- -
- 100%
- +
— Это ещё не конец, Коршунов, — сказал он низко.
Голос — как нож по стеклу.
— Думаешь, ты всё просчитал? Думаешь, можешь контролировать Лику, как тебе вздумается?
Я медленно встал.
Не спеша.
Как хищник, который уже знает исход.
Подошёл.
Остановился в сантиметрах.
— Я её не контролирую, — прошептал я.
И посмотрел ему в глаза.
— Я просто убираю мусор. Ты уже лежишь в мешке.
Он не ударил.
Но я увидел — внутри что-то умерло.
Надежда.
Гордость.
Вера, что он может выиграть.
— Ты её не получишь, — сказал он.
Тихо. Ровно. Как будто это последнее, что у него осталось.
Я усмехнулся.
— О, я и не хочу получить её, — прошептал я. — Я хочу, чтобы она боялась. Чтобы она не спала. Чтобы она чувствовала, что я рядом. Ты просто должен исчезнуть.
Я отстранился.
— У тебя время до завтра, — сказал я. — А потом начнётся.
— А вот это мы ещё посмотрим, — прошипел Матвей.
Бросил последний взгляд — полный ненависти, боли, ярости.
Развернулся.
Ушёл.
Дверь хлопнула.
Денис постоял у выхода, потом медленно обернулся. Скрестил руки. Смотрел на меня. Не как телохранитель. Как человек, который уже видит конец.
— Ну и нахуя тебе это было? — спросил он.
Я опустился на кровать.
Рука прошлась по лицу.
Трясло.
Не от боли. От внутреннего давления, как будто вены вот-вот лопнут.
Грудь тяжело вздымалась.
Кулаки — сжаты до хруста.
— Тебе не понравилось? — бросил я. — Жаль. Но он должен исчезнуть.
— Ага, — Денис фыркнул. — А ты не подумал, что Лика — не вещь? Что её нельзя просто убрать с доски, как пешку?
Я резко поднялся. Боль в боку — как удар ножом. Но я не поморщился.
— Он её трогал, — прошипел я. — Целовал. Держал за талию. При всех. А ты хочешь, чтобы я просто сидел и смотрел?
— Да я не про это — Денис шагнул ко мне. — Ты сам всё начал. Ты унижал её. Ты обзывал, провоцировал, ломал. А теперь ноешь, потому что она ответила?
— Это другое, — бросил я.
— Да с какого хуя другое?! — взорвался он.
Голос — громче.
Глаза — налиты.
Он вышел из себя. И это было красиво. Потому что он не боялся.
— Ты срал ей в душу — крикнул он. — А теперь хочешь уничтожить того, кто протянул ей руку?! Из-за чувства собственности?!
Я молчал. Сжимал кулаки.
Внутри — буря.
Потому что он был прав. И от этого — ещё хуже.
— Она с этим ублюдком, — прошипел я.
— А кто её к нему подтолкнул?! — Денис ударил кулаком по стене. —Ты. Кто унижал? Ты. Кто вел себя, как мудак? Опять ты. Так нахуя ты теперь ноешь, будто тебе обидно?!
Я молчал. Потому что не мог ответить. Потому что всё, что он сказал — правда.
Но правда — не останавливает.
— Плевать, — прошипел я.
— Нет, не плевать — он шагнул ближе. — Ты просто не хочешь признать, что наделал дерьма. Что ты сам её потерял. Что она выбрала — не тебя
Я смотрел на него. Холодно. Спокойно.
— Она не выбирала, — сказал я тихо. — Она искала укрытие. От меня. От боли. От всего этого. Но это не любовь. Это бегство.
— И ты думаешь, что ломая других, ты вернёшь её? — Денис смотрел на меня, как на сумасшедшего. — Ты ещё больший идиот, чем я думал.
Я усмехнулся.
— Я не хочу вернуть её, — сказал я.
Он замер.
— Я хочу, чтобы она знала, — продолжил я. — Что никто не может её иметь. Что никто не может её прикоснуться. Что она — моя. Даже если ненавидит. Даже если не хочет. Даже если убегает.
— Это не любовь, Артёмий, — прошептал он. — Это одержимость. Это болезнь.
Я не ответил.
Просто смотрел.
— Ты убьёшь её, — сказал он. — Не физически. Но внутри. Ты задушишь её.
