался целый зоопарк, Вова с рюкзаком, из которого торчали учебники, и Вероника с зонтом, который она всё таки утащила.
- Быстрее, быстрее, - подгоняла Вера, - автобус через пять минут!
Дети рванули вперёд, чуть не сбив с ног соседку Рину с таксой, а Вера, задыхаясь, бежала следом, мысленно проклиная тот день, когда решила, что двойня - это мило.
Автобус подъехал, дети впрыгнули в него, помахали руками и скрылись в салоне. Вера выдохнула и посмотрела на часы. У неё было двадцать минут до работы. Вполне достаточно, чтобы дойти пешком, выпить ещё кофе и попытаться прийти в себя.
Но тут зазвонил телефон.
- Ветрова, - раздался в трубке голос директора канала, - у нас проблема.
- У нас всегда проблема, - устало ответила Вера. - Что на этот раз?
- История. Горячая. Для «Прошлого под прицелом». Дело двадцатилетней давности. Убийство. Подозреваемых нет. А теперь… - директор сделал драматическую паузу, - теперь кто-то прислал посылку.
Вера замерла. В голове зашевелились шестерёнки. Убийство, посылка, старое дело… Это могло стать хитом сезона.
- Где подробности? - спросила она, уже понимая, что сегодняшний день будет долгим.
- Пришлю на почту. И, Вера… - голос директора стал серьёзнее, - это должно быть идеально. Станислав Аркадьевич уже рвёт и мечет, говорит, что местное телевидение «недостаточно драматично».
- Конечно, - пробормотала Вера, - ведь что может быть драматичнее, чем вредный ведущий.
- Что?
- Ничего. Жду письмо.
Она нажала «отбой» и посмотрела в небо. Солнце пробивалось сквозь облака, птицы пели, а где-то там, в глубине города, её ждала команда: Андрей «Дроня» Аверский, который, скорее всего, опять забыл зарядить камеру, Зоя Зайцева, которая, вероятно, уже мечтает о романтике в новом расследовании, Семён Сергеевич, ворчащий, что «в его время детективы были серьёзнее», и Станислав Аркадьевич Харин, который, без сомнения, потребует, чтобы в кадре было больше его крупного плана.
- Ну что ж, - вздохнула Вера, - похоже, день только начинается.
Она уже мысленно составляя план съёмок. Убийство двадцатилетней давности, загадочная посылка… И она, Вера Ветрова, редактор местной передачи «Прошлое под прицелом», которая обязательно докопается до правды. Даже если для этого придётся усмирить Станислава Аркадьевича, найти общий язык с подозреваемым и встретить детей из школы вовремя.
Хотя последнее, пожалуй, самое сложное.
Вера Павловна зашла в любимую кофейню на углу и с наслаждением вдохнула аромат свежесваренного кофе. Она аккуратно взяла стаканчик, улыбнулась бариста и вышла на улицу. Но не успела она сделать и трёх шагов, как откуда ни возьмись вылетел лихой парень на самокате: вихрь из джинсов и худи. Он неловко вильнул в сторону Веры Павловны.
От неожиданности рука дрогнула - и почти весь кофе оказался на любимом бежевом жакете.
- Ну конечно! - воскликнула Вера Павловна, глядя на растущее коричневое пятно. - Именно этого мне сегодня не хватало!
Пришлось разворачиваться на сто восемьдесят градусов и мчаться обратно домой.
В прихожей её встретил Виктор - муж, невозмутимо попивающий чай с бутербродом. Рядом, на тумбочке, восседал кот Туча и с видом монарха, снисходящего к подданным, наблюдал за происходящим.
- Вера, ты вернулась? - удивлённо поднял брови Виктор. - Что-то забыла?
- Не что-то, а себя в приличном виде! - скептически прокомментировала Вера, стягивая испорченный жакет. - Кофе решил, что он лучше смотрится на мне, чем в чашке.
Туча, видимо решив, что это приглашение к игре, прыгнул на вешалку, та покачнулась, и на Веру Павловну свалилась целая коллекция шарфов. Один особенно живописно обвился вокруг шеи, словно удавка.
- Виктор! - возмутилась Вера. - Сделай что-нибудь с этим мохнатым стихийным бедствием!
Виктор лишь усмехнулся и спокойно откусил от бутерброда:
- Туча просто помогает. Видишь, подбирает тебе аксессуар к образу. Очень стильный шарф, кстати.
Вера, освобождаясь из текстильного плена, бросилась в спальню. Через пять минут она появилась в джинсах и яркой футболке с надписью «Я не опаздываю - я создаю интригу».
