Одержимый. Игра без правил

Λμӄα

Я только переступила порог колледжа, как сразу почувствовала — что-то не так.

Воздух будто сжался. Голоса — стихли. Даже шаркающие шаги по кафелю замедлились. И в этом внезапном затишье — он. Матвей. Привалился к стене, как будто весь этот мир принадлежит ему. Руки в карманах, плечо на холодной плитке, губы растянуты в этой самой своей ухмылке — наглой, самоуверенной, будто он знает что-то, чего не знаю я.

Он ждал меня.

Я замедлила шаг. Сердце — в горле.

— Ты чего, Лика? — раздался чей-то шёпот. — Он что, твой?

Я не успела ответить. Не успела даже подумать.

Он оттолкнулся от стены, шагнул ко мне — и прежде чем я успела отреагировать, его рука обвила мою талию, а губы накрыли мои в поцелуе.

Резком. Жёстком. Дерзком.

Я застыла.

Глаза распахнулись. Мозг — отключился.

Что он делает?! Прямо здесь?! У всех на виду?!

Я почувствовала, как по спине пробежал холод. Не от возбуждения. От шока.

Вокруг — тишина. Потом — шорох. Шёпот. Кто-то ахнул. Кто-то хихикнул. Кто-то, скорее всего, уже снимает это на телефон.

Матвей не отстранялся. Он наслаждался. Целовал медленно, уверенно, будто демонстрировал: она — моя. И теперь все это знают.

Его пальцы впились в мою талию — не больно, но крепко. Так, что я не могла пошевелиться.

А потом — он отстранился.

Я рвано вдохнула, будто вынырнула из воды. Губы горели. Щёки пылали. В ушах — гул.

— Ты куда так резко вчера ушёл? — выдавила я вместо приветствия, стараясь, чтобы голос звучал ровно, но он дрожал.

Матвей посмотрел на меня. Прищурился. В его глазах — не улыбка. А оценка.

— Были дела, — сказал он. — Ничего важного.

Я вгляделась.

Что-то было не так.

Он выглядел напряжённым. Не как обычно. Не как тот Матвей, который всегда держит всё под контролем. В уголке глаза — лёгкая судорога. В постановке плеч — напряжение. Он скрывает.

— Что-то случилось? — спросила я, не отводя взгляда.

Он хмыкнул, склонился ближе — и его голос прозвучал с привычной ленивой дерзостью:

— Единственное, что случилось — это то, что ты мне чертовски нравишься.

Я закатила глаза. Но внутри — дрогнуло.

Не от слов.

От ложности.

Потому что я чувствовала — он врёт.

Не про чувства. А про всё остальное.

— Давай, пошли, — он взял меня за руку и потянул за собой.

Я пошла.

Но с каждым шагом мне становилось хуже.

Потому что я поняла:

Этот поцелуй — не про любовь.

Это демонстрация.

Он хотел, чтобы все увидели.

Чтобы Артём услышал.

И я вдруг почувствовала себя пешкой.

На лекции — то же самое.

Шепот. Перешёптывания. Хихиканье.

— О, смотри, это же Лика, она теперь с Климовым.

— Да ты что, серьёзно?

Я села на своё место, стиснув зубы.

И тут рядом с грохотом плюхнулась Аня.

— Лика, какого чёрта?! — прошипела она, едва не задев локтем чью-то тетрадь. — Ты мне объяснишь, что вообще было?!

Я вздохнула.

— О чём?

— Да не прикидывайся — она впилась в меня взглядом. — Весь колледж видел, как он тебя поцеловал. Прямо в холле. Как будто вы уже год вместе. Как будто ты — его королева.

Я отвела глаза.

— Ну мы теперь пара, — выдавила я.

— ПАРА?! — Аня чуть не взвизгнула. — Ты серьёзно?!

Я сжала ручку так, что пластик хрустнул.

— Ты врёшь, — прошептала она. — Ты не выглядишь как девушка, которая счастлива. Ты выглядишь как будто тебя заставили.

Я не ответила.

Потому что она была права.

Я не чувствовала счастья.

Я чувствовала вакуум.

И этот поцелуй он не зажёг во мне ничего.

Только стыд.