— Она не умрёт, — сказал я. — Она просто поймёт, что никто не может её спасти. Что весь мир — ложь. Что единственный, кто всегда будет рядом — это я.
— Ты сломаешь её, — прошептал Денис.
— Нет, — я усмехнулся. — Я соберу её. По кусочкам. Как делал всегда.
Он смотрел на меня. Долго. Глаза — полные боли. Не за себя. За меня. За неё.
— Ты не остановишься, да? — спросил он.
— Никогда, — сказал я.
Тишина.
Он понял что ничего не изменит. Что я уже не слышу. Что я уже не его друг. А что-то другое. Что-то, что не остановится.
— Ладно, — выдохнул он. — Но если ты думаешь, что убрав Матвея, она кинется тебе в объятия — ты ещё глубже в дерьме, чем я думал.
Я усмехнулся.
— Посмотрим, — сказал я.
Он покачал головой. Развернулся. Ушёл.
Дверью не хлопнул.
Просто закрыл.
Я остался один.
И в тишине — я вспомнил.
Как она не оттолкнула его руку. Как не сопротивлялась, когда он обнял её. Как улыбнулась — один раз — когда он что-то сказал.
Этот один раз. Этот один взгляд. Эта одна улыбка.
Они горели у меня в голове.
Как огонь.
Как нить, которая не даёт мне отпустить.
Потому что если я отпущу —я провалился.
Я проиграл.
Я не существую.
А я должен быть.
Даже если — только в её страхе.
Λμӄα
Я сидела на подоконнике, обхватив колени. За окном — сумерки. Город уже включал огни, как будто готовился к ночи, а я всё ещё не могла выбраться из своего вечера.
Телефон молчал. Квартира — пустая. Тишина — слишком громкая.
Я только что закончила рисовать. Эскиз. Что-то абстрактное. Чёрные линии, рвущие белое полотно. Как будто кто-то пытался вырваться. Но не мог.
В дверь постучали.
Не громко.
Но смыслом.
Я знала — это он.
Открыла.
Матвей стоял в коридоре, в той же куртке, что и утром. Глаза — уставшие. Но когда увидел меня — смягчились.
— Поедем? — спросил он.
— Куда? — я не двинулась.
— Нужно кое-что увидеть. Кое-что услышать. Я не хочу тебе врать. Но тебе нужно быть рядом. Молча. Незаметно.
Я смотрела в его глаза. И видела — он не просит. Он умоляет. Не за себя. За меня.
Я кивнула.
Взяла куртку.
Вышла.
По дороге — молчали. Только шум города за окном. Только свет фар, прыгающий по лицу. Я смотрела на него. На сжатую челюсть. На пальцы, сжимающие руль. На то, как он всё держит внутри.
— Ты боишься? — спросила я тихо.
Он не ответил сразу.
— Да, — сказал наконец. — Не за себя. За то, что ты услышишь. И за то, что не смогу тебя уберечь.
Я не спросила больше. Потому что поняла —что-то сломается сегодня.
Когда он остановился у больницы, я напряглась. Сердце — в горле. Где-то глубоко — предчувствие.
— Зачем мы здесь? — прошептала я.
Он повернулся. Посмотрел мне в глаза. Его голос — тёплый, но напряжённый, как струна.
— Принцесса. У меня к тебе одна просьба. Когда мы поднимемся — не реагируй. Просто слушай. Что бы ты ни услышала — держи себя в руках. Никто не должен знать, что ты здесь. Но так надо. Доверься мне, пожалуйста. Хорошо?
Я кивнула. Не потому что поняла. А потому что он дрожал.
Мы поднялись.
Он вёл меня за руку, как ребёнка. Каждый шаг — по лестнице, по коридору — как в замедленной съёмке. Свет ламп — резкий. Запах антисептика — острый. Где-то капала вода.
Он остановился у палаты. Поцеловал меня в висок. Тёплый, долгий поцелуй. Как будто прощался.
— Я скоро, — сказал он.
И вошёл.
Оставил дверь приоткрытой. На ширину пальца.
Я замерла. Прижалась к стене. Сжала пальцы на рукавах куртки. Сердце — бешено. Дыхание — поверхностное. Руки — ледяные.
Внутри — тишина.
Тяжёлая.
Гнетущая.
И вдруг —
Голос.
Знакомый. Ненавистный. Тот, от которого мурашки по коже.
Артемий.