- Так пойдёт? - скептически осмотрела себя в зеркале.
- Идеально, - кивнул Виктор. - Теперь ты выглядишь не как редактор серьёзной передачи, а как продюсер молодёжного шоу.
- Зато кофе на меня больше не нападёт, - ответила Вера. - Покорми Тучу, пока я не вернулась. И проследи, чтобы он не решил «помочь» с уборкой!
Она уже почти выбежала за дверь, но в последний момент обернулась:
- И да, если на домашний позвонит Станислав Аркадьевич и начнёт ныть, что я задерживаюсь, скажи ему, что я распутываю загадочное преступление: кто покусился на мой жакет!
Виктор только рассмеялся, а Туча, словно в подтверждение слов хозяйки, спрыгнул с тумбы и оставил на полу внушительный клок шерсти - будто улику с места преступления.
Вера Павловна вздохнула, поправила футболку и во второй раз за это утро отправилась на работу, мысленно готовясь к очередным капризам Станислава Аркадьевича, шуткам Дрони и восторженным восклицаниям Зои: «Вера Павловна, вы так стильно выглядите!»
Она уже опаздывала, а в Сочи, где утренние пробки переплетались с толпами туристов, каждая минута имела значение.
Она вылетела из подъезда своего дома в центральном районе Сочи, едва успев захлопнуть дверь. Тротуар тут же встретил её типичной утренней сочинской суетой: слева - группа туристов, старательно выстраивающихся для фото на фоне пальмы, справа - продавец кукурузных початков громко расхваливал свой товар: «Горячая, сладкая, прямо с мангала - как солнце над морем!»
Вера ловко обошла пару отдыхающих, которые вдруг решили остановиться прямо посреди дорожки, чтобы прочитать надпись на сувенирной футболке («Сочи - город, где сбываются мечты»), и ускорила шаг. Воздух был пропитан смесью ароматов: цветущих олеандров, морского бриза и аппетитного запаха свежевыпеченных хачапури из ближайшей столовой.
По пути ей то и дело приходилось маневрировать: обойти группу новоприбывших туристов, дружно фотографирующих пальмовый лист, увернуться от курьера- велосипедиста в ярко оранжевом жилете, который звонко оповещал: «Осторожно, еду!», пропустить пожилую пару, которая медленно шла, держась за руки, и восхищённо оглядывалась по сторонам: «Смотри, Миша, пальмы! Настоящие пальмы!», притормозить возле лотка с сувенирами, где турист в панаме долго выбирал магнит с надписью «Я люблю Сочи», загораживая проход. Над головой шумели пальмы, их листья слегка покачивались на утреннем ветру. Где-то вдалеке слышался гул прогулочных катеров, а с набережной доносились весёлые крики детей и зазывающие возгласы продавцов экскурсий: «Катание на банане! Погружение с аквалангом! Дельфинарий ...»
Вера, ловко лавируя между отдыхающими и местными, про себя отметила: «В Москве опаздываешь из-за снега и гололёда, в Питере – из-за дождя, а в Сочи – из-за пальм и туристов. И всё равно опаздываешь!»
Вера ворвалась в офис, расположенный в здании бывшего сочинского театра рядом с набережной, в 9:15 - на пятнадцать минут позже начала рабочего дня, с чашкой кофе в одной руке и сумкой, из которой торчали бумаги, в другой.
- Ветрова, ты опять опоздала? - Семён Сергеевич поднял голову от микшера и строго посмотрел на неё поверх очков. - У нас через час съёмка пробного сюжета, а ты…
- Семён Сергеевич, - Вера поставила чашку на стол так, что кофе чуть не выплеснулся на пульт, - я мать героиня, которая только что спасла город от опоздания двух подростков и себя от утопления в кофе. Дайте мне пять минут на спасение передачи.
Зоя Зайцева, сидевшая у монитора, восторженно вздохнула:
- Вера Павловна, вы такая сильная! Я бы не смогла одновременно проводить детей, выпить кофе и бежать сюда…
- Зато ты можешь найти письмо, которое мне прислал директор, - Вера плюхнулась в кресло и начала рыться в сумке. - Где оно? Где оно?!
- Оно в электронной почте, - спокойно сказал Герман «Гром» Громов, не отрываясь от настройки камеры. - И да, Вера, мы уже обсуждали: перед съёмками нужно согласовать сценарий. Станислав Аркадьевич настаивает на драматическом вступлении с туманом и мрачной музыкой.
- С туманом? - Вера подняла брови. - Мы что, снимаем готический роман? Мы снимаем документальный детектив про старое убийство!