И страх.

Потому что я вдруг поняла:

Я запустила механизм, который уже не остановить.

Артемий уничтожен.

Матвей — не тот, за кого себя выдаёт.

А я?

Я стою посреди этого ада, не зная, как выбраться.

— Так, давай начистоту, — Аня наклонилась ближе, шепча так, что только я слышала. — Ты хочешь этого? Или ты просто убегаешь?

Я посмотрела на неё.

И впервые за всё это время мне захотелось расплакаться.

Но я просто кивнула.

— Хочу.

Ложь.

Огромная.

Но я уже не могла признаться.

Потому что если я скажу правду — всё рухнет.

А я боюсь, что под обломками останется ничего.

Я сцепила пальцы в замок, глядя на свои руки. Белые костяшки. Дрожь.

— Аня, это это случилось недавно.

— Недавно — это когда? — она прищурилась, и я поняла — она не отстанет. Никогда.

— Вчера, — выдавила я.

Она раскрыла рот. Потом закрыла. Потом снова раскрыла.

— Вчера?! Ты серьёзно? То есть вчера вы не встречались, а сегодня он уже тащит тебя в угол и целует так, будто ты ему принадлежишь с рождения?!

Я провела ладонью по виску. Нервно.

— Это всё вышло спонтанно.

— Спонтанно?! — она фыркнула, но без смеха. С отвращением. — Лика, я тебя умоляю. Матвей Климов — не какой-то пацан с лестничной клетки, который пьяный лезет к первой попавшейся. Он всё рассчитывает. Каждый шаг. Каждый взгляд. Каждый чертов поцелуй. А этот — был демонстрацией.

Я не ответила.

Потому что она была права.

Но не так, как она думает.

— Лика, — её голос стал тише, но острее. — Это связано с тем придурком, да? С Артемием?

Я вздрогнула.

Не от обиды.

От холода, который пробежал по позвоночнику.

— Я не хочу об этом говорить, — прошипела я.

— Но ты должна, — она наклонилась ближе. — Если ты во что-то вляпалась, мне нужно знать. Я всегда на твоей стороне. Ты это знаешь.

Я сжала губы.

Внутри всё перевернулось.

Не от злости.

От страха.

Не на неё.

На него.

На Артемия.

На то, как он смотрит.

На то, как он появляется.

На то, как он знает, где я.

— Просто поверь мне, Ань, — прошептала я. — Так будет правильнее.

Она смотрела на меня. Долго.

— Ладно, — выдохнула она. — Но если ты думаешь, что я оставлю это просто так, то ты меня плохо знаешь.

Я усмехнулась.

Но внутри — горело.

После лекций я попыталась выскользнуть из колледжа незаметно.

Но, конечно, Аня снова нагнала меня у выхода.

— Лика, ты реально думаешь, что я успокоилась? — её голос был ехидным, но в нём уже чувствовалась угроза.

— Надеюсь на это, — буркнула я, перекидывая сумку на другое плечо.

— А вот хрен тебе, — она шагнула вперёд, преградив путь. — Давай по-честному: что между тобой и Матвеем?

Я остановилась.

Повернулась.

И впервые посмотрела на неё.

Не как на подругу.

Как на угрозу.

— Ты что, совсем охренела? — вырвалось у меня.

Она замерла.

— Что?

— Ты слышишь себя вообще?! — я шагнула к ней, голос уже дрожал, но не от страха — от ярости. — Ты преследуешь меня, как будто я преступница. Ты лезешь в мою голову, в мою жизнь, в мои чувства, будто имеешь на это право. Да ты понимаешь, что ты не мать мне, не психотерапевт, не судья?!

Аня отступила.

— Лика.

— Нет — я подняла руку. — Я не обязана тебе отчитываться Да, я с кем-то встречаюсь. Да, это быстро. Да, это странно. Но это — моё решение

— Я просто переживаю — выкрикнула она.

— А может, хватит?! — я сжала кулаки. — Может, хватит лезть, куда тебя не просят?! Ты не знаешь, что было. Ты не видела, как он смотрел на меня. Ты не слышала, что он сказал.

— А кто он?! — она тоже повысила голос. — Артемий?! Ты до сих пор из-за него?!