— Ты исчезаешь из жизни Лики. Полностью. Как будто тебя никогда не существовало.
Я впилась ногтями в ткань.
Что он здесь делает?
— Ты не подходишь к ней. Не разговариваешь. Не смотришь. Даже не дышишь в её сторону.
Я задержала дыхание.
— Если откажешься — его голос стал тише. Почти ласковый. — Я сделаю так, что тебе будет не до неё.
И тогда он начал.
Не кричать.
Не угрожать.
Он описывал.
Про сестру.
Про отца.
Про друзей.
Про всё, что можно сломать.
— У тебя есть младшая сестра, семнадцать лет, художественная гимнастика. Ты думаешь, я не смогу запугать её?
Я прижала руку к губам.
Не могла пошевелиться.
Не могла дышать.
Что он за чудовище?
— Я не шучу, — сказал он. — Я обещаю.
И в этот момент — что-то внутри меня похолодело.
Не просто злость.
Не просто страх.
Понимание.
Он не отпустит.
Он не сдастся.
Он сломает всех, кто приблизится ко мне.
Даже если я сама скажу — остановись.
— Ты её не получишь, — сказал Матвей.
— О, я и не хочу получить, — прошептал Артемий. — Я хочу, чтобы она боялась. Чтобы она не спала. Чтобы она чувствовала, что я рядом.
И в этот момент — я сломалась.
Гнев — как волна.
Разочарование — как удар в живот.
Боль — как нож в груди.
Он не любит.
Он владеет.
Он держит меня — не в объятиях, а в клетке.
Я сжала кулаки.
Зубы — стиснула.
Хотела ворваться.
Хотела ударить.
Хотела закричать: Ты не имеешь права!
Но я не пошевелилась.
Потому что поняла: если я войду —он использует это.
Он скажет: «Видишь? Она пришла. Она всё ещё чувствует.»
Он перевернёт всё. Он сделает из меня марионетку.
И я осталась за дверью. С дрожащими руками. С разорванным сердцем. С одной мыслью, бьющейся в голове, как птица в клетке:
Я должна уйти. Я должна исчезнуть. Пока он не сломал всех, кого я люблю.
Матвей вышел из палаты.
Я замерла.
Его лицо было каменным. Взгляд — тёмный, как небо перед грозой.Он не сразу посмотрел на меня. Сначала глубоко вдохнул, будто набирая воздуха перед прыжком в ледяную воду. Рука дрогнула, провела по волосам — нервный жест, выдающий напряжение. Затем он выдохнул — тихо, но с силой, словно сбрасывал с плеч невидимый груз.
— Ты всё услышала? — спросил он. Голос — ровный, но слишком ровный. Как натянутая струна.
Я кивнула.
В горле стоял комок, мешавший говорить. Внутри всё клокотало — злость, разочарование, страх, неверие.
Артемий действительно зашёл слишком далеко.
Я сжала кулаки так, что ногти впились в ладони. Боль — острая, резкая — отрезвляла. Помогала не сорваться.
— Этот ублюдок смеет ставить условия? — мой голос дрожал от ярости. —После всего, что он сделал? После того, как сам начал эту войну? После того, как унижал меня при всех?
Матвей хмыкнул — коротко, без тени веселья.
Наконец посмотрел на меня. В его глазах читалось странное спокойствие — не равнодушие, а решимость. Опасная, холодная.
— Лика, — сказал он твёрдо. — Я уже сказал: мне плевать на его условия.Я не собираюсь исчезать из твоей жизни. Не потому, что я такой смелый. А потому, что он не имеет права решать за нас. За тебя. За меня. За то, что между нами.
Я сжала губы.
Слова Матвея проникали внутрь, разгоняя туман паники. Но страх всё ещё скребся где—то глубоко:
А если он правда сделает? Если сломает семью Матвея? Если навредит ему?
— Но он сказал, что если ты ослушаешься, то — начала я.
— Пусть попробует, — перебил он резко. Глаза вспыхнули злостью, но не слепой — расчётливой. — Он думает, что всё решает. Что его деньги, связи, угрозы — это закон. Но это не так. Я не боюсь его. И ты не должна.
Я смотрела на него — на его сжатую челюсть, на вены, проступившие на шее, на взгляд, который не дрогнет. И вдруг вся эта ситуация показалась мне ещё более абсурдной — и в то же время реальной, опасной, неизбежной. Артемий грозит полицией, давит на родных Матвея, пытается манипулировать мной. А я что? Должна сидеть и терпеть? Прятаться? Молчать?