- Именно! - из соседнего помещения донёсся бархатный голос Станислава Аркадьевича Харина. - И чтобы зритель сразу почувствовал: это не просто дело. Это тайна. Загадка. Трагедия!
Ведущий передачи вышел в общий зал, эффектно распахнув дверь. Он был одет, как для светского раута: тёмно синий пиджак, шёлковый галстук, идеально уложенные волосы.
- Станислав Аркадьевич, - Вера вздохнула, - мы снимаем вступительный сюжет. Пока только знакомим зрителя с делом.
- Знакомим? - он театрально прижал руку к груди. - Вера, милая, зритель должен влюбиться в это дело с первого кадра! Мрачное место, зловещая посылка, дрожащая рука, вскрывающая её…
- Дрожащая рука будет вскрывать тебя, если ты не дашь мне спокойно прочитать материалы, - пробормотала Вера так тихо, что её услышала только Зоя.
Та хихикнула и открыла письмо на экране:
- Вот оно! «Исчезновение Маргариты Соловьёвой. Сегодня получена посылка, в которой письмо и фотографии».
Тем временем Станислав Аркадьевич, решив, что ещё успеет сегодня побыть звездой, вошёл в кабинет к Вере со вскрытой коробкой, в посылке лежало письмо и фотографии.
На снимке была изображена молодая женщина с загадочной улыбкой - Маргарита Соловьёва и рядом с ней стоял мужчина.
Вера разложила на столе фотографии места преступления, протоколы двадцатилетней давности и письмо из посылки. Вера перевернула фотографию и там был написан адрес: Калининградская область, город Светлогорск.
- Светлогорск? - Вера переглянулась с командой. - Что это значит?
- Может, тот, кто это прислал, хочет сказать нам, что разгадка находится там? - предположила Зоя.
- Или сама Маргарита, - вдруг сказал Семён Сергеевич. - Если она жива, то могла уехать туда.
Вера задумалась. Всё сходилось: отсутствие тела, странные показания свидетелей, посылка, отправленная спустя двадцать лет…
- Итак, - начала Вера, - что у нас есть? Посылка по делу Маргариты Соловьёвой, адрес в Светлогорске. Но тело так и не нашли. Это уже подозрительно.
Зоя склонилась над коробкой:
- Адрес отправителя отсутствует.
- Как будто кто-то хотел остаться анонимным, - кивнул Герман.
- Или, наоборот, хотел, чтобы мы его нашли, - задумчиво произнесла Вера. - Нельзя отправить посылку без обратного адреса.
Семён Сергеевич, до этого молча изучавший документы, поднял голову:
- А теперь смотрите сюда. - Он развернул к ним старый протокол допроса. - Соседка салона Соловьёвой, цветочница Анна Петровна, говорила, что за неделю до «убийства» Маргарита собрала вещи и уехала на пару дней. Сказала, что едет к сестре в другой город. Но никакой сестры у неё не было.
- То есть она готовилась, - сказала Вера. - А затем уехала, оставив всё как есть, чтобы создать видимость внезапного нападения.
Герман разглядывал фотографию Маргариты:
- По показаниям свидетелей, она в тот день была необычно весёлой.
- Получается, - подытожила Вера, - она инсценировала исчезновение, сбежала, а теперь, спустя годы, решила дать нам подсказку. Может, соскучилась по прошлому. Или захотела, чтобы правда вышла наружу.
- Но зачем привлекать внимание сейчас? - спросила Зоя. - Если она так хорошо скрывалась?
- Возможно, ей что-то угрожает, - предположил Герман. - Или она хочет вернуться, но боится.
- Либо просто решила поиграть с нами, - усмехнулся Семён Сергеевич.
Станислав Аркадьевич, до этого молча слушавший, наконец, заговорил:
- Вера, это же идеально для передачи! Женщина, которая «умерла», чтобы начать новую жизнь, а теперь сама даёт нам ключ к разгадке. Зритель будет в восторге!
- Главное, чтобы она была жива, - задумчиво сказала Вера. - И чтобы мы смогли её найти. Светлогорск не такой уж и большой, у нас теперь есть зацепка.
Она посмотрела на конверт, потом на фотографию Маргариты с загадочной улыбкой:
- Ты хотела, чтобы мы тебя нашли. Что ж, мы идём, - решительно сказала она. - Герман, найди всё, что можно, про Маргариту Соловьёву до её исчезновения. Зоя, узнай, есть ли в Светлогорске люди с её фамилией или похожими данными. Андрей, снимай всё - вдруг нам повезёт.
Все замолчали. Даже Станислав Аркадьевич перестал позировать у зеркала.