Я замерла.

В глазах — не жар.

А лед.

— Да, — прошептала я. — Да, это из-за Артемия.

Тишина.

Аня смотрела на меня.

— Ты его боишься, — сказала она. Не как вопрос. Как приговор.

Я не ответила.

Но внутри что-то дрогнуло.

— А Матвей? — продолжила она тише. — Он знает, зачем ты с ним?

Я отвела взгляд.

— Я не...

— Защита, — перебила она. — Ты не влюбилась. Ты прячешься.

Я сжала зубы.

— И что? — вырвалось у меня. — Что, если я действительно хочу, чтобы он не подходил ко мне?! Что, если я хочу, чтобы он не смотрел на меня?! Что, если я хочу, чтобы Артемий просто исчез?!

Аня замолчала.

— Ты сама на себя не похожа, — прошептала она.

Я смотрела на неё.

И впервые поняла:

Я боюсь.

Не Артемия.

Не Матвея.

Себя.

Потому что я уже не та Лика, которая просто живёт.

Я — та, кто прячется за чужой спиной.

Кто боится шагнуть в тень.

Кто каждый день проверяет, нет ли его в толпе.

— Уходи, Ань, — сказала я тихо. — Просто уходи.

Она постояла. Потом развернулась.

И ушла.

А я осталась стоять.

Сердце — в клочьях.

И мысль, которая не отпускала:

«Он знает, где я. И он снова придёт.»

Я увидела его ещё издалека.

Матвей стоял у выхода, прислонившись к стене, но в его позе не было ни капли лени.

Сжатые кулаки. Напряжённая челюсть. Глаза — в пол, будто он сдерживает что-то тёмное, что рвётся наружу. Он не ждал. Он выдерживал. И только когда заметил меня — резко поднял голову.

Улыбнулся.

Но я узнала маску. Ту самую — что он надевает, когда не хочет, чтобы я видела, что творится у него внутри.

Я замедлила шаг.

— Ты чего такой напряжённый? — спросила, подходя ближе.

Он поймал мою руку, легко, будто ничего.

— Всё в порядке, принцесса. Пошли.

— Куда? — я не двинулась с места.

— Отвезу тебя домой. У меня есть дело. Обещаю — расскажу потом.

Я сжала губы.

— Потом — это когда? Завтра? Через неделю? Или вообще никогда?

Он посмотрел на меня.

— Просто поверь мне.

— Я не хочу просто верить, — голос дрогнул, но я не отступила. — Я хочу знать. Если мы это если мы вместе — не хочу лжи. Ни капли.

Он замер.

На долю секунды — маска соскользнула.

Я увидела: злость. Раздражение. Что-то тяжёлое, что он не может выплеснуть.

Потом — снова улыбка. Спокойная. Уверенная.

— Лика. Поверь.

— Ты не понял, — я отвела руку. — Я не прошу тебя рассказывать всё. Но когда ты вот так — я кивнула на его кулаки, — когда ты приходишь сюда, будто только что сдержал драку, а потом говоришь всё в порядке — я не могу просто проглотить это.

Он не ответил.

Только открыл дверь машины.

— Садись.

Я села.

И весь путь — молчание.

Не тёплое. Не комфортное.

Давящее. Холодное.

Я смотрела в окно, но не видела улиц.

В голове — только его кулаки. Его взгляд. Его обещание, которое звучало как угроза.

Когда мы подъехали, он заглушил двигатель.

Но не ушёл.

Повернулся ко мне.

— Сегодня вечером приеду за тобой.

— Зачем? — спросила я тихо.

— Просто будь готова.

— Матвей. — Я посмотрела прямо. — Хватит. Я не твоя шахматная фигура. Я не буду прыгать по твоим командам, не зная, куда и зачем.

Он чуть склонил голову.

— Доверься мне.

— А если я не хочу? — вырвалось у меня. — А если я устала быть той, кто должна доверять, потому что ты ничего не говоришь?

Он замер.

В глазах — вспышка.

Не злости.

Чего-то другого.

Боли? Вины?

Нет.

Страха.

— Я не сделаю тебе больно, — сказал он тихо.

— А кто сказал, что ты уже не сделал?

