Запрещаю себе тебя

Глава 1

«Любовь — это когда тебя не заставляют доказывать,

что ты достоин быть рядом».

Пролог

Нет такого подростка, который не ждал бы летних каникул. Никаких уроков. Никакой школы. Три месяца свободы, которые можно провести с друзьями. Я, к сожалению, похвастаться этим не могла.

У меня не было друзей даже в школе. Не потому, что я этого не хотела. Просто все считали меня тихоней. И не замечали. До тех пор, пока кому-то не требовалась помощь с учёбой. Вот тогда я становилась в центре внимания. Всем вдруг нужна была я. Это был пик моей славы. А потом всё возвращалось на круги своя.

Со временем я привыкла. И даже научилась ждать этих моментов. Жила, так сказать, в ожидании.

Каждое лето одноклассники разъезжались — кто в лагерь, кто с родителями за границу, поближе к океану. А я из года в год ехала к бабушке в Ялту. Не заграница, конечно. Но именно там я чувствовала себя по-настоящему счастливой.

Этот год не был исключением. Всё было прекрасно. Пока мне не пришла в голову идея найти друзей в этом солнечном городе.

Тогда моя жизнь разделилась на «до» и «после».

Глава 1

Ялта. Раннее утро. Шумный вокзал. Все куда-то бегут. А я стою с чемоданом. Мой автобус уже высадил всех пассажиров и уехал.

Я дома. Именно так я себя каждый раз чувствовала, когда приезжала. Раньше так и было. До той поры, пока мы с мамой не переехали в Краснодар. За очередным её женихом. Надеюсь, в этот раз этот роман надолго. Надоели постоянные переезды. Тем более что я уже присмотрела себе вуз, в который буду поступать.

Я стояла так минут пять. В этом городе ничего не меняется. Где-то неподалёку зазывалы кричат: «Симферополь! Кому в Симферополь?»

Раньше меня привозила мама, а бабушка встречала нас на автовокзале. Бежала к нам, махала рукой, улыбалась. Крепко обнимала, целовала. Энергичная была. Лет пять назад. А сейчас ей тяжело даже с седьмого этажа спуститься. Ноги болят.

Нужно идти. А то, наверное, уже заждалась. Небось, опять ночью плохо спала, ожидая моего приезда.

Я поймала первое такси, и мы покатили к ЗАГСу. Бабушка жила в двух шагах от него. Минут через пятнадцать таксист затормозил, выскочил, поднял крышку багажника. Я рассчиталась, взяла чемодан.

Дом бабушки — через два двора. Я знала эту дорогу наизусть. Хоть разбуди среди ночи, дошла бы с закрытыми глазами.

Седьмой этаж. Подъезд с облупившейся дверью и домофоном, который бабушка вечно не закрывала. Так и сейчас. Дверь поддалась с первого толчка.

И я остановилась. Возле самого дома росла высокая сосна. Её верхушка доставала до окон третьего этажа. Окна бабушкиной квартиры с одной стороны смотрели на море, а с другой — на горы. Красота нереальная.

В подъезде пахло бабушкиным домом — так, как пахнет только на юге: нагретой за день штукатуркой, старой извёсткой, чужой едой с третьего этажа и едва-едва морем. Море просачивалось сюда сквозь щели входной двери, точно сквозняк. В нашем доме в Краснодаре так не пахло. Там вообще ничем не пахло. А здесь пахло жизнью. Я вдохнула глубоко, полной грудью, и впервые за год поняла, чего мне на самом деле не хватало и как я скучала по этому дому.

Лифт, как всегда, не работал, поэтому я взяла чемодан за ручку и пошла пешком. Третий этаж, пятый, седьмой.

И чем выше я поднималась, тем сильнее билось сердце. Не от усталости.

От того, что за дверью. Она.

Я поднялась, поставила чемодан и постучала два раза.

Тишина. Такая, что я слышала собственное дыхание.

Потом шаркающие шаги, шорох. И ключ в замке проворачивается медленно, будто нехотя.

Дверь открылась.

И я увидела её.

Бабушка стояла в дверях, маленькая, сухонькая, в своём вечном цветочном халате и тапочках на босу ногу. Волосы седые, собранные в жидкий пучок. А глаза.

Её глаза загорелись.

— Варя, — выдохнула она, и голос её дрогнул.