Нет.
— Тогда я тоже не собираюсь отступать, — сказала я твёрдо, встречаясь с Матвеем взглядом. Каждое слово — как гвоздь, вбиваемый в фундамент нового решения. — Я не позволю ему диктовать мне, с кем быть. Кто меня заслуживает. Кто может быть рядом.
Он усмехнулся — на этот раз по-настоящему. В глазах мелькнула гордость. Не за себя — за меня.
Матвей протянул руку и мягко сжал мои пальцы. Тепло его ладони передалось мне, успокоило дрожь.
— Вот и отлично, — сказал он. — Поехали отсюда.
Мы направились к выходу. Коридоры больницы тянулись бесконечно, лампы мерцали, отбрасывая длинные тени. Запах антисептика давил на виски. Но внутри меня что-то изменилось — будто стена, которую я строила годами, рухнула.
Мы сели в машину. Я пристегнулась и повернулась к Матвею. Он завёл двигатель, но не тронулся с места. Руки крепко сжимали руль, пальцы побелели. Напряжение в салоне можно было потрогать — оно висело между нами, густое, тяжёлое.
Мне хотелось разрядить его. Или, наоборот, накачать ещё сильнее — чтобы прорвало, чтобы вышло всё наружу.
— Куда ты уехал в тот вечер? — спросила я спокойно, склонив голову набок. Внимательно следила за его реакцией: лёгкое подрагивание века, напряжённая шея, судорожный вздох.
Матвей мельком взглянул на меня, потом снова уставился на дорогу.
— Думаю, ты и так знаешь ответ, — произнёс он глухо.
— Всё равно скажи, — настаивала я.
Он усмехнулся, но в этой усмешке не было лёгкости — только усталость и горечь.
— Мне нужно было выпустить пар, — начал он медленно. — Я поехал в подпольные бои. Место, где нет имён, только кулаки и кровь. Где можно забыть на час, кто ты, откуда, что тебя ждёт завтра. Просто биться — до изнеможения, до темноты в глазах.
Я слушала, затаив дыхание. Представляла его там — в кругу чужих людей, под криками толпы, с кровью на губах.
— И знаешь что? — Матвей повернул голову, посмотрел мне в глаза. — Туда приехал и он.
Я вздрогнула.
— Он вызвал меня на бой, — продолжил Матвей. — Не словами. Просто встал в центр круга, снял куртку и посмотрел на меня. В этом взгляде было всё: ярость, ненависть, желание сломать. Он хотел не просто победить. Он хотел унизить меня перед всеми. Показать, что я — ничто по сравнению с ним.
Матвей сделал паузу. Его голос стал тише, но от этого — ещё весомее:
— Я не отказался. Мы дрались. Долго. Жёстко. Без правил. Он бил точно, расчётливо — рёбра, печень, висок. Я отвечал тем же. Кровь капала на пол. Толпа ревела. А он улыбался.
Я закрыла глаза, пытаясь прогнать картину.
— Самое страшное, — прошептал Матвей, — что он не хотел закончить. Он хотел, чтобы я продолжал. Чтобы я сам себя уничтожил в этом круге. Чтобы ты увидела, как я падаю — снова и снова.
Он повернулся ко мне. В его глазах была боль, но и сила — та, что не сломается.
— Артемий не человек, Лика. Он — одержимость. Он не любит. Он не ненавидит. Он просто не может отпустить то, что считает своим. Даже если это разрушит его самого.
Я молчала, чувствуя, как внутри всё сжимается.
— Он недооценил меня в том бою, — вдруг добавил Матвей. — Думал, я сдамся после первых ударов. Что я — просто мальчишка, который засмотрелся на тебя.
Он усмехнулся — коротко, без веселья.
— Но я не сдался. Он бил жёстко, технично — в корпус, в голову. Хотел быстро сломать. А я выждал момент и ответил. Сильно. Несколько точных ударов — и он уже на полу. Кровь на лице, судья останавливает бой
Матвей сделал паузу, сжал руль.
— Его увели под руки — едва стоял. Он не смотрел на меня, но я знал: он запомнил.
Я слушала, затаив дыхание. Перед глазами мелькнула картина: Матвей над поверженным Артёмием. Не торжествующий — просто твёрдый. Решивший.
