(Не)Ангел для мажора

Ночь не могла сомкнуть глаз. Измотанные нервы играли злую шутку: я представляла его в сотнях ужасных сценариев. Разбил машину. Ввязался в драку. Напился до беспамятства в баре, сцепился с кем-то и валяется в канаве. Или еще хуже.

Мысленно ругала, упрекала себя. Гаврила, что не должна так переживать за него. Что мы никто друг другу. Но чувства не спрашивают разрешения. Они просто есть. И разрывают меня на части.

Мне нужно увидеть его, убедиться, что все в порядке. Иначе я сойду с ума.

Утром я вскочила, раньше будильника. Натянула первое, что попалось под руку, и вылетела в коридор. Сердце колотилось от предвкушения и страха одновременно.

Тихо спустилась на первый этаж. Прислушалась. Ни звука.

Заглянула в гостиную. На кухню. В столовую, холл — никого.

Выглянула в окно. Двор пуст. Машины тоже нет.

Он не вернулся.

Всю ночь. Его не было всю ночь.

Гадать, где он и с кем, было бессмысленно. И невыносимо.

Уехала в универ. Искала его глазами везде. У главного входа, в коридорах. Проходила мимо аудиторий, где у него были пары, делая вид, что просто иду по делам. Пусто. Его не было ни на одной лекции. Демьян так и не появился.

Я злилась — на него, на себя, на эту дурацкую ситуацию. В какой момент меня угораздило так впутаться? Почему я должна переживать о человеке, который в лучшем случае игнорирует меня, а в худшем — ненавидит?

Поймала себя на том, что кусаю губу до крови. Отдернула руку, сжала в кулак. Вдох. Выдох. Ничего не помогает.

Единственный, кто может хоть что-то знать — Артем. Лучший друг Демьяна. Тот, с кем я решила свести общение к минимуму. Но сейчас выбирать не приходится.

Направилась в их корпус и сразу же наткнулась на Тёму. Он сидел в холле на подоконнике, листая телефон. Увидев меня, улыбнулся, и я подошла. Завязался ни к чему не обязывающий разговор — о парах, о погоде, о том, какой у нас завтра дедлайн по курсовой. Я кивала, поддерживала диалог, а внутри кипела. Слова о Демьяне вертелись на языке, но я не решалась их произнести. Спрашивать о нем напрямую — не могла. Это бы означало признать, что он мне небезразличен. Нет, я не могу этого сделать.

Артем молчал. Ни словом не обмолвился о друге. Даже не упомянул его имя. И от этого меня разрывало еще сильнее.

Либо он действительно не в курсе. Либо не хочет посвящать в дела Демьяна. И то, и другое бесило.

— Слушай, — вдруг сказал Артем, пряча телефон в карман. — А может, сходим куда-нибудь вечером? В кино, например. Новая комедия вышла — говорят, огонь.

Я подняла на него взгляд.

— В кино? — переспросила я, лихорадочно соображая. Кино. Вечер. Вдвоем с Артемом. Это возможность — возможно, единственная — вытянуть из него хоть что-то о Демьяне. Через разговор, случайную фразу, упоминание.

— Давай, — улыбнулась я, стараясь, чтобы голос звучал легко.

Артем просиял. Глаза загорелись, улыбка стала шире — искренняя, почти мальчишеская.

— Серьезно? Класс! Я тогда билеты возьму. На семь нормально?

— Нормально.

Договорившись, что он заедет за мной Артем убежал, бросив на прощание «до вечера!». Я смотрела ему вслед, и улыбка медленно сползала с моего лица.

Я согласилась. Ради того, чтобы быть ближе к Дымову — хотя бы косвенно, через его друга. Внутри меня поднималась тошнота от собственной мелочности. Артем искренне радовался, а я чувствовала себя последней тварью. Но я должна узнать, где Демьян. Должна увидеть, что с ним все в порядке.

А потом… а потом я разберусь с тем, что со мной происходит.