- Письмо и фотографии… - задумчиво повторил Семён Сергеевич. - Через двадцать лет?
- Может, кто раскаялся? - предположила Зоя.
- Или хочет нас запутать, - добавил Герман.
- Или это чья-то злая шутка, - закончила Вера. - Но мы должны проверить. Андрей, - она повернулась к оператору, который мирно спал, положив голову на штатив, - проснись! У нас работа.
Андрей «Дроня» Аверский вздрогнул, выпрямился и уронил камеру.
- Всё под контролем! - бодро заявил он, поднимая технику. - Что снимаем?
- Историю, - Вера встала. - Сегодня мы едем на место преступления. Место, где исчезла Маргарита Соловьёва. Зоя, найди всё, что есть по делу: протоколы, фото, показания свидетелей. Герман, проверь оборудование. Семён, настрой звук так, чтобы даже мышь под полом услышала наш голос. Станислав Аркадьевич…
- Я уже придумал вступление, - самодовольно улыбнулся ведущий. - «Прошлое не умирает. Оно ждёт. И иногда напоминает о себе самым неожиданным образом…»
- Отлично, - Вера закатила глаза. - Только давай без пафоса. Нам нужен детектив, а не мелодрама.
- Без пафоса детектив не детектив, - наставительно сказал Станислав Аркадьевич. - Но я учту твои пожелания.
- Вера Павловна, - Зоя подняла глаза от бумаг, - тут написано, что Маргарита Соловьёва была… экстрасенсом.
- Экстрасенсом? - Вера замерла. - То есть мы поедем на место, где двадцать лет назад убили гадалку? А салон был не салоном красоты?
- И посылку прислал кто-то, кто знал о её даре, - добавил Герман. - Звучит как начало хоррора.
- Нет, - Вера улыбнулась. - Это начало нашей программы «Прошлого под прицелом». Станислав Аркадьевич, готовь свой самый мистический голос.
Станислав Аркадьевич просиял:
- Наконец-то ты поняла, Вера! Это будет шедевр!
- Главное, чтобы не фарс, - пробормотала она себе под нос.
- Семён Сергеевич, - повернулась к звукорежиссёру Вера, - а вы, случаем, не помните что-нибудь про ту историю с Маргаритой? Вы же в городе давно, наверняка слухи ходили…
Семён Сергеевич усмехнулся, поправил провод на пульте:
- Слухи? Да их было - как мух в августе. Но я человек серьёзный, сплетнями не занимаюсь.
- Но что-то вы всё-таки помните, - улыбнулась Вера. - Вижу по глазам.
- Ладно, - вздохнул Семён Сергеевич. - Раз уж вы так просите… Было это, значит, двадцать лет уж как назад. Я тогда работал на городском радио. И вот однажды приходит ко мне приятель из тогда ещё милиции - не официально, конечно, а так, по старой дружбе. Говорит: «Слушай, тут экстрасенс какой-то пропал. Вроде как убили. Но тела нет. Странная история».
- И что дальше? - заинтересованно подалась вперёд Зоя.
- Дальше - пошло-поехало, - продолжил Семён Сергеевич. - Сначала одна газета написала: «Экстрасенс убита за предсказание!» Потом другая подхватила: «Она знала слишком много!» Третья вообще придумала, будто она вступила в конфликт с местной мафией.
Станислав Аркадьевич тут же встрепенулся:
- Видите? Мистические силы! Она перешла дорогу тёмным силам!
- Да какие там силы, - махнул рукой Семён Сергеевич. - Обычные газетчики, которым сенсация нужна. А народ у нас, сами знаете, любит страшилки.
- А что говорили про клиентов? - спросил Вера.
- Про клиентов? - Семён Сергеевич задумался. - Говорили, что Стеклов был её главным клиентом. Что она ему якобы предсказала крах бизнеса, а он ей за это угрожал. Но это всё сплетни, понимаете? Никто ничего точно не знал. Были и другие версии: одна дама из цветочного магазина, что был рядом с салоном Маргариты, рассказывала, что видела, как к ней приходили какие-то серьёзные люди в костюмах. Говорили громко, чуть ли не ругались.
- Это могли быть те, кто угрожал, - кивнула Вера.
- Могли, - согласился Семён Сергеевич. - Ещё говорили, что Маргарита незадолго до исчезновения сняла все деньги со счёта. Кто-то видел как она с большой сумкой в машину садится. Но полиция это не подтвердила.
Станислав Аркадьевич снова попытался вставить своё:
- Значит, она бежала от проклятия! Или… или её духи предупредили!
- Станислав Аркадьевич, - строго перебила Вера, - давайте без духов. Семён Сергеевич, а что ещё говорили?
- Говорили, - понизил голос Семён Сергеевич, - что она не первая. Мол, до неё ещё один экстрасенс исчез - тоже без следа. Но это уже из области баек.
- А почему дело быстро закрыли? - спросила Зоя.
- Потому что не было тела, - пожал плечами Семён Сергеевич. - Дали сверху указание: раз нет доказательств убийства, то и дело закрывать. А пресса ещё месяц мусолила тему, потом новая сенсация появилась - и про Маргариту забыли.
Глава 2
Через час команда уже грузилась в фургон. Андрей складывал камеры, Зоя листала папку с документами, Семён ворчал, что «в его время журналисты были серьёзнее», а Герман проверял заряд аккумуляторов.
Команда ехала к магическому салону, где двадцать лет назад произошло исчезновение. Вера смотрела в окно и думала: что скрывает это дело? И почему посылка пришла именно сейчас?
Фургон медленно выехал на дорогу, все внутри переглядывались с выражением «мы точно выживем?». Андрей «Дроня» Аверский, державший на коленях камеру, периодически вскрикивал:
- Осторожно! У меня тут техника на миллион!
- Если она стоит миллион, почему трясётся, как дешёвый фотоаппарат? - скептически прокомментировал Семён Сергеевич, вцепившись в сиденье.
- Это вибрация, - важно пояснил Андрей. - Для атмосферности.
Зоя, уткнувшись в папку с документами, вдруг воскликнула:
- Слушайте! Тут написано, что Маргарита Соловьёва жила одна, но соседи видели, как к ней часто приезжал мужчина и какие-то серьёзные люди. И ещё… она якобы предсказала собственную смерть за неделю до убийства!
- Предсказание смерти за неделю - это часть спектакля, - заключила Вера. - Она хотела, чтобы все поверили в её гибель. Но зачем?
- Предсказала смерть и не сбежала? - усмехнулся Семён Сергеевич. - Либо она была очень наивной, либо это всё выдумки.
- Или она знала, что её не убьют, - задумчиво добавил Герман, ведя фургон по узким сочинским улицам. - И разыграла спектакль.
Когда они приехали по адресу, перед ними стоял новый отель.
- Разве это - то самое место?- пробормотал Семён Сергеевич. – Похоже, нам придётся ехать на какую-нибудь старую дачу и там снимать «документалку». Офис ведьмы давно снесли.
Станислав Аркадьевич, сидевший впереди рядом с Германом, обернулся с торжествующим видом:
- Вот! Это уже интрига. Зритель должен гадать: специально ли уничтожили её логово? Мертва ли она? Сбежала ли? Или всё это - часть большого плана?
- Станислав Аркадьевич, - Вера вздохнула, - давайте сначала вернёмся на студию и там уже решим, что делать дальше.
Вернувшись, команда «Прошлого под прицелом», с энтузиазмом, достойным лучшего применения, бросилась на поиски свидетелей по делу Маргариты.
- Ну что, - произнес Герман «Гром», строго оглядывая команду через очки в тонкой оправе, - план таков: опрашиваем всех, кто работал рядом с салоном Маргариты.
Семён Сергеевич, ворча что-то про «молодёжь, которая не умеет работать с источниками», достал потрёпанный блокнот с сотней закладок и принялся обзванивать своих сочинских знакомых - тех, кто знал город как свои пять пальцев и помнил, где кто жил и работал лет двадцать назад.
- Алло, Михалыч? Это Семён. Помнишь цветочную палатку на углу, да-да, ту самую, рядом с салоном ясновидящей… Мне нужна хозяйка, Анна Петровна. Что значит «закрылась»? Давно? Ну, ты даёшь… А не знаешь, куда она подевалась?
Он слушал, кивал, поправлял сползающие очки и время от времени записывал что-то корявым почерком на полях газеты.
- В отеле? На месте её цветочного? Ну надо же… Спасибо, дружище, век не забуду!
Семён Сергеевич торжествующе объявил:
- Есть контакт! Анна Петровна, бывшая цветочница, ныне трудится в отеле, что построили на месте её магазина. Вот так прогресс: вместо роз - ресепшен, вместо букетов - швейцар в ливрее.
- О, это символично! - засиял Станислав Аркадьевич. - Былое и нынешнее буквально на одном и том же месте! Обязательно снимем там сцену - я буду стоять на фоне отеля и говорить: «Здесь, на этом самом месте, двадцать лет назад разворачивались загадочные события…»