— И тебе не жаль? — спросила я почти неслышно.
Матвей посмотрел на меня. В его взгляде — ни капли раскаяния.
— Нет, — сказал он твёрдо. — Не жаль.
Его голос зазвучал чётче:
— Он начал эту войну. Угрожал тебе, давил на моих близких. Думал, я отступлю. Но я не отступлю. Если нужно будет — сделаю то же самое снова. Чтобы ты была в безопасности.
Я сидела молча. Слова Матвея врезались в сознание, как лезвия. Я поняла: бегство не поможет. Артемий найдёт меня везде. Значит, нужно встретить его лицом к лицу.
— Тогда мы не отступим, — сказала я, открывая глаза.
Мой голос звучал твёрдо, уверенно.
— Ни ты. Ни я. Никогда.
Матвей кивнул. Выдохнул — длинно, облегчённо. Повернул ключ зажигания. Двигатель заурчал.
Мы выехали с парковки больницы. За спиной остались белые стены, коридоры, палата, где Артемий диктовал свои условия. Впереди — дорога, ночь, неизвестность. Но теперь мы знали главное: мы не одни. И мы не отступим.
Артемий Коршунов перешёл черту.
И теперь мы ответим.
Матвей подвёз меня домой. Остановился у подъезда. Двигатель заглох.
Тишина.
Я уже потянулась к ручке двери, но вдруг почувствовала — он остановил меня. Тёплое прикосновение к руке. Не крепко. Просто — не отпускаю.
Я обернулась.
Он смотрел на меня. Не как герой. Не как защитник. Просто — как человек, который видит, как мне тяжело.
— Лика, стой, — сказал он тихо. — Я знаю что на тебя за последние дни обрушилось слишком много. Ты слушала угрозы. Увидела, как тебя используют. Поняла, что он не остановится. И ты не должна всё это нести одна.
Он замолчал на секунду. Провёл большим пальцем по тыльной стороне моей ладони.
— Тебе нужно передохнуть. Побыть в тишине. Собраться с мыслями. Я не буду давить. Не буду требовать решений. Я просто буду рядом.
Его голос стал ещё тише.
— Если вдруг станет тяжело если захочется услышать, что ты не одна. Позвони. Напиши. Я приеду. Даже если будет два часа ночи. Даже если ты просто скажешь: «Я не могу». Я приеду. Потому что мне не плевать. Потому что ты важна.
Я смотрела на него. И в его глазах увидела то, что раньше боялась принять — не жалость. Не страсть. А заботу. Настоящую. Ту, что не требует ничего взамен. Где-то внутри что-то сжалось. Не от боли. От облегчения. Я не одна. Он не уйдёт. Он держит меня — даже молча.
— Хорошо, — прошептала я.
И вдруг сама не заметила, как улыбнулась. Тёплой, уставшей, искренней улыбкой. И прежде чем выйти, я наклонилась к нему. Прикоснулась губами к его щеке. Кожа — тёплая. Щетина — чуть колючая. Он замер. Закрыл глаза.
Я вышла. Закрыла дверь. Поднялась на этаж. Ключи дрожали в руках. Открыла дверь. Бросила куртку на крючок. Села на диван.
И просто выдохнула.
Длинно.
Глубоко.
Как будто выпускала всё, что держала внутри.
Голова гудела. Мысли — как пыль в воздухе:
Артемий.
Бой.
Угрозы.
Сестра Матвея.
Полиция.
А если он правда сделает? А если я ошибаюсь? А если...
Я закрыла глаза. Сердце стучало тяжело. Не от страха. От усталости. От осознания:
Это не закончится само.
Нужно что-то делать. Но что?
Прятаться? — нет. Он найдёт.
Молчать? — нет. Он примет это за слабость.
Просить? — он не услышит.
Тогда...
Стать сильнее.
Не кричать. Не убегать. А встать напротив. Сохранить достоинство. Не позволить ему ломать меня через Матвея. Через страх. Через воспоминания.
Я открыла глаза. Посмотрела в окно. За стеклом — город. Огни. Жизнь.
И я поняла:
Я не его.
Я — своя.
И если он хочет войну — пусть будет война.
Но на моих условиях.
Мои мысли ещё плавали в тумане — усталость, тревога, попытка собраться — как вдруг вспышка на экране.