Он не ответил.

Я открыла дверь.

— Лика, — позвал он.

Я остановилась.

— Я защищаю тебя, — сказал он. — Даже если ты этого не видишь.

Я сжала ручку двери.

— А если я не хочу твоей защиты, если она пахнет ложью? — спросила я.

Он не ответил.

Я вышла.

Дверь хлопнула.

И только тогда — по коже пробежали мурашки.

Не от холода.

От ощущения:

Что-то грядёт.

И я — в самом центре.

А Матвей

Он знает больше, чем говорит.

И это уже вредит.

Αρτεϻμύ

Флуоресцентная лампа надо мной мерцала.

Раз.

Два.

Как пульс.

Я лежал, стиснув зубы, чувствуя, как боль в боку пульсирует в такт сердцу.

Не от раны.

От ярости.

Телефон завибрировал.

Денис.

— Есть хорошие новости? — спросил я, не поднимая глаз.

— Я еле нашёл этого мудака, — голос Дениса был хриплым от злости. — Он, видишь ли, не хотел сюда ехать.

Я усмехнулся.

Тонко.

Холодно.

— И как ты его уговорил?

— Сказал, что если не приедет — сам башку сверну.

— Умно, — прошептал я. — Жду.

Сбросил вызов. И не понял, как уснул снова.

И тут же — сон.

Не сон.

Галлюцинация.

Видение.

Она в подвале. Тёмном. Влажном. Без окон.

Стены — бетон. Пол — холодный, как смерть. И она стоит посреди, в одном платье, дрожит.

Я не вхожу. Я — уже здесь. Я — везде.

Она не кричит. Ещё нет.

Но я вижу — она знает, что я смотрю.

Её пальцы сжимаются. Дыхание — короткое. Глаза — в темноту, ищут меня.

И тогда я говорю — без звука, прямо в её череп:

«Ты думала, ты уйдёшь? Ты думала, ты будешь смотреть на другого?»

Она падает на колени. Не от боли. От осознания.

Она моё.

И я чувствую это — её страх.

Не поверхностный.

Не временный.

Глубокий.

Первобытный.

Тот, что ломает разум.

Он проникает в меня. Через кожу. Через кровь. Через нервы.

Я наслаждаюсь им.

Как воздухом.

Как кислородом.

Как наркотиком.

И тогда я делаю шаг. Только один. Из тени.

Она всхлипывает.

И в этот момент — я владею ею. Полностью. Без остатка.

Я открыл глаза.

Зрачки — расширены.

Дыхание — тяжёлое.

По коже — мурашки.

Не от холода.

От удовлетворения.

Сон был настолько реальным, что я почти чувствовал её запах.

Её дрожь.

Её страх — как вкус на языке.

Я провёл ладонью по лицу.

— Лика — прошептал я. — Ты даже не представляешь, что я для тебя приготовил.

Я не хочу тебя любить.

Я хочу, чтобы ты забыла, как выглядит свет.

Чтобы ты не смела смотреть на других.

Чтобы ты не дышала, пока не получишь моё разрешение.

Я не ревную.

Я забираю.

И Матвей

Он просто ошибка, которую нужно стереть.

Я откинулся на подушку, сжимая телефон.

Открыл контакты.

Нашёл номер — адвокат отца.

Палец завис над вызовом.

Нет.

Пусть приедет сначала.

Пусть посмотрит мне в глаза.

Пусть попробует играть в сильного.

А я скажу: «Ты тронул то, что принадлежит мне. И теперь ты будешь страдать — так, чтобы каждый день ты вспоминал: это началось с неё. С её взгляда. С её дыхания. С её страха.»

Я закрыл глаза.

Чувствовал, как пульс в висках бьёт в ритме: Она. Моя. Она. Моя.

И где-то в глубине — зверь улыбался.

Я не стал ждать Дениса.

Телефон — в пальцы.

Номер — в памяти.

Вызов.

— Слушаю, — голос на том конце — усталый. Раздражённый.

— Найди мне человека, — сказал я. — Имя — Матвей. Учится в РГУП. Остальных данных у меня нет.

— Опять? — он фыркнул. — Слушай, у меня и так дел по горло. Долги, слежки, три клиента ждут отчётов. Не могу я просто так бросить всё и бежать за твоим параноидальным бывшим.

Я не повысил голос.

Я замолчал.

На три секунды.

Достаточно, чтобы он почувствовал.

— Ты не понял, — сказал я тихо. — Я не прошу.

— Да я в курсе, что ты не просишь. Но и я не твой штатный пёс, чтобы прыгать по щелчку.

— Ты работаешь на меня, — сказал я. — Или уже забыл?

— Работаю — не значит, что должен срываться на каждый твой каприз.

Я откинулся на подушку.

— Всё, что я прошу, — сказал я, — это адрес. Семья. Друзья. Долги. Слабости.

— Я сказал — нет.

— Ты сказал — сегодня вечером у тебя ничего не будет, — перебил я. — Потому что ты освободишься.

— Да пошёл ты.

— У тебя дочь, — сказал я. — Шесть лет. Учится в частной школе на Ленинградском.

Тишина.

Глубокая.

— Ты не посмеешь, — прошипел он.

— Я не угрожаю, — сказал я. — Я просто напоминаю.

Ещё пауза.

Потом — шум. Голос стал тише.

— Что тебе нужно — так и быть. Но это последний раз.

— Принесёшь к вечеру.

— Я сказал —

— Принесёшь к вечеру, — повторил я. — Или завтра твоя дочь придет в школу и найдёт в своём портфеле фото своей матери, лежащей в луже крови.

— Ты псих

— Я — твой клиент, — сказал я. — И ты сделаешь это.

Сбросил вызов.

Телефон — на тумбочку.

Не грохнул.

Положил.

Аккуратно.

Потому что я не злюсь.

Я решаю.

Через десять минут пришло сообщение:

«Начинаю. К 19:00 будет. Только больше не звони.»

Я усмехнулся.

Ты уже мой.

Как и Матвей.

Как и Лика.

Они просто ещё не знают.

Дверь распахнулась.

Денис.

— Твой гость написал — будет с минуты на минуту, — сказал он, останавливаясь у окна.

Я кивнул.

— Отлично.

Пусть идёт.

Пусть думает, что приходит на разговор.

А я уже знаю:

Когда он переступит порог —я уже буду знать, где его боль.

И я воткну туда нож.

Матвей вошёл.

Каменное лицо. Сжатая челюсть. Глаза — как ножи.

— Что тебе надо? И нахера я сюда приехал? — процедил он, делая шаг вперёд.

Я медленно сел. Не спеша. Будто у меня — вся жизнь впереди.

— Потому что я так захотел, — сказал я, чуть наклонив голову.

Улыбка — не широкая. Не глупая. Хищная. Как у змеи перед укусом.

— И ты меня не разочаровал, — добавил я. — Пришёл. Как верный пёс.

Он не дрогнул. Но я увидел — внутри что-то щёлкнуло.

— Давай ближе к делу, — сказал он. — Ты мог сказать всё на ринге.

— Да, — я откинулся на спинку кровати, скрестил руки. — Но тогда я был слишком занят тем, что выживал. Теперь пришло время играть по-своему.

Он молчал. Но дышал тяжелее.

— Я подаю на тебя в полицию, — сказал я, будто обсуждаю погоду. — Умышленное нанесение тяжких телесных повреждений.

Денис, сидевший на подоконнике, хмыкнул.

Но не вмешался.

Он знал — это не разговор. Это охота.

Матвей нахмурился.

— За что?

— За то, что чуть не убил меня, — пожал я плечами. — Переломы. Сотрясение. Шесть швов на боку. Полиция обожает такие истории. Особенно — с видео.

Он напрягся.

— Ты сам вышел на бой.

— Ну и что? — я усмехнулся. — Бокс — это спорт. А ты ломал меня. Последние три удара — после свистка. Ты ждал, когда рефeри отвернётся. Я видел, как ты улыбаешься.

Он не ответил. Но кулаки — сжались.

— Ты блефуешь, — сказал он.

Я замер. Потом — медленно, как хищник, — наклонил голову.

— Проверим?

Тишина.

Густая.

Давящая.

Я видел, как в нём закипает ярость.

Как он сдерживает себя.

Как пытается не показать, что боится.

Но я видел.

Где-то глубоко. В уголке глаза. В лёгком дрожании пальцев.

Страх.

И я вдохнул его, как кислород.

— Но у тебя есть шанс договориться, — сказал я тихо.

Он поднял на меня взгляд.

Тяжёлый. Опасный.

— Чего ты хочешь?

Я выдержал паузу.

Достаточно долгую, чтобы он начал думать: «А вдруг он прав? А вдруг у него есть видео? А вдруг я уже проиграл?»

Потом — медленно встал.

Боль — резанула по боку. Но я не поморщился. Я улыбнулся.

— Подойди ближе, — сказал я.

Он не двинулся.

— Подойди, — повторил я. — Или хочешь, чтобы я шептал это на ухо твоей матери, когда она приедет навещать тебя в СИЗО?

Он шагнул.

— Всё очень просто, — сказал я.

Не крикнул. Не повысил. Просто произнёс. Глядя ему в глаза. Не моргая.

— Ты исчезаешь из жизни Лики. Полностью. Как будто тебя не было. Как будто ты — ошибка, которую стёрли.

Матвей сжал челюсть.

— Ты, блядь, в своём уме?

— Я в самом лучшем состоянии, — ответил я тихо. — Ты не подходишь к ней. Не разговариваешь. Не смотришь. Даже не дышишь в её сторону. Ясно?

Он прищурился. Наклонил голову. Как будто проверяет — а есть ли во мне слабость?

— А что, если я откажусь?

Я усмехнулся.

И пошёл ближе.

Один шаг. Два.

Теперь между нами — меньше полуметра. Я чувствую его дыхание. Он — мою улыбку.

— Тогда я сделаю так, что тебе будет не до неё, — прошептал я.

Он не отступил. Но грудь его — поднялась. Глаза — на миг сузились.

— О, поверь, — я наклонился к его уху, — заявление в полицию — это детский лепет.Ты думаешь, я просто так попросил пробить твою подноготную? К вечеру у меня будет всё. Абоненты, с кем ты говоришь. Фото, где ты был. Долги. Слабости. Даже те, о которых ты сам не знаешь.

Я отстранился. Посмотрел в глаза.

— Может, у тебя есть младшая сестра? — спросил я мягко. — Знаешь, как легко испугать ребёнка? Одно письмо. Одно фото. Одно слово, шепнутое в темноте и она перестанет выходить из дома.

Он дёрнулся. Но я не дал ему заговорить.

— Или твой отец, — продолжил я. — Вдруг его уволят? Вдруг семья останется без денег?

Я замолчал.

Просто смотрю.

И вижу — плечи напряглись. Пальцы сжались. Дыхание — короче.

— А твои друзья? — спросил я почти ласково. —Ты думаешь, они верны? Думаешь, им не нужны деньги? Думаешь, они не предадут, если им предложить достаточно?

Я сделал паузу. Достаточно длинную, чтобы он начал представлять. Чтобы он увидел это.

Сестру, плачущую в подъезде.

Отца, получающего уведомление о проверке.

Друзей, отворачивающихся на улице.

— Я не шучу, — сказал я. — Я обещаю.

Он молчал. Но внутри — что-то сломалось.

Я видел это.

Не страх. Ещё нет.

Осторожность.

Понимание: Он не блефует. Он может. Он сделает.

— Так что решай, — сказал я, отходя к кровати.

Сел. Откинулся. Сделал вид, что уже скучаю. Как будто всё решено. Как будто он уже проиграл.

— Либо ты исчезаешь. Либо твоя жизнь превратится в ад. Медленно. Тихо. Без шанса оправдаться.

Он смотрел. Долго. Глаза — как угли.

— Ты — ебаный псих, — прошипел он.

— Да, — улыбнулся я. —И именно поэтому тебе лучше не испытывать моё терпение.

Он стоял. Сжимал кулаки. Каждая жила — на взводе. Я знал, что он хочет ударить. Разбить мне лицо. Сломать. Доказать, что он сильнее.

Но он не двигался.

Потому что понял: если он ударит —я включу всё. Сразу. Без предупреждения.