Уведомление.
Аня Крылова: «Ты вообще в курсе, что происходит? Или ты до сих пор ничего не знаешь?»
Брови сами собой нахмурились. Что-то в этом сообщении — не просто вопрос. В нём звучала тревога, как будто я стою на краю, а сама не вижу пропасти.
Лика Дёмина: «О чём ты?»
Ответ пришёл мгновенно.
Аня Крылова: «Лика тебе лучше это увидеть самой».
И следом — видео.
Я нажала.
Экран ожил.
И в тот же миг — всё внутри меня оборвалось.
Темный зал.
Круг.
Крики толпы.
Два силуэта — сцепившиеся, как звери.
Матвей.
Артемий.
Я узнала их сразу.
Но это была не драка.
Это был ад.
Удары — мощные, точные, без пощады. Не бокс. Не спорт. Жажда уничтожить. Каждый — вкладывал в удар всё: боль, гнев, обиду, меня. Я видела, как Артемий падает. Кровь — на лице, на груди, на полу. Он пытается встать. Матвей — не даёт. Он бьёт. Снова. И снова. Без крика. Без ярости. С холодной, расчётливой решимостью. И в этом — было хуже всего. Не потому что он сильный. А потому что он знал, что делает. Потому что не останавливался, даже когда Артёмий уже не мог.
Я сидела. Забыла дышать. Пальцы впились в телефон. Глаза — не оторвать.
— Нет — вырвалось шёпотом. — Нет, нет, нет
В голове — хаос.
Картинки — одна за другой:
Матвей, который говорил: «Я не боюсь его».
Артёмий, который клялся, что сделает всё, чтобы я принадлежала ему.
И я, которая думала, что сможет всё остановить.
А теперь — это. Кровь. Боль. Разрушение.
Из-за меня.
— Это из-за меня, — прошептала я.
Слёзы не пошли. Они застыли где-то глубоко, как и кровь в жилах. Я смотрела, как Матвей отходит. Как Артёмия поднимают. Как всё кончено.
Я выключила видео. Бросила телефон на диван.
Тишина.
Я сидела в полной тишине, только сердце стучало, как будто пыталось выбраться. Всё, что я знала до этого, рухнуло. Я больше не могла быть той, кто жмётся в угол, кто молчит, кто боится причинить боль. Потому что боль уже здесь. И она не исчезнет, если я буду прятаться.
Я встала. Подошла к окну. И впервые за всё это время я не почувствовала себя виноватой. Я почувствовала решимость.
— Хватит, — сказала я вслух, — Хватит бояться. Хватит молчать. Хватит позволять ему ломать меня — через других. Если он хочет войны — я в ней. Но не как жертва. Как соперник.
Спустя несколько минут, когда тишина в квартире стала почти осязаемой, вспыхнул экран.
Я не ждала сообщений.
Думала — больше никто не напишет.
Всё сказано.
Всё решено.
И тут — он.
Саша Марков: «Привет, прости что не отвечал, был занят. Ездил с родителями на дачу. Что у тебя случилось? Моя помощь нужна тебе?»
Я замерла.
Саша.
Тот, кто исчез три дня назад, как будто провалился в землю. Когда я срывалась, когда кричала в пустоту, когда пыталась не сойти с ума — его не было. Ни одного «как ты?». Ни одного «я рядом».
А теперь — вот он. Словно ничего и не было. Словно я не стояла на краю.
Сердце дрогнуло — не от радости. От неожиданности. От обиды, которую я даже не успела осознать. От вопроса, который сам собой всплыл:
А можно ли ему ещё доверять?
Я смотрела на сообщение. Пальцы повисли над экраном. Глаза читали снова и снова, будто пытаясь понять:
Это искренне? Или просто вежливость? Хочет помочь? Или просто чувствует вину?
И всё же.
Где-то глубоко — проснулась слабая надежда. Не на него. На возможность. Возможность просто сказать всё вслух. Не писать. Не думать. Просто — выговориться. Кому-то, кто не в центре этого ада. Кто не Матвей. Кто не Артёмий. Кто не Аня, с её тревожными «ты в порядке?» и «ты точно не хочешь рассказать?» Я не хотела её жалости. Не хотела её советов. Я хотела — просто быть услышанной. И Саша... Он был посередине. Не враг. Не союзник. Просто человек, который может молчать. И просто